Avertissements

Ceci est une œuvre de fiction. Les noms, les personnages, les lieux et les faits décrits ne sont que le produit de l’imagination de l’auteur, ou utilisés de façon fictive. Toute ressemblance avec des personnes ayant réellement existées, vivantes ou décédées, des établissements commerciaux ou des événements ou des lieux ne serait que le fruit d’une coïncidence.

Ce livre contient des scènes sexuellement explicites et homoérotiques, une relation MM et un langage adulte, ce qui peut être considéré comme offensant pour certains lecteurs. Il est destiné à la vente et au divertissement pour des adultes seulement, tels que définis par la loi du pays dans lequel vous avez effectué votre achat. Merci de stocker vos fichiers dans un endroit où ils ne seront pas accessibles à des mineurs.

Dédicace

Ce livre est dédié à Matt, la grenouille de mon crapaud.

Remerciements

Je voudrais tout d’abord remercier ma relectrice, Mackenzie Walton, qui a rendu cette histoire étrange encore meilleure. Je voudrais également remercier mon mari, Matt, qui m’a écoutée lui lire nerveusement tout ce livre à haute voix et qui a répondu avec enthousiasme et soutien.

Je suis également reconnaissante envers HBO d’avoir produit une série documentaire intitulée 24/7, qui a suivi les Penguins de Pittsburgh et les Capitals de Washington en 2011. La série a planté les graines de cette histoire il y a toutes ces années (même si les personnages de ce livre ne sont pas basés sur des personnes réelles, bien sûr).

Prologue

Octobre 2016 – Montréal

Shane Hollander n’avait jamais été aussi près de perdre la tête.

Il avait enduré deux périodes et douze minutes d’un des matchs de hockey les plus frustrants qu’il eut jamais joués. Cela aurait dû être une glorieuse victoire à domicile pour ses Voyagers de Montréal contre leurs ennemis jurés, les Bears de Boston. Au lieu de cela, il s’agissait d’une humiliation exténuante, et le score était de 4-1 pour Boston, avec moins de huit minutes restantes au chronomètre. Shane avait eu pas moins de cinq belles occasions de marquer. Il avait pris des tirs qui n’auraient jamais dû manquer. Mais ce fut le cas. Et les Bears avaient accumulé sur les erreurs des Voyagers.

Un homme avait capitalisé sur eux plus que quiconque. La rivalité presque centenaire entre les équipes de la NHL de Montréal et de Boston avait été personnifiée par Hollander et Rozanov. Leur intense animosité était évidente, même pour les supporters occupant les sièges les plus éloignés et les moins chers.

Hollander était penché sur le cercle de mise en jeu, faisant face à Rozanov alors que l’arbitre s’apprêtait à laisser tomber le palet après le deuxième but du Russe.

— Tu passes une bonne soirée ? demanda Rozanov d’un ton enjoué.

Ses yeux noisette pétillaient comme ils le faisaient toujours lorsqu’il se moquait.

— Va te faire foutre, grogna Hollander.

— Il y a encore le temps pour marquer, je suppose, lâcha Rozanov, dont l’anglais était à peine compréhensible entre son accent épais et son protège-dents. Dois-je le faire maintenant ou attendre la dernière minute ? C’est plus excitant, non ?

Hollander serra les dents autour de son propre protège-dents et ne répondit pas.

— Tais-toi, Rozanov, dit l’arbitre. Dernier avertissement.

Rozanov s’arrêta de parler, mais il trouva un moyen d’autant plus efficace pour énerver Hollander : il fit un clin d’œil.

Et il remporta le face-à-face.

— Putain !

Jean-Jacques Boiziau, le gigantesque défenseur canadien d’origine haïtienne des Voyagers, lança sa crosse contre le mur du vestiaire.

— Ça suffit, J.J., dit Shane, mais il n’y avait aucune menace réelle derrière ces mots.

Pour bien faire comprendre qu’il n’était pas d’humeur à se battre, ni même à discuter, avec qui que ce soit, il s’affala dans le box de sa loge.

Hayden Pike, le coéquipier de Shane à l’aile gauche était assis sur le banc à côté de lui, comme toujours.

— Tu vas bien ? demanda Hayden à voix basse.

— Bien sûr, dit Shane sans ambages.

Il bascula sa tête en arrière jusqu’à ce qu’elle rencontre le mur froid derrière lui et ferma les yeux.

Utiliser le mot « passionné » pour décrire les fans de hockey de Montréal serait un euphémisme. Montréal aimait les Voyagers jusqu’à l’absurde. Leur arena était l’un des endroits les plus difficiles à jouer pour les équipes visiteuses, car elles étaient confrontées non seulement à l’une des meilleures équipes de la ligue, mais aussi aux supporters les plus bruyants.

Ils n’hésitaient pas à faire savoir à leur équipe bien-aimée à quel point ils étaient déçus.

Mais lorsque les supporters montréalais étaient vraiment dévastés, comme ce soir, ils étaient presque silencieux. Et c’était le son que Shane Hollander préférait le moins.

— Tu sais ce qui serait bien ? demanda Hayden. Tu connais ce film, The Purge ? Où tu peux enfreindre n’importe quelle loi pendant une nuit sans conséquence ?

— En quelque sorte, dit Shane.

— Mec, si c’était réel, je tuerais Rozanov.

Shane rit. Il ne pouvait pas ne pas être d’accord avec le fait que matraquer ce visage russe suffisant serait au moins un peu satisfaisant.

Leur entraîneur entra dans la salle et exprima sa déception avec un calme remarquable. C’était le début de la saison – c’était leur premier match de saison régulière contre Boston – et ils avaient bien joué la plupart des matchs. Il s’agissait d’un problème. Ils allaient passer à autre chose.

Il fut alors temps d’affronter la presse. À ce moment-là, Shane aurait préféré voir une meute de loups affamés entrer dans la salle, mais il savait qu’il ne pouvait pas éviter les journalistes. Ils voulaient toujours lui parler, en particulier après chaque match, et surtout après ceux où il se mesurait à Rozanov.

Il passa son maillot trempé de sueur par-dessus sa tête pour que le maillot de corps athlétique de la marque CCM soit visible sur la caméra. Cela faisait partie de son contrat de sponsoring.

Un demi-cercle de caméras, de lumières et de microphones se forma autour de lui.

— Salut, les gars, dit Shane d’un ton fatigué.

Ils posèrent leurs questions ennuyeuses, et Shane leur donna des réponses tout aussi ennuyeuses. Qu’est-ce qu’il pouvait bien dire ? Ils avaient perdu. C’était un match de hockey, et une équipe avait perdu, et cette équipe était la sienne.

— Vous voulez savoir ce que Rozanov vient de dire à votre sujet ? demanda l’un des journalistes en jubilant.

— Quelque chose de bien, je suppose.

— Il a dit qu’il aurait aimé que vous jouiez ce soir.

La foule des journalistes resta silencieuse. Dans l’attente.

Shane renifla et secoua la tête.

— Eh bien, nous jouons à Boston dans trois semaines. Vous pouvez lui faire savoir que je jouerai certainement à ce match.

Les journalistes rirent, ravis d’avoir obtenu leur Hollander vs Rozanov pour la soirée.

Une heure plus tard, douché, changé et enfin seul, Shane rentra chez lui en voiture. Pas à son appartement de Westmount, mais à celui dont personne ne connaissait l’existence.

Shane ne passait que quelques nuits par an dans le petit condominium du Plateau.

C’était là qu’il se rendait lorsqu’il voulait être sûr d’avoir une intimité totale.

Il se gara sur le terrain derrière l’immeuble de trois étages, entra par la porte arrière et monta rapidement les escaliers jusqu’au dernier étage. Il savait que les deux autres étaient inoccupés, car ils lui appartenaient également. L’étage inférieur était loué à une boutique d’ustensiles de cuisine haut de gamme, qui avait fermé ses portes quelques heures auparavant.

L’appartement du troisième étage ressemblait à ce qu’il était : un appartement de démonstration qui avait été décoré par un professionnel de la mise en scène immobilière. Techniquement, c’était celui qui serait utilisé pour vendre celui-ci et celui du dessous. Si jamais Shane était intéressé par la vente. Ce qui, il se l’était dit, ne manquera pas de se produire. Bientôt.

Il se disait cela depuis plus de trois ans.

Il se dirigea vers le réfrigérateur en acier inoxydable et en sortit l’une des cinq bouteilles de bière – les seules qui se trouvaient dans le réfrigérateur impeccable. Il enleva la capsule et s’assit sur le canapé en cuir noir du salon.

Il resta là en silence et tenta d’ignorer la façon dont son estomac se retournait les soirs comme celui-ci. Il but sa bière rapidement, espérant que l’alcool l’aiderait au moins à engourdir la déception qu’il ressentait en lui-même. Le dégoût de sa propre faiblesse. Il avait besoin de l’atténuer parce qu’il savait qu’il ne pourrait rien faire pour réparer ce gâchis. Cela faisait plus de six ans qu’il essayait.

On cogna à la porte près de quarante minutes plus tard. Il s’était écoulé suffisamment de temps pour que Shane se soit presque convaincu de partir. De mettre un terme à cette folie. Mais, bien sûr, il ne l’avait pas fait. Et si le coup avait été frappé des heures plus tard, Shane aurait encore été sur ce canapé, à l’attendre.

Il ouvrit la porte.

— Qu’est-ce qui t’a pris tant de temps ? demanda-t-il, agacé.

— Nous étions en train de fêter ça. Grosse victoire ce soir, tu vois ?

Shane recula pour laisser entrer dans l’appartement le grand Russe au sourire narquois.

— J’ai filé dès que j’ai pu, dit Rozanov, sur un ton moins taquin. Je ne voulais pas attirer l’attention, n’est-ce pas ?

— Bien sûr.

Ce furent les derniers mots que Shane put prononcer avant que la bouche de Rozanov s’écrase sur la sienne.

Shane saisit son blouson de cuir à deux mains et le rapprocha en embrassant Rozanov, à bout de souffle.

— Combien de temps as-tu ? demanda Shane rapidement, lorsqu’ils se séparèrent pour respirer.

— Deux heures, peut-être ?

— Putain.

Il embrassa à nouveau Rozanov, rude et en manque. Mon Dieu, il avait besoin de ça. Cette chose horrible et détraquée.

— Tu as le goût de la bière, dit Rozanov.

— Et toi, celui de cet immonde chewing-gum que tu mâches.

— C’est pour éviter de fumer !

— Tais-toi.

Ils s’empoignèrent et se manœuvrèrent l’un l’autre jusqu’à ce qu’ils atteignent la chambre à coucher, où Shane poussa brutalement Rozanov contre un mur et continua à l’embrasser. Il sentit le frottement familier de la langue de son rival dans sa bouche, et fit glisser sa propre langue sur des dents qui avaient été réparées et remplacées Dieu sait combien de fois.

Il voulait beaucoup de choses ce soir, mais ils n’avaient pas le temps pour grand-chose. Rozanov l’attrapa et le poussa sur le lit ; Shane regarda l’autre homme lâcher sa veste sur le sol et faire passer son tee-shirt par-dessus sa tête. Une chaîne en or pendait de travers autour du cou de Rozanov, le crucifix brillant reposant sur sa clavicule gauche, juste au-dessus du célèbre (ridicule) tatouage d’un grizzly hargneux (« Pour la Russie ! Je l’avais avant de jouer pour les Bears ! ») sur sa poitrine. Shane s’en moquerait plus tard. Pour l’instant, tout ce qu’il pouvait faire, c’était regarder Rozanov se déshabiller, et réaliser à la dernière minute qu’il devrait faire de même.

Ils se retrouvèrent tous les deux nus et Rozanov s’écroula sur Shane, l’embrassant et descendant une main pour saisir son sexe déjà embarrassant de rigidité. Shane se cambra à son contact, faisant des bruits stupides et désespérés.

— Ne t’inquiète pas, Hollander, dit Rozanov, ses lèvres effleurant l’oreille de Shane. Je vais te prendre comme tu le souhaites, d’accord ?

— D’accord, expira Shane, un mélange de soulagement et d’humiliation l’envahissant.

Rozanov glissa le long de son corps, l’embrassant, le suçant, le léchant, jusqu’à ce qu’il atteigne le sexe de Shane. Il ne le taquina pas plus longtemps. Il le prit dans sa bouche, et Shane fut reconnaissant qu’ils soient seuls dans le bâtiment parce que son gémissement résonna dans toute la pièce décorée avec une parcimonie sûre.

Il s’appuya sur ses coudes pour pouvoir regarder. Une partie de lui souhaitait s’allonger, fermer les yeux et se laisser aller à croire que c’était quelqu’un d’autre qu’Ilya Rozanov qui le faisait se sentir si bien. Mais il voulait surtout voir de qui il s’agissait exactement.

Rozanov était un homme étonnant. Ses boucles châtain clair, toujours en désordre, tombaient dans ses yeux noisette enjoués et sur ses sourcils foncés et épais. Sa forte mâchoire et son menton fendu étaient couverts de barbe. Son sourire était de travers et paresseux, ses dents d’une blancheur anormale, la plupart d’entre elles n’étant pas vraies.

Son nez était tordu, ayant été cassé plus d’une fois, mais ça ne faisait que le rendre plus robuste. Et pour un Russe vivant à Boston, sa peau était bien plus dorée qu’elle n’aurait dû l’être.

Shane le détestait. Mais Rozanov était vraiment doué pour sucer, et il était, pour une raison ou une autre, consentant.

Shane détestait cela, mais il s’était donné beaucoup de mal pour le protéger, et il continuerait à le faire tant que Rozanov le voudrait. Leurs vies étant ce qu’elles étaient, ce n’était pas une chose facile à obtenir. Peut-être que lorsqu’ils avaient commencé sept ans auparavant, ils ne s’attendaient pas à ce que leur vie, leur fameuse rivalité, en arrive au point où elle en était aujourd’hui. Peut-être auraient-ils dû s’arrêter avant. Mais, malgré l’absurdité de la situation, c’était confortable. C’était familier. Et c’était aussi proche de la sécurité que ce que l’un ou l’autre d’entre eux pouvait avoir.

C’était tout ce que c’était.

Rozanov fit travailler sa bouche talentueuse sur le sexe de Shane, et Shane jeta le lubrifiant sur le lit depuis la table de nuit bien garnie. Rozanov le prit sans interrompre ce qu’il faisait, et en versa un peu sur ses doigts pour pouvoir commencer à ouvrir Shane.

Ce n’était pas la partie que Shane préférait, car il se sentait tellement vulnérable, faible et ridicule chaque fois qu’ils étaient ensemble comme ça. Mais il le ressentait toujours plus fortement lorsque Rozanov avait ses doigts en lui. C’était la raison pour laquelle la préparation prenait du temps.

Rozanov, quant à lui, semblait constamment à l’aise. Il était bon dans ce domaine, et il le savait. Il retira sa bouche de la longueur de Shane en léchant le gland, ce qui provoqua une secousse dans tout son corps de Shane, avant de dire :

— Détends-toi, d’accord ? Ça ne fait pas beaucoup de temps, mais c’est suffisant.

Shane prit une grande inspiration et la laissa s’échapper lentement. Il détestait tellement cette voix sur la glace et dans les interviews qu’il voyait à la télévision où Rozanov se moquait de lui sur un ton odieux et taquin. Mais ici, dans ce lit, il était patient et doux, sa voix calme et son accent enveloppant élégamment les mots anglais.

Shane se détendit tandis que Rozanov l’ouvrait avec des doigts puissants et déposait des baisers à bouche ouverte sur l’intérieur de ses cuisses. Lorsqu’il fut prêt, Shane tendit sans mot dire un préservatif à Rozanov avant de se retourner et de se mettre à genoux. Il ne pouvait pas le regarder. Pas ce soir. Pas après cette défaite humiliante.

Rozanov semblait comprendre. Il le pénétra avec précaution, sans le brusquer comme il l’avait fait à plusieurs reprises par le passé. C’était lent et attentionné. Shane sentait de grandes mains sur ses hanches et sa taille, qui le maintenaient fermement pendant que Rozanov se poussait à l’intérieur. Il sentit même les pouces du Russe effleurer doucement le bas de son dos.

— Voilà. C’est ce que tu voulais, non ?

— Oui.

Parce que c’était le cas. C’était ce qu’il avait toujours voulu.

Rozanov commença à bouger et Shane cria. Il ne fallut pas longtemps pour qu’il cède et se mette à gémir, à haleter et à en redemander.

— Bon sang, Hollander. Tu aimes ça.

Shane réagit en devenant, il en était sûr, rouge comme une tomate. Mais il ne pouvait pas le nier.

Rozanov le prit durement avec une main forte pressant entre ses omoplates, le plaquant contre le matelas. Ils étaient tous les deux bruyants, et s’il n’avait pas su que le bâtiment était vide à part eux deux, Shane se serait inquiété. Mais il se sentait en sécurité ici, alors il se laissa aller. Il criait à chaque poussée et prononça peut-être le nom de Rozanov plusieurs fois.

Shane espérait vraiment que personne ne pouvait les entendre.

Lorsque Rozanov s’approcha pour prendre le sexe de Shane dans sa main lubrifiée, Shane devint désespéré et se mit à se débattre contre lui. Ce fut à ce moment-là qu’il se rappela pourquoi il ne pouvait pas abandonner. C’était trop bon.

— Tu vas jouir pour moi, Hollander ?

Hollander allait le faire. Et il le fit. Il donna un coup sur le matelas, jura bruyamment et enduisit le poing de Rozanov de sa décharge.

Rozanov accéléra derrière lui, envoyant des répliques dans le corps de Shane à chaque poussée. Au moment où cela commençait à faire trop pour Shane, Rozanov s’arrêta, cria et pulsa en lui.

Ensuite, ils s’allongèrent sur le dos, l’un à côté de l’autre, et Shane sentit les conséquences familières de la culpabilité et de la honte s’insinuer en lui.

— Eh bien, tu as gagné quelque chose ce soir, dit Rozanov.

— Mon Dieu. Va te faire voir.

Shane leva le bras pour lui faire un doigt d’honneur, mais Rozanov lui attrapa le poignet et le tira pour que Shane soit sur son torse, le scrutant de haut. Le sourire enjoué de Rozanov s’estompa lorsqu’il soutint le regard de Shane, qui se sentit soudain à bout de souffle.

— Toujours ce stupide tatouage, à ce que je vois, dit Shane rapidement, pour se distraire de ce qui était en train de se passer.

— Ouch, dit Rozanov, le petit sourire odieux revenant sur son visage. Tu lui as manqué.

Shane ricana.

— Vraiment, insista Rozanov. Embrasse-le.

Shane roula des yeux, mais il pencha la tête vers la poitrine de Rozanov. Au lieu de presser ses lèvres sur le tatouage, il coinça légèrement son mamelon entre ses dents et tira dessus.

— Putain, lâcha Rozanov en haletant.

En guise d’excuses, et aussi parce que Shane savait que cela l’exciterait encore plus, il passa sa langue sur le mamelon sensible. Rozanov glissa une main dans les cheveux de Shane et ramena leurs bouches l’une contre l’autre. Après un long baiser étrangement tendre, Shane releva la tête et vit que Rozanov le regardait à nouveau très sérieusement. Il déglutit, mais ne dit rien lorsque Rozanov passa ses doigts dans ses cheveux. Il espérait que la peur qu’il ressentait n’apparaissait pas sur son visage.

— Tu es très beau, dit soudain Rozanov.

C’était dit de façon très factuelle.

Shane ne savait pas trop comment réagir. Ils ne se disaient pas vraiment les choses. Pas comme ça.

— L’homme le plus sexy de la NHL, selon Cosmopolitan, plaisanta Shane.

C’était le seul moyen qu’il connaissait pour parler à Rozanov, à part lui hurler des obscénités.

— Ils sont idiots, dit Rozanov, le charme étant rompu. Ils m’ont mis en cinquième position. Cinquième !

— Cela paraît généreux.

Rozanov se retourna, plaquant Shane sur le matelas. Shane le regarda en riant.

— Il faut que j’y aille, dit Rozanov, qui semblait vraiment le regretter. La douche d’abord, mais ensuite je dois rentrer à l’hôtel.

— Je sais.

Ils se lavèrent ensemble et Shane s’agenouilla parce qu’il ne pouvait pas laisser Rozanov partir sans l’avoir goûté. Rozanov murmura son approbation alors qu’il le dominait dans la grande douche à effet de pluie. Ses mains puissantes entouraient sa tête et ses longs doigts s’enroulaient dans ses cheveux mouillés. Shane leva les yeux et découvrit que Rozanov le regardait avec ce fichu sourire de travers. Il ferma immédiatement les yeux, sentit ses joues rougir et, à son grand embarras, son propre sexe devenir plus dur.

C’était déjà assez mauvais qu’il aime tant être pris, qu’il aime avoir un sexe dans la bouche. Mais pour que ce soit ce connard, au point que dans les très rares occasions où ce n’était pas le cas, Shane restait sur sa faim…

Alors peut-être que ce n’était pas seulement parce que c’était pratique. Mais c’était une chose à laquelle Shane ne voulait pas penser.

Il amena Rozanov au bord de la jouissance, puis se retira, attrapant la libération de l’homme sur son menton et ses lèvres, et probablement sur son cou. Les preuves furent rapidement nettoyées, dans le drain, et Shane retomba en position assise contre le mur de la douche. Il se frotta les mains sur le visage et rentra les genoux. Il entendit Rozanov haleter en russe.

— Merde, dit Rozanov, toujours debout, la tête appuyée contre le carrelage en face de l’endroit où Shane était affalé. Tu t’es entraîné à faire ça, Hollander ?

— Non, grommela Shane.

— Non ? Tu l’as gardé pour moi ?

Shane ne répondit pas, ce qui était comme une confirmation.

Rozanov rit.

— Il faut que tu t’envoies en l’air, Hollander. Attendre une baise rapide tous les deux mois n’est pas sain.

— Je n’attends pas, dit Shane.

Ce n’était pas tout à fait un mensonge. Il n’était évidemment pas à cent pour cent hétérosexuel, mais faire l’amour avec des femmes ne le répugnait pas. C’était juste que ça ne lui faisait pas la même chose qu’avec les hommes.

Un homme en particulier.

Mais les femmes étaient sûres, faciles et omniprésentes. Et peut-être que s’il continuait à essayer, il pourrait en trouver une avec laquelle il aimerait passer plus qu’une seule nuit. Quelqu’un qui pourrait enfin mettre un terme à… tout ça.

Rozanov éteignit l’eau et tendit une main. Shane roula des yeux et la prit, le laissant le tirer sur ses pieds. Ils restèrent debout, poitrine contre poitrine, et Shane observa l’eau qui s’écoulait des cheveux de Rozanov sur son épaule et descendait vers son nombril.

Rozanov posa une main sur le visage de Shane et lui fit relever la tête. Il le regarda avec tendresse, un petit sourire aux lèvres, puis l’embrassa.

— Je t’ai ruiné, dit Rozanov lorsqu’ils se séparèrent. Personne d’autre ne fera l’affaire.

— Mon Dieu, va te faire foutre.

— Tu as une telle bouche.

— Ne le dis pas.

— Je la préférais quand elle était sur moi.

— Merde, Rozanov.

Shane repoussa l’autre homme contre la paroi de la douche et l’embrassa agressivement. C’était toujours comme ça. Ils se bousculaient, se maudissaient et luttaient pour le contrôle jusqu’à ce que l’un d’entre eux, ou les deux cèdent et s’autorisent la libération dont ils avaient tous les deux envie.

— Il faut que j’y aille, dit Rozanov, mais même en disant cela, il faisait passer ses dents sur la mâchoire de Shane.

— Je sais.

— Je suis désolé.

— Pourquoi ? Je m’en fiche. Je crois que nous en avons fini ici de toute façon, n’est-ce pas ?

Rozanov cessa de l’embrasser et le regarda, pensif.

— Je suppose que oui.

Ils quittèrent la douche et s’habillèrent rapidement. Shane enleva la couette du lit et la mit dans la machine à laver. Il s’assurerait que l’endroit soit aussi impeccable qu’il l’avait trouvé.

— Trois semaines, alors, dit Rozanov en se tenant à la porte, prêt à partir.

— Oui.

Rozanov acquiesça et Shane songea que c’était terminé, mais l’autre homme sourit et dit :

— C’était moi ce soir ?

— C’était toi ?

— Qui t’a distrait. Sur la glace.

Il fallut un moment à Shane pour réaliser ce qu’il suggérait.

— Va. Te. Faire. Foutre.

Le sourire de Rozanov s’élargit.

— Tu ne pouvais pas jouer du tout en pensant à ma queue, n’est-ce pas ?

— Bonne nuit, Rozanov.

Rozanov l’embrassa en sortant, laissant Shane furieux et étrangement soulagé. Il était bon de se rappeler qu’ils ne s’aimaient pas vraiment.

Shane prit une autre bière dans le réfrigérateur et s’assit sur le canapé en attendant que la couette soit propre. Il était tard et il était épuisé, mais il ne voulait pas dormir ici. Il devrait vraiment parler à un agent immobilier pour vendre cet immeuble.

Il le vendrait et resterait dans sa chambre d’hôtel lorsqu’ils joueraient à Boston et ne s’éclipserait pas dans la nuit pour se rendre dans l’appartement de Rozanov. Il mettrait un terme à tout cela et passerait à autre chose.

Il se rendit compte, en élaborant ce plan, qu’il effleurait ses lèvres du bout de ses doigts. Celles-ci picotaient encore au souvenir de la bouche de l’autre homme pressée contre elles.

Il savait qu’il était inutile de faire des plans pour mettre fin à cette situation. Tant qu’on lui proposerait cela, Shane ne pourrait jamais dire non.

Partie 1

Chapitre 1

Décembre 2008 – Regina

Dans le froid glacial du parking de l’hôtel, Ilya Rozanov se traîna jusqu’au bus de l’équipe. Comme la plupart de ses coéquipiers, c’était la première fois qu’il se rendait en Amérique du Nord. Il s’attendait à se sentir plus accablé, mais la Saskatchewan n’était pas New York. Ici, il n’y avait rien d’autre à se mettre sous la dent que le froid et le hockey, et c’étaient deux choses que les Russes connaissaient très bien.

C’était deux jours avant Noël, mais pour les meilleurs joueurs de hockey adolescents du monde, Noël était synonyme de championnats du monde de hockey junior. Pour Ilya, c’était l’occasion de voir Shane Hollander de ses propres yeux.

On avait beaucoup parlé de ce phénomène canadien de dix-sept ans. Ilya en avait assez d’entendre ce nom qui avait provoqué une telle agitation dans le monde du hockey que même Moscou n’était pas assez loin pour échapper au battage médiatique. Ilya et Hollander étaient tous les deux éligibles pour le repêchage de la NHL en juin prochain, et l’on escomptait déjà qu’ils soient les numéros un et deux au classement général. L’ordre attendu de ces deux choix dépendait de la personne à qui l’on posait la question.

Ilya connaissait sa réponse.

Il n’avait jamais rencontré Shane Hollander. Il n’avait jamais joué contre lui. Mais il était bien déterminé à le détruire.

Il commencerait par mener la Russie à une médaille d’or, ici, dans le pays de Hollander. Ensuite, il conduirait son équipe à Moscou pour remporter le championnat. Et puis, sûrement, il serait choisi en premier lors de l’appel d’offres. C’était l’année d’Ilya Rozanov. Depuis qu’il avait douze ans, 2009 avait toujours été l’année où l’on s’attendait à ce qu’il éclate sur la scène mondiale. Aucun prétendant canadien ne changerait cela.

L’équipe russe arriva à la patinoire pour l’entraînement prévu, à la fin de celui de l’équipe canadienne. Ilya s’arrêta avec quelques-uns de ses coéquipiers pour regarder les Canadiens faire des exercices. Les maillots d’entraînement ne portaient aucun nom et il ne put donc reconnaître Hollander avant que son entraîneur adjoint lui dise de ramener ses fesses dans le vestiaire. L’horaire de la patinoire d’entraînement était très serré.

Ils entrèrent sur la glace dès qu’elle fut nettoyée par la Zamboni. La patinoire était petite et un peu miteuse. Les vrais matchs se dérouleraient dans la grande arène du centre-ville. Il y avait quelques personnes dans les gradins, qui regardaient l’équipe russe s’entraîner. Quelques recruteurs, sans doute, et les quelques membres de la famille qui avaient fait le voyage depuis la Russie, ainsi que plusieurs fans de hockey locaux purs et durs.

Au milieu de l’entraînement, Ilya remarqua un jeune homme assis quelques rangs au-dessus du banc des pénalités, portant une casquette et une veste d’équipe du Canada. Il était entouré d’un homme et d’une femme, qui étaient probablement ses parents. C’était difficile à dire à partir de la glace, mais Ilya pensa qu’il pouvait s’agir de Hollander. Sa mère était japonaise ou quelque chose comme ça, non ? Il était sûr d’avoir lu cela quelque part…

— Tu veux bien te joindre à nous, Rozanov ? beugla son entraîneur, en russe, depuis l’autre côté de la glace.

Ilya se retourna, gêné de voir le reste de ses coéquipiers regroupés autour de l’entraîneur.

Il n’aimait pas que Hollander – si c’était Hollander – les observe. Ou peut-être que si. Peut-être que Hollander était nerveux à l’idée de l’affronter plus tard dans le tournoi. Peut-être se sentait-il menacé.

Il devrait l’être.

Après l’entraînement, Ilya se doucha et s’habilla rapidement. Il retourna dans la patinoire pour se placer derrière la vitre et regarder les tribunes. Hollander et ses parents n’étaient plus là. L’équipe slovaque était entrée sur la glace pour son entraînement.

Ilya haussa les épaules et se dirigea vers un distributeur. Il s’acheta une bouteille de Coca et se demanda s’il pouvait sortir fumer un peu avant de remonter dans le bus.

Il ferma sa parka Team Russia jusqu’au menton et se glissa dehors par une porte latérale. Il faisait un froid de canard. Il s’appuya contre le mur du bâtiment en briques, mit son Coca dans la poche de son manteau et sortit une cigarette et un briquet.

Quelqu’un dit :

— C’est là qu’il faut fumer.

Il fallut un moment à Ilya pour traduire tous les mots.

Il se retourna pour voir la personne qu’il reconnaissait maintenant comme étant Shane Hollander. Il avait une apparence très distincte. Certains de ses traits venaient clairement de sa mère – des cheveux noirs comme du jais et des yeux très sombres –, mais son père était d’origine anglo-européenne, ce qui faisait que Hollander n’avait pas vraiment l’air d’un Asiatique. Sa peau, en revanche, était sans défaut. Distrayante. Lisse et bronzée, avec – et c’était là sa caractéristique la plus frappante – des taches de rousseur foncées sur le nez et les pommettes.

— Quoi ? dit Ilya.

Même le mot sonnait stupide avec son accent.

— La zone fumeurs est là-bas.

Hollander désigna le coin le plus éloigné du parking, à côté d’un gros banc de neige. Il y avait beaucoup de vent à cet endroit.

Ilya s’installa contre le mur et alluma sa cigarette.

Ce putain de pays.

Déjà qu’il ne pouvait pas fumer à l’intérieur, il fallait qu’il aille s’asseoir dans la neige en plus ?

— Je suis surpris que tu fumes, dit Hollander.

— D’accord, dit Ilya en expirant un long filet de fumée entre ses lèvres.

Il y eut un silence gênant, puis Hollander fit une nouvelle tentative de conversation.

— Je voulais te rencontrer, dit-il en lui tendant la main. Shane Hollander.

Ilya le dévisagea, puis sentit ses lèvres se contracter légèrement.

— Oui, dit-il.

Il pinça la cigarette entre ses lèvres et serra la main de Hollander.

— Tu es un joueur extraordinaire à regarder, lâcha Hollander.

— Je sais.

Si Hollander comptait qu’Ilya lui retourne le compliment, il allait attendre longtemps.

Comme Ilya ne disait rien d’autre, Hollander changea de sujet.

— Tes parents sont ici avec toi ?

— Non.

— Oh. Ça doit être dur. Avec Noël et tout le reste.

Ilya eut un peu de mal à traduire tant de mots, puis dit :

— C’est bien.

Hollander enfonça ses mains dans les poches de sa veste.

— Il fait froid, hein ?

— Oui.

Ils s’adossèrent au mur, côte à côte. Ilya roula sa tête contre la brique pour observer Hollander, qui était plus petit que lui d’une bonne dizaine de centimètres. Il était très intéressant à regarder. Ses joues étaient rosies par le froid, et son haleine sortait en nuages blancs d’entre ses lèvres roses.

— L’année prochaine, ils se dérouleront à Ottawa. Ma ville natale, reprit Hollander.

Ilya termina sa cigarette et laissa tomber le mégot par terre. Il décida de fournir un effort, puisque ce type semblait si déterminé à lui parler.

— Ottawa, c’est plus excitant ?

Hollander rit.

— Plus qu’ici ? Je ne sais pas. Un peu. C’est tout aussi froid.

— Tes parents sont là.

— Pour ça ? Oui. Ils sont là. Ils essaient toujours de venir me voir jouer où que j’aille.

— C’est bien pour toi.

— Oui, je sais. Ils sont géniaux.

Ilya n’avait rien à ajouter à cela, il resta donc silencieux.

— Je devrais probablement y aller. Ils m’attendent, dit Hollander.

Il s’éloigna du mur et se tourna vers Ilya.

Le regard d’Ilya se dirigea vers ces maudites taches de rousseur. Hollander tendit à nouveau la main.

— Bonne chance pour le tournoi, dit-il.

Ilya accepta la poignée de main et sourit.

— Tu ne seras pas aussi amical quand nous vous battrons.

— Ce ne sera pas le cas.

Ilya savait que Hollander y croyait vraiment. Qu’il obtiendrait la médaille d’or et qu’il serait le premier choix de la NHL parce qu’il était le prince du hockey.

Hollander s’attendait peut-être à ce qu’Ilya lui souhaite également bonne chance, mais Ilya lâcha simplement sa main et retourna vers l’intérieur de la patinoire.

Dans la voiture, Shane raconta à ses parents qu’il avait parlé à Ilya Rozanov.

— Comment est-il ? demanda sa mère.

— Un peu con, dit Shane.

À la fin du dernier match du tournoi, l’équipe canadienne dut subir une autre humiliation.

Les Russes arrêtèrent de célébrer la victoire assez longtemps pour s’aligner afin que les équipes puissent se serrer la main – une démonstration d’esprit sportif que, à ce moment-là, Shane ne ressentait pas dans son cœur.

D’une part, l’équipe russe était sale. Il avait détesté jouer contre eux.

Par ailleurs, Ilya Rozanov était vraiment bon. D’une qualité exaspérante. Et au cours du tournoi, les médias avaient déployé beaucoup d’efforts pour renforcer leur rivalité.

Shane essayait d’ignorer la presse, mais il était possible qu’elle attisait les flammes de sa haine.

Lorsqu’il rejoignit Rozanov dans la file pour la poignée de main, il pouvait voir les flashs des appareils photo tout autour d’eux. Il s’assura de regarder Rozanov dans les yeux quand il lui dit brièvement « Félicitations ».

Rozanov sourit et dit :

— On se voit à la sélection.

Ils mirent autour du cou de Shane une médaille d’argent qui aurait tout aussi bien pu être un rat mort, pour autant qu’il le voulait. Il endura respectueusement l’hymne national russe, repoussant les larmes de frustration qu’il refusait de laisser couler, puis il fut finalement autorisé à quitter la glace.

Cela n’aurait pas dû se passer ainsi. Il était censé mener son pays à l’or dans son pays. C’était ce que la nation attendait. Les espoirs du Canada avaient été placés sur ses épaules de dix-sept ans et il les avait tous déçus.

À chaque face-à-face avec Rozanov, le Russe l’avait regardé droit dans les yeux et avait souri.

Shane ne se laissait pas facilement ébranler par qui que ce soit, mais ce foutu sourire le déstabilisait chaque fois.

Peut-être qu’après avoir passé sa vie à jouer à un niveau supérieur à celui des autres, Shane avait enfin rencontré sa moitié.

Il était sûr que ce n’était que cela.

Chapitre 2

Juin 2009 – Los Angeles

— Shane, peux-tu te rapprocher d’Ilya, s’il te plaît ?

Shane sentit le bras d’Ilya Rozanov frôler le sien alors qu’il se rapprochait de lui pour le photographe.

— C’est parfait. Très bien, souriez, les garçons.

Les yeux de Shane furent bombardés par les flashs des appareils photo. Il se tenait appuyé contre Rozanov, qui semblait avoir encore grandi de quelques centimètres depuis janvier. À la droite de Rozanov se trouvait un gigantesque défenseur américain nommé Sullivan, qui avait été repêché en troisième position par Phoenix.

Rozanov l’avait été en premier.

Shane avait passé les six derniers mois, depuis les championnats du monde juniors, à être un peu… obsédé… par Ilya Rozanov. Ils avaient pas mal de choses en commun sur le plan de la carrière. Ils étaient tous les deux les capitaines de leurs équipes respectives, et avaient tous les deux mené leurs équipes jusqu’au championnat cette saison. Les deux hommes avaient été nommés MVP de la ligue et des séries éliminatoires, et tous les deux avaient été les meilleurs marqueurs de leurs ligues respectives. La seule différence entre eux était que Shane avait une médaille d’argent à la maison, et Rozanov une médaille d’or.

Et maintenant, Shane était de nouveau en deuxième position. Après une vie où il avait toujours été premier au hockey.

Ce fichu type.

Tout n’était pas si noir. Shane avait été repêché par les Voyagers de Montréal qui, en plus d’être la franchise la plus légendaire de la ligue, n’étaient qu’à une heure de route de sa ville natale d’Ottawa. C’était un bon choix pour Shane, qui parlait couramment le français et l’anglais, et qui avait toujours eu beaucoup de respect pour les Voyagers, même s’il avait grandi en tant que fan d’Ottawa. Mais il n’en restait pas moins que le fait d’avoir été choisi en deuxième position l’avait blessé, l’avait piqué au vif.

Le fait que Rozanov avait été repêché par les Boston Bears, les grands rivaux de Montréal, avait ajouté au drame. Shane savait que sa carrière serait désormais inéluctablement liée à celle de Rozanov. Si l’un des deux avait été repêché par une équipe de la Conférence Ouest, la rivalité n’aurait peut-être jamais vu le jour. Mais là, cela allait être intense.

Ce qui ne voulait pas dire que Shane ne pouvait pas être poli avec Rozanov maintenant.

— Félicitations, dit-il en se tournant vers Rozanov pour lui serrer la main lorsque les photographes eurent terminé.

Le sourire de Rozanov était empreint d’une certaine suffisance lorsqu’il dit « Merci ».

Rozanov ne félicita pas Shane. Au lieu de cela, il lui tapota l’épaule, comme s’il consolait un enfant qui avait été éliminé à la Little League. Shane sursauta et s’apprêtait à dire quelque chose qui était décidément moins poli que « félicitations », mais ils furent tous les deux immédiatement tirés dans des directions opposées pour des interviews.

Shane ne revit Rozanov qu’une fois de retour à l’hôtel. Le hall était rempli de jeunes hommes athlétiques en costume, mais même dans cette foule, Rozanov se distinguait. Il était l’un des plus grands et, bien habillé, avec son costume marine foncé épousant son corps, il ressemblait à un mannequin de GQ.

Shane se sentait petit. Il avait eu dix-huit ans le mois dernier, mais il avait la désagréable impression d’être comme un enfant.

Rozanov avait eu dix-huit ans lui aussi. La semaine précédente. Ce que Shane savait parce qu’il était obsédé par ce garçon.

Cette nuit-là, dans sa chambre d’hôtel privée (ses fiers parents se trouvaient de l’autre côté du couloir), Shane n’arrivait pas à dormir.

La journée avait été épuisante et, oui, il avait été repêché par la NHL. Il avait atteint la chose pour laquelle il avait travaillé toute sa vie. Et le fait d’avoir été choisi en deuxième position n’était pas une raison pour bouder son plaisir.

Il ne boudait pas. Pas vraiment. Il était juste… ennuyé. Par quelque chose.

Il soupira et sortit du lit. Il enfila un sweat et ses baskets et se rendit à la salle de sport de l’hôtel. Peut-être qu’un peu d’exercice lui permettrait de se changer les idées.

La salle de sport était heureusement vide. Shane s’installa sur l’un des deux tapis de course et commença à courir à un rythme lent. Il ne portait pas d’écouteurs, il se perdait dans le bruit de la machine.

Il n’avait pas remarqué que quelqu’un était entré. Il s’aperçut qu’il n’était plus seul que lorsque l’autre homme monta sur le tapis de course à côté de lui.

Ilya Rozanov lui fit un rapide signe de tête et se tourna vers le mur blanc à l’avant de la salle alors qu’il commençait à courir aux côtés de Shane.

Shane tenta d’ignorer la présence de Rozanov. Il n’y avait rien d’étrange à cela ; il devait avoir du mal à dormir lui aussi. Ou alors, il allait toujours à la salle de sport après minuit. Ou peut-être que le fuseau horaire lui jouait des tours. Ou peut-être…

Rozanov augmenta la vitesse de sa machine. Il ne jeta pas un seul coup d’œil à Shane. Parce que Shane était mesquin et compétitif, il augmenta la vitesse sur sa propre machine… juste un peu plus vite que celle de Rozanov.

Dans la minute qui suivit, Rozanov fit de même, élevant la barre et attendant patiemment qu’il lui emboîte le pas. Shane jeta un coup d’œil et vit un léger sourire sur les lèvres de Rozanov. Shane secoua la tête et lutta contre son propre sourire. Il accéléra la vitesse.

Ils continuèrent ainsi, pris dans une bataille silencieuse, jusqu’à ce qu’ils testent tous les deux les limites de leurs machines. Ils couraient à un rythme de sprint depuis bien plus longtemps que la limite acceptable, et tout le corps de Shane brûlait en signe de protestation. Mais il ne voulait pas s’arrêter, ni même ralentir, jusqu’à ce que Rozanov le fasse. Rozanov fumait, bon sang. Shane pouvait le battre.

Mais Rozanov ne montrait aucun signe d’abandon.

Ils continuèrent à ce rythme pendant une minute ou deux, et Shane finit par écraser sa main sur le bouton d’arrêt d’urgence et descendit en titubant. Il s’appuya contre le mur du fond, haletant, avant de se laisser glisser sur le sol. Rozanov arrêta sa propre machine et s’accrocha à la console pour se soutenir.

— Putain, souffla Shane.

Rozanov rit et s’assit par terre contre le mur, face à Shane. Le tee-shirt gris sans manches de Rozanov était trempé de sueur. Ils restèrent tous les deux là, les jambes étendues devant eux ; les baskets de Rozanov touchaient presque la cheville de Shane.

Rozanov passa une main dans ses cheveux humides dans un geste qui intéressa Shane plus qu’il n’aurait dû. Rozanov était si… masculin. Shane avait un visage de bébé, était petit, n’arrivait pas à se faire pousser des poils sur le visage et n’en avait pratiquement pas sur le torse. Rozanov avait presque le même âge que lui, mais il avait l’air d’avoir franchi une ligne magique vers l’âge adulte.

Shane tourna rapidement son regard vers le sol, en espérant que la bouffée d’oxygène provoquée par l’exercice couvrait son rougissement.

— Quelle journée, hein ? dit Rozanov.

— Oui, tout à fait. Tout à fait.

— Tout ce dont tu as rêvé ?

Shane le regarda droit dans les yeux.

— Presque.

Rozanov lui répondit par un sourire.

— Désolé d’avoir gâché ton grand jour.

— Va te faire foutre.

— Montréal est une ville agréable, n’est-ce pas ?

— Oui.

— Boston est agréable ?

— Bien sûr. Je n’y suis allé que deux fois, mais c’est une bonne ville.

Rozanov acquiesça.

Ils restèrent silencieux un moment, puis Rozanov tapota la cheville de Shane avec le bas de sa basket.

— Hé, on va se voir souvent.

Cela prit une minute à Shane.

— Oh, oui. Montréal et Boston jouent souvent l’un contre l’autre.

— Ça devrait être intéressant.

Rozanov but une longue gorgée de sa bouteille d’eau. Shane prétendit qu’il ne faisait que regarder avec envie la façon dont sa gorge fonctionnait parce qu’il avait oublié d’apporter une bouteille pour lui. Ce ne fut que lorsque la pomme d’Adam de Rozanov cessa d’osciller et que ses lèvres devinrent sombres et brillantes que Shane réalisa qu’il le fixait. Les lèvres se retroussèrent un peu et Rozanov tendit le bras, offrant à Shane sa bouteille.

— Oh. Je vais bien. Merci.

Rozanov lui tendit la bouteille et Shane la prit. Il avait besoin d’eau. Il serait stupide de refuser.

Les extrémités de leurs doigts se touchèrent brièvement. Shane approcha la bouteille de ses lèvres et fit couler rapidement de l’eau dans sa bouche. Rozanov l’observait.

C’était la première fois que Shane le sentait. C’était comme si l’air de la pièce s’était épaissi. Tout en lui bourdonnait et était à fleur de peau, comme s’il était sur le point de sauter d’un avion.

Il ne savait pas si Rozanov avait ressenti quelque chose. Mais à ce moment-là, Shane voulait… quelque chose. Il ne pouvait même pas le nommer.

Il lui rendit la bouteille d’eau et, cette fois, il aurait pu jurer que Rozanov avait laissé ses doigts effleurer le poignet de Shane à dessein. Ce moment avait semblé durer une éternité, mais il avait probablement duré moins de deux secondes.

Shane voulait que Rozanov le touche à nouveau.

Shane voulait le toucher en retour.

Peut-être que Shane voulait l’embrasser.

Shane se leva d’un bond.

— Je vais me coucher. Je suppose que je… te verrai dans le coin, d’accord ?

Rozanov leva les yeux vers lui.

— Tu vas me voir souvent.

Shane acquiesça et quitta la pièce aussi vite qu’il le put. Il attendit d’être de retour dans sa chambre pour se laisser aller à la panique.

Qu’est-ce que c’était que ce bordel ?

Il n’avait jamais… Jésus-Christ, il avait une petite-amie. Il n’était pas…

Une petite-amie dont tu espères qu’elle rompra avec toi. Elle n’est même pas venue te soutenir aujourd’hui.

C’était vrai. Mais elle venait de commencer un nouveau job d’été…

Et tu n’as pas pensé à elle de toute la journée jusqu’à maintenant. Tu ne l’as même pas encore appelée.

Oui, c’était vrai. Peut-être que ça ne marchait pas vraiment avec elle, mais ce n’était pas comme si c’était la seule fille avec qui il avait déjà… fait des trucs.

Tu es à moitié dur en ce moment. Pour avoir été assis sur le sol de la salle de sport avec un autre homme.

D’accord, il ne pouvait pas expliquer celle-là.

Mais il pouvait prendre une douche, se branler et essayer de penser à sa petite-amie, ou à n’importe quelle autre fille. Toute autre chose que ces lèvres rouges et humides, cette barbe sombre et ces yeux noisette…

Pour le reste de sa vie, Shane Hollander devra vivre avec le fait qu’il avait terminé sa journée de sélection de la NHL en se mettant à penser à Ilya Rozanov.

Chapitre 3

Décembre 2009 – Ottawa

Ilya observa les chiffres rouges du réveil de sa chambre d’hôtel passer de vingt-trois heures cinquante-six à vingt-trois heures cinquante-sept.

La pièce était plongée dans l’obscurité. Son colocataire était au bout du couloir, avec la moitié de l’équipe, en train de regarder à la télévision les célébrations du Nouvel An américain.

Ilya avait lui aussi été dans cette salle. Il avait regardé le concert des Black Eyed Peas, mangé des chips et fait des blagues avec ses coéquipiers.

Puis il avait voulu être seul.

Vingt-trois heures cinquante-huit.

Il ne fait aucun doute qu’Ottawa était la ville natale de Shane Hollander. C’était la folie Shane Hollander ici. Son visage et ses taches de rousseur étaient partout : dans les journaux, à la télévision, dans les bus, sur les bannières, sur les façades des immeubles.

Bien sûr, Hollander était originaire de la capitale du Canada. Bien sûr, la ville était aussi inoffensive et fade que lui.

Leurs équipes ne s’étaient pas encore affrontées et ne le feraient probablement pas avant le match pour la médaille d’or. Il serait surprenant que le Canada et la Russie ne se mesurent pas en finale.

Vingt-trois heures cinquante-neuf.

Ilya déménagera à Boston cet été. En Amérique. Il n’avait jamais quitté la Russie plus de deux semaines d’affilée. Il commencerait sa carrière en NHL. Il serait riche et célèbre. Il serait son propre homme, loin de sa famille.

Minuit.

— Bonne année, murmura-t-il pour lui-même.

Il s’assit sur le lit et saisit le paquet de gommes à la nicotine sur sa table de nuit. Il en mit une dans sa bouche et fronça les sourcils en la mâchant. Il entendait les feux d’artifice à l’extérieur et les encouragements de ses coéquipiers dans les pièces autour de lui.

Il voulait une vraie cigarette. Il voulait se faire quelqu’un.

Il voulait aller à la salle de sport de l’hôtel et trouver Shane Hollander sur un tapis roulant.

Mais Shane Hollander ne séjournait pas dans cet hôtel. Shane Hollander était probablement en train de fêter la nouvelle année avec ses amis et sa famille dans sa ville natale parfaite qui l’aimait tellement.

Cette nuit-là, dans la salle de sport de l’hôtel de Los Angeles, six mois auparavant, Ilya avait failli se ridiculiser. Il aurait certainement pu le dissimuler avec son charme habituel, mais il avait été à deux doigts de flirter avec Hollander. Ou peut-être tout simplement de le plaquer contre un mur et de lui prendre la bouche.

Le fait était qu’il n’était pas sûr que Hollander aurait détesté cela.

À moins qu’Ilya ne fût très mauvais dans l’interprétation des gens – et il ne l’était clairement pas –, Hollander l’aurait probablement embrassé à son tour.

Et, bon sang, cette pensée avait consumé Ilya depuis le jour de la sélection.

Ilya s’était potentiellement fait, selon son estimation approximative, des dizaines de femmes depuis lors. Il n’avait certainement aucune raison d’être obsédé par son rival. Ou ses taches de rousseur. Ou ses yeux sombres. Ou la façon dont ses joues rougeoyaient lorsqu’il fournissait un effort.

Bon sang. Quoi qu’il en soit. La Russie était invaincue depuis le début du tournoi. Le Canada l’était également. Seule une équipe resterait victorieuse jusqu’à la fin. Ilya devait penser à des choses plus importantes qu’aux taches de rousseur et au garçon canadien poli.

Shane n’aurait pas pu être plus heureux que son deuxième et dernier championnat du monde junior se déroule dans sa ville natale. Il avait passé Noël avec sa famille et le Nouvel An avec ses coéquipiers à l’hôtel. Ses parents avaient assisté à tous les matchs, comme d’habitude, et il avait pu rendre visite à de nombreux amis.

Il avait été d’excellente humeur pendant tout le tournoi et avait joué un hockey exceptionnel.

La nuit précédant le match pour la médaille d’or, le Canada allait affronter la Russie pour la deuxième année consécutive.

Et Shane serait confronté à Ilya Rozanov.

Il ne l’avait pas vu de tout le tournoi. Les équipes canadienne et russe s’étaient entraînées dans des patinoires différentes et avaient séjourné dans des hôtels distincts. Ce match serait leur première rencontre.

Mais Shane avait regardé tous ceux de la Russie. Et il avait étudié les vidéos de Rozanov. Et cette fois, il allait lui mettre une raclée.

Il avait presque oublié ce qu’il avait ressenti lorsque Rozanov avait effleuré sa main en lui tendant la bouteille d’eau dans la salle de sport de l’hôtel, six mois auparavant. Il avait à peine pensé à sa peau rougie, ou à la façon dont les boucles humides de ses cheveux étaient tombées dans ses yeux noisette.

C’était de l’adrénaline. Le contrecoup du frisson de la compétition, lorsqu’ils s’étaient étalés sur le sol après avoir poussé leur corps aussi fort qu’ils le pouvaient sur les tapis de course. Il s’agissait d’une défaillance de son cerveau, qui avait été surchargé d’émotions à la suite d’une journée de sélection en dents de scie. Il avait été fatigué et confus et son cerveau avait transformé tout cela en quelque chose de ridicule.

Après cette nuit, Shane avait repris sa vie habituelle. Il avait rompu avec sa petite-amie, mais cela n’avait que trop tardé.

Il y avait une autre chose qui avait changé : Shane s’était surpris à remarquer des hommes. Pas ses coéquipiers ou ses amis ou n’importe qui d’autre. Juste… un homme au Starbucks de l’aéroport. Ou le type qui se trouvait dans l’allée des céréales de l’épicerie de Kingston quelques semaines auparavant.

Ou le type qui jouait dans Friday Night Lights.

Mais ce n’était pas comme s’il n’aimait pas les filles. Les filles étaient très attirées par lui, et elles se jetaient sur lui maintenant qu’il était sur le point de devenir une superstar millionnaire. Donc, oui, il avait eu des relations avec des filles. Beaucoup.

Au moins deux. Depuis qu’il avait rompu avec sa petite-amie.

Pas du sexe à tout va. Mais des trucs sexuels.

Depuis juillet, il s’était fait sucer par deux filles différentes. Et il avait apprécié. La tête penchée en arrière. Et les yeux fermés.

Et il n’avait pas du tout pensé aux lèvres sombres et humides d’Ilya Rozanov ni à son sourire de travers.

— Tu en as assez de la deuxième place ? dit Rozanov en souriant.

— Je suis en train de gagner ce match, grogna Shane.

— Il n’y a pas de « je » dans l’équipe, n’est-ce pas ?

— Il y a un « je » dans « je vais te mettre une raclée ».

Rozanov leva un sourcil alors qu’ils se penchaient pour le face-à-face.

— Il y a aussi un « je » dans « je serai médaillé d’or », déclara-t-il.

Shane s’assura de gagner la mise en jeu. Et d’être exactement là où il fallait pour marquer un but quarante secondes plus tard.

Et il fit en sorte qu’ils gagnent ce match.

Malgré toute son arrogance et ses taquineries, Ilya prenait le hockey très au sérieux. Et il détestait perdre.

Mais cette fois, il avait perdu. Et il rentrerait en Russie avec une médaille d’argent. Il n’en était pas fier.

Il ne voulait pas du tout retourner en Russie. Il souhaitait rester en Amérique du Nord et entamer la prochaine phase de sa vie. Il ne voulait pas entendre son père – qui n’avait probablement même pas regardé les Jeux – lui reprocher de ne pas avoir rapporté de médaille d’or. Il n’avait plus du tout envie de vivre avec son père ni dépendre de qui que ce soit, mais être riche, célèbre, aimé et avoir un énorme garage rempli de voitures de sport. Il voulait des vêtements de luxe, des femmes magnifiques et des boîtes de nuit branchées. Il voulait se débarrasser du poids de sa famille, et de son pays pour être enfin lui-même.

Sur la glace, dans l’alignement pour serrer les mains à la fin du match, Hollander avait regardé Ilya dans les yeux. Cela n’avait duré qu’une seconde, mais il avait eu l’impression que tout autour d’eux s’était figé et était devenu silencieux.

La main humide et moite de Hollander s’était enroulée autour de la sienne et, lorsque leurs yeux s’étaient croisés, il avait serré les doigts d’Ilya, juste un peu.

Ce regard et cette pression avaient dit tant de choses à Ilya.

Je sais.

Nous étions censés être seuls au sommet, mais nous y serons toujours ensemble. Nous continuerons à grimper jusqu’à ce que plus personne ne puisse nous atteindre, mais ce sera toujours ensemble.

Il n’y avait pas d’excuses dans les yeux de Hollander, mais il n’y avait pas non plus de jubilation. Et lorsqu’Ilya avait serré la main du dernier Canadien de l’alignement, il avait souri pour lui-même. Car bientôt, la véritable bataille entre lui et Shane Hollander allait commencer.

Et il était sacrément impatient.

Chapitre 4

Juillet 2010 – Toronto

Shane avait signé un contrat lucratif avec la CCM, l’une des plus grandes sociétés d’équipement de hockey. Il n’avait pas encore joué un seul match en NHL et était donc très enthousiaste.

Il avait ensuite appris que le CCM avait également signé avec Rozanov.

Et puis il avait découvert qu’ils voulaient lancer une campagne publicitaire avec eux deux. Ensemble.

Ce fut ainsi que Shane se retrouva dans une patinoire sombre et presque vide de la banlieue de Toronto, un mercredi de juillet. Il devait se présenter au camp d’entraînement dans un peu plus d’un mois. Il n’avait pas vu Rozanov depuis les championnats du monde juniors, début janvier.

Des projecteurs avaient été installés tout autour de la glace, créant un éclairage très spectaculaire. La journée allait se dérouler en deux temps : tout d’abord, ils allaient faire une séance photo, les deux séparément puis ensemble, ensuite ils allaient patiner et faire quelques maniements sophistiqués de bâton pour les publicités télévisées.

Shane commençait à s’habituer aux séances de photos, et à avoir des caméras sur lui en général. Il s’agissait d’une production plus importante que celles auxquelles il était accoutumé. Il avait l’impression de jouer dans un film.

En vedette.

Il fit quelques tours de glace en attendant que l’équipe termine l’installation du site. Il portait l’équipement CCM de la tête aux pieds, bien sûr, y compris un chandail noir personnalisé avec un gros logo CCM sur la poitrine à l’endroit où se trouverait normalement le logo de l’équipe. Son nom et son numéro, 24, étaient inscrits dans le dos.

Shane était maquillé et cela lui faisait bizarre. Il n’était pas censé transpirer avant la séance photo. Il décida d’arrêter de patiner et de s’asseoir sur le banc en attendant. Il regarda l’équipe bricoler l’éclairage.

Au bout de quelques minutes, il sentit la présence indubitable de Rozanov au bout du banc. Il se retourna et le vit debout, grand et beau, lui aussi maquillé.

— Très joli, lui dit Rozanov en le taquinant. Comme une poupée.

— Tu es maquillé aussi.

Rozanov s’appuya sur le haut des planches et sourit.

— Oui, mais je ne suis pas beau.

Shane roula des yeux. On l’avait déjà appelé « joli garçon » quelques fois, généralement pendant les matchs, et il détestait ça. Il souhaitait le haïr cette fois-ci.

Avec son maquillage, ses cheveux soigneusement coiffés et cet éclairage dramatique, Rozanov n’était pas beau à voir. Il était éblouissant. Une fois de plus, Shane était stupéfait et irrité par la virilité de Rozanov. L’arête vive de sa mâchoire encadrait des joues qui n’avaient pas la graisse de bébé qui s’attardait comme sur celles de Shane. Et ses yeux étaient comme des… quelque chose d’étincelants. Shane ne pouvait pas imaginer une pierre précieuse avec autant de nuances d’or et de vert.

La séance photo prit beaucoup plus de temps que Shane l’avait prévu. Il s’agissait principalement de rester debout sur la glace, en tenant des bâtons de hockey CCM dans différentes positions. Ils prirent quelques clichés ensemble, mais la plupart d’entre elles furent prises séparément. Ils terminèrent par une photo d’eux deux, recroquevillés en position de mise en jeu. Ils gardèrent la pose pendant ce qui semblait être une éternité, avec leurs visages à quelques centimètres l’un de l’autre, se regardant dans les yeux.

— Essayez de ne pas rire, les gars, dit le directeur. Je sais que ce sera un défi.

Le rire n’est pas ce qui préoccupait Shane. Il devait détendre ses yeux pour que les traits de Rozanov se brouillent, juste pour s’empêcher de fixer ses lèvres.

— Un peu plus d’intensité dans vos regards, si vous le pouvez, Shane.

Shane cligna des yeux et fit de son mieux pour fixer Rozanov, comme s’il s’agissait d’un vrai match. Mais si c’était le cas, cela ne l’obligerait à garder cette position que quelques secondes. C’était gênant.

Il vit la lèvre de Rozanov se contracter, puis le grand Russe renifla et se mit à rire. Shane craqua lui aussi.

— Encore quelques secondes, les gars. S’il vous plaît.

— Désolé, dit Shane, en essayant de redessiner ses traits en une expression féroce.

Cela ne servit à rien. Dès qu’il regardait Rozanov, les deux hommes se remettaient à rire.

— D’accord, nous en avons probablement assez de toute façon. Faisons une pause et ensuite nous ferons le film.

— C’était de ta faute, dit Shane alors qu’ils se dirigeaient vers le banc en patinant.

Rozanov secoua la tête.

— C’est la faute de ton visage. Il m’a fait rire.

Shane le heurta de l’épaule.

Le tournage fut beaucoup plus facile. Ils avaient tous les deux enfilé des casques et des visières CCM et ils s’exhibèrent pendant une heure environ, sans doute un peu plus compétitifs que nécessaire. Shane était impatient de voir la publicité finale. Avec un peu de musique et une voix off, le site aurait probablement l’air d’être assez mauvais.

Le directeur les remercia et les deux hockeyeurs partirent se doucher et se changer dans le vestiaire miteux.

Shane se déshabilla rapidement et entra dans la douche, qui était, comme dans la plupart des patinoires, commune, avec une rangée de pommeaux de douche se faisant face de part et d’autre d’un couloir. S’il se dépêchait, il pourrait peut-être sortir avant l’arrivée de Rozanov.

Ce ne fut pas le cas.

Shane venait de se mouiller les cheveux lorsque Rozanov entra dans les douches et se plaça sous l’une d’elles, presque en face de lui. Les yeux de Shane se posèrent sur le grand tatouage d’ours sur le pectoral gauche de Rozanov. C’était absolument ridicule. Il remarqua également le crucifix en or que Rozanov n’avait jamais enlevé. La chaîne caressait la base de son long cou, la croix reposant confortablement sur sa poitrine musclée.

Shane tourna rapidement les yeux vers le sol. Il s’était douché avec des centaines de gars dans sa vie, dans des vestiaires comme celui-ci. Cela faisait partie du jeu. Il n’avait jamais regardé l’un de ses camarades auparavant. C’était tout simplement… impensable.

Il leva à nouveau les yeux et vit que Rozanov lui tournait le dos. Shane ne pouvait que contempler, impuissant, l’étalage de muscles nus et ondulants.

Ses yeux parcoururent les larges épaules de Rozanov, descendirent le long des muscles de son dos jusqu’à sa taille effilée et ses…

Shane rougit fortement. Il ne pouvait pas… pourquoi aurait-il voulu regarder les fesses d’un autre ? C’était tout simplement bizarre.

Mais c’était un derrière vraiment impressionnant. Non pas qu’il le comparait aux autres. C’était juste… parfait. Et tandis que Rozanov se passait de l’eau sur le visage, les muscles de ses fesses fléchissaient et Shane était transi.

Et excité. Visiblement excité. Sous la douche. Avec Rozanov.

Il n’eut que le temps de regarder avec horreur son sexe qui s’épaississait avant de s’apercevoir que Rozanov avait fait demi-tour.

Rozanov jeta un coup d’œil à l’entrejambe de Shane et haussa un sourcil.

— Va te faire foutre, grommela Shane. Ce n’est rien.

— Tu aimes ce que tu vois, Hollander ?

— Non. Ce n’est pas… Je pensais à autre chose.

Shane voulait mourir. Il savait qu’il n’était pas du tout convaincant.

— Autre chose ?

Shane aurait dû quitter les douches. Il était suffisamment propre. C’était de la torture.

Mais Rozanov lui souriait d’une manière qui n’arrangeait pas la situation de Shane. Et Shane ne semblait pas pouvoir bouger. Rozanov le taquinait, mais il n’était pas en train de se moquer de lui.

Et il ne partait pas non plus.

Shane aurait aimé pouvoir au moins détourner son regard, mais il était envoûté.

Rozanov semblait simplement le considérer avec curiosité, et peut-être apprécier l’effet qu’il savait avoir sur lui.

Encore une foutue chose que tu as sur moi, pensa Shane.

Il était tellement occupé à se mortifier qu’il ne remarquât pas immédiatement que le sexe de Rozanov commençait à gonfler.

Le sourire avait disparu du visage du Russe. Ses yeux étaient remplis d’une intensité bien plus forte que celle à laquelle Shane avait été confronté lors de leur séance photo.

Shane devait sortir d’ici. C’était trop bizarre. Il ne pouvait absolument pas faire… quoi que ce soit.

Mais Rozanov laissa une main descendre le long de son ventre et l’enroula autour de son propre sexe pour le caresser lentement et fermement.

Shane haleta. Assez fort pour que l’eau qui coulait ne puisse pas le masquer.

— À quoi pensais-tu ? demanda Rozanov, à voix basse.

Shane déglutit. Sa gorge était sèche.

— Toi, dit-il doucement.

Rozanov l’entendit et sourit. Il se donna une nouvelle caresse.

— Tu veux me toucher, Hollander ?

Shane voulait juste regarder Rozanov se toucher. Mais…

— Pas ici, balbutia Shane. Quelqu’un pourrait entrer.

Rozanov acquiesça et se libéra. Il se retourna et ferma l’eau. Shane attendit, le cœur battant, que Rozanov ait quitté les douches avant de couper sa propre eau. Qu’est-ce qui se passait ? Rozanov ne pouvait pas suggérer que lui et Shane… qu’ils…

Bon sang. Shane devait sortir d’ici. Il se demanda s’il pouvait percer le carrelage des douches et s’enfuir par là. Tout serait préférable à une nouvelle confrontation avec Rozanov.

Il prit quelques respirations profondes pour se calmer. Il pouvait le faire. Il pouvait parler raisonnablement à Rozanov et mettre fin à cette histoire. Déterminé, il enroula sa serviette autour de sa taille avant de retourner dans le vestiaire.

Rozanov était déjà à moitié habillé et assis, torse nu, sur l’un des bancs.

— Écoute, dit Shane d’emblée, c’était… on peut faire comme si rien ne s’était passé, d’accord ?

— C’est ce que tu veux ?

La réponse de Shane aurait dû être beaucoup plus rapide.

— Oui. Je veux dire… oui. Bien sûr.

Rozanov se leva et traversa la pièce jusqu’à ce qu’il se tienne juste en face de Shane.

— Tu es un mauvais menteur.

Shane le regarda d’un air renfrogné.

— Quel est le numéro de ta chambre ? demanda Rozanov.

— 1410, dit Shane, beaucoup trop vite.

La bouche de Rozanov se releva.

— Si je frappe à la porte de la chambre 1410 ce soir… peut-être vers neuf heures ?

Shane s’efforça de garder une voix égale.

— Je pourrais ouvrir la porte.

Rozanov sourit.

— Je pourrais frapper.

Shane passa la soirée à flipper dans sa chambre d’hôtel.

Il réfléchit aux options qui s’offraient à lui. Il pouvait partir. Sortir quelques heures pour ne pas être là quand Rozanov frappera. Ce serait la chose la plus raisonnable à faire.

Il pourrait rester et l’ignorer. Il pourrait y avoir quelque chose de satisfaisant à cela. Avoir un peu de pouvoir sur lui.

Il pourrait ouvrir la porte quand il toquerait, l’inviter à entrer, et ils pourraient parler de tout ce ridicule… malentendu. Puis ils pourraient partir chacun de leur côté pour toujours.

Ou bien… il pouvait ouvrir la porte et passer la soirée à explorer le corps de Rozanov avec sa bouche.

Shane rougit rien qu’en y pensant. Il ne pouvait pas vraiment vouloir cela, n’est-ce pas ?

Il avait plus ou moins choisi la deuxième option : il parlerait à Rozanov. Ils allaient mettre cela derrière eux le plus rapidement possible afin que les choses ne soient pas bizarres lorsque la saison commencerait. Il rangea la chambre, même si elle l’était déjà parfaitement. Il changea de chemise pour une plus belle sans aucune raison. Il se brossa les dents, passa du fil dentaire et se rinça la bouche. Parce que s’il devait parler à Rozanov, il serait impoli d’avoir mauvaise haleine.

Il se recoiffa un peu. Il mit son téléphone en mode silencieux.

Il décida d’allumer la télévision, pour ne pas donner l’impression d’être resté assis à fixer la porte.

Il mit un match de base-ball et baissa le son. Il éteignit le plafonnier et alluma toutes les lampes. Il se regarda dans le miroir. Encore une fois.

On frappa à neuf heures sept. Shane vérifia par le judas pour s’assurer que Rozanov ne lui faisait pas une farce.

Il n’y avait que lui. Seul.

Shane éteignit la télévision, car la laisser allumer lui semblait soudain stupide. Il ouvrit la porte et le laissa entrer.

Rozanov avait l’air d’avoir fait un peu d’effort sur son apparence aussi. Il portait une chemise noire à boutons, sa chaîne en or brillant par le col largement ouvert. Ses cheveux, habituellement bouclés, avaient été un peu domptés, même si une mèche s’était déjà échappée et tombait adorablement sur le front de Rozanov.

— J’ai pensé que tu t’étais dégonflé, dit Rozanov avec sa franchise exaspérante.

— Non, dit Shane. Je veux dire, je veux juste parler. À propos de… tu sais.

— Je le sais. Oui.

— Euh, tu veux… t’asseoir ? Peut-être ?

Rozanov fit un pas vers lui.

— Pas vraiment.

Il était si proche que Shane pouvait sentir la chaleur de son corps. Ou peut-être l’imaginait-il.

— Je ne pense pas que ce soit une bonne idée, dit faiblement Shane.

— Quoi ? dit Rozanov, en passant une phalange sous le menton de Shane et en l’inclinant vers le haut. Ça ?

Il posa sa bouche sur celle de Shane, qui fut envahi par la panique. Il était raide contre Rozanov, les lèvres serrées l’une contre l’autre, les yeux ouverts. Mais Rozanov persista. Shane sentit la pointe de sa langue suivre le contour de ses lèvres, cherchant à y pénétrer. De longs doigts s’enfoncèrent dans ses cheveux et Shane se rendit. Il écarta les lèvres et ferma les yeux, et Rozanov approfondit le baiser, se glissant entre ses lèvres et pressant sa langue contre la sienne.

Shane n’avait jamais embrassé un homme, et quelque part au fond de son cerveau en train de se fissurer, il se demandait si Rozanov l’avait fait aussi. Il semblait en tout cas savoir ce qu’il faisait.

Shane avait l’impression d’être fait de sonneries d’alarme. Comme si sa panique allait réveiller tout l’hôtel. Si c’était simplement parce qu’il embrassait un homme, il aurait pu se ressaisir. Mais embrasser cet homme en particulier, c’était tellement absurde et faux, faux, faux…

Mais son sexe ne paraissait pas le penser, surtout pas lorsque Rozanov cala un genou entre ses jambes et frotta une cuisse contre son excitation. Shane gémit et Rozanov bascula encore plus sa tête en arrière, profitant de sa hauteur pour s’abattre sur sa bouche ouverte.

Il ne savait pas trop quoi faire. Il hésitait à faire glisser ses paumes le long de la poitrine de Rozanov. Il l’entendit gémir doucement lorsque ses doigts passèrent sur ses mamelons, et ce petit son lui fit perdre tout ce qui lui restait de sang-froid.

Il embrassa Rozanov à son tour, avec force et frénésie, voulant plus, mais ne sachant pas exactement quoi demander. Rozanov le plaqua contre un mur et commença à déboutonner sa chemise. Lorsqu’il défit le dernier bouton, il attrapa sa main et la pressa contre son entrejambe. Et, oh, il avait la main sur le sexe d’Ilya Rozanov. Shane pouvait sentir la solide longueur qui s’étirait contre le jean du Russe, et il sentait la sienne devenir plus dure même s’il luttait pour ne pas paniquer.

Il saisit Rozanov à travers le denim, et une idée précise de ce qu’il voulait lui vint à l’esprit. Il voulait que la barrière de denim disparaisse. Il voulait voir le sexe de Rozanov, le tenir et le sentir pressé contre lui, ce qui était bizarre. Il ne devrait pas avoir envie de ça. Il ne devrait rien vouloir de tout cela.

Et pourtant…

Avec un objectif en tête, Shane ouvrit la braguette de Rozanov et introduisit sa main à l’intérieur. Lorsqu’il l’enroula autour de la longueur épaisse et lisse, Rozanov inhala brusquement et cessa de l’embrasser. Les deux hommes regardèrent sa main se déplacer sous le coton du slip de Rozanov. Shane pouvait voir le bout de son sexe dépasser de la ceinture, et il eut une envie soudaine et sauvage de l’embrasser. D’appuyer sa langue sur la fente et de le goûter.

Bon sang. C’était vraiment gay.

Rozanov ne semblait pas troublé pour autant. Au contraire, il retira sa propre chemise et tendit la main vers son visage. Shane leva les yeux et Rozanov le regarda avec des yeux sombres, la bouche molle et les lèvres gonflées. Son visage n’était que désir.

Shane resta figé, tandis que Rozanov faisait glisser son pouce sur ses lèvres puis l’enfonçait doucement. Il ferma les yeux et l’aspira dans sa bouche, laissant sa langue s’enrouler autour. Il fut choqué de voir à quel point il faisait cela naturellement, à quel point il aimait cette sensation. Rozanov frémit et il se sentit étourdi. Il ne savait pas combien de temps il pourrait rester debout. Il se demandait si Rozanov le laisserait faire… s’il le voulait…

Shane lâcha le pouce de Rozanov et s’agenouilla lentement.

— Putain, entendit-il Rozanov haleter.

Shane savait qu’il ne pourrait pas revenir en arrière, mais ils avaient probablement déjà franchi cette limite de toute façon ; autant prendre ce qu’il désirait. D’une main tremblante, il descendit le jean et le slip de Rozanov et aligna sa bouche sur sa longueur épaisse et rigide. Il prit une inspiration et, très prudemment, appuya sa langue sur le gland.

— Oui, Hollander… siffla Rozanov.

Il avait un goût de… peau. Shane déplaça lentement sa langue autour de la tête, ne sachant pas du tout quoi faire. Il aimait être excellent dans tous les domaines. Sa seule expérience de ce genre de choses avait été celle de la réception, alors il essaya d’imiter ce que certaines de ces filles avaient fait. Il prit Rozanov plus profondément dans sa bouche, et c’était tellement bizarre. Il resta comme ça pendant un moment, la langue aplatie par le poids de Rozanov. Il savait qu’il devait avoir l’air ridicule.

L’expression de Rozanov ne le laissait pas supposer. Il tenait le visage de Shane d’une grosse main et le fixait avec des yeux pleins de désir. Il murmura quelque chose en russe, puis dit :

— Regarde-toi.

Son visage rougit. L’image d’une inversion des rôles lui traversa l’esprit. À quoi ressemblerait Rozanov à genoux, prenant Shane dans sa bouche ? Le découvrirait-il un jour ?

Shane gémit involontairement, ce qui fit frémir Rozanov. Son pouce effleura sa pommette. Il ferma les yeux et commença à bouger. Il suça et lécha, s’habituant à la sensation d’avoir un pénis dans la bouche. Son esprit s’emballait, s’inquiétant de la technique et de ce que tout cela signifiait précisément. Mais les doigts de Rozanov s’emmêlèrent alors dans ses cheveux, et il se rappela que c’était sexy. C’était exactement ce qu’il avait fantasmé, seul dans sa chambre, même si cela l’avait gêné par la suite.

Il soupira autour du sexe de Rozanov et pencha légèrement la tête, se perdant dans le glissement de la chair rigide contre sa langue. Il était sûr qu’il faisait du très mauvais travail, et ses craintes furent confirmées lorsque Rozanov cria soudain :

— Arrête ! Arrête. Arrête.

Shane se retira rapidement et fixa Rozanov, qui grimaçait en fermant les yeux.

— Désolé, dit Shane. Je ne suis pas… Je n’ai jamais…

Rozanov rit.

— C’est bon. C’était…

Il fit un geste de la main, comme s’il essayait d’attraper physiquement le mot anglais qu’il cherchait.

— C’était… trop.

— Oh.

Vraiment ? Shane avait l’impression d’avoir à peine fait quelque chose.

— Juste… ah… très, hum…

Accablant ? Intense ? Injuste ? Shane avait quelques mots en tête, mais il ne voulait pas deviner ce que Rozanov ressentait.

— Beaucoup, termina Rozanov.

Puis il poussa un cri de frustration.

— Non, je n’arrive pas à trouver le mot.

Shane se releva de ses genoux, car il se sentait ridicule de rester comme ça s’il n’allait pas faire quoi que ce soit en bas. Une fois debout, il observa Rozanov avec curiosité.

— As-tu… pensé à ça ?

Rozanov eut un sourire tordu et haussa les épaules.

— J’aime les ennuis.

Shane rit.

— Eh bien, je pense que nous les avons trouvés.

— Tu n’as jamais fait cela, dit Rozanov sans ambages. Avec un homme.

— Non. Et toi ?

Rozanov le regarda, et Shane sut qu’il était en train de décider s’il pouvait ou non lui faire confiance, et qu’il avait dû se rendre compte qu’il était de toute façon trop tard s’il ne le faisait pas. Il acquiesça.

— En Russie. Le fils de mon entraîneur.

Shane bafouilla.

— Putain de merde. Tu aimes les ennuis ! Il était dans l’équipe ?

— Non. Pas un joueur de hockey.

— Est-ce que quelqu’un… l’a découvert ?

Rozanov secoua la tête.

— Il ne le dirait jamais. Je ne l’aurais jamais dit. C’était sans danger.

— En sécurité, répéta Shane.

Cela ne semblait pas du tout sûr.

— Je ne faisais que m’amuser. Ce n’était pas sérieux. C’était… qu’est-ce qu’il y a ?

— Curieux ?

Rozanov sourit.

— Oui, curieux. Et tu me rends curieux.

— Oh.

Il se pencha et souffla contre l’oreille de Shane dans son anglais fortement accentué :

— Est-ce que je te rends curieux ?

Rozanov le rendait confus, exaspéré, terrifié, excité et, oui, curieux.

— Évidemment, dit Shane, un peu irrité.

— Tu as aimé me sucer ?

— Oh, ces mots anglais que tu connais ?

Rozanov lécha sous l’oreille de Shane, qui sursauta.

— Tu as aimé ? demanda à nouveau Rozanov.

Shane avala sa salive et sa fierté.

— Oui.

— Tu veux que je m’allonge sur le lit et que je te laisse faire encore un peu plus ?

— Me laisser faire ?

Rozanov gloussa contre le cou de Shane.

— Je suis un type bien.

Shane le bouscula et Rozanov trébucha en arrière, le pantalon sur les genoux. Il rit en tombant à la renverse sur le lit.

Maintenant qu’il y avait un peu de distance entre eux, Shane pouvait admirer toute la splendeur du corps presque nu de Rozanov. Rozanov semblait apprécier l’attention et tendit ses bras musclés au-dessus de sa tête, souriant et cambrant son long torse. Il avait des poils bruns sur la poitrine qui descendaient de son nombril jusqu’à son érection, qui était encore imbibée de la salive de Shane.

Rozanov se redressa et retira entièrement son pantalon, ainsi que ses chaussures et ses chaussettes. Les yeux de Shane se posèrent sur la façon dont les muscles de son ventre se fléchissaient lorsqu’il se courbait vers l’avant, et sur ses cuisses épaisses et musclées.

Une fois de plus, il se sentait très jeune. Très inexpérimenté. Il se rendit compte qu’il était toujours habillé, et il ne savait pas s’il devait changer cela ou non.

Rozanov prit la décision à sa place.

— C’est un peu… injuste.

Il déplaça une main dans l’air, dans un mouvement de va-et-vient entre eux.

— Tu veux que je…

— Da. Oui. Laisse-moi te voir.

— Tu m’as déjà vu. Sous la douche.

— Je veux voir de plus près.

Shane se déshabilla rapidement. Être nu en présence d’autres hommes ne lui était pas étranger, mais ce scénario n’avait rien de familier. Il resta un moment en sous-vêtements, puis essaya de ne pas rougir en les enlevant.

Shane se tenait debout, les bras en l’air.

Et alors ?

Rozanov sourit et passa une main sur sa poitrine.

— Tout lisse.

— Écoute…

— Comme un nageur.

— Je ne… c’est naturel, d’accord ?

— Oui. Viens ici.

Rozanov tapota le lit à côté de lui.

Shane expira et s’installa sur le lit. Il s’allongea sur le dos à côté de Rozanov, ne sachant que faire.

— Qu’est-ce que tu veux ? demanda Rozanov.

— Je ne sais pas.

— Non ? s’enquit Rozanov, qui se pencha sur lui et l’embrassa. Rien ?

— Je…

— Quoi…

Rozanov appuya une paume sur l’érection de Shane et enroula doucement ses doigts autour d’elle.

— D’accord ?

Shane acquiesça. C’était choquant qu’Ilya Rozanov – un gars, un joueur de hockey, son rival – ait sa main enroulée autour du sexe de Shane.

Rozanov lui dit de se détendre et l’embrassa à nouveau. Sa main le caressait avec précaution, sans lubrifiant, et Shane était envoûté. Les mots doux et accentués de Rozanov, ses mains délicates et ses baisers confiants travaillaient tous ensemble pour l’ensorceler.

Étourdi par les sensations et la luxure, Shane poussa légèrement sur l’épaule de Rozanov jusqu’à ce qu’il soit à plat sur le dos. Puis, avant qu’il puisse s’en dissuader, il glissa le long de son corps et prit à nouveau son sexe dans sa bouche. Il n’était pas plus sûr de ses capacités, mais il savait ce qu’il voulait. Il voulait faire jouir Rozanov, lui faire perdre le contrôle.

Il laissa sa mâchoire se relâcher et prit Rozanov aussi profondément qu’il le pouvait. Il était nerveux à l’idée de le mordre accidentellement, alors il garda la bouche ouverte plus que nécessaire et utilisa beaucoup sa langue. C’était mou et très humide, mais il pouvait entendre les sons encourageants que Rozanov émettait. Quand Shane leva les yeux, il vit que Rozanov s’était redressé sur ses coudes et qu’il le regardait faire sa première pipe avec beaucoup d’intérêt.

Shane entoura d’une main la base du sexe de Rozanov et la caressa jusqu’à ce qu’elle rencontre sa bouche. Lorsque Rozanov s’arqua et gémit, Shane répéta le mouvement, le caressant durement et rapidement.

— Hollander… putain.

Rozanov passa au russe, et Shane ne savait pas ce qu’il disait, mais il se dit qu’il devrait probablement s’écarter parce qu’il n’était pas sûr d’être prêt à prendre une éjaculation dans sa bouche.

Il se retira juste à temps. Rozanov mit sa propre main sur son sexe pour remplacer la bouche de Shane et se caressa brutalement jusqu’à ce que son sperme tombe sur son ventre.

Shane regardait fixement, abasourdi. C’était la chose la plus sexy qu’il avait jamais vue.

Rozanov s’effondra sur le lit, la respiration difficile.

— Pas mal, Hollander, dit-il.

Shane observait toujours le ventre de Rozanov. Son propre sexe était comme du fer. Il pensait à se caresser jusqu’à ce qu’il jouisse sur Rozanov. Il songeait à Rozanov mettant sa bouche sur lui…

— D’accord. D’accord. Bonne nuit, dit Rozanov en se levant.

La bouche de Shane s’ouvrit et il était sur le point d’être furieux lorsqu’il remarqua le sourire enjoué et tordu.

— Va te faire voir, dit Shane.

— Tu as besoin de quelque chose ? demanda innocemment Rozanov.

Shane lui lança un regard noir. Rozanov gloussa et attrapa quelques mouchoirs sur la table de nuit pour s’essuyer un peu le ventre.

— Allonge-toi, ordonna Rozanov.

Shane obéit. Rozanov rampa sur lui et l’embrassa.

— Tu penses que je suis un connard, dit Rozanov.

— Tu es un connard.

— Je ne te laisserais pas comme ça.

— Non ?

Il l’embrassa à nouveau.

— Non.

Alors qu’ils s’embrassaient, Rozanov tendit une main vers le bas et saisit son sexe. Shane haleta dans sa bouche.

— Laisse-moi te montrer, murmura Rozanov, comment faire.

Il embrassa le long corps de Shane, ce qui était si bon qu’il oublia de se sentir insulté. Lorsqu’il atteignit son sexe, Rozanov le salua en léchant lentement et longuement toute la surface avec sa langue, comme s’il s’agissait d’un cornet de glace.

— Jésus.

Shane frémit.

Rozanov lécha et suça la tête de son sexe, en longeant la fente et en le poussant dangereusement près de la jouissance. Il s’agrippa à l’édredon du lit de l’hôtel et essaya de tenir bon. Rozanov était incroyablement doué pour cela. Combien de fois avait-il rencontré le fils de son entraîneur ? Shane avait l’impression qu’il devrait être attentif, peut-être même prendre des notes, mais son cerveau avait quitté la pièce.

Shane passa ses doigts dans les boucles dorées des cheveux de Rozanov. Il les fit glisser sur la barbe de sa joue, la ligne acérée de sa mâchoire. Shane avait déjà eu le plaisir de voir des filles vraiment sexy le sucer par le passé, mais cette expérience dépassait tout ce qu’il avait connu auparavant. Regarder ce grand et bel homme, qui savait exactement quoi faire avec sa langue et ses lèvres et – Seigneur, ses dents – le travailler comme s’il y avait une médaille décernée pour la performance…

— Ah, mon Dieu. Rozanov ! Je vais…

Il s’attendait à ce qu’il s’éloigne de lui, mais au lieu de cela, il le suça plus fort et Shane se vida dans sa bouche.

Un flot d’absurdités sortit d’entre ses lèvres.

— Putain de merde. Je suis désolé. Oh mon Dieu. Je suis vraiment désolé. Putain de merde. Ouah. Seigneur.

Rozanov se retira, sans se presser, et s’essuya la bouche du revers de la main. Il rit des balbutiements de Shane.

— Désolé ? Pourquoi désolé ?

Shane étouffa un rire hystérique.

— Je ne sais pas ! C’est juste que… Je ne m’attendais pas à ce que tu…

Rozanov haussa les épaules, comme si Shane le remerciait d’avoir apporté le courrier.

— Ça ne me dérange pas.

Shane se sentait stupide de ne pas avoir essayé de… finir le travail sur Rozanov. Ce type était déterminé à le surpasser chaque fois.

Rozanov s’assit sur le bord du lit et lui tourna le dos. Il roula son cou et se frotta la mâchoire. Shane se redressa et passa ses jambes sur le côté opposé du lit. Il saisit le matelas à deux mains et regarda le sol. Il sentit la panique le gagner à nouveau.

Il entendit Rozanov souffler, ce qui fit rire Shane pour une raison inconnue. L’absurdité de la situation le frappait.

— Tu ris.

— Oui, eh bien… c’est un peu fou.

— Je veux une cigarette, dit Rozanov.

— Tu n’as pas le droit de fumer dans l’hôtel.

— Je sais. Pays stupide.

Rozanov soupira.

— Ça n’a pas d’importance. Les Bears m’ont dit d’arrêter. J’essaie de ne pas fumer.

— Oh, c’est bien. Fumer est mauvais pour la santé.

— Vraiment ?

Shane entendit le roulement des yeux de Rozanov.

— Alors, hum… dit Shane, toujours dos à Rozanov. Cela ne quittera pas cette pièce, d’accord ?

— Tu penses que je vais le dire aux gens ?

Shane en doutait sincèrement.

— Non.

— Non.

Il sentit le lit bouger lorsque Rozanov se leva.

Shane eut l’envie stupide de lui demander de rester. Il s’imaginait s’endormir dans ses bras et qu’est-ce que c’était que ce bordel ? Ce qu’ils venaient de faire était avant tout une énorme erreur. En matière de rencontres, Shane n’aurait pas pu choisir une personne moins appropriée. Et même en oubliant cela, il n’y avait aucune raison de prétendre qu’il s’agissait de quelque chose de plus qu’une baise rapide et sans attaches. Et pourquoi voudrait-il prétendre cela ?

Il ne le voulait pas. Il voulait que Rozanov quitte sa chambre d’hôtel et oublier ce qui s’était passé. Il ne voulait pas le rattraper. Le ramener sur le lit. Faire tout ce qu’ils venaient de faire deux ou trois fois de plus.

Lorsque Rozanov fut entièrement habillé, il adressa à Shane l’un de ses sourires enjoués et torves. Shane avait réussi à remettre ses sous-vêtements, mais à part cela, il était toujours nu.

— Mon vol est tôt demain, dit Rozanov.

Il y avait peut-être une note d’excuse. Ou peut-être que Shane se faisait des idées.

— D’accord.

Rozanov acquiesça.

— À bientôt.

— Oui, dit Shane maladroitement. Je te verrai sur la glace, je suppose.

— Oui.

Shane voulait l’embrasser une dernière fois, car il était sûr qu’il n’en aurait plus jamais l’occasion. Mais Rozanov ouvrait déjà la porte.

— Au revoir, Hollander.

— Au revoir, dit Shane à la porte fermée.

Chapitre 5

Septembre 2010 – Montréal

Shane était un homme de routine.

Il se réveillait tous les matins à six heures et partait immédiatement courir dix kilomètres. Il retournait ensuite dans son (nouvel) appartement pour faire des séries de tractions, de pompes et d’abdominaux. Il s’étirait avant de se préparer un smoothie et un bagel, qu’il mangeait en regardant SportsCenter. Puis, il prenait une douche.

Le reste de sa journée était dicté par ce qui était prévu pour lui. Il était très rare qu’il n’y ait rien de planifié.

Il avait terminé son premier camp d’entraînement de la NHL et s’était assuré une place dans l’équipe des Voyagers de Montréal pour la saison 2010-2011. Ce n’était pas une surprise, mais il était tout de même très fier de lui. Le lendemain, il commençait les matchs de pré-saison. La ville de Montréal l’avait déjà chaleureusement accueilli. Il était enthousiaste.

À la télévision, les présentateurs de SportsCenter parlaient d’Ilya Rozanov.

Shane ne l’avait pas vu ni ne lui avait parlé depuis leur… rencontre… dans la chambre d’hôtel de Toronto, plus de deux mois auparavant. Il aimerait pouvoir dire qu’il n’avait pas pensé à lui non plus, mais ce serait loin d’être vrai.

Soudain, le visage de Rozanov remplit l’écran. Shane sentit son propre visage rougir un peu, ce qui était ridicule parce qu’il était seul et qu’il n’était pas en présence de ces yeux noisette étincelants ou de ce sourire enjoué et de travers.

Il regardait la télévision, fasciné, mais n’écoutait pas un mot de l’interview. Il ne se réveilla que lorsqu’il entendit Rozanov dire, sans la moindre ironie :

— Les Bears seront contents de moi cette saison. Je vais marquer cinquante buts.

— Cinquante buts ? demanda le journaliste stupéfait.

— Tu te fous de moi ? s’exclama Shane à la télévision.

— Oui, d’ici la fin du mois de février, déclara Rozanov.

Shane renifla. Il était abasourdi par l’audace de ce type. Il annonçait avant même le début de la saison, avant même d’avoir la moindre idée du temps de glace qu’il aurait avec les Bears, qu’il marquerait cinquante buts cette saison ? En tant que débutant de dix-neuf ans ?

Shane avait bien l’intention de marquer au moins autant de buts lui-même, mais il n’allait certainement pas l’annoncer. Bon sang, que penseraient de lui ses nouveaux coéquipiers ? Ils se diraient sûrement qu’il est un petit trou du cul arrogant, voilà ce qu’il en serait. Et si Shane n’était pas à la hauteur, il aurait l’air d’un idiot.

Mais il y avait Rozanov, audacieux comme un chef, annonçant calmement son intention de faire ce que peut-être quatre ou cinq débutants avaient réussi à faire ? Dans l’histoire ?

Ridicule. Exaspérant.

— Est-ce que vous vous sentez obligé de faire mieux que Shane Hollander pour cette première saison ?

— Qui ?

Va. Te. Faire. Voir. Rozanov.

Rozanov fixa directement la caméra et Shane se figea.

Il ne peut pas te voir, idiot.

Il regarda Rozanov faire un clin d’œil à la caméra et les yeux de Shane se rétrécirent. Il allait faire taire cet enfoiré lorsque leurs équipes se rencontreraient enfin.

L’occasion se présenta un mois plus tard.

Le battage médiatique qui avait précédé la première rencontre entre Hollander et Rozanov avait semblé, à Shane, un peu excessif. Ils n’avaient que dix-neuf ans et leur carrière dans la NHL n’était vieille que de quelques semaines. Il n’était pas sûr que tout le monde s’attende à ce qui se passe quelque chose.

Montréal accueillait Boston. Le jour du match, Shane rencontra ses parents pour le déjeuner. Ils assistaient à tous les matchs à domicile, mais ce jour-là, ils étaient venus d’Ottawa un peu plus tôt parce qu’ils savaient à quel point il était nerveux.

— La ligue est toujours à la recherche d’un angle marketing, Shane, déclara son père. C’est un match comme un autre.

— Je sais.

Il se pencha sur ses pâtes. Il ne pouvait pas imaginer ce que ses parents diraient s’ils connaissaient la véritable raison pour laquelle il était nerveux à l’idée d’affronter Rozanov. La pression, il pouvait la supporter. Il vivait pour le hockey, et il était extrêmement bon dans ce sport. Normalement, il se réjouirait d’avoir la chance de faire ses preuves contre un rival.

Il fallait bien que tu rendes les choses bizarres, n’est-ce pas, Hollander ?

— Flag va-t-il commencer ce soir ? demanda la mère de Shane. Il était faible sur son côté gauche lors du dernier match. Est-il blessé ?

— Il va bien, dit Shane avec un petit sourire.

Dans une nation de fans de hockey enragés et bien informés, Yuna Hollander se classait parmi les meilleurs. Ses parents avaient émigré du Japon, mais Yuna était née et avait grandi à Montréal. Elle ne pouvait pas être plus heureuse que son fils ait été repêché par ses Voyagers bien-aimés.

Shane était le seul enfant de Yuna et David Hollander, et ils lui avaient apporté tout le soutien du monde. Shane les aimait et il savait qu’il avait de la chance. Sans eux, il n’en serait pas là.

Il savait que la plupart des gars de la ligue n’avaient pas leurs parents qui venaient à presque tous les matchs à domicile, mais il n’avait pas honte d’admettre qu’il était reconnaissant à ses parents de vivre si près. Il avait joué son hockey junior à Kingston, qui était assez proche d’Ottawa pour qu’il ait vu ses parents à la plupart des matchs. Il n’avait jamais vraiment ressenti le besoin de s’éloigner d’eux. Peut-être était-ce parce qu’il était fils unique, ou peut-être parce qu’il savait combien ses parents avaient donné de leur temps, de leur argent et de leur énergie pour l’amener là où il était maintenant.

De plus, il les aimait.

— Tu as besoin d’une lampe à côté de ton canapé dans cet appartement, dit sa mère, sans crier gare.

— Quoi ?

— Ton salon. Il est trop sombre. Tu veux celle de la salle de séjour à la maison ? Nous n’en avons pas besoin.

— C’est bon, maman. Garde-la. J’en achèterai une.

— Yuna ! Il n’a pas besoin de nos vieux meubles ! C’est un millionnaire !

— C’est une belle lampe ! argumenta-t-elle. Ils ne font plus de belles choses.

— Si tu as l’argent, ils feront n’importe quoi, dit son père.

— La prochaine fois que vous viendrez en voiture, nous pourrons faire du shopping pour une lampe, maman.

Cela sembla lui plaire.

— Tu as déjà reçu des amis ? demande-t-elle.

— Un seul. Hayden. Tu sais…

— Hayden Pike. Le débutant. Ailier gauche. Il a joué dans la ligue québécoise pour Drummondville, récita sa mère.

— Oui. Il est venu voir l’endroit un soir avant que nous sortions avec d’autres gars.

— Il a l’air d’être un bon garçon, dit sa mère. Je l’ai vu en interview.

— Il est cool. Tout le monde a été génial jusqu’à présent, vraiment.

Papa rit.

— Bien sûr qu’ils l’ont été ! Ils ont une chance inouïe de t’avoir.

Shane roula des yeux.

— Je ne suis qu’un autre membre de l’équipe.

Ses parents se regardèrent, mais ne dirent rien. Shane laissa tomber. Il savait à quel point ils étaient fiers de lui.

— Quoi qu’il en soit, dit papa, de quoi parlions-nous ? De Rozanov ? Nous ne sommes pas inquiets à propos de Rozanov, n’est-ce pas ?

— C’est un sale joueur, grogna maman.

— C’est un bon joueur, voilà ce qu’il est.

Shane soupira.

— Pas aussi bon que toi. Dans aucune catégorie, dit sa mère avec fermeté.

— Il est plus grand que moi.

— Tu es plus rapide que lui.

— Peut-être.

— Et tu es un leader. Un jeune homme sympathique. Rozanov est un con.

Shane rit.

— Oui, je sais.

Il est meilleur que moi pour les pipes. Cette pensée fit remonter les souvenirs à la surface de son cerveau et il s’empressa d’attraper son verre d’eau, manquant de le renverser.

Sa mère plissa les yeux.

— Qu’est-ce qui ne va pas, Shane ? D’habitude, tu n’es pas aussi nerveux.

— Rien ! Je veux juste gagner ce soir. C’est tout.

Cela semblait être la bonne chose à dire, car elle sourit.

— C’est ce que tu feras. On emmerde Ilya Rozanov, c’est ça ? Cela peut être ton mantra ce soir.

Ou non.

Shane se força à sourire.

— Bien sûr. Qu’il aille se faire voir.

— D’accord, on s’en fout, dit l’entraîneur LeClaire. Rozanov, vas-y et fais la mise en jeu contre Hollander. Donnons-leur ce qu’ils veulent.

Rozanov franchit la bande et se dirigea vers le cercle de mise en jeu. Il était sur la glace avec Hollander pour la première fois dans un match de la NHL.

— Shane Hollander, dit-il avec désinvolture lorsqu’il atteignit son adversaire.

— Rozanov.

Ilya laissa ses lèvres se retrousser en un petit sourire. L’expression de Hollander se durcit et il secoua légèrement la tête.

La foule était si bruyante. Cette ville était folle.

— Tu vas les décevoir, Hollander ?

— Non.

Ils se penchèrent pour le face-à-face.

Ilya aurait aimé ne pas avoir de protège-dents, car il aurait adoré faire quelque chose de distrayant et de sexy avec sa langue.

Il aurait probablement dû se concentrer davantage sur le palet et moins sur Hollander, car il perdit leur première mise en jeu. C’était quelque chose qu’il ne pourrait jamais récupérer.

Ilya se renfrogna en regardant le plafond de sa chambre d’hôtel à Montréal. Il était furieux contre lui-même – pas contre son équipe, contre lui-même – d’avoir perdu ce premier match contre Hollander.

Il ne savait pas quoi faire de sa colère. Ce n’était pas le meilleur moment pour que son téléphone sonne.

C’était son frère, Andreï.

— Quoi ? dit Ilya, renonçant à toute politesse.

Ce n’était pas comme si Andreï l’appelait juste pour discuter.

— Tu as joué ce soir ?

— Oui, dit Ilya avec force.

Il avait des coéquipiers en République tchèque dont les familles, restées au pays, regardaient chaque match en ligne.

— Oh. Vous avez gagné ?

— Que veux-tu ?

Andreï resta silencieux. Le cœur d’Ilya se serra.

— Est-ce que papa… ?

— Il va très bien. Pourquoi irait-il autrement ?

La mâchoire d’Ilya se serra. Son frère avait beau prétendre qu’il n’y avait aucun problème avec leur père, il était de plus en plus évident que ce n’était pas le cas. Il décida d’ignorer les mensonges d’Andreï pour le moment.

— Vous avez besoin d’argent, alors ? demanda Ilya.

C’était la seule autre raison possible de l’appel d’Andreï.

— Juste… pas beaucoup. Comme… vingt mille ?

— Vingt mille ! Dollars ?

Son frère rit.

— Pas des roubles. Bien sûr, des dollars.

— Pourquoi ?

— La vie, dit vaguement son frère. Tu sais comment c’est ici.

Il savait comment était son frère. Soit il faisait un mauvais investissement, soit il l’avait déjà fait. Ou bien il jouait. Ou quelque chose d’autre qu’un officier de police ne devrait pas faire.

— Je t’ai donné dix mille il y a deux mois. Où est-ce que c’est passé ?

— La vie, Ilya. Comme je l’ai dit.

— La vie. C’est vrai.

— Ce n’est pas comme si tu ne pouvais pas te le permettre. Je sais à combien s’élevait ta prime à la signature.

— Je n’en doute pas.

C’est probablement la seule partie de la carrière d’Ilya qu’Andreï avait pris la peine de suivre.

— Je ne demanderais pas si ce n’était pas important, Ilya.

Ilya roula des yeux devant le téléphone. Il pouvait dire non. Il devrait dire non. Il ne devait rien à son connard de frère.

Mais s’il disait non, son père l’appellerait ensuite pour lui faire un discours sur la famille et le fait d’être un bon fils. Et même si Ilya détestait Andreï, il restait son frère. Mais c’était la dernière fois.

— J’enverrai l’argent. Mais ne m’en redemande pas.

— Tu pourrais l’envoyer maintenant ? Quelle heure est-il là-bas ?

— Quoi ? Non ! Va te faire foutre, je l’enverrai demain. Je vais me coucher.

— Très bien. Bonne nuit alors.

— De rien.

Andreï mit fin à l’appel. Ilya jeta son téléphone sur le lit.

Il alluma la télévision et le visage de Shane Hollander remplit l’écran. Tout en sueur, rougissant et heureux. Répondant aux questions dans un français parfait. Ilya ne pouvait même pas prononcer une phrase anglaise de base sans ressembler à un méchant de dessin animé. Il détestait son accent stupide. Il détestait sa famille de merde.

Shane Hollander parlait français, il était essoufflé, souriant, trempé de sueur et les cheveux dans tous les sens. Ses joues étaient roses et ses lèvres sombres et humides. Il avait l’air si fier de lui.

Ilya se dit que le sentiment tordu dans son estomac n’était que de la jalousie, mais il était terrifié à l’idée qu’il s’agisse de quelque chose de beaucoup, beaucoup plus grave.

Chapitre 6

Janvier 2011 – Nashville

Ilya glissa sa carte magnétique pour la troisième fois et la porte de sa chambre d’hôtel se déverrouilla enfin. Une fois à l’intérieur, il se laissa tomber sur le grand lit, les bras étendus, agréablement excité par les boissons qu’il avait consommées lors du dîner de son équipe All-Star.

Il s’attendait à faire partie d’une équipe avec Hollander, puisqu’ils jouaient dans la même conférence, mais la ligue avait décidé de changer les choses cette année et de faire en sorte que les joueurs nord-américains forment une équipe et les joueurs européens l’autre. La raison n’était pas un secret. La ligue ne se lassait pas de la rivalité Rozanov/Hollander.

Ilya était sur le point de tenir sa promesse de marquer cinquante buts avant la fin du mois de février. Il en avait déjà marqué trente-huit.

Hollander avait marqué 41 points.

Putain de Hollander.

Ilya l’avait aperçu dans le hall plus tôt dans la soirée, mais c’était tout. Aucun mot n’avait été échangé. Il n’avait même pas eu droit à un signe de tête de sa part.

Ilya se demanda ce qu’il faisait en ce moment.

Il se demanda s’il y avait des filles mignonnes au bar de l’hôtel.

Hollander était-il dans sa propre chambre, allongé sur son lit ?

Se demandait-il ce que faisait Ilya ?

Pourquoi était-il si difficile d’arrêter de penser à Shane Hollander ? Ils s’étaient rencontrés une fois. Des mois auparavant. C’était une erreur, évidemment. Une énorme et ridicule erreur. Ou, à tout le moins, quelque chose qui devrait être oublié. Ce n’était pas grave.

Sur la glace, il était assez facile de se concentrer sur le match. En fait, Ilya adorait jouer contre Hollander. Il ne lui aurait jamais dit, mais Hollander était vraiment très bon. Il mettait Ilya au défi d’une manière à laquelle il n’était pas habitué. Il aimait prendre le palet à Hollander, l’envoyer dans les bandes, patiner autour de lui. Lui dire des conneries parce que ses yeux se plissaient de colère et que ses lèvres roses se retroussaient en une adorable petite tentative de grognement. Comme un chaton en colère.

Il n’avait pas été facile de se concentrer sur le match.

Et après les matchs… et tous les jours, entre… lorsqu’Ilya devait regarder Hollander se faire interviewer avec ses bonnes manières et son adorable sourire. Quand il le regardait jouer contre d’autres équipes, et qu’il observait comment il se déplaçait avec une grâce parfaite et calculée. Quand il l’entendait passer sans effort d’un anglais parfait à un français aussi parfait durant les conférences de presse. Quand il pensait à l’empressement de sa bouche dans cette chambre d’hôtel à Toronto…

Il n’avait même pas le numéro de téléphone de Hollander.

Il le verrait le lendemain soir.

Shane aurait dû s’attendre à la conférence de presse.

Samedi matin, le jour du concours de compétences All-Star, il avait reçu un appel téléphonique de quelqu’un du bureau des relations publiques de la NHL lui disant qu’une courte conférence de presse était prévue à cette adresse cet après-midi-là. À quatorze heures. Il n’y aurait que lui… et Ilya Rozanov.

— Pourquoi ? avait demandé Shane.

— C’est votre premier match All-Star ! Vous êtes tous les deux des débutants légendaires ! Et en plus, la presse adore l’idée de vous réunir tous les deux.

Shane avait un peu rougi.

Il s’était donc retrouvé assis derrière une table surélevée, face à une salle remplie de journalistes et de caméras. Cette partie du travail lui était très familière et ne lui causait aucun stress. Le grand Russe à côté de lui – qui était assis si près que leurs avant-bras se touchaient presque lorsqu’ils reposaient sur le dessus de la table – était le responsable de la bouche sèche de Shane et de son bégaiement (probablement) perceptible.

— Ilya, dit un journaliste, vous avez annoncé au début de la saison que vous marqueriez cinquante buts avant la fin du mois de février. Jusqu’à présent, vous en avez marqué trente-huit. Pensez-vous que vous tiendrez votre promesse ?

Rozanov prit un moment pour répondre. Shane se demanda s’il était en train d’étudier tous les mots anglais.

— Oui, répondit finalement Rozanov.

Les rires fusèrent lorsqu’il devint évident qu’il n’avait pas l’intention de s’étendre sur le sujet.

— Shane, vous avez déjà marqué 41 buts cette année. Pensez-vous que vous allez battre Rozanov pour les cinquante ?

— Je ne pense pas vraiment à ce genre de choses, dit Shane avec prudence. C’est un sport d’équipe et je suis heureux quand mon équipe se débrouille bien. J’essaie simplement d’apporter ma contribution.

Rozanov portait une casquette et baissait la tête pour que les journalistes ne puissent pas voir sa réaction, mais Shane pouvait sentir qu’il roulait des yeux à côté de lui.

— Ilya, qu’est-ce que ça fait de jouer avec une équipe d’Européens pour ce match des All-Stars ?

— Bien. Parfait. Le vestiaire sent plus que d’habitude.

Plus de rires.

Shane observa la façon dont Rozanov frottait lentement la jointure de son index avec son pouce. Il ne se rendait probablement même pas compte qu’il le faisait.

Rozanov avait de belles mains…

Les questions se succédèrent et correspondaient exactement à quoi Shane s’attendait. Il fit de son mieux pour y répondre et jeta même un coup d’œil sur le profil de Rozanov à côté de lui. Ses boucles dépassaient de sa casquette du All-Star Game et sa mâchoire était couverte de barbe. Il portait un tee-shirt à col en V, et Shane pouvait voir l’éclat de sa chaîne en or à l’endroit où elle disparaissait sous le tissu.

Shane tourna brusquement la tête vers les journalistes.

Il but une gorgée d’eau et se réinstalla sur sa chaise. Sauf que maintenant, il avait une meilleure vue de Rozanov et de la façon dont il était penché en avant sur la table. Shane pouvait voir les muscles de son dos et de ses épaules se contracter contre le tissu fin de son tee-shirt.

— Shane ?

— Pardon ?

Shane jeta un coup d’œil vers l’avant.

— Juste une petite question du Toronto Star : Aimeriez-vous jouer dans une All-Star avec Ilya à l’avenir ?

— Oh. Bien sûr. Oui. Je veux dire…

Il prit une inspiration.

— Ilya est un grand joueur.

— Ilya ? Même question ?

— Si Hollander ne voit pas d’inconvénient à ce que je sois le centre d’intérêt. Oui.

Shane fit mine de rouler des yeux tandis que la salle riait. Il joignit les mains et les posa sur la table devant lui, se penchant sur son micro en attendant la prochaine question. Les coudes de Rozanov reposaient également sur la table. Son coude gauche frôlait presque le coude droit de Shane. Shane aurait juré qu’il y avait un courant électrique dans l’espace étroit qui les séparait. Il avait l’impression que les poils de son bras se dressaient.

— Montréal et Boston n’ont pas participé aux séries éliminatoires depuis trois saisons. Ressentez-vous la pression à l’idée de restaurer l’héritage de votre équipe, même si c’est si tôt dans votre carrière ?

Shane se frotta le bras et fronça les sourcils. Il tourna la tête et vit qu’Ilya le regardait, et son visage montrait qu’il espérait que Shane trouverait une solution. Rozanov ne comprenait probablement que la moitié des mots. Shane pensait que c’était une question assez stupide, honnêtement.

— Je ne peux pas parler pour Rozanov, ni de ce qui se passe à Boston, mais je sais que les supporters montréalais aiment leur équipe et qu’ils s’attendent à ce que nous retournions la situation, que nous retournions en séries éliminatoires et que nous gagnions des coupes. Et vous savez, je ressens exactement la même chose. Alors… je crois que ma réponse est : je ne ressens pas vraiment de pression que je ne me mets pas déjà moi-même.

Il espérait que cela était satisfaisant. Malheureusement, le journaliste n’avait pas remarqué que Rozanov avait manifestement du mal à comprendre la question et dit :

— Ilya ?

— Ah, dit Rozanov. Ce que Hollander a dit. Oui.

Il adressa à la salle un de ses sourires enjoués, et tout le monde se remit à rire. Shane le regarda, et Rozanov croisa son regard et lui fit un clin d’œil. Shane pinça les lèvres pour étouffer un sourire.

Sous la table, il sentit le pied de Rozanov taper contre le sien. C’était le contact le plus discret du monde, mais il n’empêchait pas le cœur de Shane de s’arrêter.

La conférence de presse se termina. Les deux hommes se levèrent tandis que la salle était envahie par des dizaines de personnes qui rangeaient leur matériel d’enregistrement. Shane tendit la main à Rozanov, qui la serra. Lorsque Shane relâcha leur poignée de main, Rozanov fit lentement glisser ses doigts le long de la paume de Shane.

— Je te verrai plus tard, Hollander, dit-il d’un ton bien plus suggestif qu’il n’aurait dû l’être.

Shane déglutit.

— Oui, plus tard.

Shane s’accorda un moment, sur la glace, pour tout assimiler. Le concours d’habiletés des All-Stars de la NHL avait lieu la nuit précédant le match des All-Stars, et c’était l’occasion pour les vedettes de se montrer et d’essayer de prouver qu’elles étaient les plus rapides, ou meilleurs tireurs. C’était une soirée décontractée et amusante, que personne ne prenait au sérieux, mais il était là, bon sang. C’était un débutant et c’était un All-Star de la NHL. Il pouvait être un peu fier de lui.

Tous les joueurs des deux équipes étaient maintenant sur la glace, regroupés devant leurs bancs respectifs. Certains d’entre eux étaient agenouillés en attendant l’appel de leur épreuve. D’autres étaient debout et discutaient avec leurs coéquipiers du week-end. La ligue n’avait pas caché son désir de voir Shane et Rozanov s’affronter dans l’une des épreuves de la compétition. Ce fut la compétition de précision des tirs.

Rozanov commença. Le filet était équipé de quatre cibles en mousse, une dans chaque coin, fixée aux poteaux. Lorsque le chronomètre démarrait, le but était de briser les quatre cibles en tirant de la ligne bleue le plus rapidement possible. Le record de la ligue était d’environ sept secondes.

Au coup de sifflet, Rozanov ne perdit pas de temps. Il brisa les deux cibles supérieures avec ses deux premiers tirs, manqua la suivante, puis brisa proprement les deux cibles inférieures avec ses quatrièmes et cinquièmes tirs.

Huit secondes.

Shane secoua la tête et regarda Rozanov jouer avec la foule. Rozanov patinait sur la glace en tenant sa crosse comme un fusil, célébrant ses talents en faisant semblant de tirer sur les chevrons.

Shane patina pour remplacer Rozanov sur la ligne bleue, et Rozanov s’arrêta juste devant lui.

— Désolé, Hollander.

— Tu crois que je ne peux pas battre ça ?

Rozanov se contenta de faire un clin d’œil et de donner un petit coup de coude à Shane en le dépassant. Shane entendit la réaction enthousiaste de la foule.

Qu’il aille se faire voir. Shane pouvait le faire. Il pouvait le faire les yeux fermés.

Le coup de sifflet retentit et Shane se concentra sur ses cibles. Il regarda chacune d’entre elles exploser avec quatre tirs parfaits.

Six. Point. Sept. Secondes.

La foule était en délire. Shane leva les bras au-dessus de sa tête et célébra plus qu’il n’était nécessaire ou sportif, mais bon sang, c’était bon.

Il sourit à Rozanov en patinant vers ses coéquipiers. Rozanov ne souriait plus, mais son regard était…

Shane rougit et tourna son attention vers ses coéquipiers.

Sa contribution à la compétition terminée, Shane pouvait maintenant se détendre et s’amuser en regardant les autres s’affronter. Il aimerait dire que son déplacement progressif le long de la ligne devant le banc vers l’endroit où les deux équipes se rencontraient n’était pas délibéré, mais ce serait un mensonge. Et il semblait qu’il n’était pas le seul à faire ce voyage.

Shane s’appuya nonchalamment sur les planches à l’extrémité du banc, faisant semblant de se concentrer sur les joueurs qui se disputaient le tir le plus fort, plutôt que sur l’homme qui se tenait à quelques mètres de lui.

— Beau travail, Hollander, dit Rozanov.

— Merci.

— Tu t’es amusé hier soir ?

— Hier soir ?

— Avec tes coéquipiers. Dîner quelque part ? Se saouler ?

Shane fixait la glace.

— Oh, oui, c’était amusant. Hum… et toi ?

— Beaucoup de plaisir. Pas de Canadiens ou d’Américains. C’était parfait.

— Ah.

Il tourna son regard vers le visage de Rozanov. Personne ne portait de casque pour la compétition d’adresse, puisqu’il n’y avait pas de contact réel avec le corps, et Shane pouvait admirer le profil de sa mâchoire ciselée et les douces boucles de ses cheveux.

— Je vais me coucher tôt ce soir. Je crois, dit soudain Rozanov.

La bouche de Shane devint un peu sèche.

— Oh ?

— Oui.

Ils se tinrent là en silence, observant l’action sur la glace. La musique était forte et la foule applaudissait à tout rompre.

Rozanov se pencha. Son souffle frôla l’oreille de Shane lorsqu’il dit, à voix basse :

— 1221.

Un frisson parcourut le corps de Shane, et avant même qu’il l’ait quitté, Rozanov était parti. Shane le regarda patiner sur la glace pour parler à un autre joueur russe.

Shane espérait qu’il ne rougissait pas.

— Qu’est-ce qu’il voulait ? demanda le défenseur de Pittsburgh, Liam Casey.

— Rien, dit rapidement Shane. C’est juste une histoire de merde, tu sais ?

— Ce type est un connard.

— Oui, répondit-il.

Ilya ne fut pas surpris quand on frappa à la porte.

Il était tard. Après minuit. Il était revenu dans sa chambre depuis presque deux heures.

Hollander entra dans la pièce dès qu’Ilya ouvrit la porte. Il se retourna et fit pivoter le loquet comme si quelqu’un allait faire irruption d’un moment à l’autre.

Il avait l’air terrifié.

— Il y a un fantôme là-bas ? demanda Ilya, amusé.

— Non. Va te faire voir. Ce n’est pas sûr et tu le sais.

— C’est vrai ? Nous ne faisons rien.

Hollander le regarda avec insistance. Ses yeux sombres étaient un mélange de colère et de convoitise. Ilya décida de laisser tomber.

— Tu es venu de toute façon, dit-il.

— Oui, dit Hollander, la voix serrée et pleine de courage forcé. Je crois que oui.

Ilya acquiesça, puis Hollander jura doucement et s’élança vers lui pour l’embrasser. Il saisit le tee-shirt d’Ilya dans un poing serré et le rapprocha de lui.

Ilya gémit au glissement chaud de la langue de Hollander contre la sienne. Il tira brutalement sur les cheveux à l’arrière de sa tête, lui faisant basculer la tête pour pouvoir approfondir le baiser.

Ils se séparèrent et Hollander le regarda, les yeux sauvages et les cheveux noirs en désordre, le suppliant silencieusement de lui donner des instructions.

— À genoux, dit doucement Ilya, juste pour voir ce qu’il allait faire.

S’attendant à ce que Hollander lui dise d’aller se faire voir, le souffle d’Ilya se bloqua dans sa gorge lorsqu’il le regarda s’effondrer avec fluidité sur le sol. Il leva les yeux vers lui. Ces yeux d’onyx, toujours si vifs, étaient embrumés par le désir. Hollander se pencha vers l’avant pour caresser le bourrelet du pantalon de survêtement d’Ilya et y porter sa bouche.

— Seigneur, Hollander, souffla Ilya, tirant doucement sur ses cheveux tandis qu’il embrassait à pleine bouche le tissu qui enserrait son érection.

Il se sentait étourdi et moins en contrôle qu’il ne l’aurait voulu lorsque Hollander glissa ses doigts dans sa ceinture et tira vers le bas jusqu’à ce que son sexe soit libéré.

Hollander n’hésita pas. Il fit glisser sa langue sur la longueur avant d’enrouler ses lèvres autour de la tête et de s’y enfoncer. Ilya ne put même pas faire une remarque intelligente. Il se contenta de haleter et de laisser sa tête tomber en arrière, complètement submergé par le besoin de Hollander. Il n’avait certainement pas la capacité d’évoquer des mots anglais en ce moment.

Hollander tendit une main et la glissa, doigts écartés, sous l’ourlet de son tee-shirt. Il le poussa vers le haut jusqu’à ce qu’Ilya comprenne l’allusion et le retire par-dessus sa tête. Il sortit prudemment de son pantalon de survêtement, la bouche de Hollander ne le quittant jamais, et posa une main sur l’arrière de sa tête. Il fit attention à ne pas le maintenir trop fermement. Il ne s’agissait pas de contrôle – Ilya voulait juste le toucher. Laisser les mèches soyeuses de ses cheveux glisser entre ses doigts alors que Hollander cédait à ce qu’il avait manifestement envie de faire.

Les mains de Hollander se promenaient pendant qu’il le suçait. Son toucher était léger et curieux, le bout de ses doigts chatouillait presque Ilya alors qu’il explorait ses cuisses et ses hanches jusqu’à ses fesses. Ilya se demandait jusqu’où il voulait qu’il aille avec lui. Il se demandait s’il avait fait quelque chose avec un autre homme depuis leur dernière fois. Le mouvement désespéré et peu habile de sa bouche et le léger tremblement de ses mains suggéraient que ce n’était pas le cas.

L’idée qu’Ilya était probablement le seul à l’avoir jamais vu comme ça – qu’il était la seule personne dans ce monde à savoir ce que ça faisait d’avoir ces jolies lèvres roses enroulées autour de son sexe…

Ilya jura en russe et se dégagea. Il saisit Hollander par le devant de sa chemise et le souleva, l’embrassant brutalement avant de le jeter sur le lit. Il voulait savoir jusqu’où il irait ce soir.

Hollander le fixait, les yeux sauvages, les lèvres sombres, humides et écartées. Ses cheveux étaient en bataille. Ilya resta là à le regarder enlever ses baskets, sans jamais rompre le contact visuel. Hollander respirait bruyamment, comme s’il n’était pas l’une des personnes les plus en forme de la planète.

Ilya se mordit la lèvre et l’observa retirer sa chemise. En quelques secondes, il le recouvrit de son corps sur le lit et l’embrassa goulûment.

Ilya avait toujours été comme ça. Il aimait le sexe, et il l’aimait encore plus quand c’était dangereux – quand c’était avec quelqu’un avec qui il savait qu’il ne devrait pas être. Qu’il s’agisse du fils de son entraîneur, de la petite-amie de son frère ou de la sœur de son coéquipier, Ilya ne pouvait pas résister à une mauvaise idée.

Et Shane Hollander était une mauvaise idée. La pire. Mauvaise dans tous les sens imaginables. Deux hommes. Deux joueurs de NHL, en passe de devenir les deux plus grandes stars de la ligue dans peu de temps. Deux rivaux acharnés dans des équipes opposées qui se détestaient depuis près de cent ans.

De plus, Ilya détestait ce type avec sa belle gueule de garçon, son anglais parfait et son français parfait, ses parents aimants, ses petites manières polies et son sourire à un million de dollars. Son sérieux. Il était tout ce que la ligue attendait de ses stars.

Ilya embrassa sa bouche stupide, avala ses petits soupirs stupides et sentit ses doigts ennuyeux dans ses cheveux. Il se retira pour pouvoir regarder son horrible visage avec ses ridicules taches de rousseur.

Bon sang.

Il l’embrassa à nouveau pour qu’il n’ait pas à penser à lui. Il voulait le prendre. Seigneur, Hollander le laisserait-il faire ?

Ils s’embrassèrent frénétiquement, roulèrent et se mirent à tour de rôle à califourchon l’un sur l’autre, arrachant au passage ce qui restait des vêtements de Hollander. Ilya descendit le long de son corps et le prit dans sa bouche. Les hanches de Hollander se soulevèrent sur le lit, le forçant presque à se détacher de lui, mais il tint bon. Il le suça et apprécia les bruits désespérés qu’il lui arrachait.

Il laissa ses doigts descendre sous les testicules de Hollander. Il tapota un doigt contre l’ouverture froncée et attendit une réaction. Le corps de Hollander s’immobilisa sur le lit, et il traça de légers cercles autour de son anus, juste une suggestion désinvolte.

Il sentit Hollander se crisper. Il était complètement silencieux à présent. Ilya retira sa bouche de lui et leva le regard vers son visage.

— Tu l’as déjà fait ? demanda-t-il.

Hollander secoua la tête.

— Tu veux ?

— Je ne sais pas.

— Tu as peur ?

— Non ! Non, je n’ai pas peur.

— C’est normal d’avoir peur.

Hollander expira bruyamment.

— Je n’ai pas peur, répéta-t-il.

— Tu t’es déjà touché, demanda Ilya en faisant de nouveau le tour avec son doigt, ici ?

Le visage de Hollander rougit et Ilya sourit.

— Jésus-Christ, murmura Hollander.

— Tu es gêné.

— Bien sûr !

— Tu ne joues pas avec ton cul ? Ça te rend gay ?

— Oh mon Dieu…

— Tu sais ce qui te rend plus gay ?

— Rozanov… ferme-la…

— Sucer ma queue. C’est ce que tu faisais il y a une minute.

Hollander se redressa.

— J’ai joué avec, d’accord ? J’ai… j’ai un… truc.

— Un truc ?

— Un godemiché ! D’accord ?

Rozanov sourit si fort que cela lui fit mal.

— Quelle couleur ?

— Va te faire foutre !

— C’est grand ?

— Je m’en vais.

Hollander fit un geste pour descendre du lit. Ilya le recouvrit rapidement et le plaqua. Il le tenait par les poignets, et Hollander tenta à moitié de se débattre, mais s’arrêta quand il l’embrassa.

— Je veux te baiser, Hollander, dit-il contre son oreille.

Hollander frémit, et Ilya était sûr qu’il allait dire oui, mais au lieu de cela…

— Je… non. Je ne peux pas. Pas ici.

Ilya réfléchit à sa réponse et acquiesça. Pas ici. Pas dans un hôtel entouré de leurs collègues de la NHL. Par les médias. Des fans. Pas maintenant, alors qu’ils devraient tous les deux être aussi silencieux que possible lorsqu’Ilya entrerait en lui pour la première fois…

— D’accord, dit Ilya en lui mordant la gorge. La prochaine fois, alors.

Hollander renifla, mais il sourit avec espoir.

— La prochaine fois ?

Ilya hausse une épaule.

— Nous jouons à Montréal dans deux semaines.

— Cela ne veut pas dire que nous pouvons… Je veux dire, comment pourrions-nous le faire ? Où pourrions-nous le faire ?

— Tu es un sans-abri ?

— Non.

— Eh bien, alors…

— Alors, quoi ? Tu vas sortir en douce de ton hôtel ? Qu’est-ce que tu vas dire à tes coéquipiers ?

— La vérité ! Je vais m’envoyer en l’air ! Comme dans toutes les villes où nous jouons !

Les sourcils de Hollander se froncèrent.

— Oh.

— Oui. Oh.

— Alors… après le match, tu veux que je t’attende à la maison ?

La voix de Hollander était crispée, comme s’il était en colère à cause de quelque chose.

Ilya roula des yeux. De toute façon, il n’avait aucune idée de la raison pour laquelle ils perdaient du temps à parler en ce moment.

— Oui, attends-moi. Je viendrai chez toi et je te baiserai.

Hollander eut de nouveau l’air embarrassé.

— C’est un appartement, marmonna-t-il.

— Bon sang ! D’accord, je vais te baiser dans ton appartement. On peut revenir aux choses sérieuses maintenant ?

— Oui.

Hollander fronça les sourcils.

— Mais…

— Mais ?

— Dans la douche. L’eau étouffe… tout.

Rozanov souffla, mais c’était en fait une bonne idée.

— D’accord, dit-il en sautant du lit et en se mettant sur ses pieds, mais dépêche-toi.

Hollander le bouscula en passant et le conduisit à la salle de bain. Il ouvrit l’eau, et pendant qu’ils attendaient qu’elle devienne chaude, Ilya l’embrassa contre la porte fermée jusqu’à ce que Hollander le repousse pour qu’il puisse le tirer dans la douche. Il le plaqua contre le carrelage et enroula une main autour de son sexe tout en l’embrassant. Ilya grimaça contre sa bouche. C’était le Shane Hollander qu’il voulait : compétitif, agressif.

— Tes mains sont si douces, dit Ilya. Comme celles d’une fille.

— Va te faire foutre.

Ilya rit. Hollander le secoua plus fort, comme s’il voulait prouver la force et la virilité de ses mains.

Ilya se mordit la lèvre et renonça à taquiner son rival. Pour l’instant. Il attrapa Hollander et ils s’excitèrent l’un l’autre avec frénésie et brutalité sous la douche, laissant le bruit de l’eau étouffer leurs injures anglaises et russes.

Hollander s’habilla rapidement lorsqu’ils eurent terminé. Ilya se tenait debout, une serviette enroulée autour de la taille, attendant ce que Hollander allait dire.

— Hum…

Ilya ne répondit rien. Il attendit.

— Je sais ce qu’on a dit… à propos de Montréal… mais…

Ilya croisa les bras et s’appuya contre un mur.

— Nous ne devrions probablement pas le faire, conclut Hollander.

— Non ?

— Non. Je veux dire… évidemment, n’est-ce pas ?

Ilya regarda Hollander passer une main nerveuse dans ses cheveux humides.

— C’est stupide, dit Hollander, plus à lui-même qu’à Ilya. C’est stupide. Je ne sais pas pourquoi nous avons fait ça. Encore une fois.

Ilya se dirigea lentement vers lui. Lorsqu’il l’atteignit, il posa une main sur le côté de son visage et lui fit pencher la tête jusqu’à ce qu’il puisse le regarder directement dans les yeux.

— Donne-moi ton téléphone.

— Mon téléphone ? demanda faiblement Hollander.

— Oui.

Hollander le sortit de sa poche et le tendit à Ilya. Il le prit et entra son numéro dans les contacts de Hollander, sous le nom de Lily. Hollander grimaça lorsqu’il le vit.

— Qui dois-je être ? demanda-t-il en prenant le téléphone d’Ilya sur la commode. Shannon ?

— Jane, dit Ilya.

— Jésus-Christ, marmonna Hollander en tapant sur son clavier.

— Non. Juste Jane.

Hollander lui jeta un regard noir en lui rendant son téléphone.

— Ce n’est pas un oui, juste pour que tu le saches, dit-il.

— Ce le sera.

Hollander secoua la tête, mais Ilya pouvait dire qu’il luttait contre un sourire.

— Bonne chance pour demain, déclara Hollander.

— Bien sûr.

Hollander se tourna pour ouvrir la porte, mais s’arrêta.

— Hé, hum… tu veux jeter un coup d’œil dehors et voir si la voie est libre ?

Ilya n’arrivait pas à traduire ses paroles.

— Pardon ?

— Jette juste un coup d’œil pour voir si le couloir est vide. Je ne veux pas qu’on me voie sortir de ta chambre !

Ilya ouvrit la porte, suffisamment pour passer la tête.

— Vide.

Hollander expira.

— D’accord. Eh bien… au revoir.

— Bonne nuit.

Hollander acquiesça. Et s’en alla.

Chapitre 7

Février 2011 – Montréal

Cinquante minutes sur le tapis roulant et Shane n’arrivait toujours pas à calmer son cerveau.

Il disposait d’un très beau gymnase dans son appartement, qui était situé à proximité de la patinoire d’entraînement des Voyagers à Brossard. Certains jeunes joueurs partageaient des appartements ou des maisons avec d’autres coéquipiers, mais Shane préférait vivre seul. Il était très concentré depuis qu’il avait seize ans, et cela l’avait poussé à s’accrocher à tous les moments privés qu’il pouvait voler. De plus, il marchait déjà sur une ligne dangereuse avec ses coéquipiers ; son… statut… dans le monde du hockey avait tendance à les rendre jaloux, ce qui était compréhensible. Il était certain que toute tension ne ferait qu’empirer s’il vivait avec l’un d’entre eux.

Shane était censé se concentrer sur le match de ce soir là contre Toronto en poussant son corps sur le tapis roulant. Au lieu de cela, il ne cessait de repenser à la promesse d’un certain Russe de venir chez lui et…

Il y avait trop de choses à assimiler. Ilya Rozanov l’avait fait venir dans une chambre d’hôtel. Encore une fois. Ilya Rozanov voulait se faufiler hors de l’hôtel de son équipe la prochaine fois qu’ils seraient à Montréal (la semaine prochaine !) et rencontrer Shane à son appartement pour pouvoir le baiser.

Ilya Rozanov voulait le baiser.

Shane était à la fois terrifié et indéniablement excité par cette idée. Extrêmement excité même.

Mais cela ne changeait rien au fait que c’était une très, très mauvaise idée.

Shane avait accepté le fait qu’il était tout à fait d’accord pour avoir des relations sexuelles avec un homme. Bien. Il se doutait de cela depuis un certain temps, et peut-être que Rozanov était simplement le premier homme à voir cela en lui, à lui offrir la chance d’expérimenter un peu. Alors peut-être que ce que Shane devait faire, c’était trouver un autre homme avec qui s’amuser.

Mais qui ?

C’était Montréal. Il était Shane Hollander. Si sa carrière se déroulait comme il l’entendait, cette situation allait devenir de plus en plus impossible. Il ne voulait surtout pas que des rumeurs sur sa sexualité – quelles qu’elles soient – se répandent. La NHL aimait prétendre qu’elle était inclusive, mais Shane savait ce qu’il en était sur la glace et dans les vestiaires. Il n’y avait jamais eu un joueur de la NHL ouvertement homosexuel, et les insultes homophobes étaient suffisamment répandues pour que Shane ne puisse pas imaginer que cela se produise. Celui qui sortira du placard le premier devra faire preuve d’un courage à toute épreuve. Ce n’était certainement pas Shane.

Une chose dont il était sûr à propos de Rozanov : il n’allait le dire à personne. Il avait autant à perdre que lui.

D’après ce que Shane pouvait comprendre, trois choix s’offraient à lui : Oublier complètement de se faire des hommes et s’en tenir aux femmes ; risquer de trouver des hommes, ou même juste un, qui pourrait être discret et… patient ; laisser ce qui se passait avec Rozanov continuer et essayer de ne pas trop y penser.

Il était évident que la première option était la plus raisonnable. Certainement la plus sûre.

C’était aussi la moins attrayante.

Bon sang.

Shane ralentit le tapis de course à une vitesse de repos et attrapa sa bouteille d’eau.

Non. D’accord. Il devait absolument mettre fin à cette absurdité avec Rozanov. Il était arrivé en NHL et était au début de ce qu’il espérait être une carrière très impressionnante. Un scandale géant n’était probablement pas la meilleure façon de commencer. Et Shane ne voyait pas comment ils pourraient garder sous silence cette relation si elle continuait.

Pourquoi y pensait-il ? Une relation secrète à long terme avec Ilya Rozanov ? Était-ce ce qu’une partie de son cerveau stupide espérait ?

Non. Il fallait absolument mettre un terme à tout ça. C’était juste Shane qui avait… dix-neuf ans. Et il était excité et étrangement seul, pour un athlète de haut niveau. Ce n’était pas parce que Rozanov se rendait disponible que Shane devait accepter.

Satisfait de sa décision, il descendit du tapis et se dirigea vers la barre de traction. Il n’y aurait rien à faire. Rozanov lui enverrait un SMS pour lui demander son adresse, et Shane lui répondrait non.

La semaine suivante : Montréal

Lily : Il me faut ton adresse.

Shane : Non.

Shane sourit à son téléphone, très satisfait de sa réponse rapide et claire au message de Rozanov.

Lily : Va te faire foutre. Qu’est-ce qu’il y a ?

Shane : Ça ne te regarde pas.

Lily : Très bien. Tant pis pour toi.

Shane cessa de sourire. Il s’assit fermement sur son canapé et alluma sa lampe toute neuve. Les Bears arriveraient en ville après-demain. Ils joueraient plus tard dans la soirée, et puis…

Shane se mordilla la lèvre en réfléchissant. Ce n’était pas qu’il ne voulait pas… voir Rozanov. Pour être honnête, il y pensait de manière obsessionnelle depuis le week-end All-Star. C’était juste qu’il ne voulait pas que son grand rival vienne chez lui. C’était une limite à ne pas franchir.

Il lui répondit.

Pourrions-nous nous rencontrer ailleurs ?

Il se sentit gêné au moment d’appuyer sur la touche d’envoi. Mon Dieu, pourquoi n’avait-il pas laissé ça là où ça en était ? Il avait réussi à rejeter Rozanov. Pourquoi lui redonner le pouvoir ?

Lily : Comme où ?

Shane : Je ne sais pas !

Lily : Trouve une solution. Tiens-moi au courant.

Shane détestait la décontraction de Rozanov face à tout cela. Ce n’était pas juste. Il faillit répondre Oublie, mais se contenta de se lever et de glisser son téléphone dans sa poche.

Il se débrouillerait.

Shane : 1822.

Lily : ?

Shane : Numéro de chambre.

Lily : OK… où est la chambre ?

Shane : Dans le même hôtel que toi.

Lily : À bientôt.

Shane s’assit au bout de son grand lit d’hôtel. Puis il se leva. Puis il s’assit à nouveau.

C’était trop bête. Pourquoi faisait-il cela ? Réserver une chambre dans le même hôtel que toute l’équipe de Boston (plusieurs étages au-dessus des leurs, mais quand même) pour pouvoir voir un homme qu’il n’aimait même pas ? S’ils étaient pris, cela pourrait être dévastateur pour leurs carrières respectives.

Au minimum, ce serait très embarrassant.

Shane se leva et se dirigea vers le miroir. Il vérifia ses dents et remit en place une mèche de cheveux égarée.

On frappa brusquement à sa porte. Il se retourna, surpris par le bruit, et traversa rapidement la pièce pour aller ouvrir.

— Bon sang. Tu essaies d’attirer l’attention de tout le monde ?

Rozanov se glissa dans la pièce. Sa casquette était rabattue sur ses yeux. Shane ferma et verrouilla immédiatement la porte derrière lui.

— Tu es nerveux, dit Rozanov.

Ce n’était pas une question.

— Non, mentit Shane.

— Ce n’est que du sexe, Hollander, dit Rozanov.

— Je sais.

Rozanov retira sa casquette et ses boucles brunes tombèrent en désordre autour de son visage souriant. Il portait un tee-shirt gris anthracite avec un petit logo Nike sur la poitrine et un pantalon de survêtement noir. Shane portait un pantalon bleu foncé et un pull en cachemire rayé et se sentait ridicule.

— Tu es beau, dit Rozanov.

Son ton était plat, comme s’il se contentait d’énoncer un fait plutôt que de faire un compliment. Tu es beau. Il fait froid dehors. Cet hôtel est grand.

— Merci, dit Shane, parce qu’il fallait bien qu’il dise quelque chose. Je me sens trop habillé.

— Oui. Nous le sommes tous les deux, dit Rozanov, et il fit passer son tee-shirt par-dessus sa tête avant de se pencher pour enlever ses baskets montantes.

Les yeux de Shane se fixèrent sur la croix en or de Rozanov qui pendait entre ses genoux et sa poitrine ; la fine chaîne brillait contre sa nuque.

Lorsque Rozanov se releva, Shane ne pouvait se rappeler pourquoi c’était une mauvaise idée.

— Viens ici, dit Rozanov.

— Non. Tu viens ici.

Rozanov sourit, secoua la tête et fit un pas vers lui.

Shane avait dû faire un pas en avant, car ils se heurtèrent. Une seconde plus tard, il était contre le mur et Rozanov lui attaquait la bouche. Il le repoussa et on lui rappela que Montréal avait gagné le match ce soir-là. Rozanov devait être au moins un peu énervé par cette victoire, et il avait l’impression qu’il s’en prenait à lui. Il n’y voyait aucun inconvénient. Il enfonça ses doigts dans le biceps de Rozanov et le rapprocha de lui. Il enroula son pied autour de sa cheville, Ilya grogna et, sans crier gare, attrapa ses cuisses et le hissa le long du mur de sorte qu’il n’eut d’autre choix que d’enrouler ses jambes autour de la taille de l’homme plus grand que lui.

Ce qui aurait dû le mettre en colère, mais au lieu de cela, il haleta et embrassa Rozanov encore plus sauvagement.

— Je pourrais te baiser comme ça, grogna Rozanov. Contre ce mur. Tu aimerais ça, oui ?

Shane aimerait-il cela ? Probablement.

— Pas ce soir, poursuivit Rozanov en approchant sa bouche de l’oreille de Shane. Ce soir, j’irai doucement avec toi.

Shane voulait lui dire d’aller se faire voir, mais Rozanov lui embrassait la gorge, grattant de ses dents la peau sensible, alors il préféra rejeter sa tête contre le mur comme le gars avide qu’il était apparemment.

Il sentit Rozanov glousser contre sa gorge, puis Shane se sentit arraché au mur et porté – porté ! – jusqu’au lit comme un enfant !

— Repose-moi, abruti !

— Chuuut.

— Je peux marcher !

Les grandes mains de Rozanov lui serrèrent les fesses alors qu’ils traversaient la pièce. Shane se replia sur les épaules de Rozanov, et il put voir ce sourire tordu et ces yeux enjoués.

— Pose-moi.

Rozanov se retourna et laissa tomber Shane sur le lit. Il lui lança un regard noir. Il était sur le point de l’engueuler, mais il fut distrait par la grande forme musclée, torse nu, qui le dominait. Shane se sentit soudain tout petit sur le lit, ce qui était ridicule – il mesurait un mètre quatre-vingts et était lui-même plein de muscles solides. Mais Rozanov le regardait, alors qu’il était encore tout habillé, comme s’il essayait de décider où prendre sa première bouchée, et Shane se sentait… vulnérable.

Et il était un peu hors du coup.

Rozanov fit glisser son pantalon de survêtement et se tint à l’extrémité du lit, vêtu seulement de son slip noir, de sa chaîne en or et de son tatouage d’ours stupide. Les yeux de Shane se portèrent directement sur le slip et sur la longueur dure qui était emprisonnée en dessous. Il remarqua également la façon dont les énormes cuisses de Rozanov sortaient du slip, les muscles durs jaillissant du tissu tendu.

Rozanov se pencha et posa fermement un genou sur le lit, entre ses jambes écartées, dangereusement près de son entrejambe. Shane leva la tête, les yeux écarquillés, lorsque Rozanov s’abattit sur lui et captura à nouveau sa bouche. Deux grosses mains se posèrent sur son torse, le caressant par-dessus son pull.

— C’est doux, murmura Rozanov.

— C’est du cachemire, dit stupidement Shane.

— Oui. Enlève-le.

Shane obéit. Rozanov se redressa, gardant son genou fermement ancré entre ses cuisses, tandis qu’il le regardait se déshabiller jusqu’à ce qu’il soit lui aussi en slip.

Il resta allongé, attendant qu’il le recouvre à nouveau, qu’il pèse sur lui, mais au lieu de cela, Rozanov fit glisser le bout de ses doigts le long d’une de ses jambes, chatouillant sa peau et faisant se dresser tous ses poils. Il suivit un chemin jusqu’à l’endroit où sa peau disparaissait dans son slip, puis s’arrêta. Shane avait l’impression qu’un courant électrique le traversait. Il pouvait voir son propre sexe tressaillir dans son slip, réclamant de l’attention. Il se mordit la lèvre et attendit.

Rozanov baissa la tête et embrassa son ventre. Il recommença, ses lèvres étant presque aussi douces et taquines que le bout de ses doigts l’avait été. Shane inspira brusquement. Comment Rozanov était-il si doué pour cela ?

La bouche de Rozanov trouva l’un de ses mamelons et le mordit doucement avant de le lécher. Shane se tortilla et Rozanov enroula une main autour de sa cuisse pour le retenir. Shane s’émerveilla une fois de plus de la taille de ses mains.

Lorsque Rozanov replaça sa bouche contre la sienne, il déplaça finalement sa main pour palper son érection à travers son slip. Shane fit un bruit embarrassant dans la bouche de Rozanov.

— Tu as tout apporté ? demanda Rozanov.

— Oui, dit Shane.

Il était presque sûr d’avoir tout ce qu’il fallait.

— Lubrifiant et préservatifs, c’est ça ?

— Bon garçon.

— Va te faire foutre.

— Oui.

Sa main glissa dans son slip et sortit son érection. Shane glissa une main entre leurs deux corps pour pouvoir frotter le devant du slip de Rozanov.

Ilya l’embrassa avec force et plaqua son entrejambe contre le sien, se soutenant lui-même avec une main posée à côté de sa tête.

Shane gémit en sentant les hanches et le bassin de Rozanov rouler contre lui.

Il va me baiser.

Tout son corps se crispa. Rozanov le remarqua.

— Détends-toi, souffla-t-il contre son oreille. Tu vas aimer ça.

— Oui, dit Shane, la voix tendue. Juste…

Rozanov le repoussa un instant pour se débarrasser rapidement de son slip. Shane fit de même. Lorsqu’il revint à Rozanov, il fut frappé par la taille de son sexe. Il l’avait déjà vu, bien sûr, et il savait qu’il était de taille convenable, mais en le regardant maintenant, avec l’idée qu’il était censé tenir en lui d’une manière ou d’une autre…

Son anxiété devait se lire sur son visage. Rozanov rit.

— Il ira bien.

Shane rougit furieusement, ce qui fit encore plus rire Rozanov.

— Fais-moi confiance. Où est la marchandise ?

Shane, reconnaissant d’avoir autre chose à faire que de regarder la longueur de Rozanov avec horreur, ouvrit le tiroir de la table de nuit.

— J’ai du lubrifiant. Je l’ai commandé en ligne. C’est censé être le meilleur pour… ça.

— Baiser le cul ?

Shane roula des yeux.

— Tu parles comme ça à tous tes partenaires sexuels ?

— Je suis très charmant.

Il prit la bouteille des mains de Shane et l’inspecta.

— J’ai aussi des préservatifs, dit Shane.

Il en sortit une boîte du tiroir.

Rozanov haussa un sourcil.

— Tu es sûr que cela suffira ?

— Très bien, écoute…

Rozanov fit un sourire de travers très sexy et Shane rit aussi. Il regarda Rozanov verser une bonne quantité de lubrifiant sur ses doigts, puis enrouler ces mêmes doigts autour de son sexe.

— Ouf, souffla-t-il. C’est froid ! Tu aurais pu le réchauffer un peu !

— Chuut. Détends-toi.

Shane avait quelque chose d’intelligent à lui répondre, mais cela fut dissout sur sa langue lorsque Rozanov frotta son pouce sur sa fente.

Il l’observa taquiner sa fente jusqu’à ce qu’il en tire une goutte de liquide. Il l’étala sur son gland, et ses doigts s’agrippèrent à la literie.

Avec son autre main, Rozanov roula et tira doucement sur ses testicules. Il était si confiant, mais si prudent. Cette combinaison faisait palpiter Shane de besoin.

— S’il te plaît, chuchota-t-il.

— S’il te plaît, quoi ? demanda Rozanov en haussant les sourcils.

— Je ne sais pas, répondit Shane en toute honnêteté.

— S’il te plaît, touche-moi… ici ? reprit Rozanov, ses doigts traînant sous ses testicules et sur la peau lisse qui menait à…

— Oui, dit Shane.

Il ferma les yeux et laissa sa tête retomber sur l’oreiller.

— Sais-tu comment cela fonctionne, Hollander ?

Pas vraiment.

— Oui. Bien sûr.

Il ouvrit un œil.

— Tu as déjà fait ça avant ?

— Oui.

— Avec… le fils de l’entraîneur ?

Rozanov haussa les épaules.

— Bien sûr. Il en était un.

— Oh.

— Les filles aussi, Hollander. Tu n’as pas fait ça avec une fille ?

Shane n’avait jamais vraiment voulu faire quelque chose avec une fille compliquée. Ou qui… rendrait les choses plus longues.

— Non, répondit-il.

Rozanov immobilisa ses deux mains.

— Tu as déjà fait l’amour, oui ? demanda-t-il.

— Oui ! Seigneur !

— D’accord.

Rozanov se remit à caresser son sexe et à approcher ses doigts de son ouverture.

— Tu crois vraiment que je ne l’ai pas fait ? s’outra Shane.

Rozanov haussa les épaules.

— J’ai eu beaucoup de relations sexuelles, Rozanov. Beaucoup.

— Très bien.

Shane n’aimait pas son air amusé.

Mais il aima quand Rozanov versa plus de lubrifiant sur ses doigts et qu’il commença à caresser son anus. Il aspira une bouffée d’air et tout son corps frémit.

— Détends-toi, monsieur Beaucoup de relations sexuelles, dit Rozanov. Je vais m’assurer que tu sois prêt pour moi.

Shane avait envie de se fâcher contre lui, mais en vérité, il était en quelque sorte charmé par le niveau d’attention dont Rozanov faisait preuve. Mais il était toujours au moins trente-cinq pour cent terrifié.

Rozanov continuait de l’effleurer avec ses doigts, tout en caressant paresseusement son sexe. L’ensemble était merveilleux. Shane sentit son corps relâcher une grande partie de la tension qu’il avait accumulée, et il flotta un peu sur les bonnes sensations qui le traversaient. C’était si bon qu’il en oubliait presque d’être gêné par les attouchements de Rozanov.

— C’est bon ? demanda Rozanov.

— Mmm… soupira Shane.

Puis il sentit le bout du doigt de Rozanov pénétrer en lui, et il se crispa en réponse.

— Désolé.

Shane grimaça, puis reprit son souffle.

Il savait comment cela fonctionnait. Il avait fait un peu… d’expérimentation. Sur lui-même. Avec le gode susmentionné. Mais ces fois-là, il était seul. En privé. Là, c’était…

— C’est bon, dit Rozanov dans un grondement bas et apaisant. Nous irons doucement, d’accord ?

— Merci, marmonna Shane.

L’autre chose à propos des séances privées avec le gode, c’était que Shane avait été un peu… mauvais dans ce domaine. Du moins, il était presque sûr qu’il faisait quelque chose de mal. Ce n’était pas forcément mauvais. Mais ce n’était pas non plus époustouflant.

Rozanov baissa la tête et prit son sexe dans sa bouche. Shane se détendit, chaque coup de langue de Rozanov lui faisant oublier sa nervosité. Il respira lentement et régulièrement tandis que Rozanov enfonçait son doigt un peu plus profondément, puis…

Oh.

Shane se cambra et haleta.

— Putain de merde !

Rozanov retira sa bouche et sourit.

— Bon, oui ?

Il frotta à nouveau le bout de son doigt sur ce qui devait être sa prostate. Ce dernier l’avait déjà tripotée lui-même lorsqu’il était seul, mais Rozanov semblait savoir exactement où elle se trouvait et ce qu’il fallait en faire.

Shane ferma les yeux et se mordit la lèvre. S’il ne le faisait pas, il allait faire quelque chose d’embarrassant, comme gémir. La combinaison de la bouche de Rozanov sur son sexe et de son doigt à l’intérieur ne ressemblait à rien de ce qu’il avait ressenti auparavant. Et il n’y avait aucune chance qu’il tienne assez longtemps pour que Rozanov le prenne si cela continuait.

— Tu dois… bon sang. Juste… attends une minute, râla Shane.

Rozanov s’arrêta immédiatement.

— Bien ? demanda-t-il.

— Oui. Oui… très bien. Trop bien.

— Ah.

Rozanov profita de cette pause pour donner à sa propre érection quelques caresses paresseuses. Shane l’observa et remarqua une fois de plus la taille absurde de son sexe.

— Nous ne sommes pas obligés de le faire, dit Rozanov en avisant son expression.

— Je le veux, dit Shane rapidement.

Trop rapidement.

Rozanov acquiesça et prit le lubrifiant et les préservatifs. Il se prépara, puis reporta son attention sur lui. Shane sentit deux doigts se presser contre son ouverture avant qu’ils se glissent à l’intérieur. Cette fois, il y eut moins de brûlures.

— Caresse-toi, ordonna Rozanov.

Shane acquiesça et obéit.

Rozanov laissa échapper un faible bruit qui ressemblait à un grognement.

— Retourne-toi, dit-il.

Shane se mit à quatre pattes, parce que c’était comme ça que ça marchait, non ? Il en était presque sûr. Il avait regardé environ quarante secondes de porno gay, une fois, avant d’être gêné et de fermer son ordinateur portable. Aujourd’hui, il aurait aimé regarder un peu plus longtemps, ne serait-ce qu’à des fins de recherche.

Il sentit les mains de Rozanov saisir ses cuisses, et il fut tiré en arrière jusqu’à ce que ses genoux soient au bout du lit. Rozanov posa un pied sur le matelas, à côté de son genou, et empoigna sa hanche.

Et puis Shane le sentit : la tête beaucoup trop grosse du sexe de Rozanov heurtant son entrée. Il ferma les yeux et se prépara à la douleur.

Lorsque Rozanov appuya, il le fit lentement et prudemment, mais tout son corps trembla malgré tout. La douleur était là, mais pas aussi vive qu’il s’y attendait. La pression était la sensation la plus écrasante. Il se sentait incroyablement plein et n’arrivait pas à imaginer comment Rozanov était censé bouger une fois qu’il serait complètement enfoncé. Shane fut frappé par la pensée soudaine et horrible que Rozanov allait rester coincé à l’intérieur de lui. Oh mon Dieu, ils allaient devoir appeler le 911 ou quelque chose comme ça !

Shane se força à respirer et chassa de son esprit les images des médecins essayant de les séparer sous les yeux de tous les coéquipiers de Rozanov.

— D’accord ? demanda à nouveau Rozanov.

Il passa une main sur son dos, lentement et de manière apaisante.

— Oui, dit Shane.

Sa voix était tendue.

Rozanov se retira un peu, puis s’enfonça à nouveau, plus profondément cette fois.

— Putain, souffla Shane. Ouah.

Encouragé, Rozanov répéta le mouvement. Et encore.

Puis il ajusta légèrement ses hanches et, lors de la poussée suivante, il toucha sa prostate, ce qui provoqua une secousse de plaisir.

— Seigneur. Oui ! Putain. Continue à faire ça.

— Je le ferai. Ne t’inquiète pas.

Shane ne ressentait plus aucune douleur et n’avait plus peur. Il commença à se repousser contre Rozanov lorsqu’il le poussait, ce que Rozanov sembla prendre comme une invitation à aller plus fort. Ses poussées devinrent plus rapides, faisant trembler le lit et les bras de Shane qui luttait pour se maintenir. C’était plus que ce qu’il pensait pouvoir supporter, mais il le voulait. Il aimait ça.

Les doigts de Rozanov s’enfonçaient assez fort dans ses hanches pour laisser des marques. Il le tirait vers l’arrière contre lui tout en le martelant. Shane porta une main à sa bouche pour mordre ses articulations et ne pas crier.

Il se rendit compte que c’était la raison pour laquelle les gens étaient si enthousiastes à propos du sexe. Il n’avait jamais, jamais ressenti cela avec quelqu’un auparavant. Et bien sûr, Ilya Rozanov, âgé de dix-neuf ans, baisait avec la confiance et l’habileté d’un dieu du sexe.

Shane se risqua à retirer sa main de sa bouche pour l’enrouler autour de son sexe. Il aurait aimé mettre une serviette ou quelque chose du genre – il allait jouir sur toute la literie de l’hôtel. Il savait qu’il allait se sentir mal à ce sujet, mais pas assez pour faire quoi que ce soit maintenant.

— Oui, oui. Allez, Hollander, grogna Rozanov, qui ne se souciait pas du tout des pauvres femmes de chambre de l’hôtel.

— Putain, grogna Shane.

Et il jouit si fort que la plus grande partie de son orgasme jaillit et atterrit sur sa poitrine. Il était tellement étourdi par son propre orgasme qu’il ne s’aperçut presque pas que Rozanov se crispait et s’immobilisait derrière lui. Rozanov grogna et jouit à l’intérieur de son corps. Dans un préservatif, mais quand même. C’était son corps qui avait fait ça, et il n’arrivait pas à se faire à l’idée.

Puis, à sa consternation, Rozanov s’effondra sur lui, l’écrasant lui et le désordre sur son torse dans la literie presque propre.

— Maintenant, le lit est tout sale, se plaignit Shane avant de pouvoir s’arrêter.

— Quoi ? dit Rozanov en s’endormant. Tais-toi.

Shane ferma les yeux et apprécia le poids de Rozanov sur lui.

Finalement, Rozanov se détacha et alla se nettoyer dans la salle de bain. Shane se déplaça avec précaution sur le dos, sentant déjà la douleur qui l’empêcherait de s’asseoir le lendemain.

Quand Rozanov sortit de la pièce, Shane souriait bêtement au plafond. Il était peut-être plus heureux qu’il devrait l’être que son expérience sexuelle la plus réussie à ce jour ait été avec Ilya Rozanov.

Le sourire s’estompa alors qu’il se demandait comment il allait bien pouvoir faire pour revivre cela. Parce qu’il ne pouvait pas continuer à laisser Rozanov le prendre. C’était évident. Et il n’était pas sûr de pouvoir trouver d’autres hommes pour le faire en toute sécurité.

— Va te doucher, Hollander, dit Rozanov en sortant de la salle de bain. Je vais m’habiller et partir.

— Oh, dit Shane.

Bien sûr qu’il allait partir. À quoi s’attendait-il ? Il se leva.

— D’accord. Bon…

Rozanov posa une main sur l’épaule de Shane d’un air assez condescendant. Ses lèvres étaient retroussées en un petit sourire irritant.

— C’était amusant, dit-il.

— Oui, hum. Merci, je suppose.

Rozanov acquiesça, puis se tourna pour ramasser ses vêtements éparpillés. Shane se rendit à la salle de bain et ferma la porte derrière lui.

Lorsqu’il sortit de la salle de bain, fraîchement douché et portant une serviette, Rozanov avait disparu. Il n’y avait aucune trace de l’homme, à part les draps sales. Shane grimaça en les regardant, puis retira le drap du dessus et le laissa tomber sur le sol. Il imaginait que les femmes de chambre des hôtels étaient probablement confrontées en permanence à des situations bien pires que celle-là.

Il laisserait un gros pourboire.

Il laissa tomber la serviette humide à côté de la literie souillée et s’habilla. Il n’allait pas passer la nuit ici. Il s’assura d’avoir retiré tout ce qu’il avait apporté dans la chambre, puis déposa un billet de cinquante dollars sur la commode pour la femme de chambre et quitta les lieux pour retourner à son appartement. Seul.

Chapitre 8

Juin 2011 – Las Vegas

La course n’aurait pas pu être plus serrée.

C’était le soir de la remise des prix de la NHL à Las Vegas, et tout le monde ne parlait que de l’attribution du titre de recrue de l’année. Shane Hollander et Ilya Rozanov avaient tous les deux marqué plus de cinquante buts. En fait, ils avaient chacun marqué exactement soixante-sept buts. Les deux hommes avaient aidé leur équipe à atteindre les play-offs pour la première fois depuis des années, bien qu’ils aient tous les deux été éliminés au premier tour. Les deux hommes avaient été les joueurs les plus médiatisés de la ligue tout au long de la saison, suscitant des débats acharnés entre les supporters et la presse pour savoir lequel des deux était le meilleur.

Shane savait qu’il était impossible de répondre définitivement à cette question, mais le fait d’être nommé Recrue de l’année serait certainement une bonne chose.

Rozanov faisait ressortir quelque chose en lui. Shane n’était pas du genre à avoir besoin d’être le meilleur joueur de l’équipe, il l’avait toujours été. Et peut-être que c’était ça. Peut-être qu’il s’ennuyait un peu avant l’arrivée d’Ilya Rozanov.

Rozanov était beaucoup de choses, mais il n’était pas ennuyeux. Il le frustrait sur la glace et le troublait en dehors. Shane voulait lui faire un crosscheck dans la bouche, pour mieux l’embrasser. Il voulait l’oublier, et il voulait jouer tous les matchs contre lui. Il voulait…

Il voulait gagner ce prix de recrue de l’année.

Il voulait voir le visage de Rozanov lors de l’annonce.

Il voulait se frotter contre son visage.

Le groupe de rock canadien sur scène termina finalement sa chanson et une célébrité de la liste B entra sur scène, tenant une enveloppe.

C’était le moment.

Sa mère posa sa main sur son bras. Elle était aussi nerveuse que lui. Peut-être même plus.

Shane lui adressa un faible sourire et attendit.

La réception qui suivit fut aussi bruyante qu’une salle de banquet d’un hôtel de Las Vegas remplie de joueurs de hockey professionnels. La plupart des gars étaient assez ivres, mais Shane n’aurait pas pu l’être même s’il avait eu l’âge légal pour commander un verre au Nevada, car il était confronté à un défilé incessant de gens qui lui donnaient des tapes dans le dos et le félicitaient. Certains lui ébouriffaient même les cheveux.

La seule personne qu’il n’avait pas vue ce soir-là était Ilya Rozanov.

Secrètement, Shane l’avait cherché toute la nuit. La moitié des fois où il parlait à quelqu’un, il regardait par-dessus son épaule. Il n’avait jamais pu apercevoir ne serait-ce que les boucles brunes et dorées, qui auraient dû être faciles à repérer, étant donné la taille de Rozanov.

Il se demanda s’il n’était pas simplement retourné dans sa chambre.

Cette pensée le mit en colère. Quel bébé ! Si Rozanov avait gagné, il serait ici, dans cette pièce, prêt à le féliciter. Si Rozanov voulait passer son premier NHL Awards à bouder dans sa chambre d’hôtel, ce n’était pas son problème.

Ou peut-être qu’il voulait juste se saouler furtivement dans sa chambre d’hôtel, puis venir à la fête. Rozanov n’avait pas non plus l’âge de commander une boisson ici.

Quelqu’un lui demanda soudain :

— Tu as vu Roz quelque part ?

Shane tressaillit. Il avait l’impression qu’on lisait dans ses pensées.

— Non ! dit-il, beaucoup trop vite.

Et en rougissant plus que nécessaire. Il reprit son souffle.

— Pourquoi saurais-je où se trouve Rozanov ?

Le gars – un attaquant de Toronto – haussa les épaules.

— J’ai pensé que vous seriez à la table des enfants ensemble ou quelque chose comme ça.

— Non, dit Shane. Je ne l’ai pas vu. Pas du tout.

— D’accord. Félicitations, petit.

Il serra son épaule et passa devant lui.

Il faisait chaud dans la salle. Il y avait trop de monde. Un certain nombre d’hommes avaient enlevé leur veste et leur cravate. Il était de plus en plus difficile de supporter l’atmosphère de l’endroit sans l’aide de l’alcool.

Shane scruta la pièce à la recherche de ses parents. Il aperçut son père affalé dans un fauteuil, buvant ce qu’il était sûr d’être un Sprite. Sa mère semblait parler à l’oreille d’un gardien de but vedette.

— Je vais juste prendre l’air, dit-il à son père. Rien qu’une minute. Je reviens.

— Bien sûr, dit son père.

Il avait l’air épuisé.

— Je vais essayer de convaincre ta mère qu’il est l’heure d’aller au lit dans une minute de toute façon.

— Bonne chance, dit Shane en souriant.

Dès qu’il quitta la pièce, Shane sentit le soulagement de l’air conditionné qui circulait, sans encombre, dans le couloir presque vide. Il s’appuya contre le mur pendant une minute et expira.

Il se demanda dans quelle pièce se trouvait Rozanov.

Non, pensa-t-il. C’est un bébé et il ne mérite… rien.

Rozanov était-il vraiment bouleversé ? D’habitude, il était si calme et si posé. Shane se serait attendu à ce qu’il vienne à la fête pour montrer à tout le monde à quel point sa défaite ne le dérangeait pas.

Il savait où Rozanov ne pouvait pas se trouver en ce moment : les casinos. Les bars. Il pourrait être dans sa chambre. Ou… dans la chambre de quelqu’un d’autre. Ou dans sa propre chambre avec quelqu’un d’autre.

Shane fronça les sourcils. Il sortit son téléphone de la poche de sa veste de smoking pour vérifier l’heure. Presque deux heures du matin. Non pas que l’heure signifiait quoi que ce soit à Las Vegas.

Il n’était jamais venu à Las Vegas auparavant. Il était arrivé en avion la veille et n’avait pas encore fait de tourisme. Il n’en aurait probablement pas l’occasion, car il prenait l’avion le lendemain après-midi. Lorsqu’il s’était enregistré, on lui avait dit que l’hôtel offrait une vue spectaculaire sur la ville depuis son toit. Se sentant agité, et ne voulant pas rejoindre la fête, il décida qu’il pouvait tout aussi bien aller jeter un coup d’œil.

Il prit l’ascenseur jusqu’en haut. Il y avait un trio de filles bruyantes et ivres dans l’ascenseur avec lui. Il se pressa dans le coin arrière et fixa son regard sur les numéros d’étage lumineux pendant que l’ascenseur montait.

— Oh mon Dieu ! C’est le jour de ton mariage ? lui demanda soudain l’une des filles.

— Pardon ?

— Le smoking, dit-elle. Tu t’es marié aujourd’hui ?

— Oh. Non.

— Il n’a pas de bague, siffla l’une de ses amies.

Elles éclatèrent toutes de rire.

Shane tourna à nouveau son regard vers les chiffres au-dessus des portes. Ils n’avançaient pas assez vite.

— Tu vas à Strat-speeeer ? demanda la première fille.

— Où ?

— Strat-o-sphère, dit-elle à nouveau, plus lentement.

— Hum.

— Stratosphère, expliqua l’une de ses amies. Le bar sur le toit.

— Il y a un bar sur le toit ?

Elles rirent toutes à nouveau.

— Tu es si mignon, dit l’amie.

Elles acquiescèrent et rirent encore.

— Viens au bar avec nous !

— Je ne peux pas. Désolé.

Seigneur, c’était un long trajet en ascenseur.

Lorsqu’elles atteignirent enfin le sommet, les filles l’avaient oublié. Elles sortirent en titubant et tournèrent à droite, probablement en direction du bar sur le toit. Shane tourna à gauche.

Il y avait beaucoup de bruit provenant du bar. De la musique entraînante et des voix fortes et alcoolisées. De l’autre côté du toit, il y avait un coin tranquille qui donnait sur la ville. C’était un endroit qui, selon Shane, était normalement utilisé pour les mariages. Il était vide à présent.

Presque.

Shane ne le vit pas, tout d’abord. Tout de noir vêtu, la tête penchée sur la balustrade, Rozanov se fondait dans l’obscurité. Puis il leva la tête et laissa échapper un nuage de fumée blanche.

— Cela ne vaut pas la peine de sauter, dit Shane en se plaçant juste derrière lui.

Rozanov se retourna. Il ne semblait même pas surpris de le voir. Il tira une nouvelle longue bouffée de sa cigarette puis dit d’une voix serrée :

— La fête est finie, alors ?

— Non. J’avais seulement besoin d’air.

Rozanov expira. La fumée tourbillonna autour de son visage, puis s’éleva dans le ciel du désert.

— Une soirée tellement excitante pour toi.

— Je suppose.

Rozanov roula des yeux.

— Je suppose.

— Il aurait pu revenir à l’un ou l’autre d’entre nous.

— C’est à toi qu’il est destiné.

— Oui, eh bien, tu sais comment c’est. Qui sait comment ils décident de ces choses ?

Shane n’était pas sûr de savoir pourquoi il disait cela. Il n’avait pas besoin de s’excuser pour quoi que ce soit. Il avait gagné ce trophée.

— Alors tu as boudé ici toute la nuit ? Ça te dérange tant que ça que j’aie gagné ?

Rozanov tira une autre bouffée et se retourna vers la vue. Il dit quelque chose que Shane n’entendit pas.

— Quoi ? demanda Shane en se déplaçant pour se positionner à côté de lui, contre la rambarde.

— Tout ne tourne pas autour de toi, Hollander.

Il ne le regarda pas du tout en disant cela. Sa voix n’était pas en colère. Il avait juste l’air… fatigué. Et triste.

Shane étudia son profil. Sa propre colère le quittait et il se surprenait à s’intéresser à Ilya Rozanov, ce qui était une sensation étrange.

— Alors, qu’est-ce qui se passe ?

Rozanov laissa tomber le mégot de sa cigarette sur le sol et l’écrasa. Il rit un peu, sans aucun humour.

— Rien. Que veux-tu, Hollander ?

— Rien. Je voulais juste prendre l’air. Pour voir la vue.

— Eh bien, dit Rozanov en balayant l’air devant eux d’une main, la voici.

Le regard de Shane se tourna vers les lumières de la ville qui s’étendaient sous eux, mais il revint rapidement sur le visage de Rozanov. Il vit la crispation de sa mâchoire et la dureté de ses yeux.

— Je rentre en Russie. Dans trois jours.

— Oh.

Ils restèrent tous les deux silencieux pendant un long moment. Shane ne savait pas si Rozanov avait d’autres choses à lui dire ou non. Il décida de ne pas insister. Ce n’était pas comme s’ils étaient amis.

— Je devrais rentrer, dit Shane, après plusieurs minutes passées à contempler la ville. Mes parents sont peut-être encore à la fête.

— Tes parents, dit Rozanov. C’est vrai.

— Je suppose… Je suppose que je te verrai la saison prochaine.

Shane tendit la main. Rozanov la regarda. Puis il tourna la tête de gauche à droite, regardant tout autour d’eux.

Une fraction de seconde plus tard, Shane se trouva repoussé de la balustrade, contre un mur. La bouche de Rozanov était pressée contre la sienne et ses mains agrippaient brutalement ses bras, ses doigts s’enfonçant dans ses biceps.

Shane était paniqué. C’était super dangereux. Et stupide. Et déroutant. Et…

Il lui rendit son baiser, tout aussi furieusement. Parce que ce gars-là, qu’il aille se faire voir pour faire des conneries comme ça. Se cacher toute la nuit sur un toit, fumer une cigarette dans le noir comme le pire cliché d’un bourreau des cœurs. Faire en sorte qu’il se sente mal pour avoir gagné un prix qu’il méritait complètement. Et puis, sur un coup de tête, le plaquer contre un mur et l’embrasser comme s’il allait mourir sans sa bouche sur la sienne. L’embrasser jusqu’à ce que ses sens soient remplis de muscles durs pressés contre lui, du goût de la cigarette et de la chaleur de la langue de Rozanov dans sa bouche.

Qu’est-ce que c’est que ce bordel ?

Shane attrapa les revers de Rozanov et le repoussa. Ils ne pouvaient pas faire ça ici. Pas du tout.

Il regarda frénétiquement autour d’eux. Il n’y avait personne. Mais, bon sang, il aurait pu y avoir quelqu’un.

Rozanov se pencha pour l’embrasser à nouveau, et il l’esquiva.

— Non, dit-il. Pas question. Pas ici. Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ?

Rozanov lui fit ce sourire de travers qui faisait des choses absurdes dans son ventre.

— Nous ne pouvons pas, dit Shane.

Il le pensait, mais ça lui faisait mal de le dire.

— Je dois y aller. Tu devrais aller te coucher, Rozanov.

Le sourire disparut.

— À la saison prochaine, dit Rozanov.

Puis il se retourna et se dirigea vers les ascenseurs.

Shane attendit quelques minutes pour qu’ils n’aient pas à descendre ensemble.

La saison prochaine.

La saison prochaine serait différente. Il allait mettre fin à cette histoire stupide entre eux et se concentrer sur son jeu.

Partie 2

Chapitre 9

Décembre 2013 – 36 000 pieds au-dessus de la Pennsylvanie

Tap. Tap. Tap. Tap.

Ilya pouvait entendre le pied de Ryan Price tambouriner contre le sol, même s’il y avait un siège vide entre eux. Même si Ilya portait des écouteurs et regardait un film Fast and Furious très bruyant.

Il jeta un coup d’œil. Le genou de Price rebondissait, bousculant le livre de poche qu’il tenait en équilibre, ouvert et à l’envers, sur sa cuisse. Price s’agrippait aux deux accoudoirs et ses yeux étaient fermés. Il avait l’air mal en point.

Et il allait certainement laisser tomber ce livre par terre. Et il allait perdre sa page.

Ilya soupira, mit le film en pause et enleva ses écouteurs. Il ne connaissait pas très bien Price. Personne ne le connaissait ; il n’avait rejoint l’équipe qu’au début de la saison. C’était un défenseur gigantesque, mais son vrai poste sur la glace était celui d’homme de main. Son travail consistait à s’assurer que personne n’interférait avec les joueurs les plus talentueux. Ilya pouvait s’occuper de lui-même, mais en jouant avec des gars comme Price, il n’avait pas à le faire.

Ilya avait dit des conneries sur la glace, il s’était mis les autres à dos, et Ryan Price avait dû encaisser leurs coups. Une bonne affaire pour Ilya.

— Price, dit-il. Ton livre.

Pas de réponse.

— Price, répéta Ilya.

Comme il n’y avait toujours pas de réponse, Ilya tendit la main et lui donna une tape sur le bras.

— Tu vas bien ?

Les yeux de Price s’ouvrirent et il sursauta légèrement, faisant tomber son livre sur le sol. Ilya le regarda tomber avec consternation. Il avait échoué.

— Désolé, dit Price. Est-ce que je tapais du pied ?

— Oui.

— Désolé, dit encore Price. Je suis juste, euh, un peu nerveux. Parfois.

— Ah.

Ilya se pencha et récupéra le livre. Il jeta un coup d’œil à la couverture avant de le rendre. Anne de la maison aux pignons verts. N’était-ce pas un livre pour enfants destiné aux filles ou quelque chose comme ça ?

— Tu as perdu ta page.

Price esquissa un mince sourire.

— Ce n’est pas grave. Je l’ai déjà lu. C’est juste que… Je l’apporte dans les avions pour me réconforter.

Ilya n’arrivait pas à comprendre ce type. Il était encore plus grand que lui, beaucoup plus corpulent, avec des cheveux roux jusqu’aux épaules et une barbe qui le faisait ressembler à un membre d’un gang de motards. Il pouvait assommer un homme d’un seul coup de poing. Certains des adversaires les plus coriaces de la ligue étaient effrayés à l’idée de l’affronter.

— C’est à cause des cheveux roux ? demanda Ilya.

Il ne comprenait pas Price, mais il pouvait au moins essayer de l’aider à se calmer.

— Anne aux pignons verts ?

Price le fixa comme s’il n’avait aucune idée de ce dont il parlait, puis il se mit à rire. Il était silencieux et mal à l’aise, mais c’était quand même un rire.

— Oui, peut-être.

Ilya était presque sûr que Price en était à sa quatrième saison dans la NHL, mais il avait déjà joué pour trois équipes différentes. Il était silencieux dans le vestiaire, effrayant sur la glace et manifestement nerveux dans les avions, si bien qu’Ilya imaginait qu’il ne se faisait pas facilement des amis.

— Tu es comme ça durant chaque vol ? demanda Ilya.

Il n’arrivait pas à imaginer ce que cela pouvait être. Price s’était définitivement trompé de métier s’il détestait voler.

Price secoua la tête.

— Pas à chaque vol. Je veux dire, oui, je suis toujours nerveux, mais pas toujours à ce point.

Ses joues rougirent, comme s’il n’avait pas voulu admettre qu’il était plus terrifié que d’habitude. Ils étaient en route pour Montréal depuis Raleigh, en Caroline du Nord, ce qui n’était pas un vol particulièrement long, mais le décollage avait été turbulent. C’était peut-être ce qui faisait la différence. Ilya n’avait pas vraiment envie d’en parler, et il se doutait que Price n’en avait pas envie non plus.

Il fit donc un geste vers son iPad.

— Fast 5. Tu l’as vu ?

— Oui, je crois bien. C’est celui avec la scène de poursuite dans le coffre-fort de la banque ?

— Oui, c’est le meilleur.

Ilya rabattit la table sur le siège inoccupé entre eux, et y déposa son iPad. Il n’avait qu’un seul casque, mais il mettait toujours les sous-titres. Cela l’aidait à améliorer son anglais.

Il tendit les écouteurs à Price, pensant qu’il aurait besoin d’une distraction totalement immersive.

— Oh, euh…

Price passa une main dans ses cheveux touffus.

— C’est bon. Je te préviendrai si le pilote dit que nous nous écrasons.

La blague était risquée, mais elle porta ses fruits. Price inspira et prit les écouteurs.

— Merci.

Ils regardèrent le film, Price écoutant et Ilya lisant, et la jambe de Price resta immobile pendant le reste du vol. Il demanda même un Coca à l’hôtesse de l’air, ce qui était de bon augure.

Quand Ilya en avait assez de lire les dialogues du film, il fixait la fenêtre dans le noir. En vérité, il avait essayé de se distraire avec le film, car prendre la direction de Montréal le mettait toujours sur les nerfs. Ce n’était pas de la nervosité, c’était… quelque chose d’autre. De l’anticipation, peut-être. Il ne voulait pas dire excitation.

Ils joueraient le lendemain soir leur deuxième match de la saison. Montréal s’était rendu à Boston pour l’ouverture de la saison en octobre. Boston avait gagné en prolongation et Hollander avait été d’une humeur massacrante lorsqu’il s’était présenté à la chambre qu’Ilya avait réservée à l’hôtel, situé en bas de la rue où se trouvait Montréal.

Ilya aimait quand Hollander était en colère. Il aimait qu’il se défoule sur son corps. Il aimait qu’il le maudisse pendant qu’il baisait sa bouche.

C’était le genre de pensées qu’Ilya avait essayé de fuir en regardant le film Fast and Furious. Parce qu’en pensant à cette histoire avec Hollander, il se sentait assez dégoûté par lui-même.

Cela le mettait aussi mal à l’aise et l’excitait, ce qui ne faisait qu’accroître son dégoût de lui-même.

Oui, c’était vrai. Super sain.

— Roz, tu es réveillé ?

Ilya leva les yeux pour voir le visage de Cliff Marlow se dessiner sur le siège devant lui. Cliff était un an plus jeune que lui, un peu idiot, et probablement le meilleur ami d’Ilya.

— Non, dit Ilya d’un ton pince-sans-rire.

— J’ai parlé à une fille de Montréal. On s’envoie des messages sur Instagram depuis quelques semaines. Elle est super sexy. Regarde ça.

Il pointa son téléphone vers le visage d’Ilya. Il y avait effectivement une femme sexy sur l’écran.

— Bon travail, dit Ilya.

— Elle veut qu’on se retrouve après le match de demain soir. Elle aime les joueurs de hockey, et elle a dit qu’elle pouvait amener son amie. Tu veux en être ?

Oh, non merci. Je serai occupé à baiser Shane Hollander dans une chambre d’hôtel.

— Nous avons un couvre-feu demain soir. Vol tôt le lendemain matin, oui ? lui rappela Ilya.

— Oui, je sais, mais…

Cliff regarda son téléphone avec nostalgie.

— Il faut que je la voie. Peut-être que je peux juste… non. Tu sais quoi, Ilya ? Je vais être complètement honnête : je vais probablement enfreindre le couvre-feu. Ce n’est pas comme si j’allais rater le bus pour l’aéroport.

Ilya roula des yeux.

— Je suis l’assistant du capitaine, abruti. Ne me parle pas de ton plan pour enfreindre le couvre-feu.

— Je pensais que le « A » était pour Andouille.

— C’est drôle.

— Alors, tu ne veux pas sortir avec moi demain soir ?

— Non. Mais amuse-toi bien.

— Je me souviens de l’époque où tu savais t’amuser, Roz.

— Je sais m’amuser.

Je vais m’amuser pendant une bonne heure avant d’être de retour à l’heure pour le couvre-feu.

Cliff fit un signe de tête à Price, qui regardait le film avec attention et ne semblait pas l’avoir remarqué. Le visage de Cliff était un point d’interrogation, et Ilya n’avait aucune idée de ce qu’était cette question. Donc Cliff, en tant qu’abruti, mit une main sur le côté de son visage pour le cacher à la vue de Price, et fit la moue.

— Bizarre, non ?

Ilya haussa les épaules. Peut-être que Ryan Price était étrange, ou peut-être qu’il n’était pas exactement ce que les gens s’attendaient à ce qu’il soit. Ilya n’était certainement pas en position de blâmer quelqu’un pour cela.

Le lendemain soir – Montréal

— Je te le dis tout de suite, dit J.J., si ce putain de Rozanov commence à te faire chier ce soir, je le sors de là.

Shane tira ses épaulettes par-dessus sa tête et commença à les fixer en place.

— Si tu t’en prends à Rozanov, Ryan Price va s’en prendre à toi.

— J’emmerde Price. Je vais renvoyer cet enculé en pleurs d’où qu’il vienne.

— Nouvelle-Écosse, je crois.

J.J. pointa son protège-tibia vers Shane pour insister :

— Si Rozanov te pose des problèmes et je me moque de lui. Price ou pas.

Shane ignora poliment la peur que J.J. essayait de ne pas montrer. J.J. était l’un des plus grands joueurs de la ligue et pouvait se défendre dans un combat, mais Ryan Price était une terreur.

Price n’était qu’un des éléments qui rendaient ces matchs contre Boston encore plus tendus. Montréal était une ville qui vibrait tout l’hiver au rythme de son équipe de hockey – on pouvait sentir l’électricité dans l’air chaque jour de match à domicile. Et chaque fois que Boston était en ville, Shane avait l’impression que la ville était aussi tendue que lui. Chaque cellule de son corps était animée par le besoin d’aller sur la glace et d’affronter Rozanov.

Et lorsque les matchs étaient terminés, il ressentait un besoin différent.

Un grand éclat de rire interrompit les pensées de Shane. Hayden lui mit son téléphone sous le nez.

— Hé, regarde ce que les fans font dehors.

Il s’agissait d’une vidéo, postée sur Twitter, d’un groupe de personnes à l’extérieur de l’arena brûlant ce qui semblait être une effigie d’Ilya Rozanov.

— Eh bien, c’est un peu trop, déclara Shane.

J.J. saisit le téléphone.

— Ha ! Ça se passe maintenant ?

— Il y a quelques minutes, dit Hayden.

— Magnifique. J’adore.

Hayden reprit son téléphone et étudia l’écran.

— Ils n’ont pas rendu le mannequin assez laid.

Bien sûr, Hayden.

— Ils ont probablement brûlé des effigies à mon image à Boston, dit Shane.

— Oh oui ! C’est tout à fait vrai. Laisse-moi aller sur YouTube…

— Oui, non. En fait, j’essaie de me concentrer pour gagner un match de hockey en ce moment. Pas de YouTube, s’il te plaît.

Marcel, le responsable des relations publiques de l’équipe, entra dans le vestiaire et Shane soupira.

— Shane, dit Marcel. NBC veut te parler. Ça va ?

— Bien sûr. J’arrive dans une seconde.

Les diffuseurs voulaient toujours lui parler avant les matchs, surtout avant ceux contre Boston. Il essaya de trouver une façon nouvelle et excitante de répondre à la question « Que doit faire Montréal pour gagner ce soir ? » alors qu’il se dirigeait vers le couloir à l’extérieur du vestiaire.

— Dernière question, Shane : Que doit faire Montréal pour gagner ce soir ?

Shane afficha une expression qui donnait l’impression qu’il ne s’attendait absolument pas à cette question.

— Amener le palet au filet, faire des tirs, éviter les pénalités…

Marquer plus de buts que l’autre équipe avant la fin du match.

— Nous sommes en bonne forme ce soir, tout le monde est en bonne santé, donc je pense que nous allons rendre la tâche difficile à Boston.

— Merci, Shane, et bonne chance pour ce soir.

— Merci, Chris.

Shane essayait de ne pas rechigner à ces interviews. Chaque fois qu’il devait en faire une, ce qui arrivait souvent, il pensait à ce qu’il regardait enfant. Il avait adoré voir ses stars préférées interviewées à la télévision avant et après les matchs.

De retour dans le vestiaire, il prit son téléphone pour envoyer un message rapide à ses parents. Il leur en envoyait un avant chaque match.

Il vit alors qu’un message l’attendait et qu’il ne provenait pas de ses parents.

Lily : Combien de fois peux-tu jouir en une heure ?

Bon. Sang.

C’était un sacré coup bas, même pour Rozanov. Ils ne s’envoyaient pas de messages avant les matchs. Surtout pas pour ce genre de choses.

Il n’allait certainement pas répondre. Et il n’allait certainement pas bander dans son jock-strap.

Bon sang. Il était dur. Et maintenant, il écrivait à son tour.

Ilya faillit s’étouffer en voyant la réponse de Hollander.

Jane : Je ne sais pas. Deux fois, peut-être ?

Si pur ! Si honnête et si doux.

Ilya : Tu es très mauvais en matière de sextos.

Jane : Qui t’a appris ce mot ?

Ilya : Ta mère.

D’accord, c’était assez stupide. Mais Hollander aimait sa mère et cela devrait probablement le déranger.

Jane : Arrête. Je t’enverrai un message après le match.

Quelques secondes s’écoulèrent.

Jane : Si tu as de la chance.

Ilya soupira. Hollander était sans doute très fier de lui pour avoir fait ce coup-là.

Ilya : Tu es dur en ce moment ?

Pas de réponse. Mais bon… Ilya savait qu’il dépassait les bornes avec ces textos, mais c’était tellement amusant de taquiner Hollander. Il pouvait l’imaginer maintenant, dans les vestiaires de Montréal, rougissant en glissant son téléphone dans un sac ou quelque chose du genre pour que personne ne le voie.

Il espérait que Hollander serait encore fâché plus tard, lorsqu’ils se retrouveraient dans une chambre d’hôtel.

Ilya fronça les sourcils en voyant l’immeuble de trois étages à l’aspect abandonné où le chauffeur de taxi l’avait conduit. Il vérifia à nouveau l’adresse et confirma que c’était celle que Hollander lui avait envoyée par texto.

Qu’est-ce que c’est que ce bordel ?

La seule instruction de Hollander avait été qu’Ilya passe par l’arrière du bâtiment, lui envoie un message et l’attende à la porte. C’est ce que fit Ilya, en essayant de ne pas penser à l’idée d’être assassiné dans un terrain vague et sombre derrière un immeuble sinistre. S’il croyait que Hollander avait une once de diablerie dans le corps, il se serait douté qu’il était sur le point d’être victime d’une farce.

La porte arrière s’ouvrit une minute après qu’il eut envoyé le message, et tout ce qu’elle révéla fut Hollander, qui jeta un regard nerveux autour de lui comme s’il s’attendait à ce qu’une équipe du S.W.A.T. leur tombe dessus.

— Entre, dit-il.

Ilya passa devant lui, dans une cage d’escalier faiblement éclairée, et Hollander verrouilla la porte derrière eux.

— Quel est cet endroit ? demanda Ilya.

Au lieu de répondre, Hollander le poussa des deux mains.

— T’es un connard pour m’avoir envoyé un texto avant le match !

Ilya sourit.

— Tu as été dur, n’est-ce pas ? Pendant combien de temps ? Pendant tout le match ?

Hollander lui jeta un regard noir, puis dit :

— Suis-moi.

Il les conduisit à l’étage supérieur par des escaliers beaucoup trop nombreux, puis utilisa une clé pour déverrouiller une autre porte. Celle-ci s’ouvrit et révéla un grand loft, partiellement aménagé à première vue. Les murs semblaient avoir été fraîchement faits et n’avaient pas encore été peints. Il y avait une échelle appuyée contre un mur, et une boîte d’outils ouverte à côté. Le plan de travail et les placards de la cuisine étaient neufs, mais il n’y avait pas d’appareils électroménagers.

— C’est chez toi ?

Ilya n’était jamais allé chez Hollander. Il s’agissait toujours de chambres d’hôtel. L’idée l’enthousiasmait.

— Non. Je veux dire, je ne vis pas ici. Mais, oui, ça m’appartient.

— Tu vas t’installer ici ?

— Non. C’est juste un investissement, ou quelque chose comme ça. Et j’ai pensé que ça pourrait être un endroit sûr pour… se rencontrer.

Hollander était sacrément mignon quand il était embarrassé.

— Tu as acheté un immeuble pour qu’on ait un endroit où baiser, Hollander ?

Ilya supposa qu’il essayait de prendre un air sévère, mais le rouge de ses joues gâchait l’effet.

— Non. C’est un investissement. Je vais le faire rénover, puis je vendrai les appartements. Et j’ai déjà trouvé un locataire pour l’espace commercial au rez-de-chaussée.

— Ouah. Un véritable homme d’affaires.

Hollander croisa les bras. Cela ne le rendait pas plus intimidant.

— Assez de questions. Nous ne sommes pas ici pour parler.

— Oui. Où veux-tu que je me mette ? Sur cette échelle ? Sur la pile de bois là-bas ?

— Ici, idiot.

Hollander traversa la pièce et ouvrit une autre porte. Celle-ci menait à…

Une chambre finie. Une très belle chambre.

— Je, euh, j’ai en quelque sorte fait de la chambre à coucher la priorité. Et la salle de bain. Pour qu’on puisse…

Mais Ilya ne le laissa pas terminer sa phrase. Il lui saisit les bras, le repoussa contre le mur le plus proche et l’embrassa. Hollander leur avait acheté un immeuble.

Tout l’été, Ilya avait été persuadé que c’était l’année où Hollander mettrait fin à leur relation. Mais il avait pensé la même chose l’été dernier, après que leurs saisons de débutants s’étaient terminées avec lui le repoussant après qu’ils se soient embrassés sur un toit de Las Vegas. Mais lorsque leurs équipes s’étaient rencontrées pour la première fois au cours de la deuxième saison, Ilya lui avait envoyé un numéro de chambre d’hôtel par SMS et Hollander s’était présenté vingt minutes plus tard.

— Tu as fumé, se plaignit Hollander en rompant leur baiser.

— Une seule.

— Tu n’es pas censé fumer.

— Tu n’es pas censé parler.

Ilya poussa contre la poitrine de Hollander et le fit tomber sur le dos sur le lit. Il prit un moment pour le regarder – ses joues rougies et ses cheveux ébouriffés, et la bande de peau exposée là où son tee-shirt était remonté. Puis il s’élança.

Ils s’embrassèrent dans leur style combatif habituel pendant un certain temps, Hollander les faisant rouler pour le plaquer sur le dos et attaquer sa bouche, avant qu’il les retourne et reprenne le contrôle. Ils enlevèrent leurs chemises, puis leurs pantalons, leurs chaussettes et leurs sous-vêtements.

— Une heure, murmura Ilya.

Il était maintenant au-dessus, mordant et léchant la clavicule de Hollander.

— Ensuite, je dois y aller.

— Alors, dépêche-toi.

Ilya sourit contre la peau de Hollander. C’était un vrai petit morveux. Il se leva et se mit à califourchon sur la taille de Shane, en veillant à serrer un peu trop fort ses cuisses. Il prit son propre sexe dans sa main et le caressa lentement, pensivement.

— Tu veux ça, Hollander ?

Et, oh, mon Dieu, Ilya pouvait voir la guerre qui se déroulait dans sa tête. Il pouvait voir à quel point il voulait lui dire d’aller se faire voir et de mourir, mais plus encore, il pouvait voir la façon dont sa langue sortait pour humecter sa lèvre inférieure.

— Affamé, oui, Hollander ?

Ilya glissa vers l’avant, positionnant son corps plus près de son visage. De sa bouche. La poitrine de Hollander se soulevait sous lui, et il le fixait avec des yeux sombres et intenses.

— C’est bon, dit Ilya d’un ton apaisant.

Il tapota la tête de son pénis contre les lèvres de Hollander.

— Tu peux le prendre. Prends-le.

— Je te déteste.

— Oui, je sais. Montre-moi.

— Putain, murmura Hollander, apparemment pour lui-même.

Puis il écarta les lèvres et lécha l’humidité de sa fente.

Sa main se tendit et s’agrippa à la tête de lit. C’était une belle tête de lit, solide. Il pensait qu’il découvrirait bien assez tôt à quel point elle l’était.

Hollander taquina son gland pendant un temps fou, mais, bon sang, quel spectacle ! Ilya regarda ses yeux se fermer tandis qu’il aspirait la tête dans sa bouche. Sa langue tournait autour, caressant le dessous de sa longueur, puis plongeant dans la fente. C’était si bon, et ce n’était pas assez.

Hollander grogna, apparemment aussi frustré que lui par l’angle, et le poussa sur le matelas avant de reprendre son sexe dans sa bouche. Cette fois-ci, Hollander le dégusta, sa tête se balançant à un rythme rapide qu’il n’allait pas pouvoir supporter très longtemps. Pas s’il voulait aussi le baiser pendant l’heure qui leur était impartie.

Mais Hollander n’en démordait pas. Il tirait sur ses testicules avec juste la bonne pression, et il pouvait sentir l’érection de Hollander glisser le long de sa cuisse.

— Hollander… prévint-il.

Il montait trop haut, trop vite.

Hollander gémit, ou peut-être essaya-t-il de former un mot autour de sa longueur, mais tout ce qu’il fit fut de provoquer des vibrations dont il n’avait vraiment pas besoin en ce moment.

— Putain de merde. Putain. Il faut que tu t’arrêtes. Si tu veux que je te baise…

Hollander retira sa bouche de la longueur d’Ilya, mais il resta immobile. Il se raidit ensuite.

— Oh, mon Dieu. Putain.

Ilya sentit de l’humidité éclabousser sa cuisse. Le corps de Hollander eut quelques soubresauts, puis il enfouit son visage dans son épaule.

— Putain.

— Hollander ?

— Je suis désolé, gémit-il. Je ne peux pas croire que j’ai juste… tu ne m’as même pas touché !

Et Ilya se mit simplement… à rire. Parce que c’était vraiment drôle.

— Ne te moque pas de moi.

— Ça fait longtemps ? le taquina Ilya.

Hollander garda le front planté sur son épaule, cachant complètement son visage.

— Tais-toi.

Mais Ilya rit encore plus fort.

Il rit jusqu’à ce que Hollander le rejoigne, et alors ils se serrèrent l’un contre l’autre et rirent jusqu’à ce qu’ils doivent essuyer les larmes de leurs yeux.

— Tu pourrais gagner le concours du tir le plus rapide.

Hollander lui donna un léger coup de poing dans la poitrine. Ilya roula sur le côté, le jetant sur le matelas à côté de lui.

— C’est dommage. Je voulais te baiser. Tu veux toujours ?

— Je ne pense pas pouvoir le faire. Je pense que je suis trop gêné pour me relever.

— Est-ce un défi ?

— Non. Mais puis-je… finir ce que je faisais ?

Ilya se remit sur le dos et croisa les bras derrière sa tête.

— Vas-y.

Et Hollander s’y remit, mais cette fois-ci, il fut beaucoup moins frénétique et prit son temps. Il en apprécia chaque seconde.

Il mentirait s’il disait que Hollander avait la bouche la plus talentueuse qui ait jamais été enroulée autour de son sexe. Mais il était si… désireux de plaire. Si déterminé à être bon dans ce domaine. Pour lui.

Il y avait quelque chose de très doux dans la façon dont Hollander le suçait en ce moment, comme s’il n’essayait pas d’en finir, même s’il avait déjà eu son propre orgasme. Il semblait prendre plaisir à faire en sorte qu’il se sente bien.

Ilya se sentait toujours bien avec lui. Il ne voulait pas dire que c’était mieux qu’avec n’importe qui d’autre, mais c’était… différent. Et pas seulement parce que Hollander était un homme.

Ilya n’avait pas été avec un homme qui n’était pas Hollander depuis… eh bien. Plus d’un an. Presque deux, peut-être ?

Mais ce n’était pas ça.

Hollander leva les yeux vers lui, Ilya sourit et lui caressa les cheveux. L’heure tournait et il devait vraiment partir alors, il tint doucement sa tête et le guida pour qu’il atteigne le rythme dont il avait besoin et… là. Oui. Oh…

— C’est bien, Hollander. Juste comme ça. Fais-moi jouir.

Hollander gémit et enfonça ses doigts dans ses cuisses, gardant le rythme qu’il avait imposé avec sa bouche. La pression familière et exaltante de la libération imminente s’empara de son corps – l’euphorie qu’il ne pouvait s’empêcher de poursuivre – et il ferma les yeux.

— Je vais jouir. Oh, putain, Hollander.

Hollander se retira, remplaçant sa bouche par sa main.

— Je veux le voir.

Quelques secondes plus tard, Ilya entra en éruption. Il cria, beaucoup plus fort que d’habitude, alors qu’un orgasme traversait son corps.

— Putain de merde, Hollander, souffla-t-il lorsqu’il retrouva la parole. Je suis mort. Tu m’as tué.

Hollander s’était redressé et regardait le désordre sur l’estomac d’Ilya.

— C’était vraiment sexy.

— Oui.

— Je suis heureux que nous soyons dans un bâtiment vide où personne ne peut entendre.

Ce fut alors qu’Ilya ressentit la sensation rare et malvenue de ses joues s’échauffer sous l’effet de l’embarras. Il n’avait pas l’habitude de crier comme ça quand il jouissait.

Il ne voulait pas y penser, alors il dit :

— Je dois y aller.

— D’accord.

Quinze minutes plus tard, ils attendaient en bas des escaliers l’arrivée de son taxi.

— C’est un bel immeuble, dit Ilya, parce qu’il détestait le silence. Tu ne veux pas vivre ici ?

— Non. Mais les rénovations risquent de prendre un moment, alors je pourrai l’utiliser pour… ça. Pendant un certain temps.

Plus de silence, puis Hollander reprit :

— Tu dois être impatient de participer aux Jeux olympiques. En Russie.

— Oui.

Ilya était enthousiaste. Mais penser aux attentes de son pays d’origine, de son père, lui faisait mal au ventre. Et lui donnait envie de fumer une cigarette.

— J’ai rêvé des Jeux olympiques toute ma vie, déclara Hollander. J’ai hâte d’y être.

— Pour quoi ? Une médaille de bronze ?

— Va te faire foutre.

Ilya rit.

— Hé, tu te souviens quand tu as tiré ton coup sans aucune raison ?

Hollander roula des yeux, mais Ilya pouvait voir qu’il essayait de ne pas rire.

— Oh, mon Dieu. Va au diable.

— Un tour de passe-passe étonnant.

— Ton taxi doit être là, non ?

Ilya posa sa main sur la porte, mais avant de la pousser, il se pencha et l’embrassa rapidement sur la bouche.

— Bonne nuit, Hollander.

— Bonne nuit.

Ilya sourit comme un idiot pendant tout le trajet en taxi qui le ramenait à son hôtel.

Chapitre 10

Février 2014 – Sotchi, Russie

— Shane Hollanderrrrrrrr !

Shane sursauta presque en entendant son nom hurlé derrière lui. Il se retourna et aperçut deux visages familiers qui s’approchaient de lui : Carter Vaughan (qui criait) et Scott Hunter (qui ne criait pas). Scott était le capitaine de l’équipe masculine de hockey de l’équipe des USA, et Carter était son coéquipier ici et à New York, où ils jouaient pour les Admirals.

Shane se promenait, seul, sur la plage de Sotchi. Il avait le reste de la journée et de la nuit libre, et ne savait pas trop quoi faire. Ses parents avaient envisagé de se rendre en Russie, mais avaient finalement décidé de ne pas le faire. D’une part, l’organisation du voyage et l’hébergement étaient un cauchemar. Shane les avait convaincus que cela ne valait vraiment pas la peine, et leur avait fait remarquer qu’ils l’avaient vu participer à des tournois internationaux depuis son adolescence. Il était peut-être trop prudent, mais de nombreux articles avaient été publiés avant les Jeux sur les problèmes de sécurité possibles, et il voulait que ses parents ne courent aucun risque.

Shane n’avait aucune idée de ce qui l’attendait avant d’arriver à Sotchi. Il n’était jamais allé en Russie auparavant et il n’était pas sûr que ce spectacle démesuré soit la meilleure représentation de la patrie de Rozanov. Il s’était souvent interrogé sur la pression qu’il ressentait. Le fait de participer aux Jeux olympiques était déjà suffisamment excitant et stressant pour Shane, sans que cela se produise dans son pays.

— Quoi de neuf, les gars ? dit-il alors que Carter et Scott le rattrapaient. Vous saviez qu’il y avait une plage ici ? Qu’est-ce que c’est que cet endroit ?

Carter rit.

— Non ! Il y a des palmiers ici ! Je pensais que la Russie en hiver serait, genre, froide.

— Félicitations pour ta victoire hier soir, dit Scott.

Scott était un joueur super sympa. Carter était sympa aussi, mais Scott était comme un ange qui jouait très bien au hockey. Il ressemblait à un ange : cheveux blonds et yeux bleus, bâti comme un Navy SEAL qui était également mannequin et peut-être aussi pompier.

— Merci. C’était une victoire assez facile, mais je la prends.

— Ces premiers matchs sont tous faciles. Contre qui jouons-nous ensuite, Scotty ? Les Fidji ?

Scott fronça les sourcils.

— Le Danemark. Et je ne veux pas que quelqu’un s’en vante.

— Oui, monsieur, dit Carter en guise de taquinerie.

Carter ne ressemblait pas du tout à Scott, avec sa peau foncée et ses yeux bruns, mais il était tout aussi séduisant. La différence, c’était que Carter savait qu’il était séduisant. C’était le genre de type qui prenait possession d’une pièce, mais dans le bon sens du terme. Tout le monde l’aimait bien.

— Comment trouvez-vous le logement ? s’enquit Shane.

— Tu plaisantes ? demanda Carter. Je dors sur un lit de camp…

— C’est un lit jumeau, corrigea Scott.

— Quoi qu’il en soit. Un lit jumeau, coincé entre deux autres lits jumeaux. L’un d’eux est occupé par ce mufle qui ronfle.

— Je ne ronfle pas.

— L’autre est Sully – Eric Sullivan – et je ne connais même pas ce gamin, mais il est encore plus grand que Scott. J’aimerais trouver le Four Seasons de Sotchi.

Shane rit.

— Je suis en colocation avec J.J. et ton coéquipier, Greg Huff.

— Huff ne prend pas beaucoup de place, dit Carter, mais J.J. est un géant.

— Il n’est pas non plus fan des lits.

— Quels sont tes projets pour ce soir ? demanda Scott.

— J’ai pensé regarder un peu de patinage de vitesse.

Le visage de Scott s’illumina.

— Oui, c’est vrai. Ce serait génial. J’ai vu que le programme court de patinage artistique masculin était aussi ce soir.

— Oh, c’est vrai. Cela va probablement être super.

— Ces gars sont courageux d’être ici, vous savez ?

— Courageux ? demanda Scott.

Carter baissa la voix et jeta un coup d’œil sur la plage.

— Oui, comme… à cause de l’histoire des gays, c’est ça ? Certains de ces gars risquent leur vie pour de vrai ici. Courageux.

— D’accord, dit Scott.

Il tourna son regard vers l’océan. Shane connaissait les lois russes contre l’homosexualité, mais il avait essayé de ne pas trop y penser. Il voulait juste profiter des Jeux olympiques, gagner la médaille d’or et rentrer chez lui. Mais maintenant, il pensait à Dev, un gars d’Ottawa avec qui il s’était entraîné un peu, qui faisait partie de l’équipe masculine de patinage de vitesse et dont Shane savait qu’il était gay. Il était ici. Était-il terrifié ? Il devait l’être.

— Il devrait y avoir du beach-volley à ces jeux ! dit Carter d’un ton enjoué. Du beach-volley féminin. C’est exactement ce dont les Jeux olympiques d’hiver ont besoin, non ?

Shane acquiesça, mais il pensait toujours à Dev.

Et à Rozanov.

Rozanov pouvait se débrouiller seul. C’était son terrain. Il saurait comment se protéger.

— Tu es toujours avec nous, Hollander ?

Shane cligna des yeux et regarda Carter et Scott.

— Désolé. Qu’est-ce que vous avez dit ?

— Nous voulions aller voir le McDonald’s du village des athlètes. On s’est dit que ça pourrait être sympa. Tu veux te joindre à nous ?

— Hum, je crois que je vais…

Envoyer un SMS à Rozanov ? Essayer de le voir ? S’assurer qu’il n’a pas été arrêté pour s’être fait un sauteur à ski ou quelque chose du genre ?

— Me détendre un peu dans ma chambre. Je suis encore sous le coup du décalage horaire, vous voyez ?

— Tu arrives à te détendre dans cette pièce ?

Carter rit.

— Bonne chance, alors. Tu as mon numéro ?

— Oui, je l’ai. Je vous verrai plus tard.

Shane essaya de ne pas marcher trop vite en partant, mais il était soudain désespéré d’entrer en contact avec Rozanov. Le seul problème était qu’il n’avait aucune idée de l’endroit où le trouver.

Il envoya un message.

Tu t’amuses bien ?

Voilà. C’était cool et décontracté. Un simple « Hé, on est tous les deux aux Jeux olympiques ! C’est sympa, non ? Et toi, tu es en prison ? »

Il attendit toute la nuit une réponse qui ne vint pas.

Les Jeux olympiques, c’était nul.

Ilya avait été sur les nerfs toute la semaine. Il avait passé des jours à sourire aux médias russes et à se mêler à des représentants du gouvernement qui lui donnaient la chair de poule. Des hommes et des femmes qui soutenaient le dirigeant de leur pays sans poser de questions et qui attendaient d’Ilya qu’il fasse de même. Il n’avait pas eu le temps de s’amuser, il avait à peine eu le temps de se concentrer sur son jeu.

Et cela s’était vu.

L’équipe de hockey masculine russe était un véritable gâchis. Ce genre de tournois internationaux était toujours délicat, les joueurs étant choisis pour former une « équipe de rêve » composée de superstars qui n’avaient aucune idée de comment jouer ensemble, mais cette équipe était particulièrement désespérante. Trop d’ego. Trop de pression, ici dans leur pays d’origine, qui faisait chauffer les esprits dans le vestiaire et sur la glace. Trop de pénalités stupides, trop peu de buts marqués.

Ils étaient déjà hors course pour une médaille, et c’était plus qu’humiliant. Ilya voulait juste que tout soit fini pour pouvoir rentrer… à la maison.

Quand avait-il commencé à considérer Boston comme sa maison ?

Ce soir, la présence d’Ilya était requise (exigée) à un gala ridicule, qui n’était qu’une occasion pour le gouvernement de se montrer aux dignitaires étrangers. C’était exactement le genre d’événement qu’il ne supportait pas.

Et pour ne rien arranger, son père serait présent. Son père, qui ne lui avait parlé que cette semaine pour lui dire à quel point il avait déçu la Russie, ferait défiler son célèbre fils dans la salle de bal comme s’il était fier de lui.

Mais d’abord, Ilya devait se rendre dans la chambre d’hôtel de son père. Il aimerait être assez fort pour refuser.

Il ne l’était pas. Il frappa donc à la porte de la chambre d’hôtel cinq minutes avant six heures, parce que tout ce qui dépassait cinq minutes était en retard, aux yeux de son père.

La porte s’ouvrit et Grigori Rozanov apparut, dans toute sa gloire intimidante. Il portait l’uniforme complet de la police, et Ilya pouvait voir son froncement de sourcils sévère même à travers la barbe grise qui couvrait son visage. Il avait presque cinquante ans de plus qu’Ilya.

Il s’écarta pour le laisser entrer dans la pièce. Il attendit qu’il retire son manteau de laine, et l’inspection commença. Les yeux de son père le parcoururent tandis qu’il se tenait là, comme un enfant tremblant qui attendait une punition. Il n’y avait rien de mal dans son smoking. Il était d’un noir classique, parfaitement taillé, et son nœud papillon était impeccable. Il s’était même rasé de près comme il ne l’avait pas fait depuis des années. Mais son père trouverait quelque chose.

— Tu as besoin d’une coupe de cheveux, fut ce que Grigori se décida finalement à dire.

Ilya s’était laissé pousser les cheveux la saison dernière, mais il les avait remis en place ce soir.

— Oui, monsieur.

Son père fronça encore une minute les sourcils en regardant ses cheveux, comme s’il pouvait les faire revenir dans son cuir chevelu, avant de traverser la pièce pour se rendre au bar. Il versa de la vodka dans deux verres et en tendit un à son fils.

— Le ministre veut te rencontrer ce soir.

Il s’agissait du ministre des Affaires intérieures. Son patron.

— J’en serai honoré, mentit Ilya.

Il avait envie d’avaler la vodka d’un trait et de s’en servir quatre ou cinq autres.

— Tu devrais être honoré qu’il veuille te rencontrer. Après la nuit dernière.

Ilya se mordit l’intérieur de la joue.

— Perdre contre la Lettonie, poursuivit son père. Comment as-tu pu laisser faire cela ? Comment peux-tu ne pas avoir honte ?

— J’ai honte, père.

Son père fit un signe de la main.

— C’est loin d’être suffisant. On ne t’apprend pas la discipline dans la ligue américaine. Tu es négligent maintenant. C’est dommage parce que tu étais si prometteur quand tu étais jeune.

Je n’ai que vingt et un ans. Je suis l’un des meilleurs joueurs de hockey au monde.

— Je suis meilleur joueur aujourd’hui que je ne l’ai jamais été. C’est juste que l’équipe n’a pas bien travaillé ensemble.

Ce n’était pas la bonne chose à dire.

— Tu es le capitaine, n’est-ce pas ? À qui la faute si l’équipe ne travaille pas bien ensemble ?

L’entraîneur ?

Au lieu de dire quoi que ce soit, il regarda le sol et attendit que son père change de sujet.

Grigori s’approcha, posa sa vodka sur une table et commença à ajuster inutilement son nœud papillon.

— Aagh. Qui l’a noué pour toi ? Ta mère ? Elle ne sait pas faire ça correctement.

Ilya se figea. Son souffle se bloqua dans sa gorge et il déglutit difficilement avant de dire, aussi calmement que possible :

— Non, père. Maman est morte. Vous vous souvenez ?

Grigori se figea, et il put lire la confusion dans ses yeux avant qu’il cligne des yeux et ne secoue la tête.

— Oui, bien sûr. Je le sais bien. Je pensais à ta belle-mère.

— Et où est Polina ce soir ? demanda Ilya, ignorant le mensonge évident de son père.

— Maison.

Pas d’autre explication. C’était très bien. Ilya s’en fichait de toute façon.

Son père desserra son nœud papillon et passa une main sur ses revers.

— Nous devrions y aller, dit Ilya.

Les sourcils de Grigori se froncèrent.

— Oui…

— Au gala, répondit Ilya. Pour les Jeux olympiques. Vous allez me présenter au ministre.

Grigori releva la tête, les yeux brillants.

— Je le sais !

Il se détourna de son fils et ouvrit la porte de l’armoire. Il retira son pardessus du cintre et l’enfila.

Ilya n’aimait pas son père, mais il détestait le voir se détériorer. Il se demandait si ce serait plus facile lorsque le cerveau de Grigori aurait complètement disparu et qu’il n’aurait plus à souffrir de la gêne occasionnée par ses dérives.

— Avec moi, Ilya. Et comporte-toi bien ce soir. Essaye de compenser pour la honte que tu as déjà apportée à ton pays.

Il était difficile de le plaindre.

— Bien sûr. Je le ferai.

Alors qu’il suivait son père dans le couloir menant aux ascenseurs, il sentit son téléphone bourdonner dans sa poche. Il jeta rapidement un coup d’œil à l’écran.

Jane : Tu t’amuses bien ?

Il n’avait vraiment pas besoin que ce stupide Shane Hollander essaie d’entrer en contact avec lui. Pas ici. Pas maintenant.

Il ignora le message et remit son téléphone dans sa poche.

Shane vit Rozanov debout en haut de la tribune inférieure pendant le match Suède-Finlande. Il était seul et portait un long manteau de laine noir au lieu de la veste de l’équipe. Son col était relevé. Il avait les mains dans les poches.

Shane portait la veste d’Équipe du Canada et un bonnet en tricot. À l’interruption suivante du jeu, il quitta son siège et marcha autour du périmètre des sièges jusqu’à ce qu’il se tienne à côté de Rozanov.

— Salut, dit Shane.

Rozanov le regarda et secoua la tête.

— Pas ici, dit-il fermement.

— Non, je ne suis pas… Je voulais juste voir… comment tu allais.

— Très bien. Vas-y. Assieds-toi.

Shane fronça les sourcils. Rozanov avait l’air épuisé. Il avait des cernes sous les yeux et son visage était très pâle. Mais le changement le plus visible – et le plus inquiétant – se trouvait dans ses yeux. L’étincelle ludique qui faisait toujours danser les yeux noisette de Rozanov avait tout simplement… disparue. Éteinte.

— Je…

— Nous ne sommes pas… rien. Pas ici, Hollander.

Le regard de Rozanov glissa autour d’eux, comme s’il cherchait des menaces. C’était la première fois que Shane le voyait avoir l’air mal à l’aise.

— Tu vas bien ? demanda Shane.

Il avait parlé aussi discrètement que possible par rapport au bruit de l’arène.

— S’il te plaît, pars.

— Tu n’as pas répondu à mon texto et j’ai pensé…

Soudain, toutes les façons dont Shane pouvait finir cette phrase lui semblèrent stupides.

J’ai pensé que tu étais en danger. J’ai pensé que tu étais en prison. J’ai pensé que tu étais… triste.

— Non, je n’ai pas répondu à ton texto ennuyeux. Maintenant, tu veux bien partir ?

Rozanov était un connard, ce qui n’était pas nouveau, mais il n’avait pas l’air de le penser. En fait, Shane parierait qu’il aimerait vraiment qu’il reste. Il avait l’air d’avoir besoin d’un câlin.

Mais de toute évidence, il n’allait pas le serrer dans ses bras ici, alors il hocha simplement la tête et s’éloigna. De toute façon, il n’avait pas vraiment le temps de penser à Rozanov ; le Canada allait disputer le match pour la médaille d’or le lendemain soir contre les USA ou, si la Finlande perdait ce match, contre la Suède.

Rozanov, et son équipe étaient finis. Et Shane savait que cela devait être terrible. L’équipe de Russie avait été… horrible. Ce n’était pas la faute de Rozanov, mais Shane savait qu’il s’en voudrait. Il s’en voudrait si c’était son équipe.

Le temps qu’il regagne son siège, Rozanov avait disparu.

Chapitre 11

Juin 2014 – Las Vegas

À la fin de la saison, la ligue demanda à Rozanov et Hollander de présenter ensemble les NHL Awards. Comme la ligue voulait du mignon, elle leur demanda de présenter le prix de l’esprit sportif.

Shane attendait en coulisses dans son smoking. Seul. Personne ne savait où était Rozanov. Ils étaient censés monter sur scène ensemble dans trois minutes.

— Où diable est Rozanov ? demanda un directeur paniqué.

— Je ne sais pas, dit Shane. Nous, euh, ne parlons pas beaucoup.

Le directeur s’éloigna en jurant.

Shane n’avait pas menti. Il n’avait pas parlé à Rozanov, en dehors de la glace, depuis les brèves paroles qu’ils avaient échangées aux Jeux olympiques. L’humiliation de n’avoir même pas atteint le match pour la médaille de bronze avait apparemment été suffisante pour que Rozanov ne veuille même plus regarder Shane, et encore moins lui parler. Le toucher. L’embrasser.

Shane avait eu de la peine pour lui, mais Rozanov avait transformé la honte d’avoir perdu si terriblement aux Jeux olympiques en un carburant qui l’avait propulsé, lui et les Bears, jusqu’à la Coupe Stanley.

Shane avait regardé le dernier match avec Hayden et quelques autres gars qui étaient restés à Montréal après l’élimination de leur équipe au troisième tour.

Shane avait été malade de jalousie, mais aussi indéniablement fier lorsqu’il avait vu Ilya Rozanov soulever la coupe au-dessus de sa tête et rugir. Des larmes avaient coulé sur son visage tandis qu’il braillait et braillait, et Shane avait vu que c’était plus que la fierté d’être le meilleur joueur de la meilleure équipe de la NHL cette année-là. Rozanov avait prouvé quelque chose à quelqu’un.

Shane avait été choqué d’avoir les larmes aux yeux en voyant l’émotion brute exploser chez Rozanov. C’était comme si, chaque fois qu’il soulevait la coupe au-dessus de sa tête, Rozanov disait à quelqu’un : « Va te faire foutre, va te faire foutre. C’est moi qui l’ai fait. Je l’ai fait. Va te faire foutre ».

Peut-être à Shane. Mais il ne le pensait pas. Il l’espérait.

La dernière fois qu’ils s’étaient vraiment parlé, c’était presque six mois auparavant, avant les Jeux olympiques et Shane n’avait pas vraiment parlé. Ce qu’il avait fait, c’était laisser Rozanov le pousser à genoux au milieu de sa chambre d’hôtel et lui baiser la bouche jusqu’à ce qu’il en ait les larmes aux yeux.

Shane tira sur le col de sa chemise et tenta de faire disparaître sa rougeur.

— Vous me cherchez ? dit une voix familière derrière lui.

Shane se retourna et se retrouva face à Ilya Rozanov, qui avait l’air tellement bien dans son smoking. Il avait laissé pousser ses cheveux au cours de la dernière saison, et ce soir-là, il les portait gominés et attachés en un petit chignon. Il ressemblait à un mannequin de mode européen.

— Putain, Rozanov. C’est quoi ce bordel ? On est à l’antenne dans cinquante secondes !

— Cinquante secondes. Tout va bien.

— Est-ce que ça te fait quelque chose que tout le monde en coulisses ait eu une crise cardiaque en te cherchant ?

— Pas vraiment.

Les mains de Shane se roulèrent en poings le long de son corps.

— Où étais-tu, d’ailleurs ?

— Occupé.

— Ah oui ? Avec qui ?

Rozanov se contenta de sourire.

— C’est parti.

Il se dirigea vers la scène, laissant Shane se démener stupidement pour le rattraper. Qu’il aille se faire voir. Pas même un texto pendant cinq mois et maintenant il va être sexy et ennuyeux comme si rien n’avait changé ?

Ils montèrent sur le podium et récitèrent leur blague idiote sur l’importance de respecter les autres joueurs. Shane n’avait pas à faire semblant de détester Rozanov à ce moment-là.

Ils firent beaucoup rire. Le fait que Shane parlait pratiquement en serrant les dents n’avait probablement fait qu’accentuer le comique.

Rozanov dit :

— Avant de remettre le prix, je peux prendre un selfie ?

— Quoi ? demanda Shane.

Cela faisait partie du scénario.

— Juste un petit. Je veux dire, quand est-ce que ça se reproduira, n’est-ce pas ?

— D’accord, mais dépêche-toi.

Rozanov passa un bras autour de ses épaules et le serra contre lui. Tout le monde se mit à rire. Rozanov sortit son téléphone et prit, comme il le remarqua, au moins six photos rapides.

— Donne-moi ton numéro. Je te l’enverrai.

— Aucune chance, dit Shane d’un ton pince-sans-rire.

Rires.

Rozanov mit du temps à retirer son bras de ses épaules. Lorsqu’il le fit enfin, il laissa ses doigts effleurer sa nuque, faisant dresser tous ses cheveux.

Shane sentit son sexe gonfler un peu et le maudit silencieusement.

Ils lurent les noms des nominés, remirent le trophée au vainqueur puis, Shane quitta la scène aussi vite que possible. Il continua à marcher jusqu’à ce qu’il trouve des toilettes dans les coulisses. Il y entra et laissa la porte ouverte.

Moins de trente secondes plus tard, Rozanov se glissa à l’intérieur et verrouilla la porte.

Il le plaqua contre le mur. Shane fulminait ; il fixait Rozanov droit dans les yeux et attendait qu’il fasse le premier pas.

— Alors ? dit Rozanov.

— Alors, quoi ?

Il fit un geste vers le sol.

— Tu ne vas pas me sucer ?

Les yeux de Shane se rétrécirent.

— Va te faire voir ! Pourquoi tu ne suces pas la mienne ?

— Hmm.

Il passa un doigt sur sa mâchoire crispée – si doucement qu’il ferma les yeux et écarta les lèvres involontairement.

— Peut-être si c’est demandé gentiment.

Shane voulait lui dire d’aller se faire voir. Mais au lieu de cela, à sa grande mortification, il s’entendit dire « S’il te plaît ».

Rozanov haussa un sourcil.

— Tu veux que je m’agenouille sur le sol sale des toilettes ? Il faut demander plus gentiment que ça, Hollander.

— S’il te plaît, grogna Shane. Mets-toi à genoux et suce ma bite. S’il te plaît.

Rozanov appuya sa paume sur son érection qui se contracta contre son pantalon de smoking, ce qui le fit sursauter et lui fit basculer la tête contre le mur. Rozanov se pencha et posa ses lèvres sur son oreille.

— Non.

Il le lâcha et s’éloigna.

— Quoi ? bafouilla Shane.

— Non. Je ne te ferais rien ici. Nous retournerons dehors, nous nous assiérons dans nos sièges, puis nous irons à la fête. Et ensuite, quand tu auras attendu toute la nuit, tu viendras dans ma chambre d’hôtel. Et je ferai peut-être plus que te sucer la queue.

Shane se sentait étourdi. Et en colère. Et impressionné par l’anglais de Rozanov. Il avait vraiment beaucoup progressé.

— Tu vas vraiment me laisser comme ça ?

— Oui. Pour l’instant.

— Bien, grommela Shane.

— Oh, roucoula Rozanov avec un simulacre de sympathie. Je vais faire un marché : si tu gagnes le MVP ce soir, je te suce, je te baise… tout ce que tu veux.

Shane déglutit.

— Et si tu gagnes ?

Un sourire malicieux se dessina sur le visage de Rozanov.

— Je te le ferai savoir.

Il mit la main sur la poignée de la porte et s’apprêtait à partir lorsqu’il se retourna rapidement et attrapa le devant de sa veste. Il l’embrassa brutalement, puis le relâcha.

— Bonne chance pour ce soir, dit-il.

Puis il partit.

Shane quitta la fête le plus tôt possible. Il aurait aimé avoir la volonté de rester plus tard, de faire attendre Rozanov. Il aurait aimé avoir la force de lui poser un lapin.

Il était sur les nerfs depuis des heures, à moitié dur et bourdonnant de besoin. Il avait bu quelques bières, soit un peu plus que d’habitude, et son cerveau n’était capable de se concentrer que sur son désir de jouir le plus vite possible.

Il avait reçu un texto avec le numéro de chambre de Rozanov, et il l’avait vu s’éclipser de la fête quelques minutes auparavant. Ils ne s’étaient pas parlé depuis les toilettes en coulisses.

Rozanov avait gagné. Bien sûr qu’il avait gagné. Et maintenant, Shane devait découvrir ce qu’il attendait exactement de lui.

Ils avaient fait… tout ? Il était presque sûr qu’ils avaient tout fait à ce stade. Fellation : oui. Les branlettes : bien sûr. Baiser : oui, mais seulement avec Shane en bas. Shane ne voyait pas Rozanov vouloir changer ça. Il l’espérait en tout cas.

Il envoya un message à Rozanov alors qu’il s’approchait de la porte, et il l’entendit ouvrir juste avant qu’il arrive. Il entra rapidement.

Rozanov avait réservé une énorme suite au casino de Las Vegas où se déroulait la cérémonie de remise des prix. Il se tenait au milieu de la pièce, la plus grande partie de son smoking ayant déjà été enlevée. Il n’avait plus qu’un pantalon noir élégant et sa chemise était à moitié déboutonnée. Ses pieds étaient nus.

Shane avait enlevé son nœud papillon et l’avait mis dans sa poche lorsqu’il avait défait quelques boutons de sa propre chemise plus tôt, mais il avait du retard à rattraper.

— Tu es là pour me féliciter ? dit Rozanov.

— Je suppose.

Rozanov écarta les bras, comme pour dire Eh bien ?

— Félicitations, dit Shane sans ambages.

— Merci. Maintenant, enlève tes vêtements.

Shane avait espéré que Rozanov l’aiderait à le faire, mais il obéit, posant soigneusement chaque pièce de son costume sur le dossier du canapé. Rozanov ne retira aucun de ses vêtements. Il se contenta de s’appuyer sur une table en verre et de croiser les bras, l’observant.

— Ne devrions-nous pas – je veux dire… Il y a des fenêtres.

Il y en avait beaucoup.

— Nous sommes au seizième étage.

— Oui, mais…

Rozanov s’éloigna de la table et lui fit signe de le suivre.

Shane n’avait plus que son slip. Lorsqu’il arriva dans la chambre, Rozanov déjà en train de tirer les rideaux des fenêtres.

— Sur le lit, dit-il, sans le regarder.

Shane fit de son mieux pour paraître à l’aise et détendu sur le lit géant, comme s’il n’était pas nerveux d’ignorer ce que Rozanov avait prévu. Il s’attendait à ce qu’il le rejoigne sur le lit, mais au lieu de cela, il quitta la pièce.

Il s’absenta pendant une période excessivement longue. Lorsqu’il revint, il tenait un verre de liquide transparent. Il s’assit sur une chaise contre le mur au bout du lit et but une gorgée.

— Mmm. Je suis impressionné par cet hôtel. Cette vodka n’est pas si facile à trouver.

— D’accord, dit Shane avec impatience.

— Touche-toi.

— Quoi ?

— Montre-toi à moi. Laisse-moi te regarder.

— Quoi ?

— C’est ma soirée spéciale, Hollander. Je veux te regarder.

Chaque centimètre de Shane rougit.

— Je n’ai jamais…

Rozanov sourit.

— C’est ce que je pensais. Alors…

Il fit un geste avec la main qui ne tenait pas le verre.

— … montre-moi. Comment tu te touches, Shane Hollander ?

Bon sang.

Shane voulait protester, mais comme son slip ne cachait pas du tout l’excitation de son sexe depuis une minute environ, il sentait que son argument serait faible.

— Donne-moi un peu de cette vodka, alors, dit-il. Je suis trop sobre pour ça.

Rozanov secoua la tête.

— Non. La vodka, tu l’auras après. En guise de récompense.

— Va. Te. Faire. Voir.

Rozanov rit.

— C’est de la bonne vodka ! Allez. Regarde ta pauvre queue, Hollander. Donne-lui un peu d’attention, d’accord ?

Shane lui lança un regard noir, mais Rozanov se contenta de croiser ses longues jambes et de s’adosser à sa chaise, confortablement installé.

— Ferme tes yeux, suggéra-t-il. Fais comme si tu étais seul. Comment commences-tu ?

Shane expira et ferma les yeux. Il essaya d’ignorer le Russe qui souriait dans le coin et posa une main nerveuse sur son propre ventre. Il frotta lentement sa peau, laissant ses nerfs se réveiller.

Il entendit Rozanov se déplacer sur sa chaise. Ses lèvres se retroussèrent un peu ; peut-être avait-il encore un peu de pouvoir ici.

La paume à plat, il frotta sa main sur le bourrelet de son slip, lentement et délibérément. Il laissa échapper un gémissement bas et impudique, et fit glisser sa main plus bas pour toucher ses testicules.

Si Rozanov voulait un spectacle, il allait en avoir un sacré.

Il se frotta à travers le tissu de son slip pendant quelques minutes, en prenant soin de souligner le contour de son érection. Il y prenait déjà plaisir, sa peur oubliée.

Il ouvrit les yeux et fixa directement Rozanov, dont le regard était braqué sur son entrejambe, les lèvres entrouvertes.

— Allez, Hollander, dit-il dans un grondement sourd. Montre-moi.

Shane souleva ses hanches, accrocha ses pouces à la ceinture et tira le sous-vêtement jusqu’à ses cuisses. Son sexe jaillit, dur et luisant.

— Caresse-le, dit Rozanov. Fais-toi jouir pour moi.

Shane enroula ses doigts autour de lui, mais au lieu de le caresser, il fit glisser son pouce sur sa fente à plusieurs reprises.

— Il y a du lubrifiant dans le tiroir, dit Rozanov. À côté du lit.

— Mmm. Prends-le pour moi.

Voilà. Va te faire foutre, Rozanov.

Rozanov se leva sans protester et prit la bouteille de lubrifiant. Il la lui tendit, mais lorsqu’il l’attrapa, Rozanov la lui retira. Il rit devant son regard noir et jeta le flacon sur le lit.

— Tu aimerais savoir, demanda Rozanov en se réinstallant dans son fauteuil, ce que je ressens ?

— Qu’est-ce que ça fait ?

Il se pencha en avant, souriant comme un requin.

— La Coupe. Tu veux savoir ce que ça fait de tenir la Coupe Stanley ?

— Oh, va te faire foutre.

Rozanov rit.

— De toute façon, je ne peux pas le décrire. C’est impossible.

— Je le découvrirai par moi-même bien assez tôt, grommela Shane.

— Bien sûr. Maintenant, montre-moi à quel point tu l’aimes, Hollander.

Cette demande, pensa Shane, était presque gentille. Considérée. Il enleva complètement son slip et prit la bouteille. Il fit mine de verser le lubrifiant directement sur son sexe.

Si Rozanov pensait qu’il allait être bavard pendant qu’il se masturbait, c’était qu’il ne le connaissait pas très bien. Shane serait surpris s’il prononçait deux mots.

Il se caressa avec des mouvements lents et paresseux. Il ferma à nouveau les yeux et laissa le plaisir illuminer chaque partie de son corps. De son autre main, il descendit et joua avec ses testicules. Il se souleva un peu du lit, haletant et gémissant.

Il se demandait si Rozanov allait commencer à se toucher lui aussi. Il ouvrit un œil et il semblait que Rozanov était heureux de se contenter de regarder. Mais il se penchait maintenant en avant et semblait un peu rougir.

Shane ouvrit les deux yeux. Il voulait descendre du lit et ramper jusqu’à l’endroit où Rozanov était assis. Il voulait caresser son sexe à travers son pantalon. Il voulait presser sa bouche ouverte sur ce bourrelet qu’il pouvait voir d’ici.

Ces pensées accélérèrent la vitesse de sa main. Il laissa échapper un « ah » cassé et posa ses pieds à plat sur le lit, les jambes écartées, les genoux pliés.

— Ouvre-toi, dit Rozanov. Utilise tes doigts.

Oh, bon sang. Shane se sentait à la fois mortifié et excité. Il attrapa le lubrifiant.

— Oui, laisse-moi te voir t’ouvrir pour moi.

— Tu vas me baiser ? réussit à demander Shane.

— Nous verrons.

Il se mit au travail.

Il était indéniablement humiliant d’être ainsi étalé sur le lit, ses doigts enfoncés dans son propre anus, tandis qu’Ilya Rozanov sirotait calmement sa vodka et regardait tout comme s’il allait être testé sur ce sujet plus tard.

La seule chose qui pourrait rendre la situation plus embarrassante serait…

— S’il te plaît, haleta Shane.

De supplier.

— S’il te plaît quoi ?

— J’ai besoin…

Il voyait bien que Rozanov commençait à perdre son sang-froid. Il voyait sa pomme d’Adam se dresser fortement lorsqu’il déglutissait, la façon dont il passait ses dents sur sa lèvre inférieure.

— De quoi as-tu besoin, Hollander ?

— Toi. Baise-moi. S’il te plaît.

Rozanov aspira une bouffée d’air, puis se leva et posa son verre sur la table d’appoint. Il défit lentement les derniers boutons de sa chemise et la laissa tomber sur le sol derrière lui. Il marcha jusqu’au bout du lit et Shane rampa jusqu’à lui, comme il l’avait imaginé. Il se glissa le long du matelas jusqu’à ce que son visage rencontre le renflement du pantalon de smoking de Rozanov. Il le caressa et l’embrassa, et Rozanov enfouit ses doigts dans ses cheveux et murmura quelque chose en russe.

Il ne savait pas si Rozanov disait quelque chose d’encourageant ou de révérencieux. Ou peut-être qu’il le traitait de salop. Shane se sentait un peu salop, à cet instant. Il se sentait sauvage. Il voulait le sexe de Rozanov dans toutes les parties de son corps en même temps. Il voulait jouir tout de suite ou pas avant des heures. Il voulait l’embrasser et peut-être aussi le frapper pour avoir été un connard aussi arrogant.

Et il se détestait d’avoir voulu tout cela. Mais pas assez pour s’arrêter. Jamais assez pour s’arrêter.

Il ouvrit le pantalon de Rozanov et le poussa jusqu’à ses chevilles, ainsi que ses sous-vêtements. Il enroula sa bouche autour de sa longueur et gémit de soulagement.

— Putain, Hollander. Tu aimes ça.

Shane réagit en devenant, il en était sûr, rouge comme une tomate. Mais il ne pouvait pas le nier.

Rozanov le laissa le sucer pendant quelques minutes avant de le pousser sur le lit. Il fit tournoyer sa main en l’air.

— Retourne-toi, dit-il.

Shane fit ce qu’il lui demandait et leva son postérieur en l’air avec beaucoup trop d’empressement. Il entendit le bruissement d’un préservatif que l’on ouvrait, puis vit l’emballage vide tomber sur le sol lorsque Rozanov le jeta de côté. Rozanov respirait bruyamment en s’enduisant de lubrifiant, et Shane adorait le voir perdre son sang-froid.

Rozanov le prit avec force, une main pressant entre ses omoplates, le plaquant contre le matelas. Ils étaient tous les deux bruyants, et s’il ne s’était pas agi d’une suite d’hôtel de Las Vegas ridiculement grande, Shane se serait inquiété. Mais il se sentait en sécurité ici, alors il se laissa aller. Il criait à chaque poussée, implorant plus, même si c’était probablement une chose impossible à demander. Même si c’était embarrassant d’être aussi désespéré pour Ilya Rozanov.

Shane espérait vraiment que personne ne pouvait les entendre.

Il jouit si fort qu’il hurla. Il n’y avait pas d’autre mot. Et, une fois de plus, il avait mis en désordre les draps d’un hôtel.

Ses oreilles bourdonnaient encore de son propre orgasme lorsqu’il sentit Rozanov se figer derrière lui et crier. Puis son front fut pressé contre son dos alors qu’ils luttaient pour reprendre leur souffle.

— Bon sang, Hollander, haleta Rozanov en se laissant tomber sur le dos à côté de lui.

Ses cheveux s’étaient échappés de leur petite queue de cheval et s’accrochaient à son front.

Shane se mit prudemment sur le dos, laissant la tache humide sur les draps entre eux.

— Et cette vodka ?

Rozanov rit.

— Oui. Donne-moi une minute.

Shane sourit. Il savait qu’il serait au moins un peu mortifié et honteux plus tard quand il penserait à cette nuit, mais à ce moment-là, il était étourdi.

Rozanov finit par quitter le lit et, après s’être nettoyé dans la salle de bain, lui apporta un gant de toilette humide et un verre de vodka glacé. Il se munit d’une cigarette et d’un briquet.

Il était assis, le dos contre la tête de lit, une jambe pliée et l’autre tendue. Toujours nu, à l’exception de sa chaîne en or et de son crucifix. Il alluma sa cigarette et Shane n’avait même pas l’énergie de le sermonner à ce sujet. D’autant plus qu’il avait l’air si sexy.

Au lieu de cela, il sirota sa vodka, qui était dégueulasse. Il ne buvait pas souvent autre chose que de la bière. Au moins, c’était froid contre sa langue.

— Tu rentres bientôt ? demanda Shane, juste pour faire la conversation.

— Rentrer ?

— En Russie. Pour l’été.

Rozanov exhala un long filet de fumée.

— Oui.

— Oh.

Ils restèrent silencieux un moment, puis Shane ne put pas s’empêcher de demander :

— Pourquoi ?

Rozanov haussa les épaules.

— C’est chez moi.

— Mais… tu aimes y aller ?

Rozanov ne répondit pas. Il tira une nouvelle bouffée de sa cigarette et ferma les yeux.

— Je devrais dormir, dit-il enfin.

— Oh. Oui. Je devrais… Je dois y aller, de toute façon.

— Oui.

Ah. Voilà la honte à laquelle Shane s’attendait. Il se nettoya dans la salle de bain, puis se rendit dans la pièce principale pour récupérer ses vêtements. Il enfila le pantalon et la chemise et porta le reste du smoking. Rozanov n’avait pas quitté la chambre.

— À plus tard, dit Shane.

— Au revoir, Hollander, répondit Rozanov depuis l’autre pièce.

Et Shane s’en alla. De retour dans sa chambre, il se rendit compte qu’ils ne s’étaient même pas embrassés. Il réalisa aussi, avec horreur, qu’il le regrettait.

Partie 3

Chapitre 12

Octobre 2016 – Philadelphie

Ilya coinçait un homme sous le poids de son corps.

L’homme était grand, presque aussi grand que lui, et se pressait agressivement contre lui. Il cala un genou entre les cuisses de l’homme, le maintenant fermement en place.

— Va te faire foutre, connard, grogna l’homme.

Ilya s’appuya plus fort sur lui.

— Très bien, laisse-le partir, Rozanov, dit l’arbitre. Je vais appeler la police si tu ne recules pas tout de suite.

Ilya relâcha le maillot de l’autre homme et leva les mains innocemment.

— Connard, grogna l’autre homme.

Il bouscula Ilya avant de s’éloigner de la bande où il l’avait coincé.

— Ce n’était pas gentil, dit Ilya dans son dos.

Ilya entendit les huées et les railleries de la foule alors qu’il patinait vers le banc.

Va te faire foutre, Rozanov !

Tu es une putain de mauviette, Rozanov !

Retourne en Russie, espèce de merde !

Et caetera.

Ilya se souriait à lui-même. En fait, il adorait ça. Il aimait être sur la route et décevoir les foules de toute l’Amérique du Nord. Il aimait les insultes, les huées et, par-dessus tout, le son d’une foule tellement abattue par la performance de son équipe qu’elle ne pouvait même pas se donner la peine de huer. Un public épuisé, humilié. C’était le son préféré d’Ilya.

La foule était encore bruyante à Philadelphie. Ce n’était pas une ville facile à réduire au silence. Il allait devoir redoubler d’efforts ce soir pour obtenir ce silence glorieux et dévasté dont il avait envie.

Il était assis sur le banc à côté de Brad Hammersmith. Brad était un attaquant chevronné. Il avait aussi une centaine d’années.

— Tu te fais des amis ? demanda Hammersmith.

— Je joue au hockey.

Hammersmith ricana.

Un défenseur de Philadelphie s’approcha du banc alors que le jeu était arrêté.

— Continue et tu verras ce qui se passera, Rozanov, menaça-t-il.

— Je sais ce qui va se passer. Mon équipe va gagner.

— Suce ma bite, Rozanov.

Ce sera la meilleure pipe de ta vie, chéri.

Ilya lui fit un clin d’œil.

— Pédé, grogna l’autre joueur.

Ilya haussa les épaules. C’était à moitié vrai.

Peut-être, comme, trente pour cent vrai.

À ce moment-là, les écrans du tableau d’affichage montrèrent un moment fort du match Montréal contre Ottawa qui se déroulait également ce soir-là. Hollander venait de marquer un but. Bien sûr.

Ilya regarda les images de Hollander faisant une passe rapide et marquant avec la précision impossible pour laquelle il était connu. Il le vit serrer ses coéquipiers dans ses bras, et son visage était illuminé par un large sourire jubilatoire. Ilya se surprit à sourire lui aussi, sur son banc à Philadelphie.

Eh bien, il allait devoir marquer deux buts ce soir.

Octobre 2016 – Montréal

— Jackie est enceinte.

Shane s’arrêta net au milieu du golfe du Saint-Laurent au Biodôme de Montréal.

— Encore ? dit-il.

Hayden rit.

— Seigneur, merci.

— Désolé ! Je veux dire, félicitations.

Hayden lui lança un regard amusé.

— Oui, tu as l’air super content pour moi.

Shane fit un geste vers la poussette dans laquelle Hayden poussait son fils d’un an, puis vers les deux fillettes de trois ans qui regardaient dans un bassin tactile.

— Eh bien, je veux dire…

— Oui, soupira Hayden. Je sais. Mais Jackie est heureuse. Je veux dire… elle s’emmerde, n’est-ce pas ?

Le parent d’un bambin qui se trouvait à proximité jeta un coup d’œil.

— Désolé, dit Hayden rapidement à la partie offensée.

Puis, à Shane, il dit :

— Je dois surveiller mon langage. Jackie le dit toujours.

— Les risques liés à notre métier, déclara Shane.

— Je sais que je… Jade, ma chérie, n’éclabousse pas ta sœur ! J’ai besoin d’une jarre à jurons ou quelque chose comme ça à la maison.

— Je ne pense pas que tu puisses te le permettre.

En tant qu’homme sans enfant ni femme, Shane faisait partie de la minorité parmi ses coéquipiers. La plupart d’entre eux s’étaient mariés bien avant l’âge de vingt-cinq ans. Hayden avait épousé Jackie à vingt et un ans, après l’avoir fréquentée pendant un an seulement. Shane était présent le soir de leur rencontre. Hayden l’avait entraîné lui et quelques autres gars dans un club, où il avait rencontré sa future femme, et Shane était parti pour avoir l’une des relations sexuelles les plus embarrassantes de sa vie avec une femme très patiente, qui s’appelait… Olivia ? Ophélia ?

Mais Jackie était géniale. Hayden avait bien fait de l’épouser. Et leurs enfants étaient adorables, même si appeler les jumelles Jade et Ruby était un choix.

— Merci d’être venu avec nous, dit Hayden en se baissant pour ramasser la tétine que son fils Arthur avait laissée tomber par terre.

Hayden l’essuya rapidement sur sa chemise et la replongea dans la bouche d’Arthur. Shane fit une grimace de dégoût que Hayden ne vit pas.

— La sœur de Jackie est en visite et elles voulaient faire du shopping et tout ce bordel.

— Jarre à jurons, dit Shane.

— C’est vrai. Du shopping et tout ça. De toute façon, c’est difficile d’aller quelque part avec ces trois monstres, alors j’apprécie l’aide.

— Tout le plaisir est pour moi.

Shane s’était sincèrement amusé. Le Biodôme était un bon endroit où il pouvait se rendre sans se faire harceler. Les gens étaient tellement distraits par les animaux et par leurs propres enfants qu’ils ne prenaient pas la peine de regarder les autres adultes. Shane portait également une casquette et une simple veste noire pour essayer de se fondre encore plus dans la masse. Jusqu’à présent, cela fonctionnait.

— Oh, merde, on dirait que Ruby essaie de voler une étoile de mer.

Hayden poussa les poignées de la poussette vers Shane.

— Tu surveilles Arthur pendant une seconde, d’accord ?

Il se précipita vers le bassin de contact et les jumelles avant que Shane ait pu répondre.

Shane s’agenouilla devant la poussette et sourit au petit garçon aux yeux endormis.

— Hé, mon pote, dit-il. Tu t’amuses bien ?

Arthur tendit la main et attrapa le devant de la casquette de Shane.

— Allons voir des pingouins ! dit Hayden.

Il était revenu en portant une jumelle sous chaque bras.

Les deux filles crièrent en même temps :

— Des pingouins !

— Les pingouins ! dit Shane en tapant dans ses mains et en essayant d’imiter l’excitation des filles.

Hayden roula des yeux.

— Très bien, les enfants. Suivez votre grand frère Shane.

Il posa les filles à terre et chacune prit une de ses mains. Son cœur se serra. Leurs mains étaient si petites.

Dans la salle de l’Antarctique, Hayden et Shane purent s’asseoir sur un banc avec la poussette garée à côté d’eux pendant que les jumelles couraient jusqu’à la vitre pour regarder les pingouins.

— Jackie a une amie… dit Hayden.

Oh, Jésus. C’est reparti.

— Non, dit Shane.

— Je sais, mais écoute. Elle est magnifique, et elle est cool. Elle est professeure de yoga. Tu aimes le yoga, n’est-ce pas ?

— Je suis sûr qu’elle est géniale, mais je n’ai vraiment pas envie de sortir avec quelqu’un en ce moment.

— Pourquoi, bor… Je veux dire, pourquoi pas ? Vous êtes jeunes, vous êtes riches, vous êtes célèbres, vous… vous ressemblez.

Shane lui lança un regard dragueur.

— Hayden, me trouves-tu attirant ?

— Écoute, mon pote. Si j’étais une femme, je serais sur ton dos.

Shane rit. En vérité, il pouvait imaginer des scénarios bien pires que celui où Hayden Pike se jetait sur lui. Mais il n’allait pas lui dire cela. D’ailleurs, Hayden était son meilleur ami. Il n’avait jamais eu que des sentiments platoniques pour lui, cheveux blonds, yeux verts et menton fendu mis à part.

— Cette amie, essaya à nouveau Hayden. Elle s’appelle Samantha. Je pense que tu l’aimerais vraiment.

Shane s’enfouit le visage dans les mains, manquant de faire tomber sa propre casquette.

— S’il te plaît, arrête d’essayer de m’arranger des rendez-vous, Hayd.

— Je veux juste te voir heureux ! Et je veux que tu aies une centaine d’enfants pour que tu puisses connaître ma douleur !

Shane se frotta les mains sur le visage et leva les yeux pour voir Jade et Ruby se bousculer devant la vitre.

— Putain de merde. Il faut que je mette fin à ça, grommela Hayden, qui se dirigeait déjà vers elles.

Shane soupira.

— Dis à ton père de ne pas s’occuper de ma vie amoureuse, d’accord, Arthur ?

Mais Arthur s’était endormi.

Shane s’imagina expliquant à Hayden qu’il aimait les hommes. Il savait que ce dernier ne le rejetterait pas ou quoi que ce soit d’autre. Il n’était peut-être pas le plus mondain des hommes, mais il n’était pas bigot non plus. Au pire, cela rendrait les choses difficiles entre eux. Peut-être pas, mais Shane ne voulait pas risquer de le découvrir. Il n’y avait pas vraiment de raison de le faire, de toute façon. Shane rencontrerait probablement une jolie fille un jour et s’installerait, et son attirance occasionnelle pour les hommes ne serait plus d’actualité.

Son imagination continua à vagabonder, évoquant un scénario dans lequel il aurait dit à Hayden qu’il sortait avec Ilya Rozanov depuis leur saison de débutant. Le regard hypothétique de Hayden fit grogner Shane. Il se couvrit rapidement la bouche et se tourna vers Arthur, comme pour suggérer que c’était le bambin endormi qui avait fait ce bruit bizarre.

— Excusez-moi, êtes-vous Shane Hollander ?

Shane leva la tête et vit deux adolescentes qui le regardaient bouche bée.

— Erm… dit-il doucement.

— Oh mon Dieu ! C’est vous ! Je peux prendre un selfie avec vous ?

— C’est plutôt sombre ici, dit Shane.

Il essaya d’attirer l’attention de Hayden. S’il commençait à prendre des selfies avec les fans ici, ça ne s’arrêterait jamais.

— S’il vous plaît ?

Les deux filles faisaient la moue à présent.

Shane se retint de soupirer. Ce n’était pas comme s’il avait autre chose à faire.

— Bien sûr. Quels sont vos noms ?

Les filles s’illuminèrent.

— Oh, mon Dieu, merci ! Je vous aime tellement ! Je m’appelle Emma.

— Je m’appelle Jessica.

— Enchanté, Emma et Jessica.

Ils s’arrangèrent pour qu’ils tiennent tous dans le cadre de l’écran de l’iPhone d’Emma. Alors qu’elle prenait des photos, Hayden revint.

— Oh oh, dit-il.

Il ne fallut qu’une seconde pour que Shane comprenne que Hayden faisait référence aux dizaines de têtes qui étaient maintenant tournées dans la direction de sa petite séance photo.

Bien sûr, dès que les filles l’eurent remercié et se furent éloignées, un homme et son fils s’approchèrent de lui. Il resta coincé dans la salle Antarctique pendant vingt minutes, prenant des photos avec les fans et signant les objets qu’ils avaient sur eux. Lorsqu’il s’excusa pour partir, il trouva Hayden près de la sortie.

— Ces trous du cul, grommela Hayden.

— Ce sont des fans, Hayden.

— Ils ne m’ont même pas reconnu !

Shane rit et lui donna une tape dans le dos.

— Je prendrai un selfie avec toi, si tu veux.

— Je n’aurais jamais dû devenir ton ami.

Shane sourit et lui tint la porte pour qu’il puisse faire passer la poussette.

— Sérieusement ! poursuivit Hayden. Mon ego n’en peut plus, mec ! C’est comme si j’étais ami avec ce foutu soleil ou quelque chose comme ça. Attends, est-ce que j’ai tous les enfants ? Combien y a-t-il d’enfants ici ?

— Trois. Ruby se cache derrière toi.

— D’accord.

Hayden expira.

— Je n’arrive pas à croire qu’on va en avoir un autre.

— Vous êtes sûr que ce n’est qu’un seul ?

Les yeux de Hayden n’étaient que terreur.

— Ne plaisante pas avec ça, Hollander.

Octobre 2016 – Washington

Ilya s’allongea sur le lit de son hôtel et s’amusa à pianoter sur les différentes options de personnalisation de l’Audi Spyder 2017. Il possédait déjà une Spyder 2015, ce n’était donc pas comme s’il avait besoin d’une nouvelle voiture.

Mais il n’en avait pas à Vegas Yellow…

La télévision était réglée sur ESPN, mais il n’y prêtait pas beaucoup d’attention. Du moins, pas jusqu’à ce qu’il entende le nom de Shane Hollander.

C’était juste une de ces émissions stupides sur lesquelles les chaînes sportives en continu comptaient pour remplir le temps d’antenne, un petit aperçu de la vie de Hollander en dehors de la patinoire pour les fans.

À la télévision, Hollander se tenait sur une sorte de quai entouré par les eaux calmes et bleues d’un immense lac. Une épaisse forêt verte bordait les rives.

— Lorsque les exigences de la saison sont terminées, c’est ici que Shane Hollander vient se détendre et récupérer : son chalet de plusieurs mètres carrés au bord du lac.

Ilya se redressa. Il n’avait jamais vu un endroit que les Hollander appelaient leur maison.

— C’est mon endroit préféré sur Terre, dit Hollander à la télévision. Je viens de terminer la construction de celui-ci. Le chalet de ma famille, celui où j’ai passé mes étés en grandissant, est juste là.

Il pointa un doigt, hors caméra, sur sa droite.

— J’y passais encore mes étés jusqu’à ce que celui-ci soit terminé.

— Ohhh, c’est trop mignon, Hollander, dit Ilya en levant les yeux au ciel.

Il y avait des images de Hollander faisant du kayak seul sur le lac, l’air serein et stupide alors qu’il contemplait la nature. Sa voix était diffusée sur les images, parlant de l’endroit comme d’un lieu de guérison pour son âme ou d’une autre connerie.

L’émission présentait des plans d’ensemble de certaines pièces du cottage. Un salon spacieux et haut de plafond avec un canapé sectionnel en cuir et des coussins et couvertures à carreaux d’aspect très canadien ; une cuisine moderne et haut de gamme avec un grand îlot au milieu ; une table de billard et un bar ; une salle de sport avec un mur de fenêtres allant du sol au plafond et donnant sur le lac.

Puis, sans crier gare, on passa à un plan de Hollander en train de faire du yoga sur le quai.

— Je me suis mis au yoga l’année dernière et je pense que cela m’a vraiment aidé à me concentrer et à améliorer ma flexibilité.

La voix de Hollander était diffusée sur un cliché de lui en train de prendre une pose ridicule.

— Jésus-Christ, tu es si ennuyeux, murmura Ilya.

Hollander faisant cependant preuve de souplesse.

La séquence se poursuivait un peu plus longtemps. Hollander expliquait à quel point il était important pour lui d’avoir un endroit proche de ses parents. Il leur avait proposé de leur construire un nouveau chalet, mais ils avaient refusé. Il riait en disant cela. Quand il riait, son nez se plissait et l’estomac d’Ilya se retournait.

Il se demanda si Hollander avait déjà couché avec quelqu’un dans ce chalet. Probablement. Certainement une fille gentille et saine qu’il avait rencontrée en… faisant du canoë. Ou quoi que ce soit d’autre.

Ilya avait lui aussi filmé l’une de ces choses stupides. Il avait emmené l’équipe de tournage dans le garage où il entreposait sa collection de voitures de sport européennes. Le segment avait eu une ambiance résolument différente de celle de Hollander.

Mais c’était ainsi que les choses s’étaient passées pendant plus de six saisons : Shane Hollander était l’enfant chéri et héroïque, et Ilya Rozanov était l’odieuse rock star. Ils étaient diamétralement opposés, selon n’importe quel analyste de la NHL, et donc destinés à s’affronter pour toujours, divisant ainsi les fans de hockey.

C’était ainsi que les choses auraient dû se passer. Shane et Ilya étaient opposés dans presque tous les domaines imaginables, mais Ilya avait de plus en plus de mal à nier qu’il y avait quelque chose au fond de lui qui était attiré par Hollander. Au lieu de le faire sortir de son système avec leurs rencontres, chacune d’entre elles ne faisait que lui donner envie d’en savoir plus.

C’était un truc dangereux.

Chapitre 13

Novembre 2016 – Boston

— Tu sors ? demanda Hayden, qui regardait la télévision depuis son lit d’hôtel.

— Oui. Juste un peu. Je vais voir un ami.

— Si tu le dis.

Hayden sourit. Shane déglutit et s’efforça de ne rien laisser paraître sur son visage. Ses entrailles bouillonnaient de honte, de peur et d’anticipation.

— Juste un ami, dit Shane.

— Je n’attendrai pas.

— Ce n’est pas…

Shane ferma les yeux et se calma.

— Ce n’est pas ce genre d’ami. Je reviens bientôt.

Hayden l’étudia un instant.

— Eh bien, c’est dommage. Il faut que tu t’envoies en l’air.

— Je vais bien.

Shane enfila sa veste et vérifia rapidement son apparence dans le miroir avant de quitter la pièce.

Il ne devrait pas faire cela.

Ils étaient arrivés à Boston le matin et s’étaient entraînés brièvement l’après-midi même. Le match était prévu le lendemain après-midi, ce qui signifiait qu’il avait toute la soirée de libre.

Rozanov vivait dans un immeuble situé à quelques minutes en taxi de l’hôtel. La saison dernière, ils avaient déplacé leurs rencontres à Boston des chambres d’hôtel à l’appartement de Rozanov. Shane s’était opposé à l’idée à l’époque, arguant qu’il ne voulait pas risquer d’être repéré en entrant dans l’immeuble de Rozanov. Il avait légitimement été inquiet à ce sujet, et l’était toujours, mais sa véritable objection – celle qu’il n’avait pas exprimée – était qu’il ne voulait pas que ce qu’ils faisaient eût l’air plus… personnel. Se rencontrer dans des chambres d’hôtel ou dans la propriété d’investissement de Shane était une chose, mais chaque fois qu’il se rendait dans la véritable maison de Rozanov, il sentait son monde basculer un peu. C’était une couche supplémentaire d’erreurs jetée sur la montagne de mauvaises idées qu’ils escaladaient depuis six ans.

Une fois sur les marches devant le bâtiment, il envoya le message.

Je suis là.

La porte cliqua et il entra, prenant l’ascenseur jusqu’en haut. Il se dit qu’il parlerait à Rozanov ce soir. Qu’il mettrait fin à cette histoire et qu’il rentrerait à l’hôtel. Il avait perdu le compte depuis longtemps du nombre de fois où il avait rompu cette promesse au fil des ans.

Rozanov ouvrit à la porte, vêtu d’un pantalon de survêtement bas et sans chemise. Shane jura pour lui-même. Il ne pensait plus à parler.

Dès qu’il fut entré dans le penthouse, Rozanov se retourna et se dirigea vers la chambre à coucher. Il ne lui dit pas un mot. Shane enleva ses chaussures, laissa tomber son manteau sur le sol et le suivit.

— Putain, c’est ça ? demanda Shane en entrant dans la chambre. Tu ne me parles plus ? Tu t’attends à ce que je te suive comme un chien ?

— Chut, dit Rozanov.

Il releva sa tête et l’embrassa avec avidité. Shane se rendit immédiatement, enfonçant sa langue dans la bouche de l’autre homme et glissant ses mains à l’arrière de son pantalon de survêtement.

Il ne voyait pas pourquoi ils avaient besoin de parler de toute façon. Plus maintenant. Pas quand Rozanov lui suçait la langue et faisait glisser sa chemise le long de son torse.

La chemise fut détachée et Shane poussa Rozanov vers le lit pour qu’il soit assis à l’extrémité de celui-ci. Il s’agenouilla et baissa le pantalon de survêtement de Rozanov. Il n’avait pas envie de perdre de temps.

Rozanov ne portait pas de sous-vêtements et son sexe était déjà à moitié dur. Il le prit dans sa bouche.

— Jésus, Hollander, dit Rozanov.

Il posa une main sur le côté de son visage.

— Tu ne pouvais pas attendre, n’est-ce pas ?

Shane ferma les yeux. Il aurait dû se sentir gêné, mais il aimait la sensation de Rozanov qui se durcissait contre sa langue. Il ne s’était jamais senti soumis en faisant cela. Il aimait le réduire à des gémissements et à des injures russes. Et, que Dieu lui vienne en aide, il aimait particulièrement le faire ici, dans sa maison. Dans sa chambre.

Leur relation était bizarre. Évidemment. Il savait que rien de tout cela n’était normal.

Les faits étaient les suivants : ils étaient deux des plus grandes stars du hockey au monde et, pour une raison quelconque, ils aimaient se baiser l’un l’autre. L’autre point sur lequel ils étaient totalement d’accord, c’était que personne ne devrait jamais l’apprendre. Il serait préférable que personne ne sache qu’ils aimaient se faire des hommes, mais il ne fallait surtout pas que l’on sache que les deux superstars rivales connaissaient très bien leurs sexes respectifs.

Rozanov passa son pouce sur les taches de rousseur de sa joue, juste sous son œil.

— Arrête, dit Rozanov à voix basse. Ça suffit. Arrête.

Shane se retira et attendit.

— J’aimerais te regarder ce soir. Tu es au top ? demanda Rozanov.

— D’accord, dit Shane, mais la demande le rendait nerveux.

D’habitude, Rozanov le prenait par-derrière, sur un lit ou contre un mur. Il pouvait ainsi prétendre – ou prétendre qu’il prétendait – que Rozanov était quelqu’un d’autre.

Il retira rapidement le reste de ses vêtements. Rozanov prit un moment pour hausser un sourcil devant son sexe rigide et intact. Shane rougit.

— Tais-toi, murmura-t-il.

Rozanov sourit et se recula sur le lit, nu et étalé, les mains derrière la tête.

Shane ne put s’empêcher de sourire à son tour. C’était vraiment bizarre, mais ils pouvaient faire comme si ce n’était pas le cas, pendant une heure ou deux. Peut-être qu’ils pourraient juste être deux gars qui veulent faire l’amour.

Rozanov se tapa les cuisses en signe d’invitation, et il se dirigea vers lui.

Plus tard, alors qu’ils couchaient ensemble, Shane posa une main sur la poitrine de Rozanov. Ce dernier la recouvrit de la sienne, ce qui le surprit. Rozanov n’avait jamais quitté son visage des yeux, sauf pour regarder quand il avait commencé à se caresser.

Shane vit le regard glacé dans ses yeux, et la façon dont sa bouche était ouverte, et il le chevaucha plus fort.

Rozanov grogna et, sans crier gare, il les fit basculer tous les deux pour se retrouver au-dessus, le fixant tandis qu’il lui tenait les jambes et s’enfonçait sauvagement en lui. Sa chaîne de crucifix pendait entre eux, raclant sa poitrine.

Lorsque son orgasme le frappa, il fut dur et soudain. Sa libération semblait sans fin, éclaboussant sa poitrine et remontant même jusqu’à sa gorge.

— Oui, mon cœur, haleta Rozanov, et Shane n’eut même pas le temps d’être choqué par ce petit nom avant que Rozanov jouisse à son tour. Quand ce fut terminé, il se laissa tomber sur les coudes au-dessus lui et l’embrassa sans ménagement.

Ils se nettoyèrent à tour de rôle dans la salle de bain. Lorsque Shane revint dans la chambre, il se tint stupidement au milieu de la pièce, près de sa pile de vêtements sur le sol. Il devrait probablement y aller.

Mais Rozanov se prélassait sur son lit et il tapota le matelas à côté de lui, alors il s’y rendit. Il s’allongea sur le dos à côté de lui, sans le toucher, et fixa le plafond jusqu’à ce que Rozanov roule sur le côté, s’appuie sur un coude et le regarde.

Shane ressentait la même anxiété que celle qui l’avait envahi la dernière fois qu’ils avaient été ensemble. Il y avait quelque chose d’un peu trop… tendre… dans la façon dont Rozanov le regardait. Et il y avait quelque chose de bien trop apaisant dans la façon dont ses doigts caressaient ses cheveux courts, et se courbaient pour suivre le pont de taches de rousseur qui s’étendait sur son visage.

Shane les avait toujours détestées. Il avait été surpris d’apprendre, lorsqu’il était devenu célèbre, que beaucoup de femmes semblaient les trouver très sexy. Ou du moins, elles les trouvaient adorables. Il avait été encore plus surpris de voir que Rozanov semblait avoir une sorte de fascination pour elles.

Rozanov se pencha et déposa des baisers sur ses cheveux et son visage, jusqu’à sa gorge. Les baisers n’étaient pas séduisants ou brûlants. Ils étaient légers et en quelque sorte… adorables. Les yeux de Shane se fermèrent, soudain très somnolent, et il entendit Rozanov murmurer quelque chose pour lui-même en russe, et sentit les mots chatouiller la peau sous sa mâchoire.

— Hm ? demanda Shane de façon distante.

— Tu peux rester, dit Rozanov.

— Rester ?

— Reste ici. Ce soir.

Ses yeux s’ouvrirent. Rozanov le regardait à nouveau sérieusement.

— Tu veux que je reste ici ?

Rozanov sembla réaliser ce qu’il venait de demander, car son visage changea et il haussa les épaules, forçant un demi-sourire.

— Je n’en ai pas encore fini avec toi.

— Oh.

C’était plus familier.

— Je ne peux pas rester. Tu le sais.

— Tu pourrais. Le match a lieu demain soir. Il n’y a pas d’entraînement le matin.

— J’ai dit à Hayden…

Rozanov roula des yeux.

— Hayden est ta mère ?

— Non. Mais il… m’attend. Je lui ai dit que je rencontrais un ami.

Rozanov renifla.

— C’était un mensonge.

Shane en rit.

— Oui, c’est vrai. Eh bien…

Rozanov s’abaissa jusqu’à ce que son nez soit à quelques centimètres de son visage.

— Reste.

Il ne pouvait pas rester. Il y avait probablement un million de raisons pour lesquelles il ne le pouvait pas.

— D’accord, dit-il.

Rozanov sourit et l’embrassa. Ils restèrent dans le lit pendant un long moment… à s’embrasser. Ils n’intensifièrent pas vraiment les choses. Et c’était nouveau. Shane aimait vraiment embrasser Rozanov, mais cela semblait indulgent. Et dangereux.

— Tu as faim ? demanda Rozanov.

— Pour ?

— Nourriture.

Shane le regarda et Rozanov rit. Il sauta du lit et se mit sur ses pieds.

— Mangeons quelque chose.

Rozanov remit son pantalon de survêtement et, cette fois, prit un tee-shirt dans sa commode pour l’enfiler. Shane récupéra son propre jean et son tee-shirt sur le sol et le suivit dans la cuisine.

— J’ai du soda au gingembre. Tu aimes cette merde, n’est-ce pas ?

— Oui, c’est vrai.

Shane le regarda bizarrement. Il s’abstenait souvent de boire de l’alcool parce qu’il ne voulait rien faire qui puisse compromettre ses performances sur la glace. Au fil des ans, il avait développé une affinité pour le soda au gingembre comme substitut à la bière. Mais ce n’était pas comme s’il en avait déjà parlé à Rozanov.

Au lieu de lui demander comment il savait qu’il aimait le soda au gingembre, ou pourquoi il s’en souciait suffisamment pour en acheter, il s’enquit :

— Tu veux commander des plats à emporter, ou…

— Tu aimes les sandwichs au thon ?

— Tu veux me faire un sandwich au thon ?

Rozanov haussa les épaules.

— J’en fais un pour moi. Je peux en faire deux. Le soda au gingembre est dans le frigo.

Il semblait vraiment vouloir qu’il boive le soda au gingembre. En en prenant un dans le frigo, il se demanda si ça n’était pas empoisonné.

Rozanov posait du thon en boîte, une baguette et des tranches de fromage sur le comptoir. Shane s’adossa donc au réfrigérateur et regarda son collègue superstar de la NHL lui préparer un sandwich.

— Vous allez en Floride après ce match ? demanda Rozanov, comme s’il ne connaissait pas la réponse.

— Oui. Quelques matchs là-bas. Ensuite, nous irons à Dallas et à Saint-Louis.

Rozanov acquiesça.

— Nous sommes en ville pour cette semaine. Ensuite, nous irons dans l’ouest pour un moment. Le soda au gingembre est bon ? Assez froid ?

— Oui, c’est très bien. Merci.

Il avait l’air content. Il le regarda répartir soigneusement le mélange de thon, de mayonnaise et de jus de citron sur quelques tranches de baguette. C’était bizarre, cette scène. Ce n’était pas quelque chose qu’ils avaient fait auparavant.

Les sandwichs furent enfournés et Rozanov se procura une bouteille de Coca dans le réfrigérateur. Shane se rendit compte qu’il savait que le Coca était la boisson préférée de Rozanov. Ainsi, peut-être, ils avaient appris des choses l’un sur l’autre au fil des ans, sans vraiment essayer.

— Prêt dans dix minutes, dit Rozanov.

Il quitta la cuisine et alla s’asseoir sur le canapé du salon. Il alluma la télévision, qui diffusait le match Buffalo contre Chicago.

Shane s’assit à l’autre bout du canapé. Il avait d’abord pensé à la chaise longue en cuir qui se trouvait à côté. Quels que fussent les liens qui les unissaient, ils n’étaient pas des petits amis. Il savait comment se comporter avec lui lorsqu’ils étaient nus et pressés l’un contre l’autre, et il savait comment jouer contre lui sur la glace, mais le simple fait de traîner avec leurs vêtements était un territoire inconnu.

— Seigneur, dit Rozanov alors qu’ils regardaient un joueur de Buffalo se faire expulser vers le banc des pénalités. Tu connais ce type ? Ryan Price ?

— Je veux dire, juste en jouant contre lui. Et, tu sais, ne pas vouloir le combattre.

Price était énorme et dur.

— Tu as déjà joué avec lui, n’est-ce pas ?

— Oui. Pour une saison seulement. Il n’était… pas ce que l’on pourrait croire.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Genre… tranquille. Il ne se fait pas d’amis, vraiment. Mais ce n’est pas un mauvais garçon. Juste… bizarre. En quelque sorte.

— Eh bien, il semble qu’il soit échangé chaque saison. Il serait difficile de se faire des amis de cette façon.

— Il espère probablement être à nouveau échangé. Buffalo est terrible.

— C’est sûr.

Ils regardèrent la télé en silence pendant une minute, puis Shane demanda :

— Quelle est ta ville préférée pour jouer ? Sur la route ?

Rozanov y réfléchit.

— J’aime New York. Parce que c’est New York. Là-bas, ils me détestent.

— Ils te détestent partout.

— Ils m’aiment bien en Floride. Il y a tous les fans de Boston là-bas. Et toi ?

— J’aime Ottawa, parce que c’est ma ville natale. Toronto, à cause de l’histoire entre nos deux équipes. Et, tu sais, n’importe quel endroit chaud, je suppose.

— L.A., c’est bien. De belles femmes.

Shane remarqua que Rozanov lui jetait un coup d’œil en disant cela.

— Bien sûr, oui, dit Shane. Il y a de belles femmes partout, vraiment.

— Quand on est riche et célèbre, oui.

Ils restèrent silencieux un moment. Publicité.

— Il y avait une fille, dit Rozanov. À New York. Je la voyais quand j’étais en ville.

— Avait ?

— Elle va se marier.

— Oh.

Shane regarda sa bouteille de Ginger Ale.

— Es-tu… contrarié par ça ?

— Quoi ? Non.

Rozanov semblait sincèrement surpris, et peut-être amusé, par sa question.

— Ce n’était pas comme ça. C’est juste… pratique d’avoir une femme fiable avec qui coucher à New York. Avec trois équipes à affronter là-bas, nous y sommes souvent.

— Tu penses que c’est la seule femme de New York qui serait prête à coucher avec toi ? le taquina Shane.

Rozanov sourit.

— Je pense que je vais retrouver quelqu’un.

Un autre silence s’installa. Shane se demanda si Rozanov s’attendait à ce qu’il partage une information similaire. Il ne pouvait pas, vraiment, alors il dit :

— Je trouve que c’est difficile, d’être si… haut placé, tu vois ? C’est difficile de simplement… coucher avec quelqu’un. Parfois.

— Oui, c’est bien d’avoir une personne de confiance.

Shane lui offrit un petit sourire.

— C’est vrai.

Rozanov acquiesça et se leva pour aller à la cuisine.

— Reste, dit-il. Je l’apporte ici.

Shane se concentra sur la télévision et non sur ce dont ils venaient de parler. Rozanov revint avec deux assiettes sur lesquelles il semblait avoir pris soin de disposer du thon fondu, des chips et des cornichons à l’aneth.

— Un autre verre ? demanda-t-il.

— Non, c’est bon.

Shane n’arrivait pas à croire que Rozanov leur avait préparé un dîner à tous les deux. Il le trouvait, réalisa-t-il avec une certaine horreur, adorable.

— Tu aimes ça ? demanda Rozanov après une minute de silence.

— Quoi ? Le thon fondu ?

— Non. Les filles.

Shane fut pris au dépourvu.

— Oh. Bien sûr. Oui. Je les aime bien. Bien sûr.

Ce petit balbutiement ne correspondait pas à la réponse qui avait d’abord traversé l’esprit de Shane, à savoir : pas vraiment.

— Je n’ai jamais entendu parler de toi avec des filles, dit Rozanov sans ambages.

— Eh bien, c’est privé.

— Oui, c’est vrai. Privé.

— Je garde beaucoup de choses privées ! dit Shane.

Il fit un signe de la main entre eux deux et ajouta :

— Évidemment.

Rozanov ne répondit pas pendant un moment. Puis il se retourna vers la télévision et dit :

— J’aime les filles.

— Oui, sans déconner.

— Mais je t’aime bien aussi.

— Eh bien, j’ai de la chance, grommela Shane.

— Pas en tant que personne, bien sûr, plaisanta Rozanov. Mais tu as une bonne bouche.

Il prit une bouchée suggestive de son cornichon à l’aneth.

À ce moment-là, le téléphone de Rozanov sonna. Il regarda l’écran et marmonna quelque chose en russe.

— Je dois répondre. Désolé.

— C’est bon, dit Shane, parce que bien sûr c’était le cas.

Rozanov se leva et sortit de la pièce, parlant en russe à la personne qui l’appelait. Shane resta seul sur le canapé, l’esprit en ébullition.

La vérité était qu’il n’avait jamais eu ce qu’il considérait comme une relation réussie avec une femme. Il avait eu une bonne expérience, mais il ne se souvenait pas d’avoir eu des rapports sexuels avec des femmes qui aient été vraiment réussis. Il n’était pas sûr de savoir ce qu’en pensaient les filles. Peut-être qu’elles étaient simplement excitées à l’idée de coucher avec une star du hockey, et que cela suffisait à les distraire de la faiblesse de ses efforts.

Il n’aimait pas tellement être celui qui prenait ; il aimait être pris. Les femmes n’étaient pas correctement équipées pour cela, et Shane était trop gêné pour leur demander d’utiliser un gode sur lui, alors il se forçait plus ou moins à endurer l’acte de coucher avec des femmes. Une fois qu’il était suffisamment excité, il pouvait en quelque sorte s’y mettre. C’était un moyen de parvenir à une fin – la même fin qu’il recherchait, peu importait avec qui il était ou ce qu’elles faisaient avec lui. Il était manifestement très athlétique, ce que les femmes semblaient apprécier, et cela couvrait probablement le fait qu’il voulait en finir le plus vite possible. Du moins, il l’espérait ; il n’aimerait pas qu’une femme se sente non appréciée. S’il ne pensait pas qu’elles retiraient quelque chose d’agréable de leur présence à ses côtés, il arrêterait tout simplement.

Il préférait les pipes. Lorsqu’une femme le suçait, il était facile de fermer les yeux et d’imaginer… n’importe qui… avec ses lèvres autour de lui. Le problème, c’était qu’il n’était pas très enthousiaste à l’idée de rendre la pareille. Il le faisait, parce qu’il n’était pas un abruti, mais il devait vraiment se préparer pour cela, et il était presque certain d’être nul. Il avait entendu des coéquipiers parler de manger de la chatte comme si c’était la chose la plus proche du paradis sur terre. Shane n’avait jamais compris.

Mais peut-être n’avait-il pas encore rencontré la bonne fille. C’était ce qu’il se répétait. C’était tout à fait logique pour lui ; ce n’était pas parce qu’il n’avait pas encore eu l’occasion de s’éclater dans la chambre à coucher avec une femme que c’était impossible. Il devait bien y avoir une fille quelque part qui pouvait lui faire ressentir ce qu’il ressentait quand il était avec…

— Désolé, dit encore Rozanov en se rasseyant sur le canapé. Mon père.

— Oh.

Et Shane savait qu’il devrait demander si oui ou non tout allait bien à la maison ou quelque chose comme ça, mais il était maintenant consumé par une seule pensée :

Personne ne me fait sentir comme Ilya Rozanov.

Et comme la terreur ressentie par Shane se lisait probablement sur son visage, ce fut Rozanov qui demanda :

— Tout va bien ?

— Quoi ? Bien sûr. Hum… ton père va bien ?

— Oui, dit Rozanov, un peu trop rapidement et dédaigneusement. Très bien.

— Est-il… ?

— Tu n’as pas mangé, dit Rozanov en montrant du doigt l’assiette presque intacte qui se trouvait sur la table basse devant Shane.

— Désolé. Ce n’est pas grave. J’étais juste, hum… distrait par le jeu.

Rozanov acquiesça. Ils se remirent à regarder le match et, cette fois, Shane prit soin de manger. Il ne cessait de jeter des coups d’œil à Rozanov pendant qu’il mangeait, comme s’il le voyait pour la première fois.

Oh, mon Dieu. Qu’est-ce qui se passe ?

Le match se termina et la chaîne passa à un match de la Conférence Ouest qui était en cours. Rozanov débarrassa la vaisselle et, lorsqu’il revint, se cala entre Shane et le bras du canapé. Il se tourna légèrement et l’entoura d’un bras, le guidant jusqu’à ce qu’il s’appuie contre sa poitrine. Shane fut surpris, mais il accepta. Très volontiers.

Se reposer ainsi contre Rozanov, dans sa maison, en regardant du hockey, rassasié de la nourriture qu’il venait de lui préparer… c’était exactement ce qu’ils n’étaient pas censés faire. C’était ce que faisaient les couples.

Mais la poitrine de Rozanov était si chaude et solide, et il pouvait entendre son cœur battre là où son oreille était pressée contre lui. Les doigts de Rozanov jouaient avec ses cheveux, ce qui le rendait somnolent et déraisonnablement heureux.

Finalement, Rozanov déplaça son autre main pour glisser le long de sa cuisse et l’envelopper dans son jean. Il le massa d’une seule grosse main habile, et son sexe réagit rapidement. Lorsque son érection menaça de déchirer le jean, Rozanov ouvrit le bouton de sa braguette et descendit la fermeture Éclair avec précaution. Shane n’avait pas pris la peine de remettre son slip, de sorte que son sexe sortit, et Rozanov commença à le caresser paresseusement à un rythme frustrant.

Shane se tortilla contre lui, poussant même un peu ses hanches pour essayer d’accélérer le rythme. Il frotta son dos contre l’érection qu’il pouvait sentir dans le pantalon de survêtement de Rozanov, espérant que cela inspirerait un peu plus de vitesse à l’autre homme. Rozanov ne mordit pas à l’hameçon. Il était d’une douceur et d’une patience déconcertantes, et avait même commencé à déposer de légers baisers sur ses cheveux.

Shane ne savait pas trop pourquoi il laissait Rozanov conduire de toute façon. Il se retourna et l’embrassa avec force. Sous cet angle, il était plus grand que lui et il pouvait enfiler ses doigts dans ses cheveux, lui tirer la tête en arrière et attaquer sa bouche avec autant de force qu’il le voulait. Son agressivité soudaine soutira un gémissement satisfaisant à Rozanov, et Shane en voulut plus ; il voulait voir combien de gémissements et de sifflements il pourrait lui arracher.

Il cala son genou dans l’espace étroit entre le dossier du canapé et la hanche de Rozanov, et se pressa sur les genoux de ce dernier. Il le serra avec ses cuisses, le maintenant en place tandis qu’il écrasait son sexe contre son ventre.

— Pourquoi ai-je tant besoin de ça ?

Shane marmonna les mots contre les lèvres de Rozanov, et espéra que l’autre homme ne les avait pas entendus.

— Besoin de quoi ? demanda Rozanov, comme s’il ne savait pas.

Shane ne répondit pas. Au lieu de cela, il souleva ses hanches pour pouvoir tirer sur la ceinture de Rozanov et sortir son sexe.

— Putain, Hollander.

La tête de Rozanov retomba sur le bras du canapé et il en profita pour l’embrasser, le lécher et lui mordre le cou. Puis il prit leurs deux sexes dans ses mains et commença à les caresser.

— Oui, fais-le, gémit Rozanov.

C’était sec et un peu rude, mais c’était exactement ce que Shane voulait. Rozanov se cabra dans sa main, et il sut que c’était ce qu’il voulait aussi. Il rapprocha leurs bouches et l’embrassa sauvagement.

— Attends.

Rozanov saisit le poignet de Shane, qui arrêta de le caresser furieusement. Il approcha sa main de son visage et cracha dedans. Ce qui était dégoûtant. Mais au lieu de faire la grimace ou de se plaindre, il trouva cela absurdement excitant.

La salive n’ajoutait pas beaucoup de lubrifiant, mais son sexe coulait déjà suffisamment pour compenser. Il se mit à caresser plus rapidement, le front appuyé sur l’épaule de Rozanov. Il était très proche, et à en juger par la façon dont Rozanov se déhanchait et babillait en russe, il n’était pas loin derrière.

— Tu aimes ça ? grogna-t-il. Tu vas venir pour moi, Rozanov ?

— Fais-moi plaisir, Hollander.

Shane haleta, et sa caresse devint frénétique et négligée, et il était si proche…

— Allez, grogna-t-il.

Puis Rozanov s’immobilisa et dit :

— Oh mon Dieu. Shane…

Et il jouit en rafales, enduisant sa main et lui permettant d’utiliser le liquide pour avoir son propre orgasme presque immédiatement, avec le son de son prénom prononcé avec un accent russe haletant qui résonnait encore dans ses oreilles.

Ils se serrèrent l’un contre l’autre, respirant difficilement en attendant que leurs cœurs s’arrêtent de battre la chamade. Mais Shane ne pensait pas que son cœur s’arrêterait un jour.

Shane. Il m’a appelé Shane.

Il se recula pour pouvoir voir le visage de Rozanov, et fut choqué de le voir le fixer avec la même terreur que lui.

— Ilya, dit-il, à peine plus qu’un murmure.

Ilya ne répondit pas. Au lieu de cela, il rapprocha leurs bouches et l’embrassa d’une manière brute et incontrôlée qui ressemblait à des excuses.

Oh non.

Lorsqu’ils se séparèrent, Ilya posa son front contre le sien et ils respirèrent ensemble. Shane tenait le visage d’Ilya dans ses mains, et Ilya lui caressait le dos.

Était-il censé dire quelque chose ? Rien ne fut dit. Pas de grandes déclarations. Aucune question.

Shane se détacha d’Ilya et se leva.

— Je devrais y aller.

C’était un euphémisme. Il devait se tirer de là. Immédiatement. Il rentra maladroitement dans son jean en titubant vers l’arrière, s’éloignant d’Ilya.

Merde, où ai-je laissé mes sous-vêtements ?

— Y aller ?

— Oui… Je… euh, je ne devrais pas rester. Je ne peux pas. Nous ne pouvons pas. C’est…

Ilya se déplaça sur le canapé, étirant un bras sur le dossier et posant sa cheville sur son genou, décontracté comme tout.

— Ce n’est rien, Hollander.

Hollander. Tu m’as appelé Shane.

— Je sais. J’ai juste… une réunion d’équipe dans la matinée. J’ai oublié.

Cela fit rire Ilya. Ce n’était pas chaud.

— Tu avais oublié la réunion d’équipe ? Bien sûr.

Shane était déjà à la porte, enfonçant ses pieds dans ses baskets. Au diable les sous-vêtements, il fallait qu’il parte.

— Merci pour le thon fondu. Hum…

Ilya soupira bruyamment et se leva du canapé. Shane était figé sur place, regardant avec terreur Ilya marcher lentement vers lui. Lorsqu’il l’atteignit, il tira sur l’ourlet de son tee-shirt, le redressant pour lui.

— Bonne nuit, alors.

Shane croisa le regard intense d’Ilya. Ses yeux le mettaient au défi de rester, et il avait envie de le relever.

— Bonne nuit, dit Shane, à peine plus qu’un murmure.

Les yeux d’Ilya perdirent leur chaleur et ses sourcils se froncèrent, comme s’il venait de réaliser qu’il partait vraiment. Puis, tout aussi rapidement, il ramena son visage à son expression par défaut d’indifférence froide.

Shane voulut l’embrasser, mais il ouvrit la porte à la place et s’élança dans le couloir. Il passa devant les ascenseurs et se dirigea directement vers la cage d’escalier, ne voulant pas s’attarder devant la porte d’Ilya. Il descendit les seize étages en trottinant, essayant de mettre le plus de distance possible entre lui et la tentation. Arrivé en bas, il s’adossa un instant au mur de la cage d’escalier.

Que se passe-t-il ?

C’était mauvais. C’était vraiment mauvais. Le cœur de Shane battait la chamade, et ce n’était pas parce qu’il avait pris les escaliers. Chaque fibre de son corps voulait remonter et se retrouver dans les bras d’Ilya. S’enrouler autour de lui, aller au lit avec lui et se réveiller avec lui.

Ce fut la raison pour laquelle il sortit directement de l’immeuble d’Ilya et ne cessa de marcher jusqu’à ce qu’il soit en sécurité dans sa chambre d’hôtel.

Dans sa panique, il n’avait pas fait assez attention à ne pas réveiller Hayden. Il n’était pas dans la chambre depuis dix secondes que la lampe de chevet fut allumée.

— Comment ça s’est passé ? demanda Hayden en souriant d’un air endormi. Tu es amoureux ?

— Non !

Non ! Seigneur.

— Je vais prendre une douche.

— Pourquoi ? Pour te laver du sexe que tu n’as pas eu ?

— Va te faire voir, Hayden.

— Oh, je l’ai fait. Plusieurs fois. Merci pour la chambre vide.

Brut.

Shane alla dans la salle de bain pour prendre une douche et flipper en privé.

Chapitre 14

Novembre 2016 – Montréal

— Hollander. Qu’est-ce que tu fais en ce moment ?

Shane fronça les sourcils en regardant son téléphone. C’était son coéquipier, J.J. Boiziau, qui appelait. J.J. qui appelait toujours et n’envoyait jamais de texto.

— Rien. Pourquoi ?

— Bien. Ramène-toi en ville. Mon pote François, tu sais, le chef ? Il organise une petite fête dans son restaurant, et écoute ça, le casting du film X-Squad qu’ils tournent ici sera là !

— Tous ?

— Je ne sais pas ! Il y en aura assez ! Il y a des filles superbes dans ce film, mec ! Monte dans ta voiture. Tu connais le restaurant, non ? Djon-Djon ?

— Euh. Bien sûr. Tu m’y as emmené une fois, n’est-ce pas ?

Le premier réflexe de Shane aurait été de remercier J.J. pour son invitation, puis de lui dire qu’il allait rester à la maison. Mais il savait, par expérience, qu’en disant non à J.J., il recevrait des appels toutes les heures pendant le reste de la soirée pour lui faire savoir ce qu’il manquait.

D’ailleurs. Ce n’était pas comme si Shane avait quelque chose de mieux à faire. Rien d’autre que de regarder la fin d’un match de hockey de Boston à la télévision et de paniquer tranquillement à propos des sentiments fraîchement découverts qu’il nourrissait pour Ilya Rozanov. Il avait vraiment besoin d’une distraction.

Il mit des vêtements plus élégants et se rendit en voiture à Mile End. Il était tard, un mardi soir, et les rues étaient calmes. Il trouva une place de parking près du restaurant et sortit de son SUV dans le froid.

La plupart des commerces dans la rue étaient fermés ou en train de fermer, mais il pouvait voir les lumières allumées dans le restaurant branché d’inspiration haïtienne au coin de la rue. Le panneau sur la porte indiquait que le restaurant était fermé, mais la porte s’ouvrit pour lui avant même qu’il l’atteigne.

À l’intérieur, il y avait de la musique, des rires et de la chaleur. Le petit espace était bondé et une odeur délicieuse s’en dégageait.

— Hollander ! Oui ! Viens ici !

J.J. dominait tout le monde dans la pièce. Il mesurait deux mètres et plus de cent dix kilos de muscles purs. Il avait une peau très foncée et un fort accent français. Le contraste physique entre J.J. et Shane était presque comique. Shane mesurait vingt centimètres de moins que lui et pesait environ quarante kilos de moins.

J.J. était aussi bruyant. Et il adorait parler. Il tenait son rang, quelle que soit la pièce où il se trouvait. Il était français et à la mode et aimait la nourriture et le vin – la célébrité montréalaise parfaite. Tout le monde l’aimait.

À part lui et quelques coéquipiers, il ne connaissait personne à la fête, mais il avait certainement reconnu quelques vedettes de cinéma. Shane était assez célèbre – extrêmement célèbre, à l’échelle du hockey –, mais même lui était un peu frappé par les stars dans cette foule.

Il se dirigea vers le bar, où le barman semblait n’avoir aucun problème à servir les gens bien après la fermeture. L’homme mince, séduisant et à la peau foncée préparait des cocktails élaborés pour les invités de marque.

— Je peux avoir une bière ? lui demanda Shane, en français. Ce que vous avez en bouteille, c’est parfait.

— Shane Hollander peut prendre tout ce qu’il veut ici, dit l’homme avec un petit sourire sexy.

Il lui servit une bière et la posa sur un sous-verre devant lui.

— Merci, dit Shane.

Il fit glisser un billet de dix dollars sur le bar.

Le barman leva les mains et dit :

— C’est la maison qui paie.

— Oh. Eh bien, c’est pour vous alors.

L’homme secoua la tête en souriant.

— C’est un honneur.

Shane lui sourit et lui tendit la main.

— Shane, dit-il. S’il vous plaît.

— Maxime, dit l’homme en lui serrant la main.

— Enchanté, Maxime. Vous passez une bonne nuit ?

— Avec cette foule ? Vous vous moquez de moi ? Rose Landry est là, mec !

— Sérieusement ? demanda Shane.

Il regarda par-dessus son épaule, presque involontairement, cherchant la célèbre actrice dans la foule. Il se retourna rapidement vers Maxime lorsqu’il réalisa ce qu’il était en train de faire.

Maxime souriait. Shane haussa les épaules et lui rendit son sourire. Il aimerait bien apercevoir Rose Landry, mais il aimait bien regarder Maxime. Il décida de mettre un peu d’espace entre eux avant que cela devienne évident.

Il passa la nuit à se mêler aux autres, se laissant entraîner par J.J. dans la salle. Il se tenait dans de petits cercles de personnes et riait à leurs blagues ; il n’en faisait pas beaucoup lui-même. Il évitait le bar et finit par trouver une table vide dans un coin. Il était prêt à partir, mais il voulait juste s’asseoir un moment.

— Dites-moi que vous avez faim, dit une voix de femme.

Shane leva les yeux et vit une femme mince aux cheveux noirs et brillants, vêtue d’un haut très coûteux drapé sur un jean qui l’était tout autant.

Rose Landry.

— Le chef vient de me donner ces beignets et ils ont l’air délicieux, mais je ne peux pas tous les manger, dit-elle en se glissant sur la banquette à côté de lui.

Elle posa sur la table une assiette remplie de beignets de morue salée haïtienne. Elle lui sourit, en prit un et le mit dans sa bouche. Ses yeux s’écarquillèrent de surprise.

— Oh mon Dieu ! C’est tellement bon ! Il faut que vous en mangiez.

Elle leva tardivement la main pour se couvrir la bouche en parlant. Puis elle se moqua d’elle-même.

— Désolée, dit-elle après avoir avalé. Je suis un cochon. Je m’appelle Rose, au fait, dit-elle en tendant sa main parfaitement manucurée.

Shane sourit et la serra.

— Shane, dit-il. Enchanté de vous rencontrer. Je suis un fan.

— Eh bien, dit-elle en se penchant un peu, seriez-vous surpris d’apprendre que je suis une de vos grandes admiratrices ?

— Vous aimez le hockey ? demanda Shane.

— Je suis née et j’ai grandi dans le Michigan, dit-elle. C’est vrai que j’aime le hockey !

— Oh ! Eh bien… merci.

— Il n’y a pas de quoi. Mangez un beignet, Shane Hollander.

Shane perdit la notion du temps alors qu’ils étaient assis dans la cabine et discutaient autour de (délicieux) beignets de morue. Rose était facile à aborder. Étonnamment. Ils sympathisèrent en décrivant les chalets au bord du lac où chacun d’entre eux avait passé les étés de leur enfance. Elle avait un frère aîné qui avait joué au hockey à l’université, puis était devenu ingénieur. Ses parents, comme ceux de Shane, travaillaient dans l’administration.

— Tu es déjà venu à Montréal ? demanda Shane.

— Une fois. Je tournais un rôle dans un film horrible opposant le FBI à des terroristes. Je ne me souviens même pas de son titre.

— Sous l’obscurité.

— Oh mon Dieu. Tais-toi. Tu l’as vu ?

Shane haussa les épaules et sourit. C’était vraiment horrible.

— Je vole beaucoup. Je regarde énormément de films.

— Heureusement, ce n’était qu’un petit rôle. Mais je n’étais à Montréal que pour une semaine cette fois-là. Et c’était l’été.

— C’est un peu différent ici en hiver.

Elle se pencha et dit, d’un ton feutré qui se voulait conspirateur.

— Michigan, tu te souviens ? L’hiver ne peut pas me faire peur.

Quelque chose se passa dans son ventre.

Il sentit ses joues chauffer un peu, puis il demanda, aussi doucement que possible :

— Alors, tu vas rester un peu en ville cette fois-ci ?

Son sourire lui fit comprendre qu’elle savait exactement ce qu’il demandait.

À la fin de la soirée, ils échangèrent leurs coordonnées et se donnèrent rendez-vous pour dîner dès que leurs emplois du temps respectifs le permettraient. Shane quitta le restaurant avec un petit élan dans la démarche. C’était facilement la meilleure relation qu’il aurait jamais avec une femme… jamais. Il aimait bien Rose. Il voulait apprendre à mieux la connaître. Il était excité à l’idée de passer plus de temps avec elle.

Et elle était très jolie. Évidemment, il n’y avait pas de doute sur le fait qu’elle était très jolie.

Mais surtout, Shane avait adoré parler avec elle. Elle était drôle et posait beaucoup de questions, mais aucune d’entre elles ne l’avait mis mal à l’aise.

Shane aimait une fille !

Dans la voiture, en rentrant chez lui, il riait de ses exigences ridiculement élevées.

Décembre 2016 – Détroit

Ilya se réveilla seul dans sa chambre d’hôtel à… Détroit ? Oui. Il était à Détroit.

Il jeta un coup d’œil au lit abandonné de son colocataire, puis à l’horloge. Huit heures et demie.

Il expira et se frotta les yeux avant de se redresser. Il n’était pas surprenant que Carmichael fût déjà levé et ait quitté la pièce. Ce type était tellement matinal que c’en était dégoûtant.

Ilya enfila quelques vêtements et se rendit au Starbucks du hall de l’hôtel pour prendre un café et un sandwich au petit-déjeuner. Deux de ses coéquipiers, Cliff Marlow et Victor Saint-Simon, étaient assis à une table.

— Roz ! Tu dois voir ça. Tu vas triper, mec ! l’appela Cliff.

Ilya n’arrivait pas à imaginer ce qui pourrait bien l’intéresser. Il s’approcha de la table et Victor lui tendit son téléphone. Il y avait un titre qui disait : « Rose Landry sort-elle avec la star de la NHL Shane Hollander ?

— Non, fut la réaction immédiate d’Ilya.

Il espérait que cela avait sonné plus dédaigneux pour ses coéquipiers que choqué.

— C’est vrai ?

Cliff rit.

— C’est une super star de cinéma ! Comment a-t-il pu la rencontrer pendant la saison de hockey ?

— Elle tourne un film à Montréal, lut Victor. Ils se sont rencontrés à la fête d’un ami commun… selon des sources anonymes.

Ilya renifla.

— Il y a des photos, dit Victor. Regardez.

Il tendit à nouveau son téléphone et Ilya le saisit. Il fit défiler quatre photos de paparazzi montrant Shane en train de dîner avec la magnifique star de cinéma aux cheveux noirs. Sur l’une d’elles, Shane riait.

Ilya se renfrogna et rendit le téléphone à Victor.

— Probablement rien, dit-il.

Janvier 2017 – Boston

Ce n’était pas rien. Au fil des semaines, de plus en plus de photos de Shane et Rose Landry ensemble étaient apparues sur Internet. Des photos des deux où on les voyait marcher ensemble, se sourire, quitter le restaurant ensemble, s’embrasser.

Sur la joue. Juste sur la joue. Ce n’était peut-être encore rien.

Ilya augmenta la résistance de son vélo d’appartement. Qu’est-ce que ça pouvait lui faire ? Pourquoi Hollander ne sortirait-il pas avec une belle femme ? Rozanov avait couché avec une belle femme deux nuits auparavant. Et une autre la nuit précédente.

Le fait était que… Hollander n’avait pas fait ça. Rozanov supposait qu’il devait avoir des relations sexuelles avec des personnes qui n’étaient pas lui, mais il n’y avait aucune preuve de cela. Il ne voulait pas trop y penser, ni dans un sens ni dans l’autre.

Il n’avait jamais vu Hollander avoir des rendez-vous consécutifs avec une femme. D’être vu avec une femme assez souvent pour que la presse le remarque.

Hollander avait une petite-amie.

Peut-être qu’il était amoureux.

Ilya resta sur le vélo jusqu’à ce que ses cuisses crient en signe de protestation. Il s’arrêta et but une longue gorgée de sa bouteille d’eau.

Il savait que cette chose ridicule entre eux n’allait pas durer éternellement. C’était juste… pratique. Alors peut-être que c’était fini maintenant. Et alors ?

La semaine suivante, Boston jouait à Montréal. La semaine suivante, c’était le All-Star Game. Hollander allait-il simplement… l’ignorer ?

En sortant du gymnase de l’équipe, Ilya se cogna l’orteil sur l’un des autres vélos. Il émit une série de jurons russes et lança sa bouteille d’eau contre le mur. Il essaya de contrôler sa respiration en regardant l’eau s’infiltrer dans la moquette noire et or.

— Bon sang, dit Cliff en descendant de son tapis de course. Qu’est-ce qui ne va pas chez toi ?

— Rien, grogna Ilya. Je me suis cogné l’orteil.

Il quitta la pièce en vitesse, sans prendre la peine de ramasser la bouteille d’eau.

Hayley, se dit-il.

Il lui enverrait un message pour voir si elle faisait quelque chose ce soir-là. Il l’aimait bien. Elle était amusante et elle avait les cheveux noirs.

Et des taches de rousseur.

Une semaine plus tard – Montréal

Lorsque le téléphone de Shane sonna, une heure après la fin du match contre Boston, il s’attendait à ce que ce soit Ilya.

Il s’agissait de Rose.

Viens avec nous ce soir. Nous serons à l’Ultraviolet.

Shane sentit un mélange confus d’anxiété et de soulagement l’envahir. Il n’était pas sûr de savoir quoi dire à Ilya, s’il lui avait envoyé un message. S’il avait voulu… le voir.

Parce que Shane avait une petite-amie maintenant. En quelque sorte.

Et elle voulait qu’il vienne en boîte avec elle et ses amis. Shane détestait les boîtes de nuit. Il ne se permettait jamais de boire plus de deux verres, ce qui était loin d’être suffisant pour qu’il se sente à l’aise sur une piste de danse.

Mais sa petite-amie – sa magnifique petite-amie star de cinéma – voulait qu’il sorte danser avec elle. Et c’était une chose que les petits amis faisaient. C’était vrai ?

Et s’il devait supporter que ses coéquipiers le taquinent sur le fait qu’il sortait avec elle – la semaine dernière, Shane avait trouvé un bouquet géant d’une soixantaine de roses dans son casier de vestiaire, ce qui était une farce très coûteuse et stupide – alors il devrait au moins essayer de s’amuser.

OK, répondit-il par texto. À quelle heure ?

Ilya n’allait absolument pas envoyer un texto à Hollander. Il n’en était pas question.

Ce qu’il allait faire à la place, apparemment, c’était bouder dans sa chambre d’hôtel et s’en prendre à son colocataire sans aucune raison.

— Hé ! dit Ryan Carmichael, après le énième commentaire de garce immérité d’Ilya. Va te faire foutre ! C’est quoi ton problème, d’ailleurs ?

Ilya soupira et s’assit au bout de son lit.

— Rien. Rien à foutre. J’ai besoin de m’envoyer en l’air. Sortons.

— Où ça ?

Ilya fit un geste de la main en direction de la grande fenêtre.

— Nous sommes à Montréal ! On trouve un club ! Allez, on y va.

Carmichael le regarda en souriant.

— C’est vrai, mec ! Je vais envoyer un message à Victor et Cliff.

Après six saisons très réussies dans la NHL, Shane avait acquis une réputation pour deux choses :

1. Être un leader naturel et un meneur de jeu exceptionnel, et ;

2. N’être absolument pas amusant.

Shane estimait que cette seconde accusation était injuste. Il était très amusant. Il pouvait se détendre avec une bière et plaisanter. Il était sociable. Il…

Il détestait les clubs. C’était une chose qu’il ne pouvait pas nier. Il ne dansait pas, il n’aimait pas les foules et il n’aimait pas la pression pour draguer les femmes. Au moins, ce soir, il n’avait pas à s’inquiéter de cette dernière chose.

Il trouva Rose et ses amis dans une zone VIP du club. Elle se leva et l’embrassa rapidement pour le saluer. Il reconnut la plupart des personnes présentes. Deux d’entre eux étaient ses coéquipiers du film X-Squad : Miles et Jiya. Miles était un jeune acteur avec une base de fans massive, en raison de son travail adolescent dans un feuilleton télévisé populaire. Il était extrêmement séduisant, avec une peau marron clair, une barbe parfaitement entretenue et les yeux les plus incroyables que Shane avait jamais vus. Ils étaient gris, si pâles qu’ils étaient presque argentés. Il était magnifique sans effort, vêtu d’un haut noir à manches longues, d’un pantalon gris foncé ajusté et d’un bonnet en tricot noir.

Shane lui fit un signe de tête maladroit et reçut en retour un sourire lent et absurdement sexy. Shane détourna rapidement le regard et alla s’asseoir à côté de Rose.

— Le match de ce soir était bon, déclara Rose.

— Oh, merci. Tu as regardé ?

Elle sourit en s’excusant.

— J’aimerais bien. Nous avons terminé le tournage de la journée il y a quelques heures. J’ai vérifié souvent le score sur mon téléphone, cependant !

Elle lui prit la main et la serra, puis la posa sur son genou. C’était probablement aussi naturel que possible pour elle, mais Shane avait l’impression que tout le monde regardait leurs mains jointes.

Qu’est-ce qui ne va pas chez moi ?

Un serveur apparut et Shane commanda une bière. Tous les autres semblaient boire de la vodka. Il n’avait pas l’intention de s’engager dans cette voie ce soir.

Ils restèrent assis à boire et à parler pendant plus d’une heure alors que le club se remplissait. La voix de Rose était visiblement rauque à force de crier par-dessus la musique. Shane avait à peine dit dix mots ; il se contentait d’écouter les autres et de rire quand quelqu’un faisait une blague. Lorsqu’il n’arrivait pas à suivre la conversation, il sirotait sa deuxième bière, observait la piste de danse et jetait quelques coups d’œil à Miles.

Ce qui était idiot, car Shane était ici avec Rose Landry.

— Viens danser avec moi ! s’exclama soudain Rose.

Elle se leva et essaya d’entraîner Shane avec elle.

— Oh, dit Shane. Non… Je, euh…

— Allez, viens. Je ne danse jamais !

— C’est un mensonge, dit Miles en riant.

— Eh bien, je veux danser avec Shane.

Shane entendit Miles dire quelque chose qui ressemblait beaucoup à « Nous sommes deux », mais il ne pouvait pas en être sûr à cause de la musique.

Shane se rendit et posa sa bouteille de bière sur la table. Il se leva et laissa Rose le conduire sur la piste de danse.

Shane avait vraiment, vraiment besoin d’améliorer sa garde-robe. Traîner avec Rose et ses amis lui donnait l’impression d’être un plouc, et le fait d’être sur la piste de danse ne faisait qu’accentuer le manque d’inspiration de sa garde-robe. Il avait fourni un effort ce soir, mais son polo prune et son pantalon bleu foncé lui semblaient plutôt basiques. Ses baskets étaient tout de même jolies.

Rose passa ses bras autour de son cou et ils dansèrent. Ou, du moins, elle dansait. Elle était éblouissante, et elle bougeait au rythme de la musique avec tant d’insouciance et de joie. Shane était fasciné.

La plupart des filles sur la piste de danse semblaient plus au genre de… Rozanov. Ou, du moins, à ce qu’il était presque sûr que Rozanov aimait, d’après les photos qu’il avait vues sur Internet complètement accidentellement et non parce qu’il effectuait parfois des recherches sur lui. Il pouvait facilement imaginer Ilya flirter avec une (ou deux) de ces filles blondes, bronzées, aux cils foncés et aux lèvres brillantes.

Il se demandait ce qu’Ilya faisait ce soir. Avait-il été… déçu… qu’ils ne soient pas ensemble ?

Shane avait-il été déçu ?

Rose fit voltiger ses cheveux noirs et rit.

— J’adore cette chanson, cria-t-elle.

Shane lui sourit. Il ne la connaissait pas du tout. Il garda ses doigts sur la taille de Rose, l’effleurant à peine, tandis qu’elle fermait les yeux et glissait une main le long de sa poitrine.

Shane comprenait ce qui était censé se passer. Il était censé… intensifier les choses. La toucher, la taquiner. La faire désirer. Et puis, ils s’embrasseraient et se rapprocheraient l’un de l’autre et…

Alors pourquoi ne le faisait-il pas ?

Ilya se dirigea directement vers la piste de danse dès qu’ils entrèrent dans le club. Il était tard et l’endroit était bondé. Un rapide coup d’œil lui permit de constater qu’il y avait beaucoup de bonnes options. Plein de filles superbes qui pourraient lui faire oublier Shane Hollander.

Attendez.

Impossible de ne pas apercevoir Rose Landry sur la piste de danse. Même dans cette foule, elle se démarquait.

Et il ne lui fallut qu’une seconde de plus pour réaliser que l’homme qu’elle entourait de ses bras – qui avait ses mains sur sa taille – était Shane Hollander.

Et puis zut.

Ilya se dirigea résolument vers l’autre côté de la piste de danse. Au bout d’une minute, il trouva une fille qui était heureuse de presser son corps contre le sien. Dès la chanson suivante, elle avait mis sa langue dans sa bouche.

Il se demandait si Hollander l’avait vu.

Miles les rejoignit sur la piste de danse, et Shane retira ses mains de la taille de Rose. Rose se retourna, sourit à Miles et dansa avec lui pendant un moment. Miles regardait Shane par-dessus son épaule. Il semblait y avoir un soupçon d’invitation dans ses yeux.

Shane détourna le regard, mal à l’aise. Il se tenait sur la piste de danse, se balançant à peine, les bras ballants le long du corps. Maintenant que Miles était là, il pouvait s’éclipser. Retourner dans la zone VIP. Peut-être même rentrer chez lui.

Ses yeux se posèrent sur un homme dont il était sûr qu’il s’agissait de Victor Saint-Simon, un joueur de Boston. Il souriait à une fille avec laquelle il dansait. Shane fronça les sourcils et jeta un coup d’œil autour de lui. Il aperçut Ryan Carmichael. Et Cliff Marlow.

Et Ilya Rozanov.

Ilya dansait avec une fille. Sa tête et ses épaules dépassaient la plupart des gens de la foule. Shane traversa la mer de danseurs qui se dirigeaient vers lui sans même s’en rendre compte.

Il s’approcha suffisamment pour voir que la chaleur de la pièce faisait friser les cheveux humides d’Ilya encore plus fort que d’habitude, et que sa peau brillait comme elle l’avait fait pendant le match. Mais ils n’étaient pas éclairés de cette façon ; lors des matchs, la musique ne battait pas la chamade, le corps d’Ilya ne se tordait pas et toute la pièce ne criait pas au sexe.

Ilya portait un tee-shirt à col en V qui était presque transparent, malgré sa couleur foncée. Parfois, la lumière l’éclairait et Shane pouvait voir le contour de son tatouage d’ours et l’éclat de sa chaîne en or. La fille avec laquelle il dansait lui tournait le dos, et elle semblait presser ses fesses contre son entrejambe. Ilya l’observait, les yeux sombres, les lèvres écartées. Shane le vit se mordre la lèvre inférieure et fermer les yeux avant d’incliner la tête pour l’embrasser dans le cou. Elle se retourna, se pencha et l’embrassa. C’était un baiser sauvage et dégoûtant. Elle avait les mains sur le devant de son tee-shirt.

Et Shane se sentit mal. Il devait partir.

Il se rendit compte, soudainement, comme s’il sortait d’un rêve, qu’il était seul au milieu d’une piste de danse… et qu’il ne dansait pas. Juste… en train de regarder. Ilya.

Il ne pouvait pas le laisser le remarquer.

Ilya se dégagea du baiser et sourit à sa partenaire très consentante. Elle embrassait bien. Elle avait un piercing sur la langue. Il aimait bien ça.

Il jeta un coup d’œil autour, se demandant où se trouvait le meilleur coin sombre pour…

Bon sang.

Lorsque son regard se posa sur Shane Hollander, les yeux de ce dernier s’écarquillèrent.

Shane l’avait-il juste… observé ?

Ilya ne put s’empêcher d’insister. Il lui adressa ce qu’il croyait être son sourire le plus sexy, et se pencha pour chuchoter à l’oreille de la jeune fille.

— On devrait aller ailleurs ?

Il ne quittait pas Shane des yeux.

— Désolée, dit-elle, le surprenant. Pas ce soir, bébé. Je suis ici avec mon petit ami. Il aime me regarder. Ça l’excite. Mais je pars avec lui.

Mais qu’est-ce que c’était que ce bordel ?

— Ton… petit ami ?

Il regarda nerveusement autour de lui.

Elle rit.

— Détends-toi. Il ne va pas te frapper. Il aime ça, comme je l’ai dit.

Elle lui embrassa la joue, se retourna et le quitta.

Et Shane était parti.

Furieux, et ayant encore plus besoin de se libérer qu’avant de quitter l’hôtel, Ilya quitta la piste de danse en trombe et attrapa Victor par le bras.

— Je m’en vais.

— Avec cette fille ? C’est ça, mec.

Ilya ne lui répondit pas.

De retour à l’hôtel, Ilya se masturba sous la douche avant de se jeter rageusement sur son lit.

Il n’arrivait pas à dormir. Il se recroquevilla sur le côté et regarda les minutes s’écouler sur le réveil à côté.

Stupide Shane Hollander. Stupide Rose Landry.

Oh, mon Dieu, qu’est-ce qui n’allait pas chez lui ? Pourquoi s’en souciait-il ? Ilya était prêt à laisser cette fille bizarre avec le petit ami pervers faire ce qu’elle voulait avec lui. Qu’importait ce que faisait Shane alors qu’Ilya n’avait pas besoin de lui ?

Sauf que Shane l’avait regardé embrasser cette fille. Et Shane avait l’air tellement bien. Pas au niveau vestimentaire, la garde-robe de Shane était aussi ennuyeuse que lui. Mais le fait de voir Shane Hollander dans cet environnement avait été… exaltant.

Et si Ilya avait pu se rapprocher de lui ? Shane aurait-il dansé avec lui, là, dans cette boîte de nuit bondée de Montréal ? Aurait-il laissé Ilya remonter ce stupide polo et passer ses mains sur les lignes dures de ses abdominaux ? Aurait-il penché la tête en arrière et aspiré une bouffée d’air quand Ilya aurait embrassé son cou ?

Non. Cela ne serait jamais arrivé. Shane était avec Rose maintenant. Et lui et Ilya ne pouvaient même pas paraître être amis l’un avec l’autre, sans parler d’être repérés en train de se frotter l’un contre l’autre dans un club.

Il pinça la croix qui pendait à son cou et la frotta avec son pouce, tout en regardant la pièce sombre d’un air renfrogné. Il n’avait jamais été fâché que quelqu’un couche avec quelqu’un d’autre. La plupart des choses le laissaient indifférent.

Était-ce simplement parce qu’Ilya aimait le sexe avec une généreuse dose de danger, et Shane lui fournissait les deux ? Ou était-il simplement puéril de devoir partager son jouet préféré avec une superbe star de cinéma ?

Quelque part, enfouie au plus profond de son cerveau, il y avait une troisième raison qui réclamait l’attention.

Ilya l’ignora.

Chapitre 15

Une semaine plus tard – Montréal

Shane aimait bien Rose Landry. Il l’aimait bien.

Il était facile de lui parler et elle dégageait une chaleur qui attirait les gens. Elle était une plus grande célébrité que lui, mais elle s’en accommodait si facilement. Elle riait beaucoup, et lorsqu’elle posait des questions aux gens – ce qui était souvent le cas – elle semblait sincèrement s’intéresser à leurs réponses. Peut-être était-ce parce qu’elle était actrice, mais elle semblait toujours très intéressée par les gens. Toujours en train d’observer. Et elle se souvenait de chaque détail.

Ils avaient couché ensemble quelques fois. C’était… bien. Mieux que d’habitude, en fait. Sauf que Shane savait qu’elle ne serait pas éblouie par sa célébrité au point d’oublier sa performance, et cela l’avait rendu nerveux. Ce qui l’avait rendu plus difficile à… jouer.

Mais elle s’était montrée patiente et serviable, et il avait terminé la tâche les deux fois. Il avait peut-être remarqué qu’elle était un peu surprise que cela semble être une telle corvée pour lui, surtout la deuxième fois. Il était sûr qu’elle n’était pas habituée à cela.

Ce soir, Shane était seul avec elle à une table privée dans un bar à vin du Vieux-Montréal. Il avait été surpris de la trouver seule à son arrivée. Il s’attendait à la foule habituelle des amis et collègues de Rose.

— J’ai pensé que ce serait bien d’avoir un peu de temps pour… parler, avait-elle expliqué. Juste nous deux.

— Bien sûr, avait acquiescé Shane. Oui, c’est vrai. Tu as raison. C’est bien.

Ils parlèrent longtemps, autour de vin et de charcuterie. À un moment donné, Rose rit d’une blague idiote que Shane avait faite.

— Tu es si mignon, dit-elle. Est-ce que je t’ai dit à quel point tu es mignon ?

— Non, dit Shane en rougissant un peu.

— C’est vrai. Je vais te dire, dit-elle en se penchant, Miles est extrêmement jaloux.

— De moi ?

Elle rit.

— Non, idiot ! De moi !

— Oh.

Shane laissa couler l’information.

— Oh !

Les yeux de Rose s’écarquillèrent un peu.

— Attends… tu n’as pas remarqué que Miles est gay ?

— Hum… Je crois que je n’y avais pas vraiment pensé, mentit Shane.

— Eh bien, il l’est. Et il est discrètement amoureux de toi.

— Oh.

Shane savait qu’il était rouge comme une tomate. Il espérait que le faible éclairage le cachait.

— Es-tu… surpris qu’un jeune acteur soit gay, Shane ?

— Non, je veux dire… non.

Elle se pencha en arrière sur sa chaise.

— Est-ce qu’il y a des joueurs de hockey gays ? demanda-t-elle. Je veux dire, évidemment, oui, il y en a, n’est-ce pas ? Mais y a-t-il des joueurs de hockey ouvertement gays ?

— Non, dit Shane. Je veux dire, oui. Il y a des joueurs gays. Des joueurs bi. Peu importe. Je suis sûr qu’il doit y en avoir, oui. Mais personne n’a jamais… fait son coming-out. Publiquement.

Pourquoi me pose-t-elle cette question ?

— Hum, dit-elle.

— Quoi ?

Elle lui fit un petit sourire. Il n’était pas sûr de ce qu’il signifiait.

— Je suis désolée. Je m’y prends mal.

— À propos de quoi ?

Et soudain, Shane eut l’impression d’être face à un coup. Il se prépara à l’impact.

Elle tendit la main et la posa sur la sienne.

— Shane. Je t’aime beaucoup. Mais… J’ai l’impression que je ne suis peut-être pas… faite pour toi.

— Tu l’es ! C’est vrai ! Je t’aime beaucoup aussi !

— Tu aimes me parler.

— Oui…

— Tu aimes… m’embrasser ?

— Bien sûr.

Elle rit.

— Ouah.

Oh, mon Dieu. Shane était en train de tout foutre en l’air.

— Je veux dire… oui, bien sûr que j’aime ça !

— C’est bon, Shane. J’ai juste… l’impression… que tu préférerais peut-être embrasser, juste pour l’exemple… Miles ?

Shane ne savait pas quoi dire. Il n’avait jamais été confronté à une telle accusation directe.

Sauf que ce n’était pas vraiment une accusation. Rose ne le jugeait pas. Elle essayait juste de le comprendre.

Il plongea son regard dans son verre de vin. Il savait qu’il avait déjà mis trop de temps à répondre. L’affaire était entendue.

— C’est bon, dit-elle à nouveau, d’une voix douce et chaude.

Ses doigts effleurèrent sa main d’un mouvement rassurant.

— Je t’aime bien, dit Shane à voix basse. J’aime être avec toi. J’aime te parler. Mais la partie sexuelle… Je sais que c’est… un problème.

— Ce n’est pas un problème, déclara-t-elle. Un problème est quelque chose que l’on peut résoudre. Nous sommes comme… une cheville carrée et un trou rond.

Elle fronça le nez.

— Beurk. Non. C’est dégueulasse. Oublie ce que j’ai dit.

Shane rit.

— J’ai compris.

— C’est juste que nous ne sommes pas censés aller ensemble. Et c’est très bien. Mais on ne peut pas continuer à essayer.

Shane acquiesça.

— Pour info, je ne suis pas sûr d’être… comme Miles, exactement.

Quand il croisa son regard, elle sourit.

— Eh bien, ce n’est pas quelque chose que tu dois découvrir aujourd’hui.

Elle but une gorgée de vin, peut-être pour se donner du courage, car les mots qui suivirent furent :

— As-tu déjà été avec un homme ?

Pour une raison quelconque, Shane n’avait pas envie de mentir. Il était arrivé jusqu’ici.

— Oui.

— Et ? C’était différent ?

— Bien sûr.

— Je veux dire… c’était mieux ?

La mémoire de Shane lui fournit des flashs de boucles brunes et d’yeux noisette étincelants, d’un sourire enjoué, de muscles durs et de mains fortes qui le maintenaient tandis qu’il était pénétré et rempli et…

— Oui, dit Shane doucement. Oui. C’était mieux.

Il se racla la gorge.

— Le truc, c’est que… Je préfère être le trou. Que la cheville.

— Ha !

Rose rejeta la tête en arrière, ravie. Shane rit aussi. Il se sentait soudain plus léger.

Plus tard, avant qu’ils quittent le bar, Rose lui lança un regard malicieux par-dessus le bord de son verre de vin et lui dit :

— Alors… dois-je donner ton numéro à Miles ?

— Non. Merci, mais non. J’ai besoin de… comprendre certaines choses.

— Je sais. Je ne faisais que plaisanter. En grande partie.

Ils attendirent son chauffeur à l’extérieur et elle dit :

— Soyons amis. Et je ne veux pas dire « j’espère qu’on pourra toujours être amis ». Je le pense vraiment. Soyons amis. Soyons les meilleurs amis du monde. Parce que je tiens vraiment beaucoup à toi, Shane. Et j’ai l’impression que tu n’as peut-être personne d’autre à qui parler de… certaines choses.

— J’aimerais bien. Tu as raison. Je n’aime pas ça. Et je tiens à toi aussi. Nous serons amis. Tu as mon numéro. Envoie-moi un texto. Envoie-moi des textos tout le temps. S’il te plaît.

— Chaque fois que nous serons dans la même ville, nous sortirons ensemble. Je le promets.

Elle le serra dans ses bras lorsque son chauffeur s’arrêta. Il lui rendit son étreinte et l’embrassa sur le dessus de la tête. Il fut surpris de sentir des larmes dans ses yeux.

La même nuit – Boston

Svetlana était sa préférée.

Ilya la regardait maintenant, perchée au bout de son lit, nue, en train de feuilleter les chaînes à la recherche du match de hockey Vancouver contre Colorado. Quand elle le trouva, elle lâcha la télécommande sur le matelas et se recula jusqu’à ce qu’elle soit à côté d’Ilya, contre la tête de lit. Elle retira la cigarette d’entre ses lèvres et tira une bouffée.

— Je pensais que vous aviez démissionné, dit-elle en plaisantant.

Elle avait des yeux d’un bleu éclatant et de longs cheveux raides si blonds qu’ils n’avaient presque pas de couleur. Elle ne pouvait pas moins ressembler à…

— Pourquoi Matheson est-il toujours sur la ligne d’attaque ? se plaignit-elle à la télévision, en russe. C’est n’importe quoi. Il a été horrible toute la saison. Ils devraient mettre Bogrov.

— Pourquoi n’entraînes-tu pas le Colorado alors ? demanda Ilya en reprenant sa cigarette.

— Ils auraient de la chance de m’avoir.

Ilya rit. Il avait rencontré Svetlana pour la première fois trois ans auparavant, lorsqu’elle travaillait pour le concessionnaire Lamborghini à Boston. Il avait été surpris d’apprendre, après avoir couché avec elle la première fois, qu’elle était la fille d’un joueur russe retraité des Boston Bears. Elle en savait peut-être plus sur le hockey qu’Ilya.

— Qu’est-ce que c’était que ce tir ? demanda-t-elle à la télévision. Il aurait dû aller plus haut !

— Mmm. C’est un peu plus difficile quand c’est toi qui le fais.

Elle fit un signe de la main dédaigneux.

— Qu’est-ce que tu en sais ?

Puis elle sourit et ils rirent tous les deux.

Malgré sa passion pour le hockey, elle n’avait jamais traité Ilya avec respect. C’était peut-être parce qu’elle était la fille d’une ancienne superstar qu’elle était incapable de mettre Ilya sur un piédestal. Elle semblait vouloir exactement la même chose que lui : une relation sans attente, de temps en temps. Ils s’amusaient ensemble et elle était incroyablement belle. Le fait qu’Ilya puisse lui parler en russe était un bonus.

— Bah. Matheson encore. Il est horrible !

— Pourquoi t’intéresses-tu au Colorado ?

— Je m’intéresse à toutes les équipes. Je n’aime pas que de bons joueurs russes soient placés sur la deuxième ligne pour qu’un Canadien sans talent puisse monopoliser l’attention.

— Sans talent ?

— Aucun talent ! Aucun ! Tu pourras le lui dire la prochaine fois que tu le verras.

— Je le ferai.

— C’est bien. Dis-lui que Svetlana Vetrova dit qu’il est horrible.

— Je le verrai la semaine prochaine au All-Star Game.

— Je n’arrive pas à croire que Matheson soit une star. Cela n’a aucun sens.

— Il est aimé.

— Il est horrible.

Ilya roula des yeux et sourit.

— Tu joues avec Shane Hollander cette année, n’est-ce pas ? Au All-Star Game ? demanda Svetlana, comme si elle ne connaissait pas la réponse.

— Oui. Est-il aussi horrible ?

— Non ! Non, Hollander est génial. J’adore Shane Hollander.

Elle ronronna en quelque sorte les derniers mots.

— Traîtresse.

— C’est un très bon patineur. Des mains si talentueuses. Et si mignon.

— Maintenant, tu essaies de me mettre en colère.

— Tu ne peux pas discuter ces faits, Ilya.

— Non, dit Ilya en écrasant le mégot de sa cigarette dans une petite assiette qu’il utilisait comme cendrier de fortune. Je ne peux pas les contredire. Il est très bon.

— Et mignon.

— Si tu le dis.

Elle ramena ses genoux sur sa poitrine.

— On va encore baiser ou je dois m’habiller ? J’ai froid.

Ilya réfléchit à sa question, puis haussa les épaules.

— J’ai faim. Tu devrais t’habiller.

Elle parut momentanément surprise, puis ses traits changèrent pour s’accorder à sa froide indifférence.

— D’accord.

Elle se leva et commença à récupérer ses vêtements sur le sol. Ilya la regardait, mais son esprit n’était pas sur son corps mince et parfait.

Aurait-il haussé les épaules si Shane lui avait demandé s’ils allaient encore le faire ? Aurait-il refusé sa chance de profiter de son corps autant de fois que possible ? Ne t’avise pas de te rhabiller, Hollander. Je n’en ai pas encore fini avec toi.

La vérité – la vérité qu’il essayait tant bien que mal d’ignorer – était que personne ne l’enflammait comme Shane Hollander. Toutes ces femmes… elles étaient magnifiques. Amusantes. Très sexy. Mais il ne pensait pas à elles une fois qu’elles étaient parties. Il ne les désirait pas. Avec elles, il pouvait être rassasié.

Il grimaça tandis que Svetlana remettait sa chemise en place. Shane Hollander n’était pas une option. Il n’en avait jamais été une, pas vraiment. Cette histoire entre eux devait cesser. C’était mauvais pour eux deux, et Ilya savait qu’ils devaient y mettre fin.

Ce qui l’effrayait, c’était qu’il souhaitait désespérément que cela continue.

Mais pas assez pour se mettre dans l’embarras. C’était la raison pour laquelle il n’avait même pas pris la peine d’envoyer un texto à Shane lorsque leurs équipes s’étaient affrontées à Montréal la semaine dernière. Il n’avait aucune envie d’être rejeté par lui.

Il n’avait pas non plus envie de le voir avec ses mains sur Rose Landry dans une boîte de nuit, mais le destin semblait déterminé à lui mettre Hollander dans les pattes. Une boîte de nuit ! S’il ne pouvait pas être à l’abri de Hollander là, alors où ?

Ilya se demandait si Rose Landry rejoindrait Shane en Floride pour le All-Stars Game. Il se demandait si elle l’accompagnerait désormais dans tous ses déplacements. Peut-être qu’ils se marieraient.

Pour la première fois, Ilya n’était pas impatient de participer au All-Star Game.

Chapitre 16

Janvier 2017 – Baie de Tampa

Shane était nerveux. Après six saisons et demie, il était habitué à son arrangement foireux avec Rozanov, mais quelque chose semblait différent maintenant. Peut-être était-ce parce qu’il avait enfin parlé à voix haute à quelqu’un de sa… préférence possible. Ou peut-être était-ce dû à l’étrange façon dont les choses avaient été laissées la dernière fois que Rozanov et lui avaient été ensemble, dans l’appartement d’Ilya. Ou peut-être que Shane se sentait plus sûr de ce qu’il voulait maintenant, après s’être éloigné d’une relation qui avait été presque parfaite.

Presque.

Il voulait voir Rozanov ce week-end. Il voulait être avec lui, seul, derrière des portes closes ; il était fatigué de se mentir à lui-même à ce sujet.

Cette année, Shane allait enfin savoir ce que cela faisait de jouer avec Ilya Rozanov. Six All-Star Games et c’était la première fois qu’ils étaient placés dans la même équipe. Les blessures et les arrangements bizarres que la ligue ne cessait d’inventer avaient empêché que cela ne se produise auparavant.

Il n’était pas le seul à se réjouir d’être le coéquipier d’Ilya. La presse s’amusait à écrire sur cet événement monumental où Shane et Ilya allaient devoir mettre de côté leur prétendue animosité et apprendre à travailler ensemble. Se demandaient-ils si c’était possible ?

Shane se sourit à lui-même en accrochant son costume dans le placard de la chambre d’hôtel. Si seulement ils savaient.

Mais, en vérité, s’il savait ce qu’Ilya pensait en ce moment. Il ignorait s’il voulait en finir ou aller plus loin. Il ne savait vraiment pas à quoi s’attendre de la part de son coéquipier temporaire de ce week-end.

Il jeta un coup d’œil à sa montre. La réunion de l’équipe en bas commençait dans quelques minutes.

Shane expira, puis se regarda dans le miroir.

C’est ce que nous allons faire.

Ilya n’avait pas envoyé de message à Hollander depuis plus de deux mois.

Non pas qu’ils se soient déjà contactés régulièrement, mais ce silence était particulièrement assourdissant. Ces dernières semaines, c’était la première fois qu’Ilya avait la certitude que, s’il lui envoyait un message, Shane ne répondrait pas.

Shane montrerait probablement le texto à sa petite-amie star de cinéma, et ils riraient du caractère pathétique d’Ilya.

Non. Ça n’arrivera pas. Bien sûr que Shane ne ferait pas ça.

Peut-être.

Ilya sortit son paquet de gommes à la nicotine de sa poche et en mit une dans sa bouche. Shane avait-il amené sa petite-amie au week-end des étoiles ? Allait-il la présenter à Ilya ?

Seigneur.

Ilya n’eut pas le temps de s’inquiéter, car à ce moment-là, Hollander entra dans le bar. Toutes les têtes se tournèrent. Certains se levèrent même, pour l’amour du ciel.

Ilya s’appuya sur le bar et regarda Shane serrer des mains et taper dans le dos des gens. Il le regarda sourire et rire avec tout le monde. Il avait l’air détendu et confiant, comme un homme qui avait repris sa vie en main. Comme un homme qui ne se posait plus de questions. Il avait l’air…

Bon sang, il a l’air tellement bien.

Peut-être que Rose l’avait emmené faire du shopping ou quelque chose comme ça. Soudain, il avait commencé à s’habiller comme le millionnaire qu’il était. Il portait une chemise blanche en lin, ouverte au col et dont les manches étaient retroussées. Ils étaient en Floride, après tout. Elle était rentrée dans un pantalon bleu ardoise qui lui allait parfaitement. La tenue était complétée par une ceinture tissée et d’élégantes baskets grises sans chaussettes.

Ilya portait un short et une chemise couverte de palmiers parce qu’il avait pensé que ce serait drôle. Maintenant, il se sentait comme un idiot.

Il commanda un autre verre pour arrêter de regarder Shane.

Il se maudit d’être aussi morose. Ce devrait être un week-end amusant ; l’hôtel était une station balnéaire.

Quelqu’un s’installa à côté de lui au bar. Sans regarder, Ilya sut qu’il s’agissait de Hollander.

— Salut, coéquipier, dit Shane.

— Bonjour, capitaine, dit Ilya, car Shane avait été choisi comme capitaine de l’équipe des étoiles. C’était une évidence.

Shane fit signe au barman et Ilya remarqua la montre hors de prix qu’il portait au poignet. Un cadeau de Rose, peut-être ?

— Alors ça devrait être amusant, hein ? dit Shane. Je me suis toujours demandé ce que ça ferait de jouer dans la même équipe.

— Vraiment ?

— C’est bien que ce soit en Floride cette année, hein ?

— Mmm.

La bière de Shane arriva et Ilya le regarda prendre une longue gorgée. Il fixa sa gorge pendant qu’il avalait.

Il n’en pouvait plus.

— Tu as… amené quelqu’un ? Avec toi ? demanda Ilya.

Shane secoua la tête.

— Non. Je veux dire… mes parents y ont pensé, mais ils sont allés à tellement de ces choses et ils vont déjà au Mexique le mois prochain, alors…

— Ah.

Rose Landry devait être occupée à tourner quelque part.

La langue de Shane sortit pour lécher sa lèvre supérieure. Ilya aurait juré que cela s’était passé au ralenti.

— Jolie chemise, dit Shane en souriant.

— Je me suis dit que j’allais me mettre dans l’ambiance. Tu vois.

— Toi, tu peux le faire.

Il parcourut le corps d’Ilya du regard, et le cœur d’Ilya s’accéléra.

— Ça a l’air bien.

Ilya aurait pu dire quelque chose de similaire en retour, mais il était trop occupé à fixer le creux de la gorge de Shane.

— Seigneur, regardez ça ! C’est magnifique !

Une paire de bras géants se posa lourdement sur les épaules d’Ilya et de Shane. L’intrus, Mike Brophy – un énorme défenseur du New Jersey – tira les têtes d’Ilya et de Shane l’une contre l’autre.

— C’est de cela qu’il s’agit ! Hollander et Rozanov qui travaillent ensemble ! J’adore ça !

Shane avait réussi à dégager sa tête du biceps de Brophy et lui adressa un sourire méfiant.

— Ça devrait être amusant, oui, répondit-il.

— N’écoute pas un mot de ce que dit cet enfoiré, dit Brophy en donnant un coup de coude à Ilya. On ne peut pas faire confiance à ce connard. Quoi qu’il te dise, il se fout probablement de ta gueule.

— Je m’en souviendrai, déclara Shane.

Brophy partit, en donnant des coups à chacun d’entre eux.

— Je pense qu’on peut s’attendre à beaucoup de ce genre de choses ce week-end, dit Shane.

Il se retourna pour s’appuyer sur ses coudes contre le bar.

— Ils devraient nous donner une chance d’apprendre à nous connaître, dit Ilya.

Il se pencha et baissa la voix.

— Nous pourrions avoir quelque chose en commun.

Shane sourit, la couleur montant sur ses joues.

— Tu as l’air en forme toi aussi, dit Ilya. Quelqu’un t’a emmené faire du shopping ?

Shane le regarda.

— Si je te dis quelque chose, tu me promets de ne le dire à personne ? Ou de te moquer de moi ?

Ilya ressentit une peur glacée dans son estomac. Il s’arc-bouta et dit :

— Bien sûr.

— Je, euh…

Ilya attendit la suite.

Je vois quelqu’un. Je suis fiancé. Je n’ai plus besoin de toi.

— J’ai engagé un styliste personnel.

Il y eut un moment de silence. Puis Ilya éclata de rire.

— Va te faire voir ! dit-il, ravi.

— Je n’aurais pas dû te le dire.

— Non ! J’adore ! Tu en as assez de ressembler à une merde ?

Shane essayait d’avoir l’air en colère, mais Ilya pouvait voir qu’il luttait contre un sourire.

— Je portais surtout, tu sais, des trucs athlétiques. Je suppose. Des pantalons de survêtement, des tee-shirts, etc. Certains gars de la ligue sont tellement à la mode et j’ai pensé que… Je pourrais avoir besoin d’aide.

— Cela n’a rien à voir avec Rose Landry ?

— Quoi ? Non. Je veux dire… oui, ses amis étaient tous très bien habillés tout le temps. Je pense que j’ai peut-être eu l’impression d’être un plouc quand on sortait ensemble. Je n’ai jamais vraiment fait attention aux vêtements et j’ai pensé… Je ne sais pas. Je veux juste mieux me présenter. Ne pas toujours m’habiller comme si j’allais à la salle de sport.

Malgré son anglais imparfait, Ilya n’avait pas manqué de remarquer le passé que Shane avait utilisé pour parler de Rose.

— Est-ce que toi et elle n’êtes plus…

Shane secoua la tête.

— Nous ne le sommes plus. Non. C’était juste une petite chose. Elle est géniale. C’est juste qu’on n’était pas… compatibles.

Il regarda alors Ilya avec sérieux. Ilya voulut l’embrasser.

— Quoi qu’il en soit, dit Shane en faisant un geste vers la salle avec sa bouteille de bière, je devrais dire bonjour à tout le monde.

Il s’éloigna du bar.

— C’est vrai.

Ilya se mit la main sur la bouche pour cacher son sourire ridicule.

Le week-end fut très amusant. Tout le monde avait beaucoup de temps libre le samedi, avant la compétition de compétences du soir. Beaucoup se prélassèrent autour de la piscine, profitant du soleil de Floride, ou allèrent à la plage. Shane passa une partie de l’après-midi au bord de la piscine.

La ligue avait demandé aux fans de voter pour les capitaines de l’équipe All-Star cette année, et ils l’avaient choisi. Shane se sentait un peu gêné, car, même s’il était le capitaine des Voyagers depuis deux saisons et demie et qu’il s’agissait de son sixième match des étoiles, l’honneur d’être nommé capitaine de l’équipe revenait normalement à l’un des joueurs les plus âgés. Shane n’avait que vingt-cinq ans.

Mais le fait d’avoir été nommé capitaine à la place de Rozanov avait été très agréable.

Rozanov était dans la piscine avec quelques autres joueurs et leurs enfants, faisant du bruit et des bêtises. Shane était assis sur une chaise longue avec une bouteille d’eau, secouant la tête et souriant en le regardant défier les enfants dans une course de natation. Il perdait chaque fois, puis se mettait en colère et accusait les enfants d’avoir triché. Les enfants riaient si fort que Shane craignait qu’ils ne se noient.

— Dernière course ! annonça Ilya. Match de championnat. Le gagnant remporte tout ! Les autres courses ne comptent pas !

L’un des enfants lui cria :

— Pas question !

— Allez, c’est parti. Encore une course. Si je perds… j’achèterai des barres chocolatées au distributeur.

Cela suffit pour que les enfants s’alignent d’un côté à l’autre de la piscine.

— Hé ! Hollander ! appela soudain Ilya.

Shane lui fit un signe de tête.

— Tu dois regarder, d’accord ? dit Ilya. Assure-toi qu’aucun de ces tricheurs ne triche.

— D’accord.

— Vous savez qui est ce type, les enfants ? demanda Ilya.

— Shane Hollander, répondit la plupart d’entre eux en même temps.

— Vraiment ? dit Ilya, feignant le choc. Vous avez entendu parler de ce type ?

Ils rirent. L’un des plus courageux dit :

— C’est le meilleur joueur de la ligue !

— OK, tu es hors course. Hors de la piscine. De la Floride. Au revoir. Où est ton père ?

Les enfants rirent davantage. Shane rit aussi. Il se demanda si Ilya avait déjà pensé à avoir des enfants. Il était bon avec eux.

La course commença enfin. Ilya prit la tête, puis prétendit qu’il avait été attaqué par un requin.

L’un des enfants dit :

— Tu dois nous acheter des barres chocolatées !

— Oh, bon sang. Hé, Hollander ! J’ai besoin de dix dollars !

Shane faillit lui faire un doigt d’honneur, mais il se souvint des enfants.

— Boston a arrêté de te payer ou quelque chose comme ça ? dit-il en souriant.

— J’ai oublié mon portefeuille !

— Bien sûr.

Ilya se hissa hors de la piscine. Shane eut un peu de mal à respirer en le regardant se diriger vers sa chaise. Son maillot de bain mouillé collait à ses cuisses et à son entrejambe, et l’eau coulait en petits ruisseaux le long de sa poitrine. Lorsqu’il atteignit la chaise de Shane, il secoua violemment la tête, si bien que l’eau vola sur ses vêtements secs.

— Ah ! Pu…

Shane s’arrêta net.

— Arrête ça !

Au lieu de cela, Ilya descendit en piqué et l’entoura de ses bras. Les yeux de Shane s’écarquillèrent.

— Lâche-moi ! Qu’est-ce que…

Il était choqué qu’Ilya fasse quelque chose d’aussi… public. Choqué et un peu ravi.

Mais pour tous ceux qui regardaient, c’était juste un Rozanov typique qui jouait au con. Tout le monde riait tandis que Shane se tortillait dans une tentative maladroite de se libérer.

Lorsqu’il le lâcha enfin, Shane le bouscula et tenta de prendre un air contrarié, mais il savait que son visage était rougi et il ne put s’empêcher de sourire. Ilya se redressa de toute sa hauteur, dominant Shane avec le soleil derrière lui. Chaque centimètre de son corps brillait d’un éclat doré.

Il fallut toute la volonté de Shane pour s’empêcher de tendre la main vers lui. Il était magnifique.

Il le scrutait, ses cheveux mouillés lui tombant dans les yeux, et Shane suivit son regard jusqu’à sa propre poitrine. Sa chemise était mouillée. C’était une chemise à carreaux Vichy blanc et bleus, dont certaines parties étaient maintenant transparentes.

— Tu as abîmé ma chemise, dit Shane.

— Désolé, dit Ilya.

Il ne l’avait pas l’air du tout.

Shane se lécha la lèvre inférieure.

Ilya se détourna rapidement de lui.

— Hé ! Brophy ! J’ai besoin de dix dollars ! Hollander est un radin.

Ilya passa du centre à l’aile droite pour le All-Star Game afin de pouvoir jouer sur la ligne avec Hollander. Il était heureux de le faire ; il attendait depuis longtemps l’occasion de jouer avec Shane.

Et jouer avec lui était tout ce qu’il avait imaginé.

En fait, il se sentait mal pour son coéquipier de l’aile gauche, Carson, car pour Ilya, il n’y avait personne d’autre sur la glace. Hollander pouvait en fait suivre Ilya, et c’était comme s’ils lisaient dans l’esprit de l’autre lorsqu’ils se passaient le palet. Ils n’avaient pratiquement pas eu le temps de s’entraîner ensemble, mais ils s’entendaient comme jamais Ilya ne l’avait fait avec un autre joueur. C’était exaltant.

Ilya reçut une passe de l’un des défenseurs et s’élança. En jetant un coup d’œil sur sa gauche, il vit que Shane était juste à côté de lui. Il franchit la ligne bleue, envoya le palet à Shane, qui le renvoya, et Ilya le retransmis à la dernière seconde. Shane le propulsa dans le coin supérieur du filet pour son quatrième but du match.

Shane leva les bras en signe de célébration et il avait l’air si heureux. Il rayonnait, ses yeux étaient plissés et ses joues rougissaient. Ilya l’enlaça et Shane l’entoura de ses deux bras. Ilya sentit une bouffée du souffle chaud de Shane sur son cou, et il pouvait voir le scintillement de la sueur sur sa peau et Ilya l’embrassa, fort, sur la joue. Il était sûr, que pour la foule, cela ressemblait à l’odieuse manigance habituelle d’Ilya, que le baiser n’était qu’une autre façon d’ennuyer Hollander. Mais la vérité, c’était qu’il n’avait pas pu s’en empêcher. Il avait vu une opportunité, et il l’avait saisie.

— C’est quoi ce bordel ? dit Shane en riant.

Ilya sentit ses propres joues s’enflammer, ce qui était un sentiment rare et inconfortable.

— Joli but, dit-il.

— Belle assistance, dit Shane en le regardant bizarrement.

Ilya sourit et haussa les épaules. Il donna une tape dans le dos de Shane d’une manière exagérément machiste et se dirigea vers le banc.

Le dimanche soir, après le match, quelques gars allèrent dans un restaurant mexicain qui, selon l’un des joueurs de Tampa Bay, offrait la meilleure cuisine de la ville. Quelques autres burent simplement au bar de l’hôtel. Il y eut également plusieurs fêtes dans les chambres.

Shane était assis sur la plage, seul. Il faisait nuit, mais il y avait encore pas mal de gens qui se promenaient au clair de lune. Il supposait que c’était exactement ce que l’on venait chercher en Floride.

Il avait juste besoin d’une heure ou deux pour lui. Le week-end avait été difficile pour de nombreuses raisons. Il avait essayé de garder une certaine distance entre lui et Ilya, à la fois parce qu’il ne pouvait pas se fier à lui-même pour ne pas le toucher d’une manière ou d’une autre, et aussi parce que les médias étaient tellement obsédés par le fait qu’ils jouaient ensemble alors qu’ils se « détestaient », qu’il ne voulait pas donner d’eau à leurs moulins. Il ne voulait pas non plus changer la donne. La rivalité était bonne pour la ligue, bonne pour leurs carrières, et, surtout, c’était une très bonne couverture pour la vérité.

Il enfonça ses orteils dans le sable frais. Il écouta les vagues qu’il pouvait à peine voir dans l’obscurité. C’était agréable. Il passait une grande partie de sa vie à l’intérieur. Les patinoires, les gymnases, les chambres d’hôtel, les aéroports et les avions.

Quelqu’un s’assit à côté de lui, à quelques centimètres. Il n’eut même pas besoin de regarder.

— Je t’ai trouvé, dit Ilya.

— Tu me cherchais ?

— Bien sûr que non.

Ils restèrent assis en silence pendant un moment. Ilya plaça ses mains derrière lui, à côté de celles de Shane dans le sable, et étendit ses longues jambes. Ses pieds étaient nus, comme les siens.

— J’ai cherché le mot, dit Ilya. Compatible.

— Quoi ?

— Je pensais savoir ce que cela signifiait. Mais je voulais vérifier.

Shane réfléchit un instant, puis comprit à quoi Ilya faisait référence.

— Oh.

— Toi et Rose Landry…

— Oui, c’est vrai. Pas compatible. Pas de cette façon, en tout cas.

Ilya resta silencieux. Shane regarda autour de lui pour voir si quelqu’un était assez proche pour les entendre. Ils semblaient être seuls.

Il faisait très sombre.

— Quand est-ce que tu t’envoles ?

— Tôt, dit Ilya.

— Moi aussi. Columbus.

— Toronto.

Quand Ilya prononça le nom de la ville, il roula légèrement le « r » et prononça le deuxième « t ».

Shane sourit.

Sans crier gare, Ilya déplaça sa main jusqu’à ce qu’elle soit juste à côté de la sienne, puis il accrocha leurs pouces l’un à l’autre. Son premier réflexe fut de se retirer, mais il résista. Il ferma les yeux et essaya de ne pas espérer des choses impossibles. Il résista également à l’envie de poser sa tête sur l’épaule d’Ilya.

— Dans quelle chambre es-tu ? chuchota Shane.

— 1217.

— J’aimerais parler. Dans un endroit privé.

Ilya retira son pouce. Shane voulut le reprendre.

Ilya se leva et dit :

— À bientôt, avant de retourner vers l’hôtel.

Chapitre 17

Ilya se tenait au milieu de sa chambre d’hôtel. Shane voulait-il vraiment lui parler ? Est-ce que « parler » était un code pour quelque chose d’autre, comme cela avait toujours été le cas auparavant ? Shane avait-il ressenti le même changement dans leur relation qu’Ilya la dernière fois qu’ils s’étaient vus ? Si c’était le cas, cherchait-il à rompre les choses et à s’enfuir… ou à s’y adonner ? Ou peut-être ne savait-il pas ce qu’il voulait, parce qu’Ilya ne le savait certainement pas.

Il savait aussi que ce qu’ils voulaient tous les deux n’avait probablement pas d’importance de toute façon.

Ilya aurait aimé qu’ils aillent se promener, au clair de lune, sur la plage. Il en avait assez des chambres d’hôtel.

Son téléphone sonna.

Je suis là.

Il ouvrit immédiatement la porte.

Shane se glissa à l’intérieur. Ses vêtements étaient froissés et un peu sablés par la plage. Ses cheveux avaient été ébouriffés par la brise de l’océan.

Il traversa la pièce sans parler et s’assit au bout du lit. Il joignit les mains et regarda le sol.

— Ouah, dit Ilya. Ça a l’air sérieux.

— Ce n’est pas… Je veux dire… en quelque sorte. Juste… tais-toi une seconde, d’accord ?

Ilya s’assit sur la commode, juste en face du bout du lit, et attendit.

— C’est…

Shane grimaça.

— Ce n’est pas que moi, n’est-ce pas ?

— Pas seulement toi ?

— Je veux dire… tu le sens aussi, n’est-ce pas ?

— Sentir quoi ?

— Mon Dieu, va te faire voir. Tu sais ce que je veux dire ! La dernière fois que nous étions… ensemble… c’était… différent.

Ilya haussa les épaules et détourna le regard. Il savait que ce n’était pas la bonne réaction, mais il ressentait une horrible vague d’émotion qu’il ne pouvait pas laisser voir à Shane.

— Ne fais pas comme si tu ne savais pas de quoi je parle, dit Shane avec colère. C’est déjà assez difficile sans que tu sois un abruti.

Ilya se retourna vers lui, son expression cachant soigneusement tout ce qu’il ressentait.

— Que veux-tu, Hollander ?

— Je…

Shane ne semblait pas savoir quoi dire ensuite.

— Nous nous voyons et nous baisons. C’est simple, dit Ilya.

— Simple, grommela Shane. C’est vrai.

Ilya haussa à nouveau les épaules.

— C’est simple pour moi.

— Foutaises.

Ilya roula des yeux. Pourquoi Hollander disait-il tout cela ? Pourquoi maintenant ?

— Je pense que je suis gay, déclara Shane.

Ilya le regarda un instant, surpris. Puis il se mit à rire.

— Ah oui ? Qu’est-ce qui te donne cette idée ?

Shane lui lança un regard noir, ce qui fit encore plus rire Ilya.

— La dernière fois que ma queue était dans ta bouche, j’ai pensé que tu étais peut-être un peu gay, taquina Ilya.

— Va te faire voir. Tu n’es pas gay.

— Non, dit Ilya, redevenu sérieux. Pas complètement.

— Eh bien… Je pense que je pourrais l’être. Complètement.

Ilya l’étudia un moment, puis dit :

— D’accord, tu es donc gay. Et alors ?

— Eh bien, c’est en quelque sorte une grosse affaire ! Pour moi, en tout cas. Désolé si je t’ennuie !

Ilya se laissa glisser de la commode et se dirigea vers le mini-frigo. Il en sortit une canette de Coca et une canette de Ginger Ale. Il tendit le soda à Shane en s’asseyant à côté de lui sur le lit.

— Pourquoi me dis-tu que tu es gay ? demanda Ilya à voix basse.

Shane rit sans humour.

— À qui d’autre vais-je le dire ?

Ilya but une gorgée de son Coca.

— Tu n’es pas le seul joueur gay de la NHL. Probablement.

— Je sais.

— Alors ?

Shane soupira.

— Ce n’est pas seulement… le fait d’être gay, dit-il, maladroitement, comme s’il s’habituait encore à ce mot. C’est toi. Toi et moi. Être gay est une chose. Sortir avec son rival en est une autre.

— C’est pour cela que c’est un secret.

— Je le sais, mais…

Shane se passa une main dans les cheveux, exaspéré.

— La dernière fois que nous étions ensemble, c’était… agréable, dit-il doucement.

Ilya resta silencieux un moment, puis admit :

— C’est vrai.

— J’ai eu l’impression que nous étions… plus.

— Nous ne pouvons pas être plus, Hollander.

Shane se tourna pour regarder Ilya.

— Voudrais-tu l’être ? Si nous le pouvions ?

— Nous ne pouvons pas.

— Ce n’est pas ce que j’ai demandé.

Ilya se leva et posa sa canette de Coca sur la commode.

— Ça n’a pas d’importance, putain !

Shane sursauta et tripota la canette de Ginger Ale qu’il n’avait même pas ouverte.

— Je ne peux pas continuer à prétendre que je ne t’aime pas, dit-il finalement.

— Tu ne m’aimes pas, argumenta Ilya.

— Je t’aime bien. Je… je t’aime peut-être trop.

Le cœur d’Ilya se serra.

— Ne fais pas ça, gémit-il. Ne fais pas ça, Hollander. Je ne suis pas…

— Ça en vaut la peine ?

Ilya lui lança un regard noir.

— Je ne suis pas gay. Je ne suis pas gay. Et je ne peux pas être… quelque chose qui s’en rapproche, d’accord ?

Shane rit.

— Eh bien, tu fais un travail de merde à ce sujet !

— Pas en public. Je ne peux pas… Je ne pourrais pas rentrer chez moi.

— Ta famille ?

— La Russie. Je ne pourrais pas rentrer en Russie.

Shane avait l’air horrifié.

— Qu’est-ce qui t’arriverait ?

— Je ne veux pas le découvrir.

Il sembla réfléchir à la question.

— Est-ce que tes parents… t’aideraient ?

Ilya secoua la tête et s’assit par terre contre le mur.

— Mon père est flic.

— Oh, dit Shane. Seigneur.

— Mon frère est flic.

— Et ta mère ?

— Morte.

— Je suis désolé.

— J’étais jeune, dit Ilya en faisant un geste de la main comme si cela n’avait aucune importance pour lui, ce qui était loin d’être le cas. J’ai une belle-mère. Elle est… très jeune pour mon père.

Il renifla.

— Ma mère était très jeune pour mon père.

— Oh.

Ilya expira lentement.

— Mon père n’a jamais été facile à vivre. Il est très… attaché à ses vieilles habitudes. Très strict. Mon frère, Andreï, est un peu comme lui. Mais maintenant… mon père est malade.

— Malade ? Comme… un cancer ?

Ilya secoua la tête.

— Non. Alzheimer.

— Oh. Merde. Je suis désolé.

Ilya acquiesça. Voilà. Maintenant, quelqu’un savait.

— Il doit être fier de toi. Tu es une superstar !

Ilya en rit presque.

— Il ne voulait pas que je parte. Il voulait que je reste en Russie.

Aucun des deux hommes ne dit quoi que ce soit pendant un moment.

— J’aime mon pays, déclara Ilya. Mais je ne pouvais pas y rester.

— Cela m’aurait rendu la vie beaucoup plus facile, plaisanta Shane.

Ils rirent tous les deux. Shane secoua la tête et regarda le plafond. Et Ilya le regarda simplement. Cette superstar étrangement peu sûre d’elle qui était si belle, si douce et si présente.

— Tu as l’air vraiment bien, dit Ilya.

Shane se leva et posa son soda au gingembre sur la commode, à côté du Coca abandonné par Ilya. Il se laissa tomber sur le sol, à cheval sur les jambes tendues d’Ilya.

— Hé, dit Shane à voix basse.

Ilya céda et l’attrapa. Dès qu’il eut Shane dans ses bras, ce fut fini. Il se pencha en avant et prit sa bouche. Cette fois, la sensation était différente. Il enroula ses bras autour du dos de Shane et l’attira contre son corps. Ses mains enveloppèrent son visage tandis qu’il l’embrassait avec la force de tout ce qu’ils avaient failli dire à voix haute.

Il était tard et Shane savait qu’il devait retourner dans sa propre chambre, mais il était au lit avec Ilya. Pas seulement au lit, mais blottis l’un contre l’autre, Ilya lui caressant doucement les cheveux. Shane faisait rouler le crucifix d’Ilya entre son pouce et son doigt.

— Tu es croyant ? demanda Shane. Ou est-ce que tu portes juste ça ?

— Je ne vais plus à l’église.

— Mais tu crois en Dieu ?

— Oui. Je pense que oui.

Shane ne répondit rien. Il se contenta de réfléchir à cette information.

— Tu penses que c’est idiot ? demanda Ilya.

— Non ! Non, je suis juste surpris, je suppose.

Ilya rit doucement.

— Quoi ? demanda Shane.

— Tu ne crois pas en Dieu, mais tu penses que si tu mets le patin droit avant le gauche, tu joueras un match génial.

Shane secoua la tête et sourit.

— C’est différent. C’est de la science.

Ilya ricana et lui embrassa le sommet du crâne.

— C’était celui de ma mère.

— Oh.

Il cessa de faire tourner la croix et la posa doucement contre la poitrine d’Ilya.

— Veux-tu parler de… quelque chose ? De ta famille ?

— Non, dit Ilya. Pas ce soir.

— Mais tu peux, tu sais. Parle-moi.

Pendant un moment, Ilya resta immobile.

— Merci, dit-il.

Shane se demandait si Ilya le ressentait aussi. La lourdeur des conséquences de leurs rencontres. L’impossibilité de tout. Il le ressentait chaque fois. Le but de leurs rencontres était de se libérer, mais il se sentait chaque fois un peu plus empêtré.

— Je devrais probablement y aller, dit Shane.

Ilya ne répondit pas, alors il fit un mouvement pour sortir du lit. Ilya le tira en arrière et il se retrouva sur lui, puis embrassé et enfin sous lui.

— Reste, dit Ilya.

— Je ne peux pas.

Mais il aimait qu’Ilya le lui demande.

— Personne ne le remarquera. Ce week-end, c’est le chaos.

— Trop risqué.

Ilya secoua la tête.

— Quand est-ce que je t’aurai aussi longtemps que je le voudrai ?

Le cœur de Shane fit un bond.

— Je ne sais pas. Dès que possible ?

— Oui.

Ilya se pencha et l’embrassa.

— Quand j’aurai gagné la Coupe Stanley cette année, nous devrions aller quelque part.

Shane roula des yeux.

— Tu ne gagneras pas cette coupe. Et où diable irions-nous ?

— Je ne sais pas. Quelque part où personne ne nous connaît.

— Quoi, comme la lune ?

— Non, comme… les Fidji.

— Non. Il suffit d’un touriste canadien muni d’un iPhone.

— Nous allons escalader une montagne. Nous trouverons une grotte.

Shane sourit tristement. Ils n’iraient nulle part ensemble et ils le savaient tous les deux.

— Tu retournes en Russie cet été ?

— Oui.

— Eh bien, alors…

— Où iras-tu ?

— Dans mon chalet, principalement, déclara Shane.

— Ça a l’air sympa.

— C’est vrai. C’est mon endroit préféré sur Terre.

Bien que ce lit lui fasse une forte concurrence.

Il se laissa aller à un dernier baiser, se déplaçant pour couvrir le corps d’Ilya avec le sien tout en le buvant.

— Je dois y aller.

Il écarta les boucles des yeux d’Ilya et ce dernier saisit son poignet, puis attira sa main à ses lèvres. Il embrassa légèrement le bout de ses doigts, lui coupant le souffle.

— Et toi ? demanda Ilya.

Sa voix était sexy quand il était endormi, éraillée et gutturale. Il déposa un baiser sur la paume de Shane.

Shane ferma les yeux, juste pour soulager l’un de ses sens surstimulés. Il serait si facile de céder à…

— Oui, dit-il. C’est vrai.

Avec beaucoup d’efforts, il quitta le lit et ramassa ses vêtements sur le sol. Pendant qu’il s’habillait, du sable s’écoula des revers de son pantalon sur la moquette de l’hôtel. Ilya resta sur le lit, l’observant peut-être. Shane ne pouvait se résoudre à le regarder, craignant de se retrouver à nouveau dans ses bras s’il jetait ne serait-ce qu’un coup d’œil dans sa direction.

Arrivé à la porte, il s’autorisa enfin à se retourner vers Ilya. Il était assis, le drap blanc recouvrant ses genoux. Il se mordillait la lèvre, comme s’il se demandait s’il devait ou non dire quelque chose. Il y eut un long silence tendu entre eux, puis Ilya dit :

— Bonne nuit. Shane.

Chaque fois qu’Ilya l’appelait par son prénom, une décharge de plaisir traversait son corps.

— Bonne nuit, Ilya.

Il vérifia que le couloir était vide, puis se glissa hors de la chambre d’Ilya. Comme le couloir était désert, personne ne vit le sourire qui faillit fendre en deux son visage.

Chapitre 18

Février 2017 – Montréal

Deux semaines après le week-end des étoiles, Shane reçut un message de « Lily ».

Tu peux croire à ces conneries avec Zullo ?

Frank Zullo était un défenseur des Admirals de New York qui avait la réputation d’être un sacré numéro. Il avait été arrêté la nuit précédente pour s’être battu dans un bar ou quelque chose comme ça, et maintenant il n’était plus dans l’équipe.

Shane : Oui, c’est fou. Je n’arrive pas à croire qu’il l’ait mis sur la touche.

Lily : Je déteste ce type.

Shane : Il a toujours eu l’air d’un connard, oui.

Il se souvint de quelques fois où Zullo l’avait traité de « suceur de bites », de « pédé » ou d’autres choses gentilles.

Lily : Qu’il aille se faire voir. Scott Hunter doit être heureux.

Shane : Oh, oui. On peut dire qu’il l’a toujours détesté.

Lily : Un homophobe de moins dans la ligue.

Shane : Oui, mais il reste encore un million de pages à parcourir.

Il était en train de préparer son smoothie d’après-course. Il mit le mixeur en marche et guetta le prochain message sur son téléphone.

C’était nouveau. Il se demandait pourquoi ils n’avaient pas pensé à faire cela avant : se parler de hockey, même s’il s’agissait surtout de ragots. Dans le passé, ils ne s’étaient envoyé que des textos pour organiser discrètement leurs rencontres.

Il se demandait ce qui avait poussé Ilya à engager la conversation cette fois-ci.

Lily : Où es-tu ? À la maison ?

Shane : Oui. Je viens de rentrer d’une course.

Lily : Bien. Tout en sueur ? [: p]

Shane rit.

Sur le point de prendre une douche

Lily : Nous devrions utiliser Skype pendant que tu fais ça. Téléphone vidéo.

Shane : Mon téléphone serait mouillé.

Lily : Pourquoi n’avons-nous jamais skypé avant ?

Shane en fut surpris.

Tu le voudrais ?

Lily : Peut-être. Le ferais-tu ?

Il supposait qu’Ilya parlait de sexe par téléphone. Ou du sexe vidéo. Ou n’importe quoi d’autre. Shane n’avait jamais rien fait de tel avec quelqu’un auparavant. Mais c’était une possibilité pour eux. Si aucun d’entre eux ne sauvegardait l’appel, il n’y avait pas de danger, n’est-ce pas ?

Shane changea de sujet.

Joli but hier soir.

Lily : Oui, eh bien. Tu sais…

Ensuite,

Lily : Il faut que je te raconte cette histoire que Hammersmith nous a racontée hier soir…

Ils échangèrent des textos pendant presque une heure. À la fin, Shane était allongé sur son canapé, ses pouces volant sur le clavier de son téléphone, et il riait souvent dans la pièce vide. Il finit par rappeler à Ilya qu’il avait vraiment besoin de prendre une douche. Il fut surpris de voir à quel point il était difficile de mettre fin à leur conversation.

Il avait l’envie embarrassante d’écrire J’aimerai que tu sois là ou quelque chose comme ça. Il résista. À la place, il écrivit « À plus tard », qu’il ponctua de l’emoji d’un smiley portant des lunettes de soleil. Ilya signa avec l’emoji d’un visage qui embrasse.

Boston

Ilya envoyait un SMS à Shane d’une seule main.

Il ne lui avait pas dit qu’il s’était bousillé le coude pendant le match de la veille. Il s’était coincé bizarrement contre la bande, et maintenant ça faisait mal de le redresser.

Il avait reçu l’ordre de se reposer et il s’ennuyait. Il se disait que c’était la seule raison pour laquelle il lui avait envoyé un message.

En raison de sa blessure et du fait qu’il était neuf heures du matin, il avait surtout plaisanté lorsqu’il avait suggéré le sexe par téléphone. Mais il se demandait si Shane le ferait un jour. Il ne pouvait pas imaginer…

Ou peut-être le pouvait-il. Parce que soudain, ce fut ce qu’il fit. Très clairement.

Il le voyait déjà. Shane avec son petit visage déterminé, faisant semblant de ne pas être terrifié. Où serait-il ? Sur son lit ? Sur son vrai lit ? Celui qu’Ilya n’avait jamais partagé parce qu’il n’avait jamais été dans sa vraie maison ?

Ilya ferma les yeux et s’enfonça dans les oreillers de son propre lit.

À quoi ressemblait la chambre de Shane ? Ennuyeuse, très certainement. Des murs blancs. Probablement une photo encadrée de ses parents sur sa table de nuit. Ilya la remplaça rapidement par une photo encadrée de lui-même. Une photo dédicacée.

Shane avait sans doute des plantes d’intérieur. Sa chambre à coucher devait être baignée de lumière naturelle. Il y avait peut-être aussi une petite bibliothèque avec des livres de motivation ennuyeux et des biographies de sportifs. Des draps bleus.

Il portait probablement un pyjama complet au lit. Le genre avec des boutons.

Mais peut-être qu’il ne boutonnait pas toujours ses vêtements. Peut-être qu’il se prélassait dans son lit avec sa chemise de pyjama ouverte et son pantalon un peu trop bas. Sa lampe de chevet était allumée pour qu’il puisse lire son livre ennuyeux.

Et puis, quand il en avait assez de lire, il posait le livre proprement sur sa table de nuit, puis bâillait et s’étirait. La chemise s’ouvrait un peu plus.

Et peut-être que les yeux de Shane se fermeraient, et qu’il laisserait sa main voyager paresseusement le long de sa poitrine et sur ses abdominaux. Il effleurerait ses cuisses et soupirerait en voyant le renflement de son pantalon de pyjama.

Ilya ne se reposait pas vraiment.

Stupide blessure au coude. Pourquoi fallait-il que ce soit le droit ?

Il fallait que ce Skype se produise. Il allait faire sortir quelques mots cochons de la jolie petite bouche de Shane. Il le forcerait à sortir de sa zone de confort. Il pourrait en faire un défi. Shane ne pouvait pas résister à un défi.

Il se saisit maladroitement de la main gauche et se donna une lente caresse.

Il voulait une journée entière avec Shane. Un week-end. Une semaine. Il voulait être dans un endroit où personne ne pourrait les interrompre. Peut-être que c’était tout ce dont il avait besoin. Juste l’occasion de faire sortir Shane Hollander de son système. Il avait besoin de lui pour boire à sa faim et s’en aller.

Parce qu’il devrait s’en aller. Cette affaire devenait déjà trop compliquée.

Mars 2017 – Boston

Il s’agissait maintenant d’avancer à toute allure.

Boston et Montréal étaient au coude à coude pour la première place de leur division, et les séries éliminatoires n’avaient lieu que dans un mois.

Shane voulait une troisième bague de championnat autant qu’Ilya en voulait une deuxième. Le fait d’avoir remporté la Coupe Stanley au cours des deux dernières saisons n’avait en rien diminué sa motivation. Il y avait toujours un objectif plus grand à atteindre.

Le record du plus grand nombre de victoires en Coupe Stanley par un seul joueur était de onze. Shane savait que ce chiffre était un peu élevé, car ce record datait d’une époque où il y avait beaucoup moins d’équipes dans la ligue. Mais en gagner six le placerait au même niveau que certains des champions des années 90, c’était donc l’objectif secret qu’il s’était fixé.

Non. Son véritable objectif secret était sept.

Shane était concentré. Il jouait très bien depuis le début de la saison et était en tête du classement des buteurs de la ligue, de justesse devant Rozanov. Il savait que cela devait gêner Ilya au plus haut point.

Shane avait essayé de ne pas trop penser à lui. D’habitude, c’était leur accord tacite en cette fin de saison. Ils s’amusaient chaque fois qu’ils se trouvaient dans la même ville jusqu’au mois de mars environ, puis ils se concentraient sur la haine de l’autre jusqu’à la saison suivante.

C’était la raison pour laquelle Shane fut surpris de recevoir un message d’Ilya ce matin-là.

Lily : À quelle heure pars-tu demain ?

Shane regarda son téléphone, abasourdi. Il ne s’attendait certainement pas à voir Ilya avant ou après le match de ce soir.

Shane : Tôt. Pourquoi ?

Pas de réponse. Shane se sentit mal à propos du « pourquoi ». C’était inutilement méchant. Il savait pourquoi.

Quelques minutes plus tard, Ilya répondit.

Qu’est-ce que tu fais maintenant ?

Maintenant ? C’était à une heure de l’après-midi, un jour de match. Contre Boston.

Shane : Rien. Je suis dans ma chambre d’hôtel.

Il s’empêcha d’écrire à nouveau « pourquoi ».

Lily : Tu viens ?

Le cœur de Shane s’arrêta. Tu viens ? Y aller ? Maintenant ?

Shane : Je ne peux pas ! Ne sois pas stupide.

Lily : Viens. Pas pour longtemps. Une heure ?

Shane laissa échapper un rire surpris.

Shane : Non. Allez. Nous savons tous les deux que c’est une mauvaise idée.

Lily : Tout ce que nous faisons est une mauvaise idée. Viens.

Comme Shane ne répondait pas, Ilya ajouta :

Cela en vaudra la peine. Je le promets. ;)

Shane secoua la tête. Il était hors de question qu’il aille là-bas. Il pouvait énumérer un million de raisons pour lesquelles il ne pouvait pas y aller, et il les passa en revue en attrapant sa veste et en quittant la chambre d’hôtel.

— Je croyais que tu ne venais pas, dit Ilya avec un petit sourire agaçant.

— Oui, eh bien…

Le sourire d’Ilya se transforma en un véritable sourire chaleureux. Le cœur de Shane s’emballa. Puis ils s’embrassèrent, retirèrent leurs vêtements et se dirigèrent vers la chambre en trébuchant, sans rompre le contact.

Ils devaient faire vite. Non seulement Shane devait partir rapidement, mais il n’aurait même pas dû être là. Ilya le poussa sur le lit et commença à travailler sur lui avec sa bouche.

Shane l’observa pendant qu’il léchait et suçait son sexe, et se permit un instant de s’étonner du besoin désespéré d’Ilya avant un match. Pourquoi avait-il si faim de Shane qu’il avait enfreint leur règle sacrée ?

Mon Dieu, il était doué avec sa bouche.

Quelque chose ne va pas avec Ilya. L’idée frappa Shane soudainement.

Il devait l’interroger à ce sujet.

Après.

Pour l’instant, Shane tendit une main vers le bas et caressa le visage d’Ilya. Il laissa ses doigts se perdre dans ses cheveux doux. Il joua avec eux, doucement, et Ilya leva les yeux vers lui. Ses yeux étaient sombres, mais il y avait plus que de la convoitise. Shane lui fit un signe de tête, et Ilya baissa son regard et se concentra sur l’envie de le faire jouir.

Shane jouit rapidement et Ilya avala tout avec un bourdonnement encourageant. Lorsqu’il eut terminé, il remonta le long de son corps jusqu’à ce qu’il atteigne sa bouche. Il l’embrassa avec avidité, puis il les fit basculer tous les deux et se laissa glisser pour lui rendre la pareille.

Dans le sillage de sa propre libération, Shane se sentait commencer à paniquer. C’était bizarre, mauvais et bizarre. Ils ne devraient pas, à mille pour cent, faire ça.

Ce qui était, genre, un pour cent de plus que le pourcentage habituel pour lequel ils ne devraient pas faire ça !

Sauf qu’Ilya prononçait le nom de Shane – son prénom – comme une prière et le regardait comme s’il était aussi près que lui de dire quelque chose de vraiment embarrassant, stupide et définitif.

Il enfonça ses doigts dans les muscles durs des cuisses d’Ilya tout en prenant son sexe plus profondément dans sa bouche. S’il la gardait occupée, il ne pourrait pas l’utiliser pour tout gâcher.

Ilya l’avait prévenu, car il savait que Shane n’aimait pas toujours le prendre dans sa bouche. Mais cette fois, Shane le voulait, et il suça plus fort jusqu’à ce qu’Ilya crie dans un mélange de russe et d’anglais et qu’il vienne dans sa gorge.

Shane s’installa à côté d’Ilya sur le lit. Ilya se mit à rire.

— Quoi ? demanda Shane.

— Putain.

Shane ne répondit pas, mais il ressentait la même chose.

— Je dois y aller, dit-il après une minute de silence.

— Oui.

Shane se redressa et s’apprêtait à quitter le lit lorsqu’il se souvint.

— Hé, hum. Est-ce que tu… vas bien ?

— Hmm ?

— Tu vas bien ? Je veux dire… Je sais qu’on ne se parle pas vraiment. Mais si tu as besoin de…

— Je vais bien, dit Ilya.

Il l’avait dit si calmement et facilement que Shane ne le croyait pas.

— C’est… c’est ton père…

Ilya soupira lourdement et se passa une main sur le visage.

— Mon père est en train de mourir. Mais ce n’est pas le problème.

— Oh.

— C’est Polina. Ma belle-mère. Elle est…

Il tourna sa main dans l’air, cherchant le mot.

— Triste ? devina Shane.

Ilya rit d’un air sombre.

— Non. Elle… planifie. Pour son avenir. Mon père n’a plus d’argent.

— Oh.

— Elle m’a appelé.

— Ah.

Shane comprenait maintenant.

— Elle veut de l’argent. Ils en veulent tous. Mon frère. Mon père avant qu’il…

Shane prit la main d’Ilya.

— Tu leur en donneras ?

— Je l’ai déjà fait. Beaucoup. Ils en veulent plus.

Il rit à nouveau.

— Ils n’en ont rien à faire de moi ou de ma carrière. Ils savent juste que je gagne beaucoup d’argent.

— Je suis désolé.

Shane passa son pouce sur les articulations d’Ilya.

— La dernière fois que j’ai parlé à mon père au téléphone, c’était il y a deux semaines. Il m’a demandé si je pouvais prendre du pain en rentrant à la maison.

Shane ne savait pas quoi dire. C’était vraiment déchirant.

— Le pire, c’est que… dit doucement Ilya, je préfère lui parler. Comme ça. Il était un vrai connard quand il était… lui-même.

— Tu vas retourner en Russie cet été ?

Ilya haussa les épaules.

— Oui.

— Est-ce que tu… dois le faire ?

— Tu devrais partir, dit brusquement Ilya.

Il n’avait pas l’air ennuyé ou en colère. Juste fatigué, et peut-être un peu triste. Il retira ses doigts de ceux de Shane.

— Je sais. Mais…

— Vas-y. Je ne t’ai pas demandé de venir pour parler.

— Eh bien… tu peux. Si tu le veux un jour. Je veux dire, tu peux juste m’appeler. Ou m’envoyer un texto. Ou si nous sommes dans la même ville et que tu veux juste parler au lieu de…

Ilya se fendit d’un sourire tordu.

— Au lieu de ?

— Ainsi que ?

— Je préfère ça.

Il se pencha en avant et l’embrassa. C’était un baiser aussi doux et sucré que celui que Shane avait jamais reçu de quelqu’un.

— Je m’excuse d’avance pour ce soir, murmura Shane. Nous allons vous détruire les gars.

— Tu peux toujours rêver, Hollander.

Ilya fit en sorte que Boston gagne le match. Pas une défaite, mais une avance respectable de deux buts lorsque la sirène finale retentit pour mettre fin au match. Ilya avait marqué deux fois, Shane une fois. Le genre de match préféré d’Ilya.

Il avait bien l’intention de retrouver Hollander ce soir, même s’ils avaient déjà volé une heure ensemble cet après-midi. Il savait encore, au fond de lui, que cette histoire avec Shane devait cesser. Que ça ne pouvait pas être plus que du sexe. Mais d’une manière ou d’une autre, cela avait évolué tout seul, et soudain il ne s’inquiétait plus d’avoir l’air trop enthousiaste. Il pouvait s’avouer qu’il voulait voir Shane autant que possible, et il ne craignait plus de le lui faire savoir. Pour l’instant, du moins. Le jour viendrait où ils devraient y mettre fin, mais pour l’instant, Ilya était heureux de voler autant de moments que possible.

Il dit bonne nuit à ses coéquipiers restants et quitta l’arène. Il regardait son téléphone en sortant de l’entrée des joueurs, essayant de décider quelle remarque odieuse il devait envoyer à Hollander, quand le téléphone se mit à sonner.

C’était son frère.

Ilya faillit ne pas répondre, mais il pensa à une raison pour laquelle son frère pourrait l’appeler et qui n’avait rien à voir avec l’argent.

Il répondit.

Shane s’attendait à recevoir un message d’Ilya. Il était assis seul dans sa chambre d’hôtel – Hayden était parti appeler sa femme – essayant de ne pas laisser les erreurs du match de cette nuit le hanter.

Il ne va pas envoyer de texto, se dit-il. Tu l’as déjà vu aujourd’hui. Pourquoi le reverrais-tu ?

Mais il pensait qu’Ilya ressentait peut-être la même chose à propos de leur… enfin, pas de leur relation, mais… de leur arrangement ? Qu’Ilya aimait peut-être passer du temps avec lui. Qu’ils ne faisaient pas ça juste parce que c’était, d’une manière compliquée, pratique. Ou sale, ou mauvaise, ou irrésistiblement sexy. Que peut-être le ventre d’Ilya palpitait d’excitation aussi, chaque fois que leurs équipes étaient programmées pour se rencontrer. Que peut-être Ilya était aussi parfois frappé par le souvenir d’une remarque taquine, d’un sourire, ou de doigts doux caressant ses cheveux, et qu’il devait cacher son petit sourire étourdi.

Peut-être qu’il regardait les matchs de Shane et qu’il était secrètement fier quand il se débrouillait bien. Parce que c’était ce qu’il ressentait quand Ilya faisait un bon match. Ce qui était ridicule.

Shane attendit jusqu’à minuit et Ilya ne lui avait toujours pas envoyé de message. Il pensa à prendre contact avec lui, mais décida de ne pas le faire. Vouloir sortir avec Ilya deux fois dans la même journée, c’était insensé. Et de toute façon, il était bien trop tard dans la nuit. Ils devaient prendre l’avion pour Détroit dans la matinée.

Shane resta éveillé pendant un moment, fixant l’obscurité, se demandant si c’était parce qu’Ilya ne voulait pas le revoir, ou si quelque chose s’était passé qui l’avait empêché d’envoyer un message.

Il se dit qu’il faisait toute une histoire pour rien et finit par s’endormir.

Chapitre 19

Le lendemain – Détroit

— Tu as entendu pour Rozanov ?

Shane cessa d’attacher son patin et regarda le banc en face de lui, où Gilbert Comeau et J.J. discutaient en français.

— Rozanov ? demanda Shane, également en français.

Ils le regardèrent tous les deux, surpris sans doute par la légère panique dans sa voix. Comeau haussa les épaules.

— Il n’a pas pris l’avion pour Nashville avec le reste de son équipe aujourd’hui.

— Il a volé séparément ? demanda stupidement Shane.

— Non, dit Comeau en le regardant comme s’il était un peu bête. Il n’est pas à Nashville.

— Il n’a pas été blessé la nuit dernière, dit J.J. Personne ne l’a remarqué, n’est-ce pas ?

— Je ne pense pas, dit Shane en repassant rapidement les dernières minutes du match.

Ilya semblait aller bien. Il n’avait pas quitté la glace en souffrant à aucun moment.

— Peut-être qu’il est malade, déclara Comeau. Je suis certain que nous le saurons. Pour l’instant, ESPN dit simplement qu’il n’est pas allé à Nashville.

— C’est vrai, dit Shane à voix basse.

Il passa en revue un certain nombre de scénarios alarmants dans sa tête avant de se lever et d’attraper son téléphone sur l’étagère au-dessus de sa tête.

Tu vas bien ? envoya-t-il.

Il ne reçut pas de réponse. Au moment où l’équipe quittait le vestiaire pour aller s’échauffer, il n’y en avait toujours pas. Lorsqu’il revint dans le vestiaire, il vérifia rapidement son téléphone. Toujours rien.

Oublie ça, s’ordonna-t-il. C’est l’heure du match.

Il apprendrait probablement ce qui s’était passé après. Il était sûr que cela serait mentionné lors de la retransmission du match Boston/Nashville.

Shane n’avait pas fait le meilleur match de sa vie. Il avait probablement joué l’un des pires de la saison, mais son équipe avait quand même réussi à gagner. Il ne se souvenait pas d’avoir été aussi impatient de voir la fin d’un match. Lorsqu’ils rentrèrent au vestiaire, il enleva ses gants et regarda immédiatement son téléphone.

Rien.

Il s’assit sur le banc, les yeux rivés sur son téléphone. Il ouvrit son navigateur et chercha « Ilya Rozanov Nashville » pour voir si d’autres informations avaient été publiées. Il trouva des fans qui spéculaient sur les médias sociaux, et il vit un article officiel d’ESPN qui disait simplement « raisons non divulguées » et qu’on ne savait pas si Rozanov rejoindrait son équipe à Tampa Bay pour le match qui aurait lieu deux jours plus tard.

Tout cela était très étrange. Shane ne pouvait pas éternuer en public sans que les sites de hockey ne rapportent qu’il était mortellement malade et comment cela devrait affecter les paris sportifs. Ilya Rozanov, l’une des plus grandes stars de la ligue, avait disparu sans explication et aucun journaliste n’avait semblé s’intéresser de près à la question. Ou proposer des raisons possibles.

Ce qui signifiait… qu’ils devaient connaître la raison. Et qu’ils respectaient la probable demande de discrétion de Boston.

Ce qui signifiait… absolument rien de bon que Shane pouvait imaginer.

Shane se doucha et se changea plus vite qu’il ne l’avait jamais fait dans sa vie. Il trouva un coin privé dans le couloir à l’extérieur du vestiaire et fit quelque chose qu’il n’avait jamais fait auparavant : il appela Ilya Rozanov.

Il ne s’attendait pas à ce qu’il réponde, mais il voulait que l’appel en absence soit au moins enregistré sur le téléphone d’Ilya. Il voulait qu’il sache qu’il était inquiet.

Mais il répondit.

— Hollander ?

— Oui. Bonjour.

Il y eut un long silence.

— Tu vas bien ? demanda finalement Shane.

Il entendit Ilya souffler un rire sans humour.

— Je ne sais pas.

— Où es-tu ?

— Maison.

— À Boston ? Tu es malade ?

— Non. À la maison. À Moscou.

Shane ne s’attendait pas à cela.

— Moscou ? Il s’est passé quelque chose ? Oh, merde. Ton père ?

— Oui. Mort.

— Ilya, je…

— Qu’est-ce que les gens disent de moi ?

— Rien ! Les médias ont été très discrets à ce sujet. Les Bears doivent avoir…

— Je serai de retour d’ici la fin de la semaine, dit-il avec raideur.

— Tu devrais prendre plus de temps.

Ilya ricana.

— Ça te plairait, n’est-ce pas ?

— Arrête. Je suis sérieux.

Plus de silence.

— Je suis vraiment désolé, Ilya.

Il ne savait pas quoi dire d’autre.

Ilya ne répondit pas, mais il put entendre un reniflement aigu, puis un bruit de gorge serrée.

— Ilya.

— Je serai de retour dans quelques jours. Je devrais y aller.

— D’accord.

— Au revoir, Hollander.

— Attends, dit Shane, beaucoup trop fort.

Ilya attendit.

— Appelle-moi, d’accord ? Si tu as besoin de parler. Ou envoie-moi un texto. Peu importe. Mais… Je t’écouterai. Je veux t’aider, si je peux.

Ilya resta silencieux un moment.

— Tu l’as fait. Merci.

Il mit fin à l’appel.

Shane s’adossa au mur et expira.

Deux jours plus tard, Buffalo

Shane ne s’attendait pas vraiment à avoir de nouveau des nouvelles d’Ilya. Il fut surpris de recevoir un message après son match à Buffalo.

Lily : Es-tu seul ?

Shane se leva, marmonna une raison hâtive de partir à Hayden, et se dirigea vers la cage d’escalier.

Shane : Oui.

Lily : Je peux t’appeler ?

Shane : Oui.

Son téléphone sonna et il répondit immédiatement. La cage d’escalier était silencieuse et vide. Il s’appuya contre le mur du palier situé sous son étage.

— Comment vas-tu ? demanda-t-il, sans même prendre la peine de dire bonjour.

— Je me sens comme… Je ne sais pas. Mal.

— Comment ta famille te traite-t-elle ?

Ilya laissa échapper un rire noir.

— Comme si je ne devais pas être ici.

— C’est ridicule. Il était ton père.

— Oui, eh bien…

Il y eut une pause et Shane attendit.

— Je paie pour tout, donc je suis… utile.

— Comment va ta – je veux dire, comment va sa femme ?

— Contrariée. Mais pas à propos de mon père. Tout le monde le pense, mais non. Elle a peur pour elle-même.

— Parce qu’il n’y a pas d’argent ?

— Oui. Ça.

— Et toi ? Es-tu… contrarié ?

Ilya soupira.

— Je ne sais pas. Peut-être à propos de la mauvaise chose.

— Tu aurais aimé que les choses soient différentes ? devina Shane.

— J’aurais voulu… Je voulais qu’il… Je ne sais pas.

Il soupira à nouveau.

— L’anglais est trop difficile aujourd’hui.

— Je suis désolé. J’aurais aimé parler russe.

— Tu pourrais l’apprendre en une semaine, grommela Ilya. Parfait. Pas d’accent.

Shane rit.

— Je ne crois pas.

Il était sur le point de demander si Ilya avait quelqu’un à Moscou à qui il pouvait parler, mais il était évident que ce n’était pas le cas. Sinon, pourquoi l’aurait-il appelé ?

— Où es-tu en ce moment ? demanda-t-il à la place.

— Je marche. Dans un parc. J’avais besoin de sortir.

— Froid ?

— Il gèle.

Shane fut soudain frappé par une idée ridicule. Ou peut-être était-ce une idée brillante. Il décida de la partager avant que son cerveau ait le temps de déterminer laquelle.

— Dis-moi tout ce que tu veux dire, dit-il. En russe. Je ne comprendrai pas, mais… peut-être que cela t’aidera ?

Il y eut un silence suffisamment long pour que Shane s’en veuille physiquement. Il était sur le point de revenir en arrière, lorsqu’il entendit Ilya dire tranquillement :

— D’accord.

Les minutes qui suivirent furent occupées par la voix d’Ilya, qui semblait plus animée et plus troublée que Shane ne l’avait jamais entendue. Il était habitué à ce qu’Ilya dise avec un sourire taquin ou un regard calculateur plutôt qu’avec des mots. Mais maintenant, c’était comme si un barrage avait éclaté, et Shane s’assit sur les escaliers et se laissa submerger par l’émotion.

Sans pouvoir traduire quoi que ce soit, Shane ne pouvait qu’apprécier le son de la voix d’Ilya, qu’il reconnaissait à peine maintenant. Les mots étaient si rapides et confiants, sans qu’Ilya ait à reconstituer soigneusement ses phrases comme lorsqu’il parlait anglais. Il se sentait intime – ils partageaient en quelque sorte un plus grand secret maintenant que lorsqu’ils dormaient ensemble.

Et il y avait quelque chose d’indéniablement sexy à entendre Ilya s’exprimer avec autant de fluidité dans sa langue maternelle.

Lorsqu’il eut terminé, Ilya poussa un petit rire embarrassé et dit :

— J’ai terminé.

L’entendre revenir brusquement à l’anglais lui fit l’effet d’une bombe. Shane sentit son esprit s’éclaircir comme s’il se réveillait d’un rêve.

— Tu te sens mieux ? demanda-t-il.

— Oui, merci.

Shane baissa la voix et dit :

— Peut-être que tu pourrais m’apprendre le russe un jour.

— Seulement des phrases utiles, dit Ilya.

Shane pouvait pratiquement entendre son sourire tordu. Puis Ilya ronronna quelque chose en russe.

— Qu’est-ce que ça veut dire ? demanda Shane.

— Mets-toi à genoux.

— Oh.

Shane scruta rapidement la cage d’escalier pour s’assurer qu’il était toujours seul. Il était déjà plus excité qu’il ne devrait l’être après avoir écouté Ilya s’épancher.

— Et quelles autres phrases utiles pourrais-tu m’apprendre ?

Ilya rit.

— J’en vois beaucoup, Hollander.

Shane se déplaça sur les marches.

— J’aimerais que tu sois là maintenant.

Shane n’arrivait pas à croire qu’il s’était autorisé à dire cela à voix haute. Ils ne souhaitaient pas être ensemble. Ils se fréquentaient à contrecœur lorsqu’ils se trouvaient dans la même ville, parce que c’était quelque chose à faire.

Il sentit sa mortification fondre quand Ilya dit, à voix basse :

— Moi aussi.

Moscou

Après avoir mis fin à l’appel avec Shane, Ilya se rendit compte d’une chose : peut-être que Shane avait enregistré l’appel et qu’il allait le passer dans une sorte d’application de traduction plus tard.

Mais il ne ferait pas ça, n’est-ce pas ?

Ilya s’arrêta dans un café et commanda un cappuccino. Pendant qu’il l’attendait, il essaya de ne pas imaginer des scénarios dans lesquels Shane traduirait chaque mot qu’il venait de dire.

La plupart du temps, il s’était contenté de fulminer au sujet de sa famille, mais il avait admis qu’il aurait aimé que les choses se passent différemment avec son père. Qu’il avait stupidement toujours espéré que son père lui dirait qu’il était fier de lui.

Cet aveu aurait déjà été embarrassant, mais Ilya avait aussi glissé un et pour couronner le tout, je suis presque sûr que je suis amoureux de toi et je ne sais pas quoi faire à ce sujet.

Cela avait été en prononçant ces mots à voix haute, plus encore qu’en évacuant ses frustrations sur sa famille, qu’il s’était vraiment senti plus léger. C’était un secret qu’il portait depuis bien trop longtemps, enfermé si profondément qu’il se l’était caché à lui-même. Mais dès qu’il s’était laissé aller à le reconnaître, et maintenant à le dire, il s’était senti soulagé. Non pas parce qu’il pouvait faire quelque chose contre ces sentiments, mais au moins il s’était permis de les accepter. Et il les avait, de la manière la plus lâche qui soit, exprimés à haute voix à Shane.

Shane n’avait rien voulu traduire. Ce n’était pas pour cela qu’il avait demandé à Ilya de se décharger sur lui en russe. Il se comportait en ami.

Un ami ?

Bien sûr, Ilya pouvait admettre que Shane et lui étaient amis maintenant. Il était certainement la seule personne à laquelle il avait pensé lorsqu’il avait décidé qu’il avait besoin de parler à quelqu’un aujourd’hui.

Il sortit du magasin avec son cappuccino et se dirigea à contrecœur vers la maison de son père. L’enterrement avait lieu le lendemain matin. Après cela, il pourrait laisser derrière lui ce qui restait de sa famille.

Le lendemain – Montréal

Shane avait à peine franchi la porte de son appartement qu’il envoyait un texto à Ilya. Il avait pensé à lui toute la journée.

Shane : Comment vas-tu ?

Il ne savait pas s’il répondrait ou non. Il était peut-être occupé. Les funérailles de son père avaient eu lieu ce matin-là. Il était tard à Moscou, plus de dix heures du soir.

Lily : Fantastique.

Shane attendit.

Lily : Un peu ivre, en fait.

Shane : Je peux t’appeler ?

Lily : Oui.

Lorsque Shane entendit la voix d’Ilya, il avait l’air plus épuisé qu’ivre.

— Hollander.

— Comment tiens-tu le coup, Ilya ?

— Génial. Merveilleux.

Shane l’entendit soupirer.

— C’est calme ici.

— Tu es seul ? Où es-tu ?

— Mon appartement. J’en ai un ici. À Moscou. Pour les étés, tu vois.

— D’accord.

Shane n’aimait pas l’idée qu’Ilya soit seul en ce moment.

— Si tu te demandais si je serai de retour à temps pour notre match à Montréal…

— Je m’en fous, Ilya. Tu sais que ce n’est pas pour ça que j’appelle.

Un autre soupir.

— Tu dois vraiment être seul en ce moment ? demanda Shane.

— Je ne le suis pas, dit Ilya. Tu es ici maintenant, oui ?

Sa main se porta à sa poitrine pour s’assurer que son cœur battait encore ; il aurait juré qu’il venait de fondre en une flaque gluante.

Il aurait aimé pouvoir se rendre à Moscou.

Apparaître instantanément dans l’appartement d’Ilya, le prendre dans ses bras et lui dire que c’était normal d’être troublé par la mort de son père. Qu’il ne devait rien à sa famille. Qu’il devrait tous les laisser derrière lui parce qu’ils l’ont rendu malheureux et qu’il n’a pas besoin d’eux de toute façon.

Au lieu de cela, il dit :

— Oui, je suis là.

— Et où es-tu ? demanda Ilya.

— Je suis chez moi maintenant. Montréal.

Shane entendit les ressorts du matelas grincer tandis qu’Ilya s’installait vraisemblablement sur son lit.

— Parle-moi de ta maison, Hollander, dit-il d’une voix fatiguée. À quoi ressemble-t-elle ? J’essaie d’imaginer…

— Vraiment ?

— Tu ne me laisseras pas la voir.

— Ce n’est pas…

Shane grimaça.

— Ce n’est pas parce que je ne veux pas que tu sois là. Tu le sais très bien.

— Je ne sais rien. À quoi ça ressemble ?

— C’est, je ne sais pas… il y a de grandes fenêtres.

— Qu’est-ce qu’on peut voir ?

— Les bâtiments, surtout. Un peu d’eau.

— Cuisine raffinée ?

Shane rit.

— Oui, c’est vrai. Trop chic, probablement. Je l’utilise à peine. Je pourrais certainement me contenter d’un grille-pain et d’un mixeur.

— Qu’est-ce que tu préfères dans ta maison ?

— Je ne sais pas. C’est près de la patinoire d’entraînement ?

Ilya renifla.

— C’est logique.

— C’est un lieu privé. Bonne sécurité. J’ai fait un don à la Société Alzheimer du Canada. Pour ton père.

Ilya resta silencieux un moment.

— C’est gentil de ta part. Cela pourrait être bon pour moi. Il peut être… quel est le mot… transmis ?

— Héréditaire ?

— Oui. Héréditaire.

Aucun des deux hommes ne dit quoi que ce soit pendant un moment.

— Écoute, Ilya…

— Et ta chambre à coucher ? Comment est-elle ?

Il ne voulait pas parler de sa stupide chambre à coucher, mais il comprenait ce que faisait Ilya. Il quitta son salon et se dirigea vers sa chambre.

— C’est bien. Plutôt basique. Je veux dire, c’est énorme. De grandes fenêtres. Mais il n’y a pas beaucoup de…

— Quelle est la couleur de ton lit ? La couverture ?

— Bleu. Bleu marine.

— Je le savais.

Shane sourit et s’assit sur le lit.

— Tu as des livres ? Dans ta chambre ?

— Quelques-uns.

— Qu’est-ce que tu lis ? Lequel est à côté de ton lit ?

— Un livre sur la série Canada/Russie de 1972, en fait.

Ilya rit.

— Tu lis des livres qui ne parlent pas de hockey ?

— Parfois, dit Shane. Je veux dire, non. Pas très souvent.

— Tu es obsédé.

— Bien sûr que je le suis. Pas toi ?

— Peut-être. D’une manière différente.

Shane ramassa le livre et fit glisser son doigt sur l’extrémité du signet. Il était niché entre les pages quarante et une et quarante-deux depuis plus d’un mois.

— Le hockey a toujours été tout pour moi. Aussi loin que je me souvienne.

— Cela a été le cas pour moi aussi. Mais… plus comme… une évasion. Est-ce que c’est bien de le dire ? Mon cerveau n’est pas bien en ce moment.

— Oui, dit Shane à voix basse. Une évasion. C’est vrai. Cela n’a jamais été une échappatoire pour moi. C’était juste ce que j’aimais faire.

— J’adore ça aussi, dit Ilya. Le hockey est… amusant. Et je suis très bon dans ce sport.

Shane rit. Et Ilya rit.

— C’est fou ce qu’ils me paient pour jouer à ce jeu, dit Ilya.

— Raconte-moi, acquiesça Shane.

— Je ne veux pas revenir ici.

Shane fut déconcerté par le changement soudain de sujet.

— En Russie, tu veux dire ?

— Da. Je veux devenir américain. Ou canadien. Mais je suis en Amérique, alors…

À ce moment-là, Shane souhaita ardemment qu’Ilya joue pour une équipe canadienne.

— Tu devrais, dit Shane. Tu as regardé dans… ?

— Nous devrions nous marier, dit Ilya.

— Quoi ?

Shane rougit jusqu’aux orteils.

— Pas l’un à l’autre, dit Ilya.

Puis il se mit à rire sans pouvoir s’arrêter.

— Je le savais, mentit Shane.

Quand Ilya cessa enfin de rire, il dit :

— Je peux épouser une Américaine. Tu devrais te marier, Hollander. Tu veux des enfants, n’est-ce pas ?

— Je te l’ai déjà dit… Je ne veux pas me marier… avec qui que ce soit.

— Il y a une gentille fille russe à Boston. Américaine, je veux dire. Mais de Russie. Svetlana. Je l’aime bien. Je pourrais l’épouser, je pense.

— Oh.

— Elle est… comment dit-on ?… Raisonnable. Le mariage serait comme un accord commercial, oui ? Jusqu’à ce que je sois citoyen.

— Tu ne l’aimes pas, alors ?

— Non, dit Ilya à voix basse.

On aurait dit qu’il s’endormait.

— Pas elle. Non.

Shane savait qu’il devait mettre fin à l’appel, laisser Ilya dormir un peu. Mais au lieu de cela, il s’empressa de dire :

— Tu devrais venir au chalet cet été.

— Le chalet ? De quoi tu parles, Hollander ?

— Mon chalet. En Ontario. Tu ne retourneras pas en Russie, alors… viens avec moi dans mon chalet. C’est calme, c’est beau et… c’est privé.

Pendant un moment, Ilya ne dit rien et Shane pensa qu’il s’était vraiment endormi.

— Je vais réfléchir, dit finalement Ilya.

— D’accord.

— Je suis fatigué.

— Oui, ça s’entend. Dors un peu, d’accord ?

— Oui. Bonne nuit, Hollander.

Ils mirent fin à l’appel et Shane resta assis sur son lit pendant un moment, sans bouger. Il se rendit compte qu’ils venaient d’avoir une conversation qui n’avait pas du tout porté sur le sexe et qui avait à peine parlé de hockey.

Il s’aperçut également que son cœur battait comme s’il était en pleine course et que sa bouche était sèche. Il venait d’inviter Ilya dans son chalet ! Le fait qu’il ait fait cela était absurde, mais que se passerait-il s’il acceptait ?

Et s’il avait Ilya pour lui tout seul dans son endroit préféré ? S’il n’y avait personne pour les interrompre, personne de qui se cacher, personne pour leur rappeler toutes les raisons pour lesquelles ils ne devraient pas se vouloir l’un l’autre…

Ce serait trop. Shane ne pourrait jamais retenir tout ce qu’il avait essayé de faire semblant de ne pas ressentir. Il laisserait échapper quelque chose qu’il ne serait jamais, jamais capable de retirer.

Il ne sera jamais ton petit ami, Shane.

Oh, mon Dieu. C’était ce qu’il voulait, n’est-ce pas ? Il ne voulait pas seulement être le sale secret d’Ilya. Il ne voulait pas que leur relation soit rien que du sexe. Il voulait réconforter Ilya quand il était triste, lui parler au téléphone, se blottir avec lui sur le canapé et regarder des films. Il préférait le court appel téléphonique qu’ils venaient de passer à n’importe quelle rencontre sexuelle.

En fait, presque tous leurs rapports sexuels.

Shane gémit et s’écroula sur son lit, se couvrant le visage de ses mains. Il était super fichu.

Chapitre 20

Le lendemain – Moscou

Ilya rentrerait à Boston le lendemain.

Andreï était l’exécuteur testamentaire de leur père, le peu qu’il y avait, et Ilya avait rempli ses devoirs de fils. Il avait terminé.

Ces derniers jours, il s’était rendu compte qu’il n’avait vraiment aucune raison de revenir en Russie. Il y retournerait probablement un jour, mais il ne pouvait pas envisager de passer un autre été ici. Toute obligation qu’il avait ressentie était morte avec son père.

Il avait pris la décision impulsive de donner son appartement moscovite à son frère. Andreï pouvait le vendre ou y rencontrer ses maîtresses. Ilya s’en moquait éperdument, il ne voulait pas s’occuper de la vente. Il n’y avait même rien qu’il voulait dans cet appartement.

Il s’assit sur le lit. Ce serait sa dernière nuit à dormir là.

Il pensa à une chose qu’il aimerait faire pour commémorer l’occasion.

Ilya : Tu es à la maison ?

La réponse fut immédiate.

Jane : Oui.

Ilya sourit et écrit :

Skype ?

Il attendit et se demanda si Shane comprenait ce qu’Ilya voulait dire.

OK, Shane répondit. Une seconde.

Ilya décida de clarifier un peu les choses pour Shane, au cas où il n’aurait pas compris. Il retira son tee-shirt et le laissa tomber sur le sol, puis il empila quelques oreillers devant la tête de lit et s’installa sur le matelas. Il envoya à Shane une demande d’appel vidéo.

Shane accepta, et le voilà qui remplissait l’écran de l’iPad d’Ilya. Il portait un sweat à capuche et… des lunettes ?

— Putain de merde, Hollander ! Tu portes des lunettes ?

— Oh !

Shane leva la main et toucha la monture de ses lunettes, comme s’il ne croyait pas Ilya.

— Juste pour la lecture. C’est, euh… nouveau.

Il les enleva.

— Non ! dit Ilya en souriant. Je les aime bien.

— Eh bien… dit Shane, et il rougissait sûrement déjà. Je peux te voir beaucoup mieux si je les laisse en place.

Il remit les épaisses montures noires.

— Quoi ? demanda-t-il, parce qu’Ilya ne pouvait s’empêcher de sourire.

— Qu’est-ce que tu lisais ? Ton livre ennuyeux sur le hockey ?

Les yeux de Shane se rétrécirent derrière ses lunettes.

— Est-ce que tu appelles juste pour te moquer de moi ?

— Non. Pas seulement ça.

Il regarda Shane se mordre la lèvre inférieure.

Mon Dieu, il est mignon.

— Tu pensais qu’on pourrait, tu sais… faire des trucs ? demanda Shane nerveusement.

— Oui, mais d’abord, montre-moi ta chambre à coucher. Je meurs d’envie de la voir.

— Vraiment ? D’accord.

Shane tapota sur l’écran et fit basculer la caméra. Soudain, Ilya regardait un grand lit avec une couette bleu marine.

— C’est le lit, entendit-il dire Shane hors caméra.

— Oh, c’est vrai ?

— Va te faire voir. C’est toi qui as demandé. Voici la commode. Et la salle de bain est là-bas. Et le placard. Et voici la vue…

Ilya décida qu’il ne se souciait plus de la vue ni de la chambre. C’était aussi ennuyeux qu’il s’y attendait. Cela aurait pu être une chambre d’hôtel.

— Pourquoi ne pas aller sur le lit ? suggéra-t-il.

— Voilà pour la petite conversation, je suppose.

— Et enlève ta chemise.

— Autoritaire.

Ilya attendit que Shane pose sa tablette ou autre chose, ce qui rendit l’écran noir. Il entendit des bruissements, puis il regarda le bout du lit de Shane.

— Mieux ? demanda Shane.

— Non. Tourne la caméra.

— Oh, merde. Voilà.

Et voilà que le visage et les épaules (et les lunettes) de Shane Hollander, torse nu, envahissaient l’écran.

— Mieux.

— Comment vas-tu ? J’ai… pensé à toi.

Le cœur d’Ilya s’emballa. Il espérait que cela ne se voyait pas sur son visage.

— Je vais bien. Je ne reviendrai peut-être pas ici, après aujourd’hui.

— C’est effrayant ?

Ilya haussa les épaules.

— Pour l’instant, je me sens… bien. Comme, euh…

— Un poids a été enlevé ?

— Oui. Peut-être comme ça. Y a-t-il un moyen de te voir davantage ?

— Oh. Oui… peut-être que je peux… juste une seconde.

Ilya posa son propre iPad sur sa table de nuit et s’étira, les mains derrière la tête. Lorsque Shane réapparut sur l’écran, il semblait avoir fait quelque chose de similaire, car il pouvait maintenant voir le haut de sa tête jusqu’à la ceinture de son pantalon de survêtement.

Ilya voulait, plus que tout, pouvoir couvrir le corps de Shane avec le sien. Embrasser sa poitrine et son ventre.

Shane sourit.

— C’est bon de te revoir.

— J’aimerais te voir ne porter que ces lunettes, dit Ilya.

— Je ne pense pas que ma caméra puisse montrer autant de choses à la fois.

— La prochaine fois que nous serons ensemble, alors.

— Oui, c’est vrai. La prochaine fois.

Ilya laissa sa tête s’enfoncer dans les oreillers. Il la garda tournée, faisant face à la caméra.

— Tu te souviens, après les NHL Awards en… quelle année était-ce ?

— Deux mille quatorze, dit rapidement Shane.

— Oui, c’est vrai. Je… je pense souvent à cette nuit-là. Et toi ?

— C’était mémorable.

— C’est vrai, reconnut Ilya. Tu m’avais offert un beau spectacle.

— Je n’arrive pas à croire que tu m’aies convaincu de faire ça.

— Je pense que tu aimes qu’on te dise ce qu’il faut faire, Hollander.

Shane aspira une bouffée d’air.

— Peut-être. Un peu.

— Et tu es un petit frimeur.

— Je ne le suis pas.

— Tu l’es. Tu aimes les compliments. Tu veux que tout le monde voie à quel point tu es bon.

— Oui, bien sûr. Toi aussi.

— Non. Je sais que je suis bon. Je me fiche de ce que les gens disent.

Shane se pencha en avant et pointa un doigt accusateur vers la caméra.

— Ce sont des conneries. Tu aimes les récompenses. La bonne presse. Les fans. Tu aimes me battre.

— J’aime battre tout le monde, mais oui. Toi plus.

— Pourquoi ?

Ilya haussa les épaules.

— Parce que tu es le meilleur.

— Je ne le suis pas. Et Scott Hunter ? Tu aimes le battre aussi. Tu dis toujours des conneries sur lui.

Ilya fit un geste dédaigneux de la main.

— Hunter a un million d’années et il est très mauvais cette année.

— Il a trois ans de plus que nous et il est en pleine forme ces derniers temps.

— Peu importe. Je ne veux pas parler de Scott Hunter.

— Je pense que tu as juste un fétichisme pour les bons garçons.

Ilya rit.

— C’est ce que tu es ?

— C’est ce que tu dis, dit Shane. Ce que tout le monde dit.

— Mmm. Mais je sais la vérité sur toi. C’est moi qui étais dans cette chambre d’hôtel à Vegas avec toi, oui ? Personne d’autre.

— Oui, souffla Shane. Juste toi.

— Tu bandes en ce moment, Hollander ?

— Que penses-tu ?

Ilya sourit.

— Montre-moi. Mets-toi à genoux. Fais face à la caméra. Montre-moi.

Shane obéit immédiatement, ce qu’il trouva incroyablement excitant. Sa tête sortait du cadre, mais il pouvait voir ses abdominaux et la façon dont son pantalon de survêtement se resserrait sur son érection évidente lorsque Shane écartait les genoux sur le matelas.

— Toi aussi, dit Shane, hors caméra. Je veux voir.

Il copia la position de Shane, lui montrant à quel point il était déjà excité. Il aurait aimé qu’ils soient ensemble quelque part.

— J’aurais aimé que tu sois là, dit Shane avant qu’Ilya puisse le faire.

— Oui. Que ferais-tu ?

— J’enlèverais ce pantalon.

Ilya sourit, même si Shane ne pouvait pas le voir. Il rentra ses pouces dans la ceinture de son pantalon de sport et le fit glisser sur ses hanches. Lorsqu’il leva les yeux, il vit Shane se caresser à travers le tissu de son pantalon de survêtement.

— Pas de sous-vêtements, observa Shane. Tu avais prévu ça ?

— Peut-être.

Il enroula sa main autour de son sexe et le caressa lentement.

— Je n’ai plus de pantalon. Que ferais-tu maintenant ?

Shane plongea dans le cadre. Il avait la tête penchée et ses cheveux flottaient sur le côté. C’était vraiment adorable. Il sourit à Ilya.

— Je pense que tu sais exactement ce que je ferais, après toutes ces années.

— Je veux toujours l’entendre.

Le visage de Shane quitta l’écran. Il s’agrippa plus fort à son pantalon de survêtement et gémit.

— Je te prendrais dans ma bouche. Je te sucerais jusqu’au bout. Bon sang, je… j’aimerais pouvoir le faire. Tout de suite.

— Mmm. Moi aussi. J’aime ta bouche, Hollander.

Il aimait beaucoup de choses chez lui.

— Tu veux que je te baise la bouche ? Ou que je reste tranquille et que je te laisse faire le travail ?

— Ne bouge pas. Je le ferais. Je te ferais sentir si bien.

Et maintenant, Ilya gémit.

Shane baissa son pantalon et son slip pour qu’ils soient bien écartés sur ses cuisses. Il se caressa, faisant glisser son pouce sur sa fente. Ilya savait qu’elle devait être humide, car Shane avait toujours des fuites comme une fontaine.

Ils se caressèrent tous les deux sans parler pendant une minute ou deux, puis il vit la main de Shane s’arrêter et retomber sur son côté.

— Hé, hum, Ilya ?

— Oui.

Il regarda la main de Shane sortir du cadre, probablement pour que Shane puisse la passer nerveusement dans ses cheveux. Il immobilisa sa propre main.

— Quelque chose ne va pas ?

— Non. Mais… Je crois que je préférerais voir ton visage.

Ilya était reconnaissant à Shane de ne pas le voir à ce moment précis, parce qu’il était presque sûr qu’il avait l’expression la plus triste du monde.

— Bien sûr, Hollander, dit-il doucement.

Shane s’allongea de nouveau sur le lit, la tête nichée dans l’un de ses oreillers. Il approcha sa tablette de son visage et sourit timidement. Ilya fondit un peu plus et se positionna de la même manière sur son lit, rapprochant son propre iPad.

— J’ai oublié les lunettes, dit Ilya. Déjà.

— Tu les aimes vraiment, hein ?

— Vraiment.

Shane lui sourit. Ilya ne put s’empêcher de sourire à son tour. Il avait l’impression qu’ils étaient vraiment au lit, l’un face à l’autre. Ils discutaient à la fin d’une longue journée.

Les yeux de Shane se fermèrent et il sut qu’il se touchait à nouveau.

Et il avait raison, c’était mieux.

Regarder son visage de si près alors qu’il se donnait du plaisir était bien plus intime que s’il avait regardé sa main sur son sexe. Ne pas pouvoir voir ce que Shane faisait pour se faire soupirer et gémir était intensément excitant.

— Tu es très beau, dit Ilya.

Shane sourit sans ouvrir les yeux.

— Allez…

— C’est la vérité. Tes taches de rousseur.

Ilya effleura du bout du doigt sa propre joue.

— J’en suis fou.

— Je ne vois pas pourquoi. Je les déteste.

— Noooon… gémit Ilya. Hollander. Elles sont magnifiques.

— Magnifiques ?

— Oui. Est-ce que je n’utilise pas ce mot correctement ? Très beau. Euh… à perdre haleine ?

— Ouah. D’accord.

La peau sous les taches de rousseur devint très, très rose.

— La première fois que je t’ai rencontré. Ces taches de rousseur…

— La première fois ? Tu veux dire aux championnats du monde junior ? En Saskatchewan ?

— Oui.

Shane poussa un rire surpris.

— Tu as été un vrai con avec moi.

— Mmm. Je ne t’aimais pas. Juste tes taches de rousseur.

Shane secoua un peu la tête sur l’oreiller.

— Merci, je crois.

— Je te l’avais dit…

Ilya souriait.

— Tu aimes les compliments.

Comme Shane ne répondait pas, Ilya dit :

— Et tu aimes bien te les accaparer. Espèce d’abruti.

Shane rit et son nez se plissa. Les taches de rousseur se regroupèrent sous ses lunettes, et il faillit mourir.

— Tu es très séduisant, Ilya, dit Shane d’un ton exagéré et apaisant.

— Ce n’est pas suffisant. Je veux des détails.

Shane ouvrit les yeux et les leva au ciel.

Mais il dit :

— Ce sourire tordu que tu as. Je ne peux même pas te le dire… ce sourire me hante.

— Te hante ? Comme un fantôme ? Ça n’a pas l’air d’être une bonne chose.

— C’est le cas. Et tes yeux. J’aime tes yeux.

— Si romantique, Hollander.

— Va te faire voir. Tu as demandé des compliments. Est-ce que tu fais quelque chose en bas ou est-ce que je suis le seul à travailler ?

Ilya rit.

— Tu n’es pas le seul.

— Bien.

Hors caméra, il tira sur son pantalon pour le baisser et l’enlever.

— Attends, dit Shane. Je dois prendre le lubrifiant.

Ilya en profita pour faire de même.

— Je suis surpris que tu en aies besoin, dit-il. Tu es tellement mouillé.

Shane renifla.

— Comme si.

Ils restèrent silencieux pendant une minute, se regardant l’un l’autre tout en se caressant avec des doigts lubrifiés.

— Est-ce que tu penses parfois à moi ? demanda Shane. Quand fais-tu ça ? Seul ?

Il rougit furieusement dès qu’il le dit. C’était mignon comme tout.

— Oui.

— Je le fais aussi. Beaucoup. Tout le temps. Peut-être… chaque fois, honnêtement.

Ilya haussa un sourcil.

— Chaque fois ?

Il vit l’épaule de Shane se soulever en un petit haussement.

— Je n’ai jamais… rien eu. Comme ça. Avec quelqu’un d’autre.

— Tu n’as jamais été avec un autre homme ?

Ilya retint peut-être son souffle en attendant la réponse.

— Si.

Ilya expira. Bien sûr que oui.

— Qui ?

Il n’avait pas voulu dire ça, mais il était trop tard pour revenir en arrière.

Shane pressa ses lèvres l’une contre l’autre.

— Personne. Arrête de me distraire.

Mais maintenant, il était curieux. Shane était si prudent. Avec qui prendrait-il le risque de coucher ?

— Dis-moi. C’était un autre joueur ?

— Non.

Ilya décida que la seule façon d’obtenir cette information de Shane était de rendre ça sexy.

— Tu es allé dans un bar ? Tu as vu quelqu’un pour qui tu n’as pas pu résister ?

— Je suis allé au Mexique avec Hayden et quelques autres gars. Il y a quelques années. Nous sommes sortis une nuit et, oui, j’étais terrifié, mais… putain, ça faisait si longtemps.

— Tu ne te laisses pas assez aller au relâchement, Hollander. Je ne sais pas comment tu fais.

Shane rit, un peu sombrement.

— Je n’ai pas joui depuis la dernière fois que je t’ai vu, tu le sais ?

Ilya inspira brusquement et accéléra le mouvement de sa main. Il lui vint à l’esprit qu’il n’avait pas eu d’orgasme depuis deux jours, ce qui était une sécheresse épique pour lui.

— Parle-moi de cet homme au Mexique.

— Il n’y a pas grand-chose à dire. Il était grand. Il avait l’air d’être, tu sais, ce que je cherchais.

— Un grand et fort ?

Shane avait l’air si embarrassé qu’Ilya eut pitié.

— Était-il ce dont tu avais besoin ?

— Non. Je veux dire, en quelque sorte. Mais…

— Il t’a fait mal ?

— Non. C’est juste que ce n’était pas…

Ilya avait besoin de l’entendre.

— Ce n’était pas quoi ?

Shane ferma les yeux et dit :

— Toi. Ce n’était pas toi.

Ilya faillit perdre la tête. Shane allait le bouleverser en disant des choses pareilles.

— C’était le seul ?

Ilya ne pouvait plus empêcher les questions de sortir de sa bouche.

— Il y a eu un type à L.A., dans un club. Je suis sorti tout seul. J’étais désespéré.

— Et ?

— Nous nous sommes sucés l’un l’autre. J’étais nerveux tout le temps.

— Oh.

— Et c’est tout. Deux hommes. Et toi.

Seigneur.

— Top du Mexique. Le mec qui se fait sucer à Hollywood. Et moi.

Shane rit.

— Oui, c’est vrai. Et un tas de femmes déçues.

— Un tas ?

— Quelques-unes. De toute façon, j’essaie de me branler, alors…

Ilya rit. Ils se remirent tous les deux à la tâche.

— Hé, dit Ilya.

Il agita ses sourcils de façon ludique.

— Tu penses que tu peux me battre ?

Cela prit une seconde à Shane. Puis il se mit à rire.

— Tu veux faire la course ?

— Allez, Hollander. Voyons ce que tu as dans le ventre.

Shane secoua la tête, mais il souriait.

— Tu es un idiot, dit-il affectueusement. Très bien. Allons-y.

Et ces mots de défi firent jaillir un éclair de désir à travers lui. Il ne devrait pas avoir de mal à gagner cette bataille.

— Je pense… dit Shane, la voix déjà tendue, je pense que le vainqueur devrait être celui qui tient le plus longtemps. C’est plus impressionnant.

— Pas question. Tu tricherais.

— Je ne le ferais pas ! Tricher comment ?

— Je ne vois pas ta main. Tu pourrais juste arrêter.

— Je ne le ferai pas.

Ilya haussa les épaules.

— Il n’y a pas de problème. De toute façon, tu jouis toujours aussi vite. Ce sera une victoire facile pour moi.

Shane le regarda d’un air renfrogné, mais quelque chose fit que ses yeux se fermèrent et il laissa échapper un petit souffle silencieux.

Ilya s’esclaffa.

— Putain, c’est sans espoir, dit-il.

Puis Shane ouvrit les yeux et il y avait vraiment quelque chose de dangereux dans ce regard.

— Tu sais, la nuit de la sélection, dans la salle de sport de l’hôtel ?

Ilya gémit. Bon sang.

— Je voulais te plaquer au sol, avoua-t-il. Je n’arrêtais pas de regarder ta bouche. Je pensais que tu le remarquerais.

— Non. J’étais trop occupé à essayer de m’empêcher de te chevaucher. De t’embrasser.

— Putain, Shane.

— Je n’arrivais pas à croire à quel point j’en avais envie. Cela me terrifiait. Je n’avais jamais…

— Tu n’avais jamais voulu un homme ? souffla Ilya.

— Non. Du moins, je ne pensais pas que c’était le cas. Mais toi… mon Dieu, Ilya. Je suis retourné dans ma chambre et je me suis branlé en pensant à toi.

Maintenant, Ilya ferma les yeux. Il se caressa plus fort, plus vite. Soudain, il ne se souciait plus de gagner ce concours stupide. Il s’écria :

— Moi aussi.

Shane gémit, et ils se mirent tous les deux à se travailler brutalement tandis que la pièce s’emplissait du bruit de leurs respirations.

— J’ai hâte de te toucher à nouveau, murmura Shane.

Puis il aspira une bouffée d’air et laissa échapper un son aigu et maniaque, et Ilya sut que s’il tenait encore une minute, il gagnerait parce que Shane était définitivement sur le point de jouir.

— Ah, putain. Merde. Je suis si près du but, souffla Shane.

Ilya ne pouvait même pas répondre. Il se força à ouvrir les yeux pour croiser le regard de Shane.

— Oh putain, dit Shane à voix basse. Je viens.

Normalement, Ilya aurait voulu le voir, mais à ce moment-là, il ne pouvait rien imaginer de plus sexy que le visage de Shane Hollander au moment où il jouissait. Il sentit le plaisir inonder chaque partie de son corps alors qu’il atteignait son paroxysme, couvrant son poing et son ventre de sa libération.

— Bon sang, souffla Shane. C’était énorme. Je suis dans un sale état.

Ilya se mit sur le dos et regarda le plafond.

— Je suis foutu, murmura-t-il en russe. Je suis tellement amoureux, putain, et c’est horrible.

Lorsqu’il regarda à nouveau l’écran, il put voir les yeux ivres de sexe de Shane qui le regardaient avec envie derrière ses lunettes.

— C’est sexy quand tu parles russe. Tu le sais ?

— Parce que je n’ai pas l’air ridicule ? Comme avec mon accent ?

— Je vais te dire un secret. Ton accent n’est pas ridicule. Du tout.

— Non ? Tu aimes ça ?

— Oui. Et je veux apprendre le russe. Je ne plaisantais pas à ce sujet.

— Je t’apprendrai.

Shane sourit si largement et si brillamment qu’il dut presque détourner le regard.

— Je devrais te laisser dormir, dit Shane.

— Da. Oui. D’accord.

Et puis…

Shane embrassa le bout de deux doigts et toucha l’écran avec.

Et le cœur d’Ilya s’arrêta.

— Bonne nuit, Ilya.

Ilya sentit une affreuse boule dans sa gorge. Il avait enterré son père la veille, mais il n’avait pas pleuré. Il n’avait pas pleuré depuis plus de dix ans. Mais il savait qu’il devait mettre fin à cette histoire avec Shane. Il n’aurait jamais dû en arriver là. Il n’aurait jamais dû tomber amoureux de Shane Hollander. Il aurait dû y mettre fin bien avant, parce que maintenant, ça allait faire tellement mal.

Qu’est-ce qu’ils pourraient bien faire d’autre ? S’ils continuaient ainsi, ce n’était qu’une question de temps avant qu’ils se fassent prendre, et ce serait un désastre. Il ne pensait pas que la NHL avait une règle officielle concernant les relations amoureuses avec un joueur rival, mais c’était uniquement parce que la ligue ne pouvait pas imaginer qu’une telle règle soit nécessaire. C’était dire à quel point cette révélation serait choquante si Ilya et Shane étaient découverts. Sa plus grande crainte était d’être expulsé de la NHL – ou du moins de ne pas se voir offrir de place dans une équipe – et de devoir alors retourner en Russie, et il ne voulait pas penser à ce qui lui arriverait alors.

Pour Ilya, les enjeux étaient plus importants, mais il savait que leur relation aurait un impact négatif sur la carrière de Shane aussi. Et, malgré ce que le monde du hockey croyait, il ne voulait pas de cela.

— Bonne nuit, Shane, dit-il en gardant une voix aussi stable que possible.

Dès qu’il eut éteint l’écran, il se couvrit le visage avec ses mains et libéra toute son angoisse, sa frustration et sa peur dans l’appartement solitaire.

Chapitre 21

Avril 2017 – Montréal

Shane pouvait voir Ilya debout près de la ligne médiane alors que leurs deux équipes s’échauffaient avant leur dernier match de la saison. Il parlait à l’un de ses coéquipiers, le casque enlevé, les cheveux encore doux et secs autour du visage.

Shane ne l’avait pas vu, ne lui avait pas parlé, depuis que l’équipe d’Ilya était arrivée à Montréal. Ils avaient échangé quelques textos après le retour d’Ilya de Moscou, mais il ne l’avait pas vu en personne après leur mémorable appel sur Skype, si cela comptait.

Il était maintenant sur la glace, debout sur le bord de la ligne centrale qui servait de barrière entre les équipes pendant les échauffements. Shane regarda la pointe du patin d’Ilya pivoter sur la large ligne rouge de la glace. Cela ressemblait à un défi – ou à une invitation.

Shane parcourut le périmètre de la moitié de glace de Montréal et s’arrêta lentement devant Ilya.

— Salut.

Ilya lui jeta un coup d’œil et hocha la tête.

— Hollander.

Shane retourna son bâton pour faire semblant d’inspecter le ruban adhésif sur sa lame.

— On est toujours d’accord pour ce soir ? Après ?

Ilya acquiesça de nouveau, le regard fixé sur le coin de l’arène.

— Au même endroit ?

— Oui.

Shane pouvait voir la mâchoire d’Ilya se crisper.

— Hé, dit-il, aussi silencieusement que possible. Tu vas bien ?

Ilya se retourna et croisa le regard de Shane, qui ressentit un élan de nostalgie dans son cœur. Ils étaient si proches, mais ils ne pouvaient pas être plus qu’ils l’étaient en ce moment.

— Nous en reparlerons plus tard, promit Shane.

— Oui. Plus tard.

Ilya s’éloigna en patinant. Shane le suivit du regard, puis il sentit le coude de Hayden heurter son bras.

— Qu’est-ce que Rozanov voulait ?

— Rien, dit Shane en clignant des yeux et en se tournant vers Hayden. J’étais juste en train de présenter mes condoléances. Tu sais.

La nouvelle de la mort du père de Rozanov avait circulé. Shane espérait que la presse ne poserait pas trop de questions à Ilya à ce sujet.

— Oh, oui. C’est gentil de ta part, dit Hayden. J’aurais dû penser à faire ça. C’est juste… Rozanov, tu sais ?

— Ce n’est pas un mauvais gars, dit Shane, avec un peu d’audace. C’est surtout une comédie.

— Plutôt convaincante.

— Oui, eh bien…

Shane faillit dire : nous avons tous des secrets, mais il s’arrêta. Au lieu de cela, il dit :

— Assurons-nous de gagner cette fois-ci, d’accord ?

— C’est vrai.

Ilya aimait jouer contre Hollander presque autant qu’il aimait le baiser.

Il était maintenant dans le coin avec lui, se battant pour le palet, et c’était sa partie préférée de n’importe quel match.

Hollander gagna et s’en alla avec son prix. Ilya se sourit à lui-même et s’élança à sa poursuite. Shane maniait mieux la crosse, mais Ilya était plus rapide.

Il le rattrapa et lui arracha le palet par-derrière.

Ilya eut le palet pendant trois secondes avant que Shane le pousse dans la bande et le lui reprenne. Puis il repartit, en jetant un coup d’œil provocateur – et quelque peu dragueur – à Ilya. Il sourit et s’élança à sa poursuite, mais cette fois, Shane volait et Ilya avait du mal à combler l’écart, puis…

Oh, mon Dieu. Non.

Tout se passa si vite qu’Ilya eut du mal à comprendre. Une seconde, Shane glissait sur la glace et l’instant d’après, il fut écrasé contre la bande après être entré en collision avec Cliff Marlow.

Puis il s’effondra, immobile, sur la glace, et Ilya ne sut pas quoi faire.

— Shane ?

Des formes floues et lumineuses et des bruits stridents.

— Ne bouge pas, d’accord ? Ne bouge pas. Nous allons te retirer de la glace.

La glace ?

— Hollander ?

Une voix différente.

— Ilya ?

Est-ce que j’ai dit ça ?

Shane avait entendu sa propre voix, mais avait-il bougé les lèvres ? Il cligna des yeux, essayant de se concentrer.

— Il va bien ?

C’était bien la voix d’Ilya. Mais elle était différente. Elle était… instable. Paniquée.

— Mmokay, murmura Shane.

Il ne savait pas si c’était vrai, mais il ne voulait plus entendre l’inquiétude dans la voix d’Ilya.

— Nous allons vous mettre sur la planche dorsale, Shane. Gardez votre tête immobile, s’il vous plaît.

Planche dorsale ?

— Ilya, reculez, s’il vous plaît, dit la voix autoritaire de l’arbitre.

Et le flou sombre qui se profilait au-dessus de Shane disparut.

— Nous ne sommes pas seuls, bredouilla Shane. Ilya. Ils peuvent nous voir.

Il sentit des mains sur ses bras et ses jambes. Il sentit des sangles qui l’attachaient à une planche.

— Il va bien ?

La voix d’Ilya à nouveau.

Personne ne lui répondit.

— Dites-lui, dit Shane. Dites-lui que je vais bien.

Il voulait tourner la tête pour le regarder, mais il ne pouvait pas maintenant.

Soudain, il se retrouva dans les airs. Il vit les lumières, les chevrons et les bannières qui y étaient suspendues défiler devant ses yeux alors qu’on l’emportait hors de la glace. Il entendit des applaudissements.

Oh, mon Dieu. Et si je ne vais pas bien ?

Et si je ne remarche plus jamais ?

— Qu’est-ce qui s’est passé ? grogna-t-il.

— Vous avez reçu un coup à la tête.

Bon sang.

— Une ambulance attend.

Shane serra ses lèvres l’une contre l’autre. Ses yeux piquaient. Il avait peur.

— Mes parents, dit-il. Ils sont au match.

Il vit les ambulanciers échanger un regard, puis l’un d’eux acquiesça.

— Nous ferons en sorte qu’ils sachent où nous vous emmenons.

Shane ferma les yeux, car il était trop difficile de les garder ouverts.

— Vous devez rester éveillé, Shane. D’accord ?

— Oui, bien sûr. Bien sûr, dit Shane.

La confusion commençant à se dissiper, il put se concentrer sur la douleur qui le traversait.

Il sentit l’air frais sur ses pieds lorsque quelqu’un lui enleva ses patins.

— Pouvez-vous bouger vos orteils ?

Bon sang. Il l’espérait vraiment, vraiment. Sentir l’air froid devait être un bon signe, non ?

— Bien, dit l’ambulancier, car apparemment Shane avait réussi à remuer ses orteils.

Dieu merci. Dieu merci. Dieu merci.

Les ambulanciers firent des choses autour de lui, parlèrent entre eux et rappelèrent à Shane de rester éveillé chaque fois que ses paupières se fermaient.

Shane pensa à ses parents.

Ils doivent être très inquiets.

Il pensa à Ilya. Il aurait aimé pouvoir lui envoyer un message, lui dire qu’il avait remué ses orteils.

Il se demanda qui l’avait frappé. Il n’en avait aucun souvenir.

Ils devaient montrer les images encore et encore à la télévision.

Cela n’était jamais arrivé à Shane auparavant. D’une manière ou d’une autre, pendant toutes ses années, il n’avait jamais été mis à terre froidement.

Il suffit d’une seule fois.

Sa vision se brouilla à nouveau, mais cette fois, ce fut à cause des larmes qui se formaient dans ses yeux.

Le match était presque terminé, n’est-ce pas ? Shane ne s’en souvenait pas, mais il était sûr que c’était la troisième période. Montréal était en train de gagner.

Et si je ne peux pas participer aux séries éliminatoires ?

Il avait deux buts d’avance sur Ilya dans la course aux buts à une semaine de la fin de la saison régulière. Il pouvait dire adieu à cette avance.

— Shane ? Il faut garder les yeux ouverts, d’accord ?

— Désolé.

Ilya dut attendre le matin pour pouvoir se rendre à l’hôpital. Son équipe partait pour l’aéroport dans deux heures.

Il était le capitaine de l’équipe. Il n’était pas rare que le capitaine de l’équipe adverse s’assure que le joueur que son coéquipier avait éliminé allait bien.

Putain de Marlow.

Il savait que Cliff se sentait mal. Il n’avait pas voulu frapper Shane si fort ni à un angle pareil. Mais Ilya voulait toujours le tuer.

Le numéro de la chambre de Shane lui fut communiqué par une femme trop intéressée qui travaillait derrière un bureau à l’hôpital. Elle semblait impressionnée par l’esprit sportif d’Ilya.

La porte étant entrouverte, Ilya la poussa doucement. Hollander était un peu surélevé par le lit d’hôpital, en position presque assise. La chambre était, au grand soulagement d’Ilya, vide.

— Ilya ! s’exclama Shane.

Son bras gauche était en écharpe.

— Salut, dit Ilya maladroitement. Je voulais juste savoir si… tu es… ?

— Je vais bien, dit Shane.

Il sourit timidement, et Ilya sut qu’il était heureux de le voir.

— Je veux dire que j’ai une commotion cérébrale et une fracture de la clavicule. Je suis hors-jeu pour les éliminatoires. Mais…

— Cela aurait pu être pire.

— Oui.

— Marlow est… il se sent mal, dit stupidement Ilya. Il était très… en colère contre lui-même. Et moi aussi, je suis en colère contre lui.

Shane renifla.

— Cela fait partie du jeu. Je sais que ce n’est pas un joueur vicieux. On finit tous par se faire sonner, n’est-ce pas ?

Shane devait être sous l’emprise de bonnes drogues. Il était en train de sourire.

— Il ne veut probablement pas rencontrer ma mère dans une ruelle sombre, plaisanta-t-il. Elle veut du sang.

— Je le préviendrai.

Ilya voulait le toucher et savoir qu’il allait vraiment, vraiment bien. Il avait à peine dormi la nuit dernière. Il avait passé toute la nuit à s’inquiéter et à consulter les sites sportifs à la recherche de nouvelles sur les blessures de Shane. Il ne pouvait pas fermer les yeux sans voir son corps immobile sur la glace.

Cela dut se voir dans les yeux d’Ilya, car Shane tendit sa main valide et dit, d’une voix douce :

— Hé.

Ilya poussa la porte et traversa la pièce jusqu’à ce qu’il soit juste à côté de son lit. Il passa doucement ses doigts sur le visage de Shane qui le regardait en souriant.

— Tu m’as fait peur, avoua Ilya.

— Je me suis fait peur.

— Mais ça va aller ?

— Oui, ça va aller. Je voulais te le dire hier soir. J’aurais aimé t’envoyer un texto. J’étais…

— Chut.

Les yeux de Shane se fermèrent lorsque les doigts d’Ilya glissèrent dans ses cheveux.

— J’attendais avec impatience la nuit dernière, murmura Shane.

— Oui.

— J’en veux surtout à Marlow d’avoir tout foutu en l’air.

Ilya rit.

— Quand aurons-nous à nouveau l’occasion de nous voir ? demanda Shane.

Et, pour lui venir en aide, à ce moment-là, Ilya voulait lui dire qu’il resterait avec lui. Qu’il emménagerait dans son appartement, qu’il l’aiderait à se rétablir, qu’il lui ferait des sandwichs, qu’il regarderait les séries éliminatoires avec lui et qu’il lui lirait son ennuyeux livre sur le hockey.

Mais, bien sûr, il ne pouvait pas.

— Je serai occupé à gagner la Coupe Stanley, dit Ilya avec un sourire forcé.

Shane grimaça.

— Je suis désolé, dit Ilya, et il le pensait vraiment.

Shane ferma à nouveau les yeux.

— Ça craint.

— Je sais.

— Je voulais te parler hier soir, avant que cela arrive.

Ilya avait voulu parler lui aussi. Mais il était sûr que Shane n’aurait pas aimé ce qu’il avait prévu de lui dire. Il s’était convaincu que la seule chose raisonnable à faire était de mettre un terme à cette histoire entre eux. Il n’y avait rien de bon à en tirer. Le cœur d’Ilya était entré en jeu, et cela avait tout changé. Ce n’était plus excitant ou amusant, c’était de la torture. Il allait le dire à Shane hier soir, mais maintenant…

— Shane, soupira-t-il.

Shane tendit la main et prit celle d’Ilya, emmêlant leurs doigts et les serrant les uns contre les autres.

— Tu veux venir au chalet ?

— Je ne sais pas.

Non. Non, il ne pouvait pas faire ça. Il ne pouvait pas passer autant de temps seul avec Shane. Pas s’il voulait un jour se libérer de tout ça.

— Nous pouvons avoir une semaine ou deux, Ilya, dit Shane. Tu n’as jamais voulu plus de temps ?

Son ventre se noua. Il devrait simplement dire non. Laisser Shane croire qu’il n’attendait rien de plus de lui que l’heure où les deux heures qu’ils volaient quelques fois par saison.

Mais au lieu de cela, il passa son pouce sur le dos de la main de Shane et dit :

— Bien sûr.

— Alors, viens au chalet. Je t’en prie. Il n’y aura que nous deux, complètement seuls, aussi longtemps que tu voudras rester.

Et, mon Dieu, cela semblait si parfait. Et Shane le regardait comme si son cœur allait se briser s’il disait non.

Ilya choisit donc la voie de la lâcheté.

— Peut-être.

Shane le regarda comme s’il n’était pas un homme gravement blessé dans un lit d’hôpital.

La poignée de la porte tourna et Shane relâcha rapidement sa main. Ilya recula d’un bond et se tourna vers l’infirmière qui entrait dans la pièce.

Elle sourit et dit :

— Vous n’essayez pas de l’étouffer avec un oreiller, n’est-ce pas, M. Rozanov ?

— Non, dit Ilya, lui offrant un sourire tremblant en retour. J’étais juste… en train de partir, en fait.

— Merci d’être venu, dit Shane, très professionnel. J’apprécie.

Ilya acquiesça.

— Remets-toi vite, Hollander.

Il quitta rapidement la chambre d’hôpital de l’homme qu’il aimait et s’efforça de se concentrer sur la victoire de la Coupe Stanley.

Chapitre 22

Mai 2017 – Ottawa

— Rozanov est blessé.

Shane tourna la tête de l’endroit où il était allongé sur le canapé pour regarder sa mère.

— Qu’est-ce qui te fait dire ça ? demanda-t-il.

— Il protège ses côtes. Cela se voit à la façon dont il était incliné. Regarde, dit-elle en montrant une image au ralenti sur leur télévision. Juste là. Il se détourne du coup. Il aurait pu retirer le palet à Hunter, mais il s’est dégonflé.

Sa mère avait raison, bien sûr. Shane savait déjà qu’Ilya jouait secrètement le deuxième tour des éliminatoires avec des côtes meurtries.

Montréal avait été éliminé au premier tour par Détroit, et Shane s’en voulait terriblement.

Détroit venait tout juste de se qualifier pour les séries éliminatoires, et la ronde aurait dû être facile pour Montréal. Mais Shane n’avait pas été en mesure de jouer, et leur gardien de but avait attrapé une sorte de grippe, de sorte que l’équipe avait rencontré des difficultés et, finalement, avait perdu.

Shane aurait dû être sur place pour aider son équipe, mais au lieu de cela, il était en convalescence dans la maison de ses parents à Ottawa. Ses maux de tête s’atténuaient, mais il était encore très fatigué. Sa clavicule était presque guérie.

Il n’avait pas eu de nouvelles d’Ilya aussi souvent qu’il l’aurait souhaité, mais il savait qu’il était occupé. Concentré.

— Je pense que New York va gagner la Coupe, déclara sa mère.

— New York, hein ?

— Oui, Scott Hunter est déterminé. Tu peux le constater. Neuf saisons sans coupe ! Il va faire en sorte d’obtenir celle-ci.

Yuna Hollander se trompait rarement sur ce genre de choses.

— Au moins, nous n’aurons pas à regarder Rozanov soulever la coupe, se réjouit son père.

Shane fit la grimace. En vérité, il aimerait bien le voir soulever la coupe.

— C’est gentil de sa part d’avoir rendu visite à Shane à l’hôpital, fit remarquer sa mère. Il a des points pour ça.

Son père fit un bruit d’acquiescement.

Shane aurait aimé se souvenir des détails de cette visite à l’hôpital. Son cerveau avait été embrouillé par la blessure, et encore plus par les médicaments. Il se souvenait des doigts doux d’Ilya sur son visage et dans ses cheveux. Il se souvenait d’avoir été si heureux de le voir. Même aujourd’hui, le simple fait de savoir qu’Ilya avait fait le voyage jusqu’à l’hôpital procurait à Shane une sensation de chaleur.

Shane était tellement amoureux de lui. Il se frapperait la tête encore une fois juste pour être seul dans cette chambre d’hôpital silencieuse avec ces doigts prudents et ces yeux inquiets.

Il était amoureux de lui et il ne pourrait jamais, jamais lui dire cela.

Mais peut-être… peut-être pourrait-il au moins dire à ses parents… une partie de la vérité ?

Seigneur, mais comment ? Simplement… en le disant ? Comment les gens faisaient-ils cela ?

Pas en regardant le hockey ensemble, bien sûr.

— Tu as eu des nouvelles de Rose Landry dernièrement ? lui demanda sa mère, complètement à côté de la plaque.

Et ce n’était pas un signe ?

— Oui, elle m’a envoyé un texto quand j’étais à l’hôpital. Elle a vu que j’étais blessé.

Sa mère eut l’air satisfaite.

Il n’y a pas de meilleur moment que le présent.

— Nous ne sommes pas… nous sommes juste des amis, maman.

— Je sais. Vos horaires rendraient une relation très difficile. Mais d’autres joueurs le font. Regarde Carter Vaughan et cette Gloria machin-chose de la télé.

— Non, c’est…

Shane se redressa un peu et grimaça à cause de la douleur qu’il ressentait à la tête.

— Ce n’est pas notre emploi du temps. Je veux dire, oui, ça rendrait ça difficile, mais ce n’est pas la raison.

Sa mère le regarda avec sympathie.

— Quand la bonne se présentera, tu le sauras, lui dit-elle.

Et Shane se dégonfla. Parce qu’il ne pouvait pas leur dire que la bonne personne s’était présentée, et que c’était le Russe en colère qui se dirigeait actuellement vers le banc des pénalités sur leur télévision.

— Oui, dit-il, je sais.

Il avait l’envie la plus ridicule d’envoyer à Ilya un texto qui disait simplement « je t’aime ». Il avait ces mots emprisonnés en lui, remplissant chaque partie de lui, et la tension pour les empêcher de s’échapper devenait de plus en plus difficile à supporter.

Au lieu de cela, il envoya un SMS à Rose.

Shane : Ma mère se demande quand nous nous remettrons ensemble.

Elle répondit quelques minutes plus tard.

Ha !

Ensuite :

Rose : Désolée. Ce n’est pas vraiment drôle. Comment vas-tu ? Comment va ta tête ?

Shane : Ça va mieux. Je peux maintenant regarder la télévision sans lunettes de soleil.

Rose : Mais regarder la télé avec des lunettes de soleil, c’est COOL !

Shane répondit avec l’emoji du visage avec lunettes de soleil.

Rose : Est-ce qu’un infirmier sexy s’occupe de toi ?

Shane rit, ce qui fit que ses deux parents le regardèrent.

Shane : Non. Je suis chez mes parents.

Rose : C’est dommage.

Shane : Peut-être que je pourrais leur demander de m’engager un infirmier sexy ? Est-ce que c’est une bonne façon de faire son coming-out ?

Rose : J’ai littéralement LOL, Shane.

Shane rit lui aussi.

Sa mère lui demanda :

— À qui envoies-tu des SMS ?

— Personne, dit rapidement Shane. Hayden.

Mensonges sur mensonges.

— Comment va le bébé ?

Bébé ? Oh !

— Génial ! Hayden et Jackie sont totalement fous d’elle.

Probablement.

— Tu ne devrais pas regarder autant ton téléphone. Ce n’est pas bon pour ta commotion cérébrale.

— Je sais, maman ! croassa Shane.

Elle leva les mains en l’air de manière théâtrale.

— Désolée de me soucier de la santé de ton cerveau !

Il roula des yeux.

— Crois-moi, beaucoup de gens s’en inquiètent.

Il était resté chez ses parents depuis qu’il avait quitté l’hôpital, et cela commençait à le fatiguer. Il avait de la chance de les avoir, et il ne pouvait pas s’imaginer devoir souffrir de cette convalescence tout seul, mais il avait soif d’indépendance.

Pourtant, il y avait une personne qu’il aimerait bien avoir à ses côtés. Mais cette personne avait l’air frustrée sur sa télévision.

Sexy aussi, d’ailleurs. Ilya portait une épaisse barbe de play-offs – le genre que Shane avait toujours envié. Même lorsque Shane avait joué jusqu’à la finale de la Coupe Stanley, le mieux qu’il avait pu faire était quelques pathétiques touffes de poils, espacées comme des îles sur son visage. Ilya avait une barbe sombre et fournie qui encadrait ses lèvres pulpeuses, et oh, mon Dieu. Maintenant, tout ce à quoi Shane pouvait penser, c’était de sentir cette barbe se frotter contre ses cuisses.

La chose dont il essayait de ne pas trop s’inquiéter – parce que sa situation était suffisamment déprimante – était qu’il n’était pas entièrement convaincu qu’il sentirait à nouveau une partie d’Ilya se frotter contre lui. Et ne serait-ce pas là la blague la plus triste du monde ? Dès que Shane s’avouait enfin qu’il voulait être avec Ilya, leur drôle d’arrangement pourrait être définitivement abandonné.

Non pas que l’un ou l’autre avait dit quoi que ce soit de précis sur la fin des choses. Ils ne s’étaient pas dit grand-chose depuis le jour où Ilya avait quitté la chambre d’hôpital. Shane avait juste l’impression que tout cela était peut-être devenu trop important. Il était devenu plus difficile de se contenir ou de prétendre que cela ne signifiait rien. La seule option sûre était de s’éloigner.

Shane s’attendait à ce qu’Ilya le lui dise dès que les éliminatoires seraient terminées. Et au fur et à mesure que les dernières minutes du match s’égrenaient, il semblait que les play-offs seraient terminés pour Ilya ce soir.

La partie stupide de Shane voulait se battre pour lui. Pour eux. La partie raisonnable – celle qui contrôlait la plupart des choses dans la vie de Shane – savait qu’il ne pouvait pas y avoir d’avenir avec Ilya. Il ne pouvait pas y avoir de présent avec lui. Ils devaient en finir rapidement, proprement, et ne jamais regarder en arrière. L’autre chemin ne menait à rien d’autre qu’au chagrin d’amour, au scandale et à la misère et… à de doux mots russes soufflés contre la peau de Shane. Il s’endormit avec des bras forts autour de lui et se réveilla avec un sourire paresseux et tordu et des baisers enjoués. Cela conduisit à des sandwichs au thon fait maison et aux moments précieux où Ilya offrait à Shane les minuscules morceaux de lui-même qu’il gardait habituellement si précieusement.

Le match se termina. La saison d’Ilya était terminée. Ce n’était qu’une question de temps avant que tout soit fini. Et Shane ne savait pas ce qu’il pouvait faire pour l’empêcher.

Mais il savait qu’il voulait le faire.

Juin 2017 – Boston

Jane : Je n’arrive pas à croire que New York va enfin gagner la coupe.

Ilya n’y croyait pas non plus. Ce Scott Hunter allait devenir champion de la Coupe Stanley dans une quarantaine de secondes.

Ilya : Je déteste Hunter.

Jane : Non.

Ilya : Si.

Jane : Arrête. Je vais devenir jaloux si tu continues à parler comme ça.

Ilya rit. Seul, dans son penthouse de Boston, il riait.

Les dernières secondes du dernier match de la dernière série des séries éliminatoires s’égrenèrent, puis le match fut terminé. La glace se remplit d’hommes excités en maillots bleus, et Ilya concentra toute son attention sur son téléphone pour ne pas ressentir trop brutalement la piqûre de la jalousie.

Il s’ennuyait. Les séries éliminatoires étaient terminées pour lui depuis des semaines. Ne sachant plus quoi faire ni où aller, il s’était terré à Boston. C’était sa seule maison maintenant, bien qu’il n’eût pas de véritables amis dans la ville. Certains de ses coéquipiers restaient pour l’été, mais il n’était proche d’aucun d’entre eux.

Mais sa collection de voitures était là, et ce n’était pas rien.

La dernière fois qu’il s’était rendu dans son garage, trois jours auparavant, il avait eu l’impression de n’être rien.

Il n’invitait plus Svetlana parce que… juste parce que.

Il regardait donc le hockey, seul, et envoyait des textos à l’homme avec lequel il souhaitait désespérément partager son été.

Ilya : Penses-tu que Hunter va boire du thé dans la coupe ?

Jane : La caféine ? Pas du tout. Hunter n’est pas si dur que ça.

Ilya rit à nouveau.

Ilya : Du lait alors.

Jane : Lait chaud. Et puis directement au lit !

Ilya leva les yeux vers la télévision et vit la Coupe Stanley remise à un Scott Hunter rayonnant.

Jane : Je suis heureux pour lui.

Ilya : Bien sûr que oui.

Il avait eu l’intention de mettre fin à sa relation avec Shane. Il n’avait pas été capable de le faire. Pas encore. Pour l’instant, ils pouvaient s’envoyer des textos, se taquiner et prétendre qu’ils n’étaient que des amis.

L’invitation de Shane à Ilya de venir dans son chalet existait toujours. Shane n’insistait pas, et il ne le reconnaissait pas, mais l’invitation était là. Si ce n’était pas la pire idée du monde, il serait déjà en route pour l’Ontario.

À la télévision, les joueurs embrassaient leurs femmes et tenaient leurs enfants dans leurs bras. Ce serait bien, pensait Ilya, d’avoir quelqu’un à embrasser après avoir gagné la Coupe.

C’était peut-être l’objectif qu’il devrait se fixer pour l’année prochaine : oublier Shane et se trouver une femme qu’il pourrait aimer suffisamment pour la garder jusqu’à la fin des séries éliminatoires.

Ilya saisit la télécommande et s’apprêtait à éteindre la télévision quand…

Bon sang de bonsoir.

Scott Hunter embrassait un homme. Pas, comme, un de ses coéquipiers sur la joue dans le genre « Je t’aime, bro ». Scott Hunter embrassait un homme en tenue de ville sur la bouche. On aurait dit que des langues étaient impliquées.

Le téléphone d’Ilya sonna.

Jane : Putain de merde.

Jane : Tu vois ça ?

Jane : C’est quoi ce bordel ?!!!? C’est son petit ami ? ???!!!!!

Ilya fixait la télévision, Scott Hunter et son probable petit ami. Ou Scott Hunter et l’homme mignon qu’il avait sorti de la foule. Ilya n’arrivait pas à comprendre ce qu’il voyait. Comment cela pouvait-il être réel ?

Mais Hunter était là, souriant à cet homme mystérieux comme s’il était la seule chose qui comptait au monde. Et il tenait son visage alors qu’il se penchait pour l’embrasser à nouveau. Ilya avait l’impression de voir toutes les pires choses de sa vie se faire aspirer par une tornade.

Puis les caméras coupèrent, et Ilya regarda son téléphone.

Jane : Qu’est-ce qui se passe ??!!! Est-ce qu’il vient vraiment de faire ça ? ??!!!

Ilya appuya sur le bouton d’appel.

Il n’y eut qu’une seule sonnerie avant :

— Putain de merde, Ilya ! Peux-tu croire…

— Je viens au chalet.

Partie 4

Chapitre 23

Juillet 2017 – Ottawa

Shane tambourinait anxieusement de ses doigts sur le volant.

Il aurait aimé pouvoir aller à l’aéroport pour accueillir Ilya comme il se devait, mais un seul d’entre eux dans l’aéroport ferait tourner suffisamment de têtes ; les deux ensembles, ce serait le pandémonium.

Il baissa sa casquette et regarda le rétroviseur.

Il était encore sous le choc qu’Ilya ait accepté son invitation, mais il devait remercier Scott Hunter pour cela. Hunter avait fait son coming-out, très publiquement, le soir où il avait remporté la Coupe Stanley. Il en avait également parlé ouvertement dans des interviews ce soir-là, et encore plus dans son discours lors des NHL Awards la semaine précédente. Shane avait regardé ce discours… plusieurs fois. Il aurait aimé être présent à la remise des prix pour le voir en personne, mais il lui semblait que c’était un fardeau inutile pour son corps fraîchement guéri que de prendre l’avion pour Las Vegas.

Mais il aurait tout de même aimé serrer la main de Hunter.

Au lieu de cela, il lui avait envoyé un courriel. Il en avait rédigé plusieurs versions avant d’en envoyer une qui reconnaissait simplement la bravoure de Hunter. Il avait choisi ses mots avec soin, car il n’avait pas son courage. Pas encore, en tout cas.

Mais peut-être que Hunter comprendrait ce que Shane essayait de dire de toute façon.

Le fait qu’un joueur de la NHL révèle son homosexualité pour la première fois était excitant, mais un joueur de chaque équipe de la ligue pourrait révéler son homosexualité sans que la situation de Shane s’en trouve améliorée. Le fait d’être gay – ou quoi que ce soit d’autre – n’était pas vraiment la chose qui créerait un scandale. Se faire son plus grand rival pendant toute sa carrière dans la NHL, c’était quelque chose que personne ne comprendrait. Personne.

Shane avait l’impression que même Scott Hunter, la nouvelle figure de proue de la NHL en matière d’acceptation et de tolérance, serait inquiet s’il savait ce qu’il avait fait avec Ilya.

Ils seraient une blague. Si le monde découvrait leur existence, ils ne seraient plus que des joueurs de hockey dépravés qui se prenaient en secret. Et Shane ne voulait pas être ça. Pas du tout. Il voulait être le meilleur joueur de hockey du monde, et il voulait avoir une relation avec l’homme dont il pouvait enfin admettre qu’il était amoureux, sans honte ni crainte.

Mais il ne pouvait pas. Tout ce qu’il pouvait avoir, c’était ces deux semaines, seul avec Ilya, à se cacher là où personne ne les trouverait.

Il entendit les roues du sac de sport avant d’apercevoir Ilya dans le rétroviseur, traversant le parking.

Shane envisagea de sortir de la voiture, mais décida de rester là où il était. Une fois qu’ils seraient au chalet, ils seraient en sécurité, mais il n’y avait pas de raison de tout gâcher maintenant. Il devait juste quitter Ottawa sans que personne remarque que Shane Hollander et Ilya Rozanov traînaient ensemble en juillet.

Alors qu’il se rapprochait, Shane vit qu’il avait lui aussi une casquette basse et qu’il portait de grandes lunettes de soleil aviateur. Shane se demanda si quelqu’un l’avait reconnu à l’intérieur de l’aéroport.

Il ouvrit l’arrière du SUV pour qu’Ilya puisse y charger son sac. Ils ne se dirent pas un mot jusqu’à ce qu’Ilya se glisse sur le siège passager.

— Qu’est-ce que tu conduis, Hollander ?

— Une Jeep Cherokee.

Ilya renifla.

— Quoi ? C’est pratique !

— Tu es millionnaire.

— Qu’est-ce qui ne va pas avec une Cherokee ? demanda Shane en démarrant le moteur. C’est bien dans la neige. Elle contient beaucoup de choses. C’est une bonne voiture.

— C’est bien si tu es un père de famille dans la banlieue.

— C’est mieux qu’une stupide voiture de sport où mes genoux sont au-dessus de ma tête.

— Hmm.

Ils ne se reparlèrent pas avant que Shane soit sorti du parking.

— Bon vol ? demanda-t-il.

— Bien sûr.

— Il faut environ deux heures pour se rendre au chalet.

— D’accord.

— Tu as faim ou quoi que ce soit d’autre ? On pourrait s’arrêter et l’un de nous pourrait…

Ilya haussa les épaules.

— Je pense que tu aimeras le chalet, dit Shane. C’est vraiment relaxant.

— C’est ce que nous allons faire ? demanda Ilya. Nous détendre ?

Shane déglutit. Il tourna sur la bretelle d’accès à l’autoroute.

— J’espère que c’est le cas, dit-il enfin. J’aimerais me détendre avec toi. Pour une fois.

Il jeta un coup d’œil à Ilya pendant une seconde. Il regardait par la fenêtre côté passager.

— J’ai fait des provisions hier, dit Shane. Nous ne devrions pas avoir besoin de… sortir très souvent.

Ils roulèrent en silence pendant quelques minutes. Shane se demandait si Ilya était aussi paniqué qu’il l’était soudain. Deux semaines. Seuls ensembles. Peut-être constamment seuls ensembles.

Mais à quoi pensait-il quand il avait suggéré cela ?

— Merci, dit soudain Ilya. De m’avoir invité.

Shane sentit sa panique s’estomper.

— Je suis content que tu sois là.

— Je suis également heureux. Mais… terrifié, n’est-ce pas ?

Shane rit, soulagé.

— Oui, moi aussi.

Ils savaient tous les deux que c’était un point de non-retour. Plus encore que la première fois qu’ils s’étaient embrassés ou qu’ils avaient couché ensemble. C’était une nouvelle frontière, un nouveau niveau d’intimité.

— Quelqu’un t’a reconnu à l’aéroport ?

— Non, je ne pense pas.

Shane acquiesça.

— Le chalet se trouve au bout d’un chemin privé. Nous y serons totalement seuls.

— Pas de famille en visite ?

— Non, je leur ai dit que j’avais besoin de quelques semaines de solitude. Je leur ai dit que c’était, je ne sais pas, un truc psychologique. Comme un entraînement mental à la méditation.

— Si sournois.

— Nous ne serons pas dérangés.

Il remarqua qu’Ilya se mordillait l’ongle du pouce.

— J’attendais ça avec impatience, déclara Shane.

— Oui, moi aussi.

Shane sourit et enleva une main du volant. Il la tendit et Ilya emmêla rapidement leurs doigts et les serra.

Deux semaines. Pendant deux semaines, ils pouvaient faire semblant que leur situation n’était pas impossible.

Ilya fut frappé par une vague soudaine de « merde, c’est vraiment en train d’arriver » lorsque Shane gara la voiture devant la grande maison au bord du lac qu’il avait vue à la télévision.

Ilya était presque sûr qu’un chalet était généralement beaucoup plus petit que cette gigantesque maison en pierre, mais il était certainement, comme Shane l’avait promis, éloigné. Il ne pensait pas avoir être déjà allé dans un endroit comme celui-ci, un endroit où il pouvait vraiment baisser la garde sans craindre d’être reconnu.

Ce n’était pas étonnant que Hollander adore cet endroit.

Il se rendit compte qu’il avait sorti son sac du coffre et le portait en direction de la maison, comme si Ilya était sa tante en visite ou quelque chose du genre.

— Je peux porter mon propre sac.

Shane continua à marcher.

— Comment vont tes côtes ? demanda-t-il.

— Mes côtes vont bien. Je peux porter le sac.

— Je n’arrive pas à croire que tu aies joué avec ces côtes meurtries.

— Tu ne peux pas ?

Shane lui adressa un sourire par-dessus son épaule.

— Je suppose que je peux.

Il ouvrit la porte et ils entrèrent. C’était vraiment une maison spectaculaire. Tout était ouvert et spacieux, avec de hauts plafonds et des poutres apparentes. Le mur opposé était percé de fenêtres allant du sol au plafond et donnant sur le lac. Ilya pouvait voir une immense terrasse avec une piscine et un jacuzzi. Au-delà, il y avait un quai et un hangar à bateaux.

— Fais comme chez toi, dit Shane.

Ilya entra dans le salon. Il enleva ses lunettes de soleil et les accrocha sur le devant de son tee-shirt. Tout ce qu’il avait vu dans l’émission de télévision était là : le canapé en cuir, la vue spectaculaire, les oreillers et les couvertures à carreaux d’aspect ridiculement canadien.

Jésus-Christ. Il se trouvait dans la maison de Shane Hollander.

— Je peux te faire visiter, si tu veux, dit Shane. Ou, si tu as faim… comme je l’ai dit, j’ai fait des provisions. Il y a un réfrigérateur à bière dans la salle de jeux, à côté du billard…

Shane se tenait à un bon mètre cinquante derrière lui. Il se détourna de la vue du lac pour lui faire face.

— L’eau du robinet ici est en fait excellente, poursuivit Shane.

Il était manifestement nerveux.

— Il y a une source naturelle à proximité et…

Ilya réduisit la distance qui les séparait à pas lents et délibérés. Shane releva la tête pour lui faire face, et il put le voir déglutir.

Ils restèrent un moment à se regarder en silence, attendant la suite des événements. Finalement, il tendit une main vers le haut et effleura sa joue du dos de ses doigts. Shane se lécha inconsciemment la lèvre et il s’approcha pour l’embrasser.

Au moment où la bouche de Shane s’ouvrit sous la sienne, tout prit un sens. Tout le sang-froid d’Ilya le quitta et il attrapa son tee-shirt pour le rapprocher de lui. Shane émit un petit gémissement et plongea ses doigts sous sa casquette, la faisant tomber par terre. Il emmêla ses doigts dans ses cheveux et commença à le faire reculer jusqu’au canapé en cuir.

Ils n’avaient pas été ensemble depuis des mois. Le plus ridicule, c’était qu’il n’avait été avec personne pendant tout ce temps. Pour la première fois de sa vie, il n’avait pas envie d’être avec quelqu’un d’autre.

Mais maintenant, il sentait qu’il allait exploser si Shane ne le touchait pas de la façon dont il n’avait cessé d’y penser.

Il se laissa tomber volontairement sur le canapé lorsque Shane le poussa. Il avait gardé une prise ferme sur son tee-shirt, de sorte que l’autre homme dégringola immédiatement sur lui. Ilya grimaça lorsque ses lunettes de soleil furent pressées contre sa poitrine, puis il les retira et les jeta avec fracas sur le sol.

Il embrassa Shane sauvagement, en se déhanchant pour obtenir plus de friction sur son sexe, et fut ravi de sentir que Shane était aussi dur que lui.

Il fit passer son tee-shirt par-dessus sa tête et glissa ses mains vers le bas pour ouvrir sa braguette.

— Putain, souffla Shane. Je suis… ça fait un moment… Je ne vais peut-être pas tenir longtemps.

— Oui, c’est la même chose. Mais nous avons deux semaines, n’est-ce pas ?

Shane rit.

— C’est vrai.

Puis il ajouta :

— Attends… pareil ?

— Hmm ?

— Tu as dit « c’est la même chose ». Tu n’as pas… été avec quelqu’un ? Dernièrement ?

Ilya fit la grimace. Il n’aurait probablement pas dû l’admettre. Mais…

— Non.

— Pas depuis… ?

— Non. Pas depuis. Pouvons-nous retourner à… ?

— Vraiment ?

Shane se recula pour pouvoir le regarder droit dans les yeux. Il avait l’air stupéfait et beaucoup, beaucoup trop heureux.

— Ce n’est pas grave, Hollander. Détends-toi.

— Ça fait des…

— Mois. Oui. C’est pourquoi j’aimerais vraiment…

— Je ne l’ai pas fait non plus, dit Shane rapidement. Pas depuis la dernière fois que nous avons été ensemble. À Boston.

— Bien, alors… dit Ilya, déplaçant sa main pour continuer à se frayer un chemin dans le pantalon de Shane.

Mais Shane ne recommença pas à bouger ses hanches ou à attaquer sa bouche avec des baisers sales et désespérés. Au lieu de cela, il tendit la main et balaya doucement une mèche de cheveux de son visage. Ilya ne pouvait que fixer, hypnotisé, le visage de Shane qui le regardait avec tant de… tendresse.

— J’ai une idée, dit Shane.

En disant cela, il passa son pouce sur sa lèvre inférieure.

— Quoi ? demanda Ilya, avec plus de courage qu’il n’en ressentait.

— Soyons honnêtes l’un envers l’autre. Pendant ces deux semaines, disons ce que nous pensons vraiment. Peut-être… dire ce que nous ressentons vraiment.

Je ne peux pas, voulait dire Ilya. Je ne peux pas parce que si je le fais, tu vas penser que je suis pathétique, ou pire, tu vas le dire à ton tour et alors qu’est-ce qu’on est censés faire ?

— Je vais essayer, dit-il.

— Tu le feras ? demanda Shane d’un air sceptique.

— Oui ! Je ferais n’importe quoi pour que tu touches ma queue tout de suite !

Shane rit et roula des yeux. Mais il glissa ensuite le long de son corps et retira son short, et Dieu merci.

Shane le prit dans sa bouche et tout redevint simple. Il sentit une vague de plaisir se mêler à une vague de soulagement, et il put se détendre et apprécier la façon déterminée dont Shane abordait toujours le fait de le sucer.

Ilya tricha et murmura en russe :

— Je resterais ici pour toujours si je le pouvais.

Il sentit Shane soupirer autour de lui, mais il semblait plus rêveur qu’exaspéré. Peut-être comprenait-il ce qu’il voulait dire. Peut-être que certains sentiments ne pouvaient pas être cachés derrière des mots étrangers.

Comme prévu, il ne tint pas longtemps. Shane non plus, car il lui rendit immédiatement la pareille. Mais ce qui fut surprenant, ce fut que les pipes ne furent pas le meilleur moment de l’après-midi. Après, maintenant qu’ils avaient pris leur pied, ils se détendirent l’un contre l’autre sur le canapé. Les vêtements qui étaient restés sur leurs corps étaient froissés et défaits, leurs cheveux étaient en désordre. Ils se parlèrent à voix basse pendant qu’ils – il n’y avait pas d’autre mot – se câlinaient, pendant plus d’une heure. Shane enroulait des mèches de ses cheveux autour de ses doigts et les relâchait doucement ; Ilya passait le bout de ses doigts sur les taches de rousseur de Shane. De temps en temps, il embrassait la mâchoire de Shane, ou sa gorge, ou, une fois, le bout de son nez.

Il n’arrivait pas à croire ce à quoi il avait été réduit. Il était… épris. C’était dégoûtant.

Mais il était difficile de s’en soucier lorsque Shane était allongé sur lui, son torse et son ventre lisses touchant chaque centimètre des siens. Sa frange tombait pour frôler son nez. Ses yeux sombres, ses taches de rousseur et son sourire. Shane avait l’air si heureux. D’une certaine manière, il le rendait heureux.

Ilya voulait toujours le rendre heureux.

Il ne fut pas surpris d’apprendre que Shane disposait d’un centre d’entraînement complet pour le hockey en salle à son chalet.

Shane l’avait conduit avec enthousiasme jusqu’au bâtiment d’un étage situé à côté du chalet principal et avait ouvert la porte pour révéler une grande patinoire en plastique synthétique, un filet avec des cibles de tir, des cibles de passage et tout un tas d’équipements d’exercice. Le mur qui faisait face au lac était entièrement vitré.

Ils se retrouvèrent donc sur la « glace », en baskets, à se passer le palet dans un sens et dans l’autre.

— Je ne t’ai pas dit, dit Ilya, que c’était après les NHL Awards.

— Après ?

— Oui. Je suis sorti. Avec Scott Hunter.

Shane rata la passe suivante.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Il y avait un club qui organisait une soirée Scott Hunter, peu importe ce que ça veut dire.

— Un club ? Comme…

— Un club gay. Oui. Alors je me suis dit que j’allais y aller.

— Je suis désolé. Tu es allé dans un club gay à Las Vegas avec Scott Hunter ?

— Et son petit ami. Oui. Un bon gars.

Les sourcils de Shane remontèrent.

— Pourquoi ne m’as-tu pas dit ça avant ?

Ilya haussa les épaules.

— J’ai oublié.

Ce qui n’était pas du tout vrai. Il voulait juste voir cette expression exacte sur le visage de Shane. En privé, Ilya l’appelait son « visage de confusion ».

— C’était… comment était-ce ?

— C’était bien. Un peu ennuyeux, mais, tu sais… Scott Hunter. À quoi peut-on s’attendre ?

Ilya prit un nouveau palet dans la pile à côté de lui avec la lame de sa crosse et l’envoya à Shane. Cette fois, Shane l’attrapa facilement sur sa crosse.

— Alors, est-ce que Hunter sait que tu es… ?

— Je n’ai rien dit. Il a peut-être deviné quelque chose.

Il sourit.

— Il y avait des hommes très sexy.

Et maintenant, le visage de Shane prit l’expression qu’il appelait « désapprobation serrée ».

— Je suis content que tu aies passé un bon moment, dit Shane d’un ton laconique.

— Le fait est que je suis allé dans un bar gay avec des joueurs de la NHL et c’était… excitant, tu vois ?

Shane acquiesça et lui rendit le palet.

— Je parie.

— J’en veux à Hunter, mais ce qu’il a fait est courageux. Embrasser son petit ami à la télé comme ça. Et le discours lors de la remise des prix.

— C’est vrai. Cela m’a vraiment… donné de l’espoir. Que les choses pourraient changer.

Ilya renvoya le palet à Shane.

— Cela m’a rendu jaloux, admit-il.

Shane rit.

— Tu veux m’embrasser à la télévision ?

— Oui. Après avoir gagné la Coupe Stanley.

Shane écarta les bras.

— Oh, donc dans ce scénario romantique, tu viens de me vaincre ?

— Oui. Désolé.

— Je ne serai pas d’humeur à t’embrasser si je viens de perdre la Coupe Stanley, Rozanov.

— Mais tu serais tellement fier de moi !

Shane roula des yeux.

— Tu es la personne la plus odieuse sur Terre. Je n’ai aucune idée de la raison pour laquelle je…

Il s’arrêta juste à temps.

— … je te supporte.

Ilya poussa ses baskets contre la glace et glissa jusqu’à Shane. Lorsqu’il l’atteignit, il l’embrassa bruyamment sur la joue.

— J’ai faim, grommela Shane. Viens, on va voir ce qu’il y a dans le frigo.

— Tu vas me montrer ma chambre, ou… ?

Ilya était adossé à un pilier au milieu du salon, arborant ce sourire tordu qui lui faisait toujours perdre la tête.

— J’ai quatre chambres d’amis, dit Shane en jouant le jeu. Tu en veux une avec vue ?

— Il m’en faut une avec un grand lit.

Shane s’approcha d’Ilya et sourit.

— Elles ont toutes des lits King size.

— Et une salle de bain attenante.

— Oh, dit Shane avec une inquiétude feinte. J’ai bien peur qu’il n’y ait qu’une seule chambre avec salle de bain.

— J’ai des besoins très spécifiques.

— J’essaierai d’être accommodant.

Il souffla les derniers mots contre les lèvres d’Ilya et l’embrassa. C’était lent et merveilleux.

— Je veux dormir dans ton lit, Shane Hollander, murmura Ilya.

— Je veux faire beaucoup de choses avec toi dans mon lit.

— Montre-moi. Emmène-moi au lit.

Shane le conduisit dans la pièce qui occupait la moitié du deuxième étage. Le soleil s’était couché, mais au matin, ils verraient la vue sur le lac à travers les fenêtres qui entouraient deux des murs.

Il regarda Ilya s’approprier la pièce, examiner les tableaux sur les murs et les objets sur la commode.

— C’est ta chambre, dit Ilya, plus à lui-même qu’à Shane.

— Oui, c’est vrai. Probablement encore plus que ma chambre à Montréal. Cet endroit, c’est… chez moi.

— Ce sont tes parents, dit Ilya en montrant une photo encadrée sur la commode.

— Oui.

Avec un petit sourire amusé, Ilya retourna la photo pour qu’elle soit à l’envers.

— Je ne veux pas les choquer, dit-il.

Shane rit.

Ilya se dirigea vers le lit et s’assit à son extrémité. Shane s’assit à côté de lui.

— C’est un peu surréaliste. De t’avoir ici.

— Oui. Mauvais ou bien ?

— Bien, dit rapidement Shane.

Il prit la main d’Ilya et la serra.

— Vraiment bien.

— Bien.

Puis, sans crier gare, Ilya se retourna et se jeta sur lui, le poussant sur le dos sur le matelas. Il n’eut pas le temps d’être surpris avant que la bouche d’Ilya soit sur la sienne.

Il gémit d’impuissance et cambra son corps contre celui d’Ilya. Il enroula une jambe autour de ses cuisses et l’attira plus près.

Le baiser était bizarre, et Shane comprit que c’était parce qu’aucun des deux ne pouvait s’empêcher de sourire.

— Tu es là, murmura-t-il.

— Oui. Maintenant, déshabille-toi.

Shane rit et enleva rapidement ses vêtements. Il les envoya dans la direction générale de son panier à linge, puis s’étala sur le dos et regarda Ilya enlever sa propre chemise.

Ilya glissa une main le long de son propre torse nu, comme un strip-teaseur. Il s’arrêta au bouton de son short et leva un sourcil vers lui.

— C’est quoi cette histoire de Magic Mike ? demanda Shane en souriant.

Ilya réagit en enfonçant ses deux mains dans ses propres cheveux et en penchant la tête en arrière de façon spectaculaire. Il fit ressortir son entrejambe et Shane craqua.

— Laisse-moi t’aider.

Il se mit à genoux sur le lit jusqu’à ce qu’il puisse appuyer sa bouche sur le ventre d’Ilya. Il lécha ses muscles et l’entendit lâcher un souffle tremblant.

— Ne me taquine pas, dit Ilya. J’ai attendu trop longtemps pour ça.

— Mmm.

Shane ouvrit le devant du short d’Ilya et s’amusa à lui mordiller la poitrine.

— Mois.

— Des années, soupira Ilya. Des années que je veux t’avoir dans ton vrai lit.

Shane se figea.

— Des années ?

Ilya enroula ses longs doigts autour de sa mâchoire et lui fit relever la tête pour croiser son regard.

— Oui.

Shane déglutit.

— Enlève-moi ce short, réussit-il à dire.

Ilya avait à peine ôté ses derniers vêtements qu’il l’attrapait. Il avait besoin de sentir son poids sur lui. Il avait besoin de l’embrasser, de le toucher et de le sentir se durcir contre lui (même s’il semblait qu’il était un peu tard pour cela).

Ilya était là, et il allait enfin savoir ce que c’était que d’être avec lui quand ils avaient tout le temps qu’ils voulaient. Ilya lui avait promis deux semaines, et il était étourdi par l’immensité du temps qui s’étalait devant lui.

Ilya l’embrassa, lentement et avec avidité. Son érection frôlait son ventre et il se tortilla pour lui donner le plus de friction possible. Ilya répondit en saisissant ses deux poignets et en les plaquant sur le matelas.

— Oh, souffla Shane.

Il bascula sans vergogne sa tête en arrière pour lui donner un meilleur accès à sa gorge. Ilya profita de cette offre généreuse pour sucer le point sensible situé juste sous la charnière de sa mâchoire.

Ilya allait laisser une marque – un suçon – s’il continuait à sucer son cou, mais il se rendit compte que cela n’avait pas d’importance. Pour la première fois, ils n’avaient pas à s’inquiéter des preuves. De quoi que ce soit. Personne ne saurait jamais ce qui s’était passé ici.

— Plus fort, dit Shane. Je veux le voir plus tard.

Ilya grogna et pressa plus fort sa bouche contre sa peau. Il suça assez fort pour que, pendant une seconde hystérique, Shane se demande s’il n’était pas en fait un vampire.

Existe-t-il des vampires russes ?

Non, idiot. Les vampires ne sont pas réels.

Au moment où la douleur devenait inconfortable, Ilya se retira. Shane fut envahi par le soulagement et la délicieuse brûlure qui pulsait là où il l’avait marqué.

Ilya lécha doucement l’endroit, et il se tortilla joyeusement.

— Mien.

Le souffle d’Ilya chatouilla sa peau lorsqu’il prononça ce seul mot.

— Tiens, dit Shane d’un air rêveur.

— Tout cela. Pendant deux semaines. Est à moi.

Pour toujours, voulait dire Shane. Pour toujours, si tu veux savoir.

Il savait que c’était impossible, mais à ce moment-là, il ferait n’importe quoi pour que ça marche. Il devait y avoir une solution à leur problème.

Mais pour l’instant, il se contenta de dire :

— Baise-moi. S’il te plaît.

Ilya se redressa et le fit basculer sur le ventre. Il déposa un léger baiser entre ses omoplates.

Oh, mon Dieu, c’était ce qu’il voulait. Il voulait avoir le postérieur en l’air et ordonner à Ilya de se dépêcher, mais il descendait lentement le long du corps de Shane, déposant un doux baiser sur chaque encoche de sa colonne vertébrale. Il n’était pas du tout pressé.

— Magnifique, soupira Ilya entre deux baisers.

Le mot, avec son accent, était sombre et luxuriant. Il glissa sur sa peau et, à ce moment-là, il se sentit magnifique.

Ilya atteignit la base de sa colonne vertébrale, et il s’attendait à ce qu’il se retire, peut-être en attrapant le lubrifiant. Mais au lieu de cela, Ilya fit quelque chose qu’il n’avait jamais fait auparavant : il continua.

Sa langue se glissa dans son pli tandis que ses grosses mains écartaient ses fesses. Shane retint son souffle. Il n’arrivait pas à croire qu’Ilya allait vraiment…

— Oh, mon Dieu. Ilya.

Shane sentit la chaleur humide de la langue d’Ilya lécher son anus et il n’avait jamais rien connu de tel. C’était incroyablement intime. C’était si audacieux, si intrépide et si… Ilya.

Sa langue s’arrêta un instant, et Ilya demanda :

— C’est bon ?

— Putain, c’est génial.

Il l’entendit glousser derrière lui, puis le clapotis continua. Ses yeux se révulsèrent et il gémit. Comment cette chose pouvait-elle être à la fois si relaxante et si excitante ? Il était presque en colère qu’Ilya la lui ait cachée tout ce temps. Mais ce ne serait pas juste ; Shane appréciait ce cadeau pour ce qu’il était.

Il était fou de besoins. Son sexe était rigide contre le matelas et il lui fallait toute sa volonté pour ne pas commencer à se frotter au lit. Il ne voulait pas bouger du tout, car cela aurait pu inciter Ilya à s’arrêter. Et Shane ne savait pas combien de temps il pourrait continuer à faire ça, mais…

Oh.

La langue d’Ilya était en lui.

Chaude, glissante et envahissante. C’était un endroit où elle n’était absolument pas censée se trouver. Mais c’était tellement, tellement, tellement, tellement bon.

— Bon sang. Putain. Ilya… mon Dieu. C’est incroyable. Je te remercie.

Le remerciement était embarrassant, mais il ne s’y attarda pas. Tout comme il refusait d’être gêné par les bruits désespérés qu’Ilya lui arrachait en le prenant avec sa langue.

Il allait jouir. Il s’en rendit compte soudainement et, pris de panique, il se souleva du lit pour éliminer toute friction contre sa longueur douloureuse. Malheureusement, ce mouvement l’amena aussi à frapper Ilya au visage avec son derrière.

— Aah ! C’est quoi, ce bordel, Hollander ?

— Désolé !

Il se retourna pour regarder par-dessus son épaule, et Ilya se frottait la mâchoire et se renfrognait.

— Je suis désolé ! dit encore Shane. J’étais juste… Je ne voulais pas encore jouir.

Ilya roula des yeux, mais ses lèvres tressaillirent.

— Je suppose que c’est un compliment.

— C’est vrai, acquiesça rapidement Shane.

Il se retourna sur le dos.

— C’est incroyable.

— Bien.

— Est-ce que, euh… est-ce que tu as aimé faire ça ?

Ilya acquiesça.

— Oui. Jusqu’à ce que tu me frappes au visage.

Shane se mordit la lèvre pour ne pas sourire, mais Ilya le remarqua. Avec un grognement qui ne semblait pas vraiment en colère, Ilya se pencha jusqu’à ce que leurs visages soient à quelques centimètres l’un de l’autre.

Il releva son menton pour l’embrasser avant de se souvenir de l’endroit où la bouche d’Ilya venait de se trouver. Est-ce qu’il s’en souciait ?

Non.

Il se pencha vers lui et l’embrassa, et il n’eut pas vraiment le goût de quoi que ce soit. C’était juste la chaleur familière de la bouche d’Ilya sur la sienne. Il sentit la pression de sa longueur dure contre sa hanche, et le besoin de l’avoir en lui remonta en flèche chez lui.

— S’il te plaît.

Ilya regarda autour de lui et il lui indiqua la table de nuit à droite du lit. Ilya ouvrit le tiroir et en sortit un flacon de lubrifiant et un préservatif, mais il ne referma pas le tiroir tout de suite.

— Quoi ? demanda Shane.

— J’espérais qu’il y aurait des jouets.

— Je n’en ai pas ici.

— Tu as une grosse réserve à Montréal ?

Shane rougit.

— Non !

— Non ? Toujours un godemiché solitaire ?

Oui.

Shane posa sa tête sur l’oreiller. Il n’était pas prêt à se plaindre à ce stade.

— S’il te plaît, ferme-la et baise-moi.

Ilya ne perdit pas de temps pour se positionner entre ses jambes et s’enfoncer. Shane ne savait pas s’il essayait de lui dire de faire attention à ce qu’il souhaitait, mais il ne se sentait pas du tout désolé.

Il cria dans la pièce. Il se laissa aller à être aussi bruyant qu’il avait toujours voulu l’être, parce qu’il le pouvait.

— Oh, Shane. Oui. Je veux l’entendre.

Ilya se jeta sur lui encore et encore, faisant cogner la tête de lit contre le mur. Shane tendit une main pour la stabiliser, mais Ilya se contenta de couvrir sa main avec la sienne, se soutenant contre le mur et le prenant encore plus fort.

Il leva ses jambes et posa ses chevilles sur ses épaules. Ilya grogna et s’élança vers l’avant, le pliant en deux et s’enfonçant plus profondément en lui.

Le visage d’Ilya était couvert de sueur et ses yeux étaient fous.

— Shane. Bon sang. Tu es incroyable, Shane. Tellement bon.

Shane ne pouvait que faire des bruits aigus et gémissants en réponse. Il allait jouir. Il n’y avait rien qui touchait son sexe, mais ça allait arriver. D’une seconde à l’autre.

— Tu as l’air de… tu vas jouir, Hollander ?

— Oui, dit Shane.

— Oh. Oui. Allez, viens.

Ilya poussa plus vite, en gardant les yeux sur son sexe, puis il jouit. Il cria, se cambra et regarda avec Ilya son sperme recouvrir son ventre et sa poitrine.

— Shane…

Ce fut le seul mot qu’Ilya réussit à prononcer avant de s’immobiliser et de venir en lui.

Pendant de longs moments, aucun des deux ne bougea. Ils haletaient tous les deux et se regardaient l’un l’autre, et il y avait des mots que Shane était dangereusement proche de dire. Il les sentait s’agiter à l’intérieur de lui, cherchant désespérément à sortir, mais il les força à se taire.

Et puis Ilya posa une paume sur le côté de son visage et le regarda, et pendant une seconde il crut que c’était Ilya qui allait prononcer ces mots interdits.

Mais il ne le fit pas.

Au lieu de cela, il se retira et tomba sur le matelas à côté de lui. Shane roula sur le côté et Ilya fit de même, face à lui.

Il sourit, car la dernière fois qu’il avait eu cette vue, Ilya était à Moscou et lui à Montréal.

— Nous pourrions rester dans ce lit pendant deux semaines, suggéra Shane.

Ilya secoua la tête.

— Non. Je veux te baiser dans toutes les pièces de cette maison.

Shane se tortilla et rougit.

— J’ai un jacuzzi, tu sais.

Ilya fit une grimace.

— Les jacuzzis sont terribles pour le sexe. Tu as essayé ?

— Non.

— C’est horrible. Trop chaud. Inconfortable.

— J’ai aussi une piscine.

Ilya se pencha et se glissa sous son menton.

Il inclina la tête en arrière pour qu’Ilya puisse déposer des baisers sur sa peau rougie.

— Et une table de billard, murmura Ilya.

Oh, mon Dieu.

— Le feutre est très délicat, grinça Shane.

Ilya renifla.

— Ça t’arrive de te détendre ?

Shane s’éloigna pour pouvoir lui lancer un regard noir.

— Tu vas vraiment te moquer de moi maintenant ? Alors que tu es invité dans ma maison ? Dans mon lit ?

Shane fut assailli par un sourire paresseux et tordu.

— Non, dit Ilya. Je t’aime bien, Hollander.

Ce n’était pas une confession bouleversante, mais les mots émurent tout de même énormément Shane.

— Je t’aime bien aussi, Rozanov.

Chapitre 24

Le lendemain soir, Ilya s’appuya sur la balustrade de la terrasse et regarda Shane faire sauter des hamburgers sur le barbecue. Il semblait très enthousiaste à propos des hamburgers. Il avait suivi une recette en ligne.

Ilya but une gorgée de sa bière.

— Pourquoi tu fais huit hamburgers ? demanda-t-il.

— C’est le nombre de personnes prévu par la recette !

— Tu ne sais pas faire des maths ? Le couper en deux ?

— Laisse-moi tranquille.

Au lieu de cela, Ilya se plaça juste derrière lui et passa un bras sur sa poitrine.

Il l’embrassa derrière l’oreille.

— Non, murmura-t-il.

Shane renversa la tête en arrière, et Ilya put voir la couleur qui avait envahi ses joues.

C’était exaltant d’être ainsi en plein air et de pouvoir se toucher comme ils le voulaient.

Seigneur. Cela ne faisait même pas deux jours qu’il était ici, et il n’avait déjà aucune idée de la façon dont il allait pouvoir retourner dans le monde réel.

— J’apporterais bien quelques hamburgers au chalet de mes parents, mais cela gâcherait tout le mensonge que je leur ai raconté, à savoir que je ne peux pas être dérangé et que je médite.

Ilya l’embrassa dans le cou.

— As-tu déjà menti à tes parents ?

Shane frémit.

— Probablement. Je veux dire… J’ai dû le faire. Mais pas souvent, non.

— Tu aimes tes parents. Tu es un bon fils.

— J’essaie de l’être.

— Ils ne savent pas à quel point on peut être mauvais.

— Arrête.

— Quel est le nom de ta mère ?

Shane s’éloigna et se tourna vers lui.

— Qu’est-ce que tu fais ? Pourquoi toutes ces questions ?

Il fronçait les sourcils, comme s’il soupçonnait Ilya de se moquer de lui.

— Quoi ? Je veux en savoir plus sur ta famille ! Tout ce que je sais, c’est que ta mère est japonaise ou quelque chose comme ça. C’est probablement de là que vient ton physique.

— La moitié, oui.

— Et ton père est… ennuyeux ? C’est de là que tu tiens ça ?

Shane secoua la tête, mais il sourit un peu.

— Mon père n’est pas ennuyeux.

— Il est excitant ?

— Il est… normal. Il travaille pour le Conseil du Trésor du Canada.

— Super excitant.

— Il a joué au hockey pour McGill.

— Ouah. McGill, c’est une ville ? Qu’est-ce que c’est que ce McGill ?

— C’est une école ! Une université à Montréal ! Une très célèbre.

Ilya haussa les épaules et but une gorgée de sa bière.

— Mes parents sont géniaux, dit Shane en reportant son attention sur le gril. Sérieusement, ce sont les meilleurs.

— Peut-être que je les rencontrerai un jour.

Shane se figea. Ilya vit la tension s’emparer de son dos et de ses épaules.

— Détends-toi, dit Ilya. C’était une blague. Je sais que je ne vais pas…

— J’aimerais que tu le fasses, dit Shane à voix basse. Je veux dire… J’aimerais que tu puisses. Tu sais, si les choses étaient… différentes.

Ilya tendit la main et tapa sur le coude de Shane. Il se tourna vers lui.

— Le savent-ils ?

— À propos de toi ?

— Non, dit Ilya. À propos de toi.

Shane baissa les yeux et secoua la tête.

— Non.

— Ils ne seraient pas… d’accord ? Si tu leur disais ?

— Je ne sais pas.

— Tu as dit qu’ils étaient les meilleurs.

Shane leva les yeux.

— Ils le sont. Je veux dire… Je pense qu’ils seraient d’accord avec ça. Je sais qu’ils le seraient, vraiment. Ils m’aiment. Ils m’ont toujours soutenu. Ils ne sont pas du tout homophobes, je ne pense pas. C’est juste que nous n’en avons jamais vraiment parlé.

— Peut-être que tu le devrais.

Shane se retourna et prit une assiette sur laquelle il commença à empiler des steaks hachés.

— Parfois, je me dis que je leur aurais déjà dit. Si ce n’était pas pour…

Ilya leva un sourcil que Shane ne pouvait pas voir.

— C’est ma faute ?

— Non. Oui. En quelque sorte. Je pense juste… que si j’avais une vie amoureuse normale ou autre. Je veux dire, toujours sortir avec des hommes, mais pas… faire ce que nous faisons. Avec, tu sais, toi.

— Tu ne veux pas dire à tes parents que tu baises avec Ilya Rozanov ?

Shane cracha un rire.

— Non. Je ne veux absolument pas avoir à leur expliquer cela.

— Mais pourquoi le ferais-tu ?

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Tu peux dire à tes parents que tu es gay, je pense, sans leur dire le nom des hommes que tu baises. Je suis assez sûr de cela.

— Je sais ! Je sais. Mais…

Shane soupira.

— Oublie ça. Ce n’est pas grave. Mangeons ces hamburgers avant qu’ils refroidissent.

Ilya voulait le pousser à en dire plus, mais au lieu de cela, il se contenta de le suivre jusqu’à la table.

La vérité, c’était que Shane avait beaucoup pensé à la rencontre d’Ilya avec ses parents.

Il était en quelque sorte obsédé par cette idée.

Il n’arrivait même pas à se faire une idée claire de la raison pour laquelle c’était si important pour lui. D’une part, c’était une idée absurde et terrible, et il n’y avait absolument aucune raison pour qu’il veuille que cela se produise.

Il avait même imaginé des scénarios bénins où ils se trouvaient à une réception – peut-être la remise des prix de la NHL – et où Shane disait simplement :

— Maman, papa, avez-vous rencontré Ilya Rozanov ?

Et ils se rencontreraient. Ils lui serrèrent la main, Ilya leur ferait un signe de tête poli et leur dirait qu’il a été ravi de les rencontrer. Puis ce serait terminé, et ses parents serreraient la main de la personne suivante qui les approcherait et ils n’auraient aucune idée – aucune idée – à quel point ce simple contact aurait été un soulagement pour Shane. Savoir que les deux personnes qu’il aimait le plus avaient touché la peau d’Ilya Rozanov, l’avaient regardé dans les yeux, ne serait-ce qu’une seconde, et que Shane avait maintenant la preuve concrète qu’ils existaient tous les trois dans le même monde.

Telles étaient les pensées qui l’empêchaient de dormir. Une folie totale et complète. Son désir le plus profond et le plus secret était que ses parents prennent contact avec l’homme avec qui il couchait en secret depuis sept ans. Une partie de lui pensait que si cela se produisait, quelque chose deviendrait clair. Quelque chose aurait enfin un sens.

La vraie vérité – celle qu’il piétinait mentalement chaque fois qu’elle tentait d’attirer son attention – était qu’il voulait qu’Ilya rencontre ses parents pour la même raison que n’importe qui voudrait que son petit ami rencontre ses parents : il l’aimait, et il voulait qu’ils l’aiment aussi.

Sauf qu’Ilya n’était pas son petit ami. Et même s’il l’était, s’il le présentait en tant que tel, ils ne s’y retrouveraient pas. D’abord, il était censé détester Ilya Rozanov. Et ils détestaient Ilya Rozanov. Et tous dans le monde du hockey savaient que Shane Hollander détestait Ilya Rozanov. Alors même les présenter officiellement aux NHL Awards serait bizarre.

Son plus grand cauchemar était que lui et Ilya soient surpris ensemble d’une manière ou d’une autre. Paparazzi ou autre. Le monde entier le saurait, mais surtout, ses parents le sauraient. Ils découvriraient que leur fils était gay et qu’il l’était avec Ilya Rozanov.

Ilya Rozanov, qui, à ce moment-là, était assis en face de lui à la table de son patio, mangeant la nourriture qu’il lui avait préparée. Il avait de la moutarde au coin des lèvres.

Si Shane supprimait toutes les complications de leur relation – la rivalité, les attentes pour tous les deux, le fait qu’Ilya était une sorte de con –, il pourrait juste être fier du fait que l’homme était vraiment sexy. Comme Shane avait définitivement obtenu un dix.

Ce matin-là, Shane s’était réveillé tôt parce qu’il n’avait pas fermé les stores la veille. Le soleil était entré à flots dans la chambre, se reflétant sur les draps blancs et sur le bel homme qui s’y était enroulé.

Il avait profité de ce moment, alors qu’Ilya était encore endormi, pour le regarder à satiété. Ilya était sur le dos, son bras posé sur son front, ses longs doigts recroquevillés sur l’oreiller. Il avait passé le bout d’un doigt le long de ce bras, sur le biceps d’Ilya, parce qu’il n’avait pas pu s’en empêcher. La lumière du matin rendait tout beau, et il était amoureux, alors il s’était penché et avait embrassé légèrement le poignet d’Ilya.

Lorsque ses yeux s’étaient ouverts, le visage de Shane était à quelques centimètres. Il avait vu la confusion initiale dans son expression avant qu’elle s’adoucisse en un sourire timide.

La matinée avait été parfaite.

Une journée parfaite, vraiment. Ils s’étaient entraînés de manière très compétitive dans la salle de sport de Shane, puis s’étaient prélassés au bord de la piscine, avant de se rendre au hangar à bateaux. Il avait suggéré qu’ils sortent les kayaks, mais cette idée avait été abandonnée dès qu’Ilya avait repéré les jet-skis. Le reste de l’après-midi fut passé à faire la course autour du lac, à rire et à se tremper. Ilya n’était jamais aussi heureux que lorsqu’il était aux commandes d’un véhicule à grande vitesse.

Pourtant, il avait été très heureux plus tard, lorsque Shane l’avait plaqué au mur dans le hangar à bateaux et qu’ils avaient enlevé leurs maillots de bain et s’étaient pris dans les bras…

Ce fut une très bonne journée.

Et maintenant, ils mangeaient des hamburgers que Shane avait parfaitement préparés et buvaient de la bière sur la terrasse au coucher du soleil, et c’était tout ce qu’il avait toujours voulu. Il s’imaginait passer ses étés ensemble au chalet. Il avait l’intention d’en faire sa résidence permanente après avoir pris sa retraite. Il se demandait si Ilya serait d’accord pour vivre ici quand…

Qu’est-ce qui se passe, Hollander ? Tu vas un peu vite en besogne, n’est-ce pas ?

Mais c’étaient les pensées qui l’habitaient ces jours-ci : Ilya rencontrant ses parents, Ilya passant les étés avec lui, Ilya s’installant chez lui.

Il donnerait n’importe quoi pour revenir à la simplicité des premiers jours, quand tout ce qui le consumait était le désir confus d’avoir le sexe d’Ilya dans sa bouche.

Cela faisait sept ans qu’ils s’en sortaient. Leur chance devait s’arrêter un jour, n’est-ce pas ?

Ilya fixait le feu parce qu’il ne savait pas trop ce qu’il était censé faire d’autre, exactement. Il semblait que c’était là l’essentiel du divertissement que procurait un feu de joie : il brûlait, et on le regardait.

Le feu de joie avait été l’idée de Shane, bien sûr. Il aurait pu trouver mieux à faire de leur soirée ensemble que de regarder des bûches se transformer en cendres, mais Shane avait été tellement enthousiaste à ce sujet.

Mais c’était une belle nuit – l’air était un peu frais, le feu était chaud, et Ilya était pressé contre Shane sur un petit banc fait d’un morceau d’arbre.

Ce n’était pas terrible.

— Comment va ta tête ? demanda Ilya.

Shane s’était plaint d’un mal de tête cet après-midi-là. Il avait dit qu’ils étaient fréquents depuis sa blessure.

— Oh, ça va mieux maintenant. Merci.

C’était une bonne nouvelle, car Ilya avait très envie de faire l’amour plus tard.

Le téléphone de Shane s’alluma soudain, l’écran étant étonnamment lumineux dans l’obscurité qui les entourait. Lorsque Shane jeta un coup d’œil à l’écran, son visage s’illumina presque autant.

— Quoi ? demanda Ilya.

Il n’avait pu s’en empêcher.

— Oh, dit Shane distraitement en tapant quelque chose. Rien. Juste un message de Rose.

Ilya renifla.

Rose.

— Que veut Rose ?

— Elle prend juste des nouvelles. Elle… Tu n’es pas jaloux, n’est-ce pas ?

— Non.

C’était le mensonge le moins convaincant qui soit.

— Ilya. Je suis gay.

— Pas assez gay pour baiser Rose Landry.

Shane posa le téléphone et le regarda fixement.

— Oh, mon Dieu. Je n’ai couché avec elle que deux fois, et ce fut deux désastres. Crois-moi, elle ne cherche pas à renouveler l’expérience.

Ilya réprima un sourire.

— Désastres ?

— Je ne te donnerai pas de détails, alors ferme-la, grommela Shane.

Il tripotait le feu pour la centième fois. Ilya n’était pas sûr que cela servirait à quelque chose, mais Shane semblait s’amuser à le faire.

Il y avait quelque chose d’un peu effrayant à s’asseoir dans ce petit bassin de lumière au milieu de l’obscurité totale. C’était étrangement silencieux, juste le crépitement du feu, le clapotis occasionnel de l’eau du lac, et…

Un loup. C’était un hurlement de loup.

— Qu’est-ce que c’était que ce bordel ? dit Ilya.

Il ne pouvait dissimuler la terreur dans sa voix. Mais il s’en fichait, ils étaient entourés de loups affamés !

Shane rit.

— C’est un fou.

— Un quoi ?

— Un fou !

Shane riait vraiment maintenant.

— C’est un oiseau. Comme un canard, en quelque sorte. Oh, mon Dieu, tu as cru que c’était un loup !

— Quel est l’oiseau qui fait un tel bruit ?

— Un fou ! répéta Shane.

Puis il s’effondra, hystérique. Ilya voulait le pousser dans le feu.

— Va te faire foutre, toi et ton fou ! dit Ilya. Stupide oiseau-loup canadien.

Shane leva les yeux vers lui, toujours en train de rire. Tout son visage était plissé : les yeux, le nez, les taches de rousseur. Ilya avait envie d’attraper des braises du feu et de les écraser dans ses propres yeux parce qu’il ne pouvait pas supporter de regarder ce visage adorable, plissé et heureux.

— Regarde, dit Shane.

Il fit un tunnel avec ses mains, les porta à sa bouche et…

Il fit le bruit de l’oiseau-loup.

Aucun être humain ne devrait être capable de faire ce bruit.

— Tu parles aussi l’oiseau maintenant ? demanda Ilya sans ambages.

Shane se remit à rire et le bouscula. Ilya lutta comme un diable pour ne pas le faire, mais il se mit à rire aussi.

— Je parle couramment l’oiseau. Pas d’accent ! taquina Shane.

— Je te déteste.

Shane s’appuya contre lui.

— Non, ce n’est pas vrai.

Ilya soupira. Non, il ne le détestait pas.

Il prit sa canette de Coca qui reposait sur une table en bois à côté du banc et en but une gorgée. Il tendit à Shane son soda au gingembre.

Ils restèrent assis dans un silence confortable pendant un long moment.

— As-tu parlé à ta famille en Russie ?

La question sortait de nulle part, ce qui signifiait que Shane y pensait depuis un moment. De plus, ce n’était probablement pas la vraie question qu’il voulait poser.

— Non. Il y a juste mon frère maintenant. Et il est nul.

— Oh. C’est vrai.

Un silence bien moins confortable s’installa entre eux.

— Je suis désolé, dit Shane, sans aucune raison.

— Pourquoi ?

— Ta famille. Mes parents sont tellement géniaux. J’aimerais juste… que tu aies la même chose.

Ilya haussa les épaules.

— Ma mère était géniale.

Il savait qu’il n’aurait pas dû dire cela, parce que cela ne pouvait que conduire à…

— Comment est-elle morte ?

Cela faisait quatorze ans, presque, mais une boule se forma dans la gorge d’Ilya.

— Un accident, dit-il d’un ton sardonique.

Il l’avait dit parce que c’était ce que son père avait dit à tout le monde. C’était ce qu’on avait dit à Ilya, très sévèrement, même s’il avait appris que ce n’était pas vrai dès l’âge de douze ans.

Elle a eu un accident, Ilya. Tu comprends, oui ?

— Un accident ? demanda Shane.

Sa main était maintenant sur son bras, le serrant à travers la manche de son sweat-shirt à capuche.

— Oui, dit Ilya avec un sourire crispé et sans humour. Elle a accidentellement avalé un flacon entier de pilules. Oups !

Il sentit le corps de Shane se tendre. Il était sûr qu’il ne pouvait même pas imaginer une telle chose. Pas dans sa parfaite petite famille.

— Ilya, dit-il doucement. Je suis vraiment désolé.

Ilya pinça les lèvres et secoua la tête. Le feu était devenu très flou.

— Quel âge avais-tu ? demanda Shane.

— Douze ans.

Puis, d’une manière ou d’une autre, des mots qu’Ilya n’avait jamais partagés avec personne auparavant sortirent de sa gorge.

— Je l’ai trouvée.

Sa voix se brisa sur le dernier mot, et Shane se leva, entraînant Ilya avec lui. Il l’engloba dans ses bras et le serra fort, laissant Ilya enfouir son visage dans son épaule.

— Je ne veux pas que tu penses qu’elle était faible, dit Ilya. Elle ne l’était pas. Elle était… incroyable. Mais elle était si triste. Et mon père était si dur avec elle et…

Ilya ne pleurait pas. Pas vraiment. Il essuya rapidement ses yeux pour enlever l’humidité et se contenta de respirer Shane. Il sentait la fumée de bois, parce que tout ce qui les entourait sentait la fumée de bois, et cela donnait à Ilya l’envie d’une cigarette.

Mais surtout, il voulait serrer Shane contre lui dans cet endroit où personne ne les trouverait jamais. Il voulait se tenir sous la lumière du feu de camp, sous les étoiles sans fin, sentir les doigts de Shane caresser ses cheveux et ne pas penser à son horrible père ou à sa merveilleuse et désespérément triste mère. Il ne voulait pas penser au hockey, aux rivalités ou à ce qui allait se passer lorsque ces deux semaines seraient terminées.

— Tu es si fort, murmura Shane à son oreille.

Il embrassa sa tempe.

— Tu es incroyable. Je…

Ilya retint son souffle.

Et puis un autre fou cria au-dessus de leurs têtes. Les deux hommes perdirent complètement la tête. Ils se serrèrent l’un contre l’autre et éclatèrent de rire. C’était un merveilleux soulagement de rire après tout cela.

Ils s’assirent à nouveau, mais cette fois-ci, Shane se blottit contre lui, les jambes relevées sur le banc. Il l’entoura d’un bras et l’embrassa sur le dessus de la tête.

— Y a-t-il encore du bois pour le feu ? demanda Ilya.

— Oui, il y en a beaucoup.

— Bien.

Chapitre 25

— C’est quoi ce bordel ? Tu ne peux pas choisir Montréal !

— Je viens de le faire, fit remarquer Ilya, en faisant un geste de la manette de sa PlayStation vers la télévision.

— Eh bien, alors… Je choisis Boston.

— Bon choix.

— Je vais te détruire.

— Je suis toi.

— Tu n’es rien, grommela Shane.

Ilya rit et lui donna un bon coup de coude.

— Je suis sur la couverture du jeu.

Shane le poussa contre le bras du canapé.

— La belle affaire.

Ils venaient à peine de passer le premier palet que le téléphone de Shane sonnait.

Shane y jeta un coup d’œil et fronça les sourcils.

— C’est Hayden. Je devrais répondre.

Ilya roula des yeux et mit sur pause.

Hayden.

En fait, il ne connaissait pas du tout Hayden Pike. Il savait que c’était un attaquant moyen, extrêmement banal sur le plan physique, et le meilleur ami de Shane.

Shane fit quelques pas derrière le canapé, se tenant entre le salon et la cuisine.

— Salut, Hayden. Comment, hum… comment va le bébé ?

Ilya se sourit à lui-même. Shane avait oublié le nom du bébé de Hayden.

— Amber. C’est vrai. Elle… va bien ?

Hayden dut donner une très longue réponse à cette question, car Shane resta silencieux pendant un moment.

Ilya endura environ cinq minutes pendant lesquelles Shane ne dit rien d’autre qu’« Oh vraiment ? », « c’est cool » et « bien » avant de se lever et de lui lancer un regard.

Shane haussa les épaules. Qu’est-ce que tu veux que je fasse ?

Ilya eut une idée.

Il traversa la pièce jusqu’à ce qu’il se tienne juste en face de Shane. Il lui adressa un petit sourire et Shane fronça les sourcils.

Son regard descendit jusqu’à l’entrejambe de Shane, puis remonta. Shane secoua la tête en silence.

— Alors, comment va Jackie ? demanda Shane au téléphone. Fatiguée ?

Il défit le bouton de son short. Shane secoua à nouveau la tête, avec plus de force cette fois.

Mais il ne l’arrêta pas.

Il descendit lentement la fermeture Éclair et fut récompensé par une forte inspiration de la part de Shane.

Son short tomba sur le sol et Ilya s’agenouilla.

Il leva les yeux et vit Shane qui faisait la moue en disant « non », les yeux écarquillés.

Ilya fit une grimace de confusion exagérée.

Ne pas faire quoi ?

Il enleva soigneusement le slip de Shane et le fit glisser jusqu’à ce qu’il rejoigne son short sur le sol.

Pour être honnête, le sexe de Shane était mou, alors peut-être qu’il ne voulait vraiment pas qu’il fasse ça. Il s’assit sur ses talons et jeta un coup d’œil au visage de Shane, essayant d’évaluer s’il était ou non dans ce jeu.

Shane se mordit la lèvre inférieure en le regardant, et il sut que c’était le moment de jouer.

— Euh, juste une seconde, Hayden. Ma mère m’appelle. Une seconde.

Il appuya sur le bouton muet de son téléphone et grogna contre Ilya :

— C’est quoi ce bordel ? Arrête !

— Je pense que tu le veux.

— Je… je veux dire…

— Non ?

— C’est flippant.

— C’est chaud, cependant, oui ?

Shane souffla.

— Plus tard, d’accord ?

— Je pourrais ne pas vouloir le faire plus tard.

— Ilya…

— Je ne te toucherai pas. Si tu ne bandes pas, je ne ferai rien. D’accord ?

La bouche de Shane s’ouvrit.

— Je ne vais pas bander.

— D’accord. Alors pas de problème.

Shane le regarda d’un air renfrogné, puis retourna à son appel.

— Désolé pour ça, Hayden. Ma mère peut être vraiment ennuyeuse parfois.

Ilya lui sourit. Il fit mine de mettre ses mains dans son dos. Les yeux de Shane le fixaient, puis se tournèrent vers le plafond.

— Ma tête va beaucoup mieux. Totalement rétablie, je pense. J’ai encore des maux de tête parfois, mais… oui, exactement… J’ai fait de la musculation, oui.

Ilya regardait attentivement le sexe de Shane. Il le connaissait. Franchement, c’était l’une des seules fois où il avait vu son pauvre pénis sous-sexué se ramollir. D’habitude, il était aussi droit qu’un bâton chaque fois qu’il se trouvait à proximité.

Le sexe de Shane était exactement comme le reste de sa personne : bien rangé et lisse. Et avide de sensations. Ses testicules étaient presque dépourvus de poils, et Ilya était sûr que c’était naturel, tout comme sa poitrine. Sa longueur apparemment désintéressée s’affaissait au-dessus d’eux, nichée dans une tache soignée de poils sombres.

Il voulait tout prendre dans sa bouche. Il voulait le sentir durcir contre sa langue.

Mais il avait fait une promesse, et il pouvait attendre.

Il tourna les yeux vers le visage de Shane et le surprit en train de le regarder. Ilya se lécha les lèvres.

— Euh… oh, vraiment ? C’est super. Quand est-ce que c’est arrivé ?

Shane pressa ses lèvres l’une contre l’autre et ses joues rougirent.

Ilya sourit, car son sexe s’était mis à tressaillir et commençait à gonfler.

Ilya l’observa pendant une minute, appréciant ce rare spectacle intime. La main de Shane se recroquevilla en un poing à son côté. Ses yeux étaient fermés, comme s’il essayait d’empêcher son érection de se produire en se concentrant.

Ça ne fonctionnait pas. Pas du tout.

En moins d’une minute, Shane était complètement dur, la tête de sa longueur se balançant avec excitation devant les lèvres d’Ilya.

— Ouah, dit Shane, la voix tendue. Alors, tu penses qu’elle va… oh. Oui, c’est vrai. Oui.

Ilya ignora son gland et baissa la tête. Il prit ses testicules dans sa main et y appuya ses lèvres. Le corps de Shane tressaillit, mais il ne bougea pas.

— Désolé, dit Shane à Hayden, d’une voix remarquablement égale, Mark est le mari de ta sœur ? Oh. D’accord. J’ai compris.

Ilya aspira l’une des boules de Shane dans sa bouche, appréciant son poids. Shane émit le plus petit gémissement.

C’était génial. Ilya adorait jouer de la sorte. Il n’était même pas sûr du but de ce jeu, mais le fait que Shane n’avait pas mis fin à l’appel laissait croire à Ilya qu’il appréciait le défi de rester silencieux. À sa décharge, le gémissement de Shane était à peine audible lorsqu’il commença à passer un doigt derrière ses testicules.

Ilya était fier de lui. Mais il n’allait quand même pas rendre ça aussi facile pour lui.

En commençant par la base, Ilya lécha une large bande le long du sexe de Shane, finissant par lécher le précum scintillant à la pointe.

— Hurnnhh, dit Shane, puis il grimaça.

Ilya mit à profit ses compétences considérables en matière de fellation, en prenant Shane à bras-le-corps et en dodelinant de la tête tout en enfonçant ses doigts dans les muscles de ses cuisses.

— Oh… oh vraiment ? C’est cool, balbutia Shane dans son téléphone.

Ilya leva les yeux vers lui. Shane lui rendit son regard, les joues rougies et les yeux défiants. Il n’arrivait pas à croire que Shane n’avait pas encore raccroché.

Voulait-il vraiment qu’il le fasse jouir alors qu’il était encore au téléphone ?

Il continua, et la voix de Shane devenait de plus en plus tendue, et comment Hayden ne remarquait pas ça ?

Les cuisses de Shane tremblaient sous ses mains, les muscles de son ventre se contractaient, et Ilya était fasciné de voir comment il allait gérer cela, car il était définitivement sur le point de jouir.

Shane éloigna le téléphone de son oreille et appuya frénétiquement sur la touche « muet ».

— Aaagh. Putain !

Sa main libre agrippa l’épaule d’Ilya, ses doigts se resserrant presque douloureusement alors qu’il se vidait dans sa bouche en proie à des spasmes.

Il prit une grande inspiration, une fois son orgasme terminé, et appuya à nouveau sur le bouton muet.

— Tu es là ? Je suis désolé. La connexion est parfois mauvaise ici.

Ilya se précipita sur le canapé pour étouffer son rire avec un coussin.

Shane dut mettre fin à l’appel, car il se retrouva soudain sur Ilya, sur le canapé, en train de le frapper avec un autre coussin.

— Va te faire foutre, connard ! C’était le pire !

Ilya éloigna le coussin qu’il tenait contre son visage.

— Ce n’est pas le cas.

— Mon Dieu, va te faire foutre. Pourquoi c’était si chaud ?

— Parce que tu aimes être méchant, Shane Hollander.

Et, ouah. Le fait de prononcer ces mots exacts tordit quelque chose en Ilya. Il ne faisait que le taquiner, mais il se demandait jusqu’à quel point ces mots étaient vrais. Peut-être était-ce là tout ce que cela représentait pour Shane : la rébellion ? Était-ce tout ce qu’il était pour lui ?

Son inquiétude dut se lire sur son visage, car Shane cessa de le frapper. Il porta sa main à sa bouche et embrassa sa paume.

— Ce n’est pas pour ça que je fais ça. Avec toi. Peut-être que c’était le cas quand nous avons commencé, je ne sais pas, mais ça ne l’est plus maintenant et ça ne l’a pas été depuis longtemps.

Ilya déplaça la main que Shane tenait pour écarter les cheveux des yeux de Shane.

— D’accord.

Pourquoi le fais-tu maintenant ? voulait-il demander, mais il avait peur de la réponse. Au lieu de cela, il l’embrassa.

— Alors, dit Ilya avec désinvolture lorsqu’ils se séparèrent, comment va Hayden ?

Shane s’effondra contre sa poitrine, et Ilya le serra dans ses bras tandis qu’ils tremblaient tous les deux de rire.

Ilya avait élaboré un plan.

Ce n’était que le début, et il était probablement mauvais, mais il ne pouvait pas empêcher son cerveau de travailler dessus.

Il ne voyait pas de scénario réaliste dans lequel lui et Shane seraient autre chose que ce qu’ils étaient maintenant. Il n’était même pas sûr de ce qu’il voulait qu’ils soient. Quand son imagination était assez téméraire pour évoquer des images d’eux ensemble, en tant que couple – vivant ensemble ? Mariés… C’était ridicule.

— Tu vas bien ?

Ilya se réveilla en sursaut et découvrit Shane, qui ne portait qu’un maillot de bain, debout devant la chaise Adirondack sur laquelle il était assis. Il avait un livre à la main et des lunettes sur le visage, et il fronçait les sourcils en regardant Ilya comme un sauveteur/bibliothécaire inquiet.

— Oui, dit Ilya en faisant un signe de la main. C’est une belle vue. Le lac.

— Tu avais l’air de penser à quelque chose de lourd.

Ilya haussa les épaules. Shane s’assit sur la chaise à côté de lui et attendit.

— J’aurais aimé être recruté par une équipe canadienne, déclara Ilya.

— Quoi ? Pourquoi ?

— Cela faciliterait les choses.

— Les choses ? Qu’est-ce que tu veux dire ?

Ilya soupira lourdement. Que voulait-il dire exactement ?

— Je veux dire que l’Amérique n’est plus très bonne pour les Russes. Et la Russie n’est pas très bonne pour les Russes comme moi.

Shane resta silencieux un moment.

— Es-tu en danger ?

— Non, je ne pense pas. Mais je suis très prudent. J’aimerais… ne pas avoir à l’être.

Shane acquiesça.

— Je pense que les choses vont s’améliorer en Amérique, n’est-ce pas ? Et peut-être aussi en Russie ?

— Peut-être.

— Tu veux toujours devenir citoyen américain ?

— Je ne sais pas. Je pense… peut-être à un autre endroit.

— Oh.

— J’ai réfléchi… dit Ilya.

Il n’avait jamais dit tout cela à voix haute auparavant. Il ne l’avait peut-être même jamais formulé dans sa tête.

— Je suis libre, après la saison prochaine.

Il avait définitivement toute l’attention de Shane maintenant.

— Tu quitterais Boston ?

— J’ai réfléchi. Peut-être… une équipe canadienne.

— Putain de merde, vraiment ?

— Oui.

— Comme où ?

Ilya pouvait voir les pensées se dérouler sur le visage de Shane comme dans un film : et si nous jouions ensemble à Montréal ? Non. Montréal n’a pas les moyens de nous payer tous les deux.

— Pas Montréal, dit doucement Ilya.

— Non, je sais.

Mais bon Dieu, maintenant Ilya l’imaginait. Jouer ensemble, vivre ensemble, être ensemble.

Cela ne serait jamais le cas.

Mais c’était une bonne idée.

— Je pourrais épouser Svetlana, dit Ilya, sorti de nulle part.

C’était la nuit suivante, et ils jouaient au billard.

Shane fronça les sourcils en regardant la troisième boule qui manqua de peu la poche latérale. Il aurait réussi ce coup si Ilya n’avait pas laissé échapper son pire cauchemar.

— Oh ? demanda Shane calmement.

— Elle est américaine, donc cela signifierait la citoyenneté américaine, mais elle le ferait.

— Le ferait-elle ?

— Je pense que oui. Oui. C’est la fille de Sergei Vetrov. Tu le savais ?

— Quoi ? Vraiment ?

— Oui. Elle m’aiderait.

Shane regarda Ilya enfoncer la douzième boule. Puis la quatorzième. Il avait envie de faire claquer sa propre queue de billard sur son genou.

— Est-ce que, je veux dire, est-ce que c’est quelqu’un que tu voudrais… épouser ?

Ilya se redressa et le regarda.

— J’aime bien Svetlana, oui. Mais ce serait pour la citoyenneté.

— Mais, dit Shane.

Il fallait qu’il dise cette partie. Elle le rongeait depuis trop longtemps.

— Tu veux te marier, n’est-ce pas ? Avec une femme, je veux dire. Tu n’es pas… comme moi. Tu aimes les femmes. Et je suis sûr que Svetlana est magnifique, amusante et… tout ça. N’est-ce pas ?

— Oui, dit Ilya. Je sais. Elle l’est. Mais…

— Mais ?

Ilya haussa les épaules, et on aurait dit qu’il était en train de rougir.

— J’ai un problème, marmonna-t-il.

Shane attendit.

— J’aime les femmes. J’ai toujours pensé que ce serait bien de se marier. Les enfants. Tout ça. Un jour. Mais… ce problème ne disparaîtra pas.

Shane se mordit la lèvre.

— Parle-moi de ce problème.

— C’est tellement ennuyeux.

Ilya soupira, et Shane put voir qu’il luttait contre un sourire.

— Je suis toujours avec de belles femmes. Des femmes merveilleuses. Partout.

— Ça a l’air difficile.

— Oui, écoute. Ces femmes sont tellement sexy et amusantes, mais ce n’est pas grave. Je ne peux pas m’empêcher de penser à ce petit joueur de hockey avec ces stupides taches de rousseur et un faible revers.

— Un revers faible ?

Shane ne put s’empêcher de sourire.

— Oui. Et il est tellement ennuyeux et il conduit une voiture horrible et… c’est mon problème. Toutes ces belles femmes et je suis toujours en train de souhaiter qu’elles soient lui.

Ilya se pencha pour tirer son troisième coup.

— C’est un problème terrible.

Bon sang. Shane allait se mettre à pleurer ici même, dans sa salle de jeux. Il déglutit et se stabilisa.

— Tu veux que le problème disparaisse ?

— Non, dit Ilya sérieusement, en regardant Shane droit dans les yeux. Je ne veux pas que le problème disparaisse un jour.

— Ne te marie pas avec Svetlana, déclara Shane.

Ilya haussa un sourcil.

— Juste… ne le fais pas. Je sais que ce ne serait pas… par amour ou autre. Mais ne le fais pas. Je ne pourrais pas… on peut trouver autre chose, d’accord ?

Ilya eut l’air surpris, mais il acquiesça.

— D’accord.

— Je réfléchissais, dit Ilya.

Le lendemain, en fin de matinée, ils étaient assis sur la terrasse avec un café.

— Si je jouais pour une équipe qui n’était pas Boston. Peut-être dans l’ouest. La rivalité ne serait pas si importante.

Shane sembla réfléchir à la question.

— C’est vrai. Nous ne jouons l’un contre l’autre que deux fois par an.

Il fronça les sourcils et Ilya sut qu’il n’aimait pas plus cette idée que lui. Nous ne nous verrions que deux fois par an.

— C’est… comme un sacrifice. Pour un gain futur, oui ?

Shane s’illumina.

— Gain futur ?

— Oui. Notre rivalité a été énorme. Mais peut-être pouvons-nous l’aider à… s’estomper ? Un peu ?

— Oui… dit Shane.

Il commençait à s’exciter.

— Oui ! Je n’aime pas l’idée que tu sois si loin, mais nous pourrions faire en sorte que les gens oublient que nous sommes des rivaux et peut-être qu’ils ne se soucieraient plus du tout de nous un jour.

— Un jour. Oui.

Shane lui sourit timidement, Ilya lui rendit son sourire, et tous les deux restèrent assis, se souriant bêtement l’un à l’autre, tout en pensant à la possibilité d’un jour.

— J’ai une autre idée, dit Shane.

Il avait réfléchi toute la journée à ce qu’Ilya avait proposé et il avait trouvé son propre plan.

Il s’appuya sur un coude et donna une tape sur l’épaule du Russe endormi.

Ilya se retourna.

— Quelle idée ? À propos de quoi ?

— Et si tu jouais pour Ottawa ?

— Ottawa ? C’est presque aussi mauvais que de jouer pour Boston. Nous serions tout de même des rivaux.

— Oui, mais écoute. Tout d’abord, Ottawa a désespérément besoin d’un centre vedette, donc il y a une ouverture. Mais que se passerait-il si tu jouais là-bas et que nous changions un peu la donne ?

— La quoi ? Qu’est-ce que c’est que ces mots, Hollander ? Je suis fatigué.

— Désolé. Je veux juste dire que nous serions toujours rivaux sur la glace, mais nous n’aurions pas à faire semblant d’être ennemis. Je veux dire que beaucoup de gars ont des amis dans toute la ligue. Mais nous sommes les seuls à avoir toute cette histoire autour de nous où nous ne pouvons pas nous supporter et où nous n’aimons rien de plus que de nous détruire l’un l’autre chaque fois que nos équipes se rencontrent.

— Cette histoire a été un peu vraie, pendant longtemps, Hollander.

Shane sourit un peu.

— Oui, eh bien. Ce n’est plus vrai maintenant. Je pense qu’on peut dire ça en toute sécurité, non ?

— Bien sûr.

— Il y aura de nouveaux joueurs, des plus jeunes, et de nouvelles rivalités se formeront. Devons-nous vraiment continuer cette danse jusqu’à ce que nous prenions tous les deux notre retraite ?

Les sourcils d’Ilya se froncèrent.

— Il est très tard, Hollander. C’est beaucoup d’anglais. Quelle est ton idée ?

— Tu joues pour Ottawa, je joue pour Montréal. Ces villes sont à une heure de route l’une de l’autre. Nous lançons une œuvre de bienfaisance ensemble, toi et moi. Quelque chose qui profite aux deux villes. Ainsi, les gens nous voient travailler ensemble sur quelque chose. On invente une histoire sur la façon dont je t’ai approché avec cette idée, et…

— Ou je me suis approché de toi.

— Peu importe. Le fait est que nous disons à la presse, aux fans, à tout le monde, qu’en travaillant ensemble sur la cause qui nous tient tant à cœur, nous avons développé un respect mutuel l’un pour l’autre…

— Oui. Et nous nous baisons aussi l’un l’autre. Des questions ?

— Va te faire foutre ! C’est une excellente idée, Rozanov !

Ilya rit. Shane le frappa avec un oreiller.

— C’est pas mal, concéda finalement Ilya. Alors, nous commençons cette œuvre de charité…

— Et ce ne serait pas non plus des conneries. J’avais envie d’en créer une de toute façon. Nous ferons quelque chose qui signifie beaucoup pour nous deux.

— Oui. D’accord.

— Nous continuons à jouer dur l’un contre l’autre sur la glace, c’est évident. Je veux dire que je n’arrêterai jamais d’aimer te battre.

Ilya renifla.

— Bien sûr.

— Et… comme je l’ai dit. Nous sommes à une heure l’un de l’autre. Toute l’année.

Il voulait qu’Ilya perçoive cette vision aussi clairement que lui. Cela semblait possible. Facile, même.

— Et tu serais au Canada. Et tu pourrais éventuellement demander la citoyenneté.

— Oui, je comprends cette partie.

— Et peut-être… un jour. Quand nous serons tous les deux à la retraite. Nous pourrons… être ensemble. Pour de vrai.

Ilya eut l’air abasourdi par cette partie.

— Tu penses vraiment aussi loin, Hollander ?

— Je le fais à ce sujet.

— C’est ce que tu veux ? Qu’on soit ensemble ?

— C’est vrai. Tellement que ça me terrifie.

Ilya détourna son visage de lui et resta silencieux. L’effroi glacial envahit son ventre : il en avait trop admis.

Mais Ilya se retourna, roula rapidement sur lui et l’embrassa, tout en continuant à murmurer la même chose en russe, encore et encore, jusqu’à ce qu’il se retire et traduise :

— Je t’aime.

Shane se figea, suivi de près par Ilya.

— Putain de merde, murmura Shane.

Il n’avait pas l’intention de répondre ainsi.

— Je…

Les yeux d’Ilya étaient si grands et si effrayés.

— Je t’aime aussi, dit Shane.

Ilya esquissa un sourire tremblant et expira.

— Merci mon Dieu.

— Est-ce que ça… est-ce que ça ressemble à une agonie pour toi aussi ?

Ilya commença à hocher la tête, puis s’arrêta. Il secoua lentement la tête.

— Plus maintenant.

Ilya avait l’impression que son sourire allait lui fendre le visage. Il était incroyablement heureux.

Shane le regardait, les yeux brillants et les taches de rousseur plissées, et il l’aimait. Et Shane l’aimait.

Bon sang.

Shane Hollander est amoureux de moi.

Il voulait l’embrasser, mais il ne pouvait s’empêcher de le regarder.

— Comment avons-nous pu laisser faire ça ? demanda Ilya, et sa voix était plus tremblante qu’il ne l’aurait souhaité.

— Je ne sais pas. Nous sommes très stupides et irresponsables.

— Très stupides, oui. Oh mon Dieu, Hollander.

Et il l’embrassa. Comment aurait-il pu ne pas le faire ?

Il avait envie de le plaquer au sol, comme s’il allait disparaître s’il ne le tenait pas fermement. Il enroula ses doigts autour des poignets de Shane et les maintint contre l’oreiller, de part et d’autre de sa tête.

— C’est vrai, oui ? demanda Ilya.

Il devait juste s’en assurer.

— C’est vrai, dit Shane.

Sa voix était basse et adorablement éraillée.

— J’ai l’impression… de rêver ?

— Ce n’est pas le cas. Je t’aime.

Ilya n’était pas sûr que son cœur puisse en supporter davantage. Il avait l’impression qu’il poussait contre ses poumons, ce qui rendait sa respiration difficile. Difficile de penser. Difficile de faire quoi que ce soit d’autre que de tenir Shane et de l’embrasser encore et encore.

Le dos de Shane s’inclina contre le matelas et il pressa sa longueur rigide contre sa cuisse.

— Je veux être aussi près de toi que possible, dit-il à bout de souffle.

— Tu l’es.

— Non. Je veux…

— Dis-moi.

— Je veux être sur tes genoux quand tu me baiseras. Face à toi. Te tenir. Je… ahh. Putain, oui…

Il s’interrompit lorsqu’il enroula sa main autour de leurs deux sexes.

— Je le veux aussi, dit Ilya. Je t’aime.

Ils se déplacèrent rapidement, Ilya s’asseyant le dos contre la tête de lit et Shane à califourchon sur ses genoux. Ils s’embrassèrent longuement, tandis qu’il continuait à caresser leurs sexes.

— Oh mon Dieu, dit Shane en frissonnant. Il faut que tu t’arrêtes. J’ai besoin de toi en moi.

— Mmm. Pas encore. Caresse-toi pour moi.

— Je ne peux pas. Ilya, je viendrai. Je jure…

— Caresse-toi. Un peu. Je pense que tu peux le faire et ne pas jouir.

Ilya n’avait aucune idée de la raison pour laquelle il prenait autant de plaisir à provoquer la détresse de Shane, mais c’était le cas. Il aimait le voir s’agiter et lutter pour garder le contrôle.

— Si tu m’aimes… ajouta Ilya d’un ton odieux.

Les yeux de Shane se rétrécirent.

— Je commence à me poser des questions.

Ilya secoua la tête en souriant.

— Tu m’aimes. Montre-moi à quel point. Caresse-toi et peut-être que je te baiserai.

Comme s’il y avait une chance qu’il ne le fasse pas.

Shane enroula des doigts tremblants autour de son sexe et les fit glisser avec précaution.

Ilya sursauta devant cette démonstration d’obéissance. Il savait que Shane ne mentait pas sur le fait qu’il était dangereusement proche. Sa fente dégoulinait de précum.

— J’aime la façon dont tu mouilles, Shane.

— Fer… ferme-la.

Tout le corps de Shane tremblait.

— J’essaie de me concentrer.

Ilya s’esclaffa.

— Ta queue veut que tu ailles plus vite.

— Je ne peux pas aller plus vite, grogna Shane.

Ilya toucha légèrement ses testicules, ce qui le fit siffler et lui fit dire une série d’injures.

— Tellement serré, Hollander. Continue.

Shane gémit.

— Espèce de salaud. Tu dois me baiser.

— Bientôt.

— Maintenant.

Une nouvelle goutte de précum jaillit et Ilya l’attrapa sur le bout de son doigt. Shane le regarda, les yeux écarquillés, aspirer le doigt dans sa bouche.

— Mon Dieu, Ilya. Tu es… putain. Veux-tu me baiser, s’il te plaît ? haleta Shane.

D’accord. C’en était assez. Ilya prit le lubrifiant et le préservatif sur la table de nuit et se prépara.

Et, oh, mon Dieu, quand Shane s’effondra sur lui, tout son corps tremblant de besoin, ce fut la chose la plus incroyable qu’il avait jamais ressentie. Il se balança dans le corps de Shane tandis que ce dernier tenait son visage et l’embrassait.

Il sentait Shane partout.

Shane s’appuya d’une main sur la tête de lit et de l’autre sur son épaule, et utilisa toute sa force considérable pour le chevaucher. Il coinça ses hanches entre ses cuisses solides et enfonça ce postérieur parfait sur ses genoux encore et encore.

Shane rejeta la tête en arrière et Ilya regarda son sexe rebondir dans l’espace qui les séparait. Il se demanda s’il allait jouir instantanément s’il le touchait.

Il se demanda si Shane allait jouir de toute façon, sans aucun contact avec son sexe luisant.

— Si bon, Ilya. Putain de merde. Putain. Je suis si près du but.

Et soudain, Ilya se rendit compte qu’il l’était aussi. Il avait l’endurance d’un étalon avec la plupart de ses partenaires, mais il ne parvenait jamais à contrôler son corps lorsqu’il était avec Shane.

— Fais-le. Donne-le-moi, Hollander. Je suis juste là.

— Je t’aime. Je t’aime. Oh, merde. Ça vient…

Ils crièrent tous les deux lorsque la libération de Shane éclaboussa sa poitrine.

Son corps se contracta autour de lui, le projetant au bord du gouffre, en le faisant jouir durement avec un « je t’aime » bredouillé.

— Oh mon Dieu, souffla Shane.

Son front se posa sur l’épaule d’Ilya.

— C’était parfait.

— Oui. Parfait.

Ilya l’entoura de ses bras et le serra contre lui.

Aussi près que possible.

Finalement, Shane se détacha de lui et Ilya se débarrassa du préservatif.

Ils se blottirent l’un contre l’autre dans le lit, deux hommes tranquilles, endormis et délirants de bonheur.

— Quel était le nom de ta mère ? demanda soudain Shane.

Ses doigts suivaient la chaîne autour de son cou.

— Irina.

Il n’avait pas prononcé son nom depuis si longtemps qu’il se sentait bizarre.

— Pourquoi ?

— Je réfléchissais.

Il se redressa sur un coude.

— Je pense que l’association caritative que nous créerons devrait ouvrir une école de hockey. On pourrait organiser des camps d’été à Ottawa et à Montréal.

— Et on donne l’argent ?

— Oui. Je pense que nous devrions donner l’argent à des organisations de santé mentale. Peut-être… à la prévention du suicide ?

Shane détournait le regard, comme s’il était gêné, mais Ilya lui tint le menton et guida son visage vers lui.

— C’était juste une idée, dit Shane à voix basse.

Et Ilya n’allait pas pleurer maintenant.

— Shane, dit-il, j’adore cette idée.

— Vraiment ?

Shane souriait.

— Oui. C’est très…

Quel était le mot juste ? Y avait-il un mot juste pour tout ce qu’Ilya ressentait à ce moment-là ? Il n’arrivait pas à en trouver un, alors à la place, il dit :

— Elle t’aurait aimé.

— J’aurais aimé la rencontrer.

— Oui, moi aussi.

Shane bâilla et se blottit contre sa poitrine.

— Désolé, je suis épuisé.

— Ma faute, je suppose.

— Absolument, c’est de ta faute. Mais je te pardonne, dit Shane avec un autre bâillement.

— Bonne nuit, Hollander.

— Je t’aime.

— Je t’aime aussi.

— Mmm. Peux-tu le redire en russe ?

Ilya porta la main de Shane à ses lèvres et embrassa ses doigts.

— Ya lyublyu tebya.

— Ya-loo-blue-tee-baa, murmura Shane.

Ilya rit et éteignit la lampe.

Chapitre 26

Ilya rebondit sur la pointe des pieds et sentit le quai osciller dans l’eau sous lui.

— C’est le quai sur lequel tu fais du yoga ? demanda-t-il.

— Non, je ne fais pas de yoga ici. C’est juste l’endroit où l’équipe de tournage m’a demandé de… attends. Tu as regardé ce truc ?

— Oui. C’était super. J’avais besoin d’aide pour dormir.

— Tu es un connard.

Ils regardèrent en silence deux canards. C’était ce qui passait pour un divertissement ici, au milieu de nulle part.

C’était la fin de la matinée et il faisait déjà chaud. Shane, comme lui, ne portait qu’un short. Ils s’étaient couchés tard après s’être réveillés l’un l’autre une bonne partie de la nuit.

Le soleil éclairait chaque partie de Shane : sa peau, ses cheveux, ses taches de rousseur. Il était si beau et si heureux.

Il était dommage qu’il vienne tout gâcher. Dommage, mais il n’y avait pas d’autre choix : Shane Hollander se tenait sur le bord d’un quai, et maintenant il lui tournait le dos. Comme un idiot.

— Comment est l’eau ? demanda Ilya.

— Quoi ?

Ce fut tout l’avertissement que Shane reçut avant qu’il le pousse des deux mains hors du quai. Shane laissa échapper un « connard » avant que sa tête soit immergée dans l’eau sombre.

Lorsqu’il se releva, il continua à bafouiller et à jurer tandis qu’il se tordait de rire.

— Toi ! hurla Shane et il ponctua son geste d’un puissant coup de bras qui lui envoya une vague d’eau. Elle toucha principalement ses mollets.

— Trou du cul ! hurla Shane.

Ilya s’élança du bout du quai et plongea dans l’eau en un parfait boulet de canon, juste à côté de Shane. Dès que sa tête sortie de l’eau, il éclaboussa Shane en plein visage, juste pour faire bonne mesure.

Shane essaya de lui donner un coup, mais il lui saisit le poignet et le rapprocha de lui. Il l’embrassa rapidement et Shane le poussa violemment sur la poitrine.

— Et si mon téléphone avait été dans ma poche ? se plaignit Shane.

— Ce n’était pas le cas. Tu l’as laissé sur la table. Sur le pont.

— Eh bien…

Ilya l’embrassa à nouveau. C’était un peu gênant de le faire alors qu’ils étaient tous les deux en train de faire du sur-place. Shane avait le goût de l’eau fraîche.

Comme pour prouver qu’il était encore parfaitement sûr et fonctionnel, le téléphone de Shane se mit à sonner au loin.

— Oh… oh.

Ilya sourit.

— C’est bon. Je n’ai pas besoin d’y répondre.

— Non.

Il embrassa à nouveau Shane, et cette fois-ci, il les fit se tourner de façon à ce que son dos soit coincé contre l’extrémité du quai. C’était probablement très inconfortable pour Shane, mais cela n’avait pas l’air de le déranger. Ils s’embrassèrent avec enthousiasme et il plaça ses mains contre le bois du quai, de part et d’autre des épaules de Shane. Shane, à sa surprise, enroula ses jambes autour de sa taille et l’attira plus étroitement contre lui.

Ilya aimait ces rares moments où Shane était capable de sortir de sa tête et de se laisser aller. Il aimait pouvoir faire en sorte que Shane fasse cela.

Il aimait Shane. Seigneur, il l’aimait.

Ils s’embrassèrent pendant un moment avant que Shane se hisse hors de l’eau à l’aide de ses deux mains. Ilya le suivit rapidement. Il appuya sur Shane, l’embrassa et le força à se mettre sur le dos. Il saisit son érection à travers son short mouillé.

— Quelqu’un pourrait voir. Un bateau, déclara Shane.

— Alors, fais le guet.

Il plongea sa main dans la ceinture du short de Shane et fut récompensé par un délicieux petit gémissement.

Le téléphone de Shane sonna à nouveau.

Shane pencha la tête en arrière pour regarder en direction du téléphone.

— Va te faire voir, lui cria-t-il.

Ilya rit et continua à caresser le sexe de Shane. Il ruait un peu contre sa cuisse. Le quai rebondissait vigoureusement dans l’eau sous eux.

Il mordilla sa mâchoire et embrassa son sourire. Il ne pensait pas du tout que Shane guettait les bateaux.

— Tu aimes ça, Hollander ?

— Oui. Oui, je… je voulais ça depuis si longtemps.

— Voulait quoi ? Dis-moi.

— Toi. Ici. Dehors, comme ça.

Ilya aspira une bouffée d’air.

— Qu’est-ce que tu veux que je te fasse ?

— N’importe quoi. Je ne sais pas. Tout.

— Dis-moi.

Ilya se balança de plus en plus vite contre le muscle dur de la cuisse de Shane.

— J’ai… pensé à toi… me baisant. À l’extérieur. Sur la terrasse. Ou… contre un arbre.

Son visage rougissait, mais Ilya souriait.

— Putain, Hollander. Il suffisait de demander.

Shane haleta et se cambra. Ilya le caressa plus rapidement.

— On pourrait faire du canoë. Jusqu’à l’une de ces petites îles, dit Ilya, ses lèvres effleurant l’oreille de Shane. Totalement seuls, et je te baiserai là, à l’air libre, là où personne ne le verra.

— Oh putain. Ilya.

— Peut-être que quelqu’un t’entendra. Depuis leur bateau.

— Ahh.

La chaleur de la libération de Shane se mêla au tissu froid et humide de son short. Ilya poussa encore quelques fois contre sa jambe et cria lorsque son propre sexe pulsa et gicla dans son short.

Il s’effondra sur Shane, haletant.

Shane rit à perdre haleine.

— Ouah. C’est quoi ce bordel ?

Ilya sourit et caressa son cou.

— Je ne sais pas. Je n’ai pas pu m’en empêcher.

— Je ne me souviens même pas de la raison pour laquelle nous sommes venus sur le quai.

— Est-ce que cela a de l’importance ?

Shane tourna la tête et l’embrassa rapidement.

— Non.

Au bout d’une minute, Ilya se hissa en position de push-up ¹sur lui, puis l’embrassa rapidement avant de se glisser à nouveau dans l’eau. Shane le suivit, pensant que cela lui permettrait au moins de nettoyer un peu son short.

Ils nagèrent encore un moment avant de décider qu’ils avaient faim et de se diriger vers la maison. Shane s’apprêtait à franchir les portes vitrées coulissantes quand Ilya lui saisit le poignet et le ramena vers lui.

— Est-ce que je peux te redire que je t’aime ? demanda Ilya.

Son sourire tordu était adorablement timide.

Shane lui rendit son sourire.

— C’est bon.

Au lieu de prononcer les mots, Ilya l’embrassa. C’était lent et délibéré, sa langue se pressant contre la sienne, ses doigts se posant délicatement sur sa taille. Shane avait l’impression que ses jambes allaient le lâcher. Il fit un petit bruit satisfait et s’approcha encore plus près, de sorte qu’il pouvait sentir Ilya pressé contre chaque centimètre de sa peau. Ses mains glissèrent sur la peau du dos d’Ilya, refroidie par le lac, et finirent par se glisser dans ses cheveux humides.

Ilya souffla et pencha sa tête en arrière, l’embrassant plus profondément et encore plus possessif. Shane se sentait étourdi par le bonheur. Être tenu ainsi et embrassé ainsi par l’homme qu’il aimait – l’homme qui aimait lui rendre la pareille – ici, à l’endroit qu’il aimait plus que tout au monde…

Ils entendirent tous les deux un bruit.

Ils tournèrent tous les deux la tête.

Ils virent tous les deux le père de Shane debout à l’intérieur de la maison, fixant, figé, l’endroit où ils étaient enveloppés l’un contre l’autre sur la terrasse.

Pendant un moment, personne ne bougea. Personne ne fit de bruit. Tout le monde. Figé.

Puis, très rapidement, le père de Shane tourna sur ses talons et se dirigea vers la porte d’entrée de la maison.

Shane lâcha Ilya et dit :

— Merde !

— Ton père, oui ?

— Oui ! Putain. Merde. OK…

Shane se tenait la tête à deux mains.

— Putain !

— Devrais-tu… ?

— Oui. D’accord. Attends ici.

Shane traversa rapidement la maison jusqu’à la porte d’entrée. Il l’ouvrit juste à temps pour voir la voiture de son père disparaître sur la route boisée.

Il resta là pendant quelques minutes, ne portant rien d’autre que le short mouillé dans lequel il venait d’éjaculer et affichant un air de pure panique.

— Shane ?

Il entendit Ilya l’appeler, mais il ne trouva pas la voix pour répondre.

— Hollander ?

Il sentit une main sur son coude.

— Il était déjà parti ?

— Oui.

Ils restèrent tous les deux là, en silence. Shane supposa qu’Ilya, lui aussi, laissait l’énormité de ce moment l’envahir.

— C’est grave, dit finalement Shane.

— Tu devrais y aller. Parle-lui.

— Oui. Merde. Oui, je devrais. C’est probablement mieux de le faire maintenant.

Il entendit Ilya s’ébrouer derrière lui.

— Ce n’est pas drôle ! lui répondit Shane d’un ton cassant.

— Un peu.

Shane se retourna, prêt à lui lancer un regard noir, mais quand il vit le visage d’Ilya, il se mit à rire à son tour.

— Jésus-Christ, dit-il.

— Tant pis pour la facilité.

Ilya rit encore plus fort.

— Peut-être n’a-t-il pas remarqué ?

Ils craquèrent tous les deux. C’était purement nerveux, mais Shane rit jusqu’à en avoir les larmes aux yeux. Son plan était de dire à ses parents – bientôt – qu’il était gay. Il avait prévu de leur laisser le temps de digérer cela, et ensuite il leur dirait – enfin – qu’il était dans une relation. Qu’il était amoureux.

Puis, une fois que tout cela aurait été réglé, il lâcherait la véritable bombe.

Aujourd’hui, tout se passait dans l’ordre inverse.

— Qu’est-ce que je vais bien pouvoir leur dire ?

Vous vous demandez sans doute pourquoi j’ai embrassé Ilya Rozanov…

— Tu veux que je vienne avec toi ?

Shane fut surpris par cette offre. Le voulait-il ? Est-ce que cela rendrait les choses encore plus gênantes ? En tout cas, il avait l’impression qu’il aurait besoin de ce soutien.

— Je ne sais pas. Tu ferais vraiment ça ?

Ilya lui prit la main et la serra.

— Oui, si cela peut aider.

Shane acquiesça.

— C’est possible. Ce sera très gênant, mais… j’aimerais que tu sois là, je crois.

— D’accord.

— Nous devrions probablement nous habiller d’abord.

— Oui.

Ils s’habillèrent rapidement. Shane mit un tee-shirt d’un camp de hockey caritatif qu’il avait aidé à entraîner l’été dernier, juste pour rappeler à ses parents qu’il était une personne bonne et normale.

Ilya portait un tee-shirt des Boston Bears. Shane fit une grimace.

— Cela ne va pas aider.

— Oh, ils ne savent pas que je joue pour Boston ?

Shane roula des yeux.

— Allez, viens. Finissons-en.

Le trajet jusqu’au chalet des parents de Shane dura environ dix minutes, mais il sembla beaucoup, beaucoup plus long cette fois-ci.

— D’accord, dit Shane en se garant derrière la voiture de son père. Laisse-moi juste… parler.

— Pas de problème.

— Tu devrais peut-être attendre dans la voiture.

Ilya haussa un sourcil.

— Non, dit Shane. Non, ce n’est pas grave. Allez, viens.

Il sortit de la voiture et Ilya le suivit. Il se demanda si ses parents les observaient par la fenêtre.

Il ne prit pas la peine de frapper. Il ne le faisait jamais avec eux. Il ouvrit la porte et dit, aussi calmement qu’il le pouvait :

— Bonjour ? C’est moi. C’est… Shane.

Ses parents se levèrent de l’endroit où ils étaient assis sur le canapé. Il était clair que son père avait raconté à sa mère ce qu’il avait vu.

— Shane ? dit sa mère.

Elle le prononça comme si elle n’avait jamais entendu ce mot auparavant.

— Maman. Papa. Je… je pense que nous devrions parler.

— Nous avons oublié d’acheter des tablettes pour le lave-vaisselle, dit son père.

Il avait l’air choqué.

— Je voulais juste savoir si je pouvais en emprunter. Je ne savais pas que tu avais… de la compagnie.

— Papa, c’est bon. Je suis désolé. Tu… n’aurais pas dû le découvrir de cette façon.

— Découvert quoi, exactement ? demanda sa mère.

Ses yeux étaient fixés sur Ilya, juste au-dessus de l’épaule de Shane.

— Eh bien, je… je suis gay. Ce que j’allais vous dire. Bientôt. Je suis juste… désolé. J’aurais aimé vous le dire.

Ses parents ne dirent rien. Ils regardaient tous les deux Ilya comme s’il était un puma sur le point d’attaquer.

— Hum, et voici… Ilya. Rozanov. Vous le savez probablement.

— Bonjour, dit Ilya.

— Et il est… en visite. Il est… nous sommes, euh…

Qu’est-ce qu’ils étaient exactement ? Shane se rendit compte qu’Ilya et lui n’avaient même pas encore trouvé l’étiquette qui leur convenait.

— Amoureux, proposa Ilya.

Tu as choisi le mot le plus grossier possible, Ilya.

Eh bien, il n’y avait pas moyen de revenir sur ce mot. Shane ne pouvait qu’attendre la suite.

— Mais… tu le détestes, dit sa mère.

— Non, je… non. Je veux dire. Parfois, un peu. Mais la plupart du temps, je… l’aime. En fait.

— Tu… quoi ?

Le cœur de Shane s’emballa.

— Est-ce qu’on peut juste… s’asseoir, peut-être ? Je suis désolé. Je sais que ça fait beaucoup d’un coup. Je ne voulais pas que ce soit la façon dont je vous le disais. Du tout.

Personne ne dit rien pendant un moment, puis son père acquiesça et fit un geste vers les meubles du salon. Ses parents s’assirent ensemble sur le canapé. Shane et Ilya s’assirent dans des fauteuils séparés, face à eux.

— Shane… commença sa mère. Je crois que nous avons tous les deux… soupçonné… que tu étais peut-être… gay.

— Vraiment ?

Shane ne s’attendait pas à cela.

— Oui. Nous n’étions pas sûrs, évidemment. Nous avons juste pensé que c’était une possibilité.

— Bon sang. Je ne savais pas que vous pensiez ça.

— Nous te connaissons bien, reprit sa mère.

Elle lui fit un petit sourire, et ce seul petit geste donna à Shane l’envie de pleurer de soulagement.

— Ce que nous ne soupçonnions pas, ajouta son père, c’est que tu étais… ami… avec M. Rozanov ici présent.

— Ilya, dit Ilya.

— Ilya, alors.

— C’est une longue histoire. Et elle n’a même pas de sens pour nous, déclara Shane.

— Aucun, acquiesça Ilya.

— Quand cela s’est-il produit ? demanda sa mère. Attendez, c’était le match des étoiles ? Vous étiez dans la même équipe…

— Non, dit Shane. C’était… déjà en cours à l’époque.

Son père expira.

— Tu nous as bien eus. Et… tous les autres.

— Alors, quand ? demanda sa mère.

Elle semblait désespérée à l’idée de comprendre la chronologie de cette affaire. Shane la voyait se repasser mentalement les dernières saisons.

— Depuis, euh, notre première année, marmonna Shane.

Il ne pensait pas que ses parents pourraient avoir l’air plus choqués qu’ils ne l’étaient déjà, mais ils l’étaient encore plus à cette nouvelle.

— Tu ne peux pas… depuis ta saison de débutant ? s’étonna sa mère.

— Non, dit Ilya. Ce n’est pas vrai. C’était avant.

Ça n’aide pas, Ilya.

— Avant ça ? demanda sa mère.

— Un peu avant, précisa Ilya. L’été avant.

— Vous avez été… amoureux pendant tout ce temps ?

— Non ! dit Shane.

— Seigneur non, dit Ilya en même temps.

— Mais alors… commença sa mère. Oh, dit-elle.

Et elle rougit.

— Je vois.

— Quoi qu’il en soit, dit Shane.

Il rougissait encore plus que sa mère.

— Le fait est que nous sommes… ensemble. En quelque sorte. Ou nous aimerions l’être. Si ce n’était pas fondamentalement impossible.

Pour la première fois, les regards choqués de ses parents se transformèrent en une sorte de sympathie.

— Je ne comprends pas, dit sa mère. Comment cela a-t-il pu se produire entre vous ? N’y avait-il pas de gentils hommes à Montréal, Shane ?

— Probablement, murmura Shane.

— Tes coéquipiers sont au courant de… ça ? demanda papa.

— Non ! Non, personne ne sait. Personne. C’est top secret, d’accord ?

Son père se leva.

— Quelqu’un veut-il une bière ? J’en ai bien besoin.

— Oui, dit Ilya.

— Sans aucun doute, déclara Shane.

— C’est la chose la plus forte que nous ayons ? demanda sa mère.

Shane profita de l’interruption de la conversation pour regarder Ilya. Il sembla sentir les yeux de Shane sur lui et se tourna immédiatement vers lui pour lui lancer un regard interrogateur.

Comment penses-tu que cela se passe jusqu’à présent ?

Pas mal, non ?

Pas mal.

Son père leur tendit sans mot dire une canette de bière Sleeman à chacun. Il s’attarda devant Ilya, mais retourna s’asseoir sur le canapé sans rien dire.

— J’ai juste… dit sa mère. Je n’arrive pas à croire que tout cela soit réel.

— Je sais, dit Shane.

— Pendant tout ce temps, dit son père à voix basse, presque pour lui-même. Tu as gardé ce secret à l’intérieur. Tout ce temps.

— Tu n’as jamais…

Sa mère sembla soudain horrifiée.

— Tu ne l’as jamais laissé gagner, n’est-ce pas, Shane ?

— Mon Dieu, maman ! Non !

Ilya rit.

— Il n’a pas besoin de me laisser gagner.

— Je ne le ferais jamais, dit Shane rapidement. L’équipe passe avant tout. Et puis, j’aime bien le battre.

Sa mère fronçait les sourcils, ne croyant pas tout à fait à ses paroles.

— Quand tu joues au Yahtzee avec papa, tu le laisses gagner ? demanda Shane avec désespoir.

— Jamais, dit sa mère en souriant, qui avait peut-être compris.

Elle sembla se détendre.

— Votre plan est-il de continuer à faire ça ? De garder le secret ? Jusqu’à ce que vous preniez votre retraite ? Pour toujours ? demanda son père.

— Peut-être. Enfin, oui. Probablement.

— Oh, Shane.

Sa mère avait l’air si triste.

Papa secoua la tête.

— Honnêtement ? Je ne vois pas d’autre solution. J’aimerais bien en voir une.

— Je sais, dit Shane d’un ton misérable. Nous savons. Ce n’est pas quelque chose que nous pouvons annoncer.

— Je dois dire, dit son père, que je suis surpris par ton attitude, Ilya. Tu as toujours eu la réputation d’être, tu sais, un homme à femmes.

— Ce n’est pas faux, dit Ilya.

— Ilya aime les deux, dit Shane.

— Oh, dit maman.

Ses parents échangèrent un regard inquiet. Shane s’apprêtait à changer de sujet – parce que c’était beaucoup trop inconfortable – quand Ilya prit la parole.

— J’ai été avec beaucoup de femmes. Ce n’était pas… faux. Mais…

Il le regarda, et Shane retint son souffle.

— Je n’ai été amoureux que d’une seule personne.

Et soudain, Ilya devint très flou à ses yeux. Shane ravala son envie de pleurer et dit :

— Moi aussi. Juste un.

Sa mère couvrit sa bouche avec sa main. Elle tapota du bout des doigts sa lèvre supérieure, et Shane sut qu’elle était sur le point de devenir une Yuna Hollander à part entière dans cette situation.

Un instant plus tard, elle frappa dans ses mains et se leva d’un bond de sa place.

— Très bien, quel est le plan ? dit-elle. Nous avons un problème, résolvons-le.

Shane jeta un coup d’œil à Ilya qui avait l’air déconcerté. Il lui adressa un petit sourire. Ils avaient maintenant Yuna de leur côté, et Shane ne pouvait pas imaginer une meilleure alliée.

— Tout d’abord, dit Yuna, avez-vous parlé à Scott Hunter ? Elle prononça ce nom comme si cela lui faisait mal de parler de l’homme maléfique qui avait volé l’or olympique à son fils bien-aimé.

— Je l’ai fait, dit Ilya. Mais pas à propos de… nous.

— Je lui ai envoyé un e-mail, ajouta Shane. Je lui ai juste dit que j’appréciais son courage. Je ne lui ai pas parlé de moi. Ou à propos d’Ilya.

Yuna se tapota à nouveau la lèvre.

— Il ne peut probablement pas nous aider. Pas dans cette situation.

— Il serait certainement très confus à notre sujet, dit Ilya.

— Confus, c’est le mot qui convient, dit papa.

Son choc semblait s’être complètement dissipé, remplacé par quelque chose qui ressemblait beaucoup à de l’amusement.

— Je dirai que ce que Scott a fait, quand il a embrassé son petit ami…

Shane ne pouvait pas croire qu’il disait cela. Il ne l’avait même pas dit à Ilya.

— Cela a changé quelque chose en moi. C’était… énorme. Ça m’a donné envie de tenter, d’être plus courageux, et de me laisser essayer d’être heureux.

Il regarda le sol jusqu’à ce qu’il ne puisse plus le supporter, puis il jeta un coup d’œil à Ilya. Ses yeux étaient plus doux qu’il ne les avait jamais vus.

— Oui, dit Ilya. Moi aussi.

Shane se racla la gorge.

— Nous avons une idée.

Il raconta à ses parents le plan Ottawa/Montréal qu’il avait présenté à Ilya la veille.

— C’est pas mal, dit son père en réfléchissant.

— Tu quitterais Boston ? demanda sa mère, stupéfaite. Pour Shane ?

Ilya n’hésita pas.

— Oui.

Elle fronça les sourcils, comme si elle n’arrivait pas à croire que ce qu’il disait était réel.

— Oh mon Dieu ! s’exclama Shane. Tu es vraiment en conflit, n’est-ce pas, maman ?

— De quoi parles-tu ?

— Tu es gênée par son manque de loyauté envers son équipe !

— Eh bien ! dit sa mère, comme si c’était une façon tout à fait raisonnable de réagir au fait qu’Ilya était si follement amoureux de son fils qu’il était prêt à bouleverser toute sa vie.

Shane se tourna vers Ilya.

— Ma mère, au fait, s’intéresse un peu trop au hockey.

Ilya ricana.

— Maintenant, je sais d’où tu le tiens.

Shane était sur le point de l’envoyer balader, mais il se souvint de ses parents. C’est alors qu’il se rendit compte que ses parents étaient ici. Avec Ilya. Le secret était éventé et ils parlaient tous d’eux comme d’un couple.

Et Shane se sentit soudain un peu étourdi.

Tout s’était passé si vite : leurs aveux d’amour, la découverte par ses parents, les projets d’avenir…

Oh, mon Dieu.

— Shane ?

C’était la voix d’Ilya, pleine d’inquiétude. Shane sentit une main sur son épaule, puis il réalisa qu’il avait la tête entre les genoux.

— Tu vas bien ?

Il inspira et expira lentement, en gardant la tête baissée.

La main d’Ilya se porta sur son genou et il s’accroupit à côté de lui, cherchant son regard.

— Shane ?

— Je vais bien, dit-il faiblement. Je suis juste… en train de paniquer. Ne t’inquiète pas pour moi.

Ilya lui prit les mains et frotta ses pouces sur le dos pour l’apaiser.

— Nous sommes bien ici, oui ? dit-il. Ta famille est ici. Et ton petit ami. Et nous sommes bien ici.

Shane leva légèrement la tête.

— Petit ami ?

Un mot si ridicule. Un mot si ridicule et si merveilleux.

Ilya haussa les épaules et sourit.

— Je crois, oui ?

— Oui.

C’était vraiment dommage qu’ils soient dans le salon de ses parents, et que ces derniers les regardent, parce que Shane avait envie de sauter sur les genoux d’Ilya et de l’embrasser jusqu’à ce qu’il tombe par terre.

— Depuis leur première saison, dit la mère de Shane. Je n’arrive pas à y croire.

— En les regardant maintenant, je peux en quelque sorte le faire, déclara son père.

Chapitre 27

Ils quittèrent le chalet des parents de Shane en promettant de venir dîner le lendemain soir.

Ilya n’était pas sûr de ce que Shane pensait de tout ce qui venait de se passer, mais il trouvait que cela s’était étonnamment bien passé.

— Bon sang, dit Shane.

Il n’avait même pas démarré, il était juste assis sur le siège du conducteur, le front sur le volant.

— C’était bien, oui ? proposa Ilya.

— Je ne sais pas. Tu penses que c’était le cas ? C’était vraiment bizarre.

— Eh bien. Maintenant, ils savent.

Shane expira.

— Oui.

— Nous devrions rentrer à la maison.

Shane hocha la tête contre le volant avant de s’asseoir et d’appuyer sur le bouton d’allumage.

Ilya passa la totalité du court trajet de retour vers le chalet de Shane à se demander s’il était bizarre qu’il vienne d’appeler le chalet de Shane sa maison. Il savait que son emprise sur la langue anglaise était ténue, mais appeler « maison » un endroit où il restait deux semaines n’était pas bizarre, n’est-ce pas ?

Si ça l’était, Shane n’en disait rien.

Shane se tut pendant le trajet du retour, à part quelques jurons. Ses mains étaient crispées sur le volant. Lorsqu’ils arrivèrent au chalet, il déposa ses clés dans un bol et se dirigea vers le salon, une main dans les cheveux.

— J’ai besoin d’air, dit-il.

Il sortit sur la terrasse, laissant Ilya seul dans la maison.

Heureusement, Ilya avait préparé ce qu’il fallait pour cette situation.

Il se dirigea vers le congélateur et en sortit la bouteille de vodka qu’il y avait cachée le jour de son arrivée. C’était de la bonne vodka, distillée en petites quantités et impossible à acheter en dehors de la Russie. Il prit deux verres et les emporta avec la bouteille à l’extérieur.

— C’est peut-être le bon moment pour cela, dit-il en tendant la bouteille.

Shane se retourna avec méfiance et souffla en voyant la vodka.

— La dernière fois que j’ai bu ce truc, c’était à Las Vegas. Tu t’en souviens ?

— Oui, dit Ilya, en versant soigneusement quelques centimètres dans chaque verre. Mais, tu n’as jamais bu ce genre de chose. Cette vodka est spéciale.

Il tendit l’un des verres à Shane.

Ilya ferma les yeux en buvant sa première gorgée, appréciant le contraste entre la température glaciale du liquide et le feu de l’alcool qui glissait dans sa gorge. Parfait.

Il ouvrit les yeux en entendant Shane cracher et tousser.

— Oh, ouah, dit Shane. C’est fort. J’aurais besoin de boire du jus de canneberge ou quelque chose comme ça.

— Si tu mélanges ça avec du jus de canneberge, je te noie dans le lac.

Mais Shane, apparemment incapable de se concentrer, buvait déjà une deuxième gorgée.

— C’est le jour le plus bizarre de ma vie.

Ilya voulait dire à Shane que ce jour avait été l’un des meilleurs de sa vie. Cela avait été gênant, certes, mais il sentait que, si ce n’était pas déjà le cas, il serait accueilli dans la famille de Shane, et ce n’était pas une mince affaire. En fait, pour lui, qui avait à peine été accueilli dans sa propre famille, c’était énorme.

Il voulait dire à Shane que c’était lorsqu’il était avec lui qu’il se sentait le plus proche de chez lui. Peu importait que ce soit dans une chambre d’hôtel, dans son appartement, dans ce bâtiment bizarre que Shane avait acheté à Montréal, ou ici, au chalet, il était lui-même lorsqu’il était avec Shane. Il avait quitté la Russie, il était mal à l’aise en Amérique, et il avait passé toute sa vie d’adulte à dériver entre les continents et entre les amants.

Mais maintenant, il s’était laissé entraîner par ce Canadien agaçant, et tout ce qu’il savait, c’était qu’il voulait rester. Il voulait s’ancrer à Shane et juste… rester.

Il ne pouvait rien dire de tout cela – littéralement, il ne pouvait pas trouver les mots anglais pour exprimer tout ce qu’il ressentait à ce moment-là. Au lieu de cela, il arracha le verre de vodka de la main de Shane et le posa sur la table à côté du sien. Peut-être que l’alcool n’était pas la chose dont Shane avait besoin en ce moment.

Il le prit dans ses bras et le serra contre lui. Il se blottit dans ses cheveux et les respira.

— Je t’aime, murmura-t-il, parce qu’il pouvait le dire.

Après si longtemps, il le pouvait enfin.

Shane releva la tête et étudia son visage d’un regard interrogateur.

— Je t’aime aussi, dit-il. Tu vas bien ?

Ilya acquiesça et se pencha pour l’embrasser.

C’était exactement la façon dont il avait secrètement toujours voulu embrasser Shane : une démonstration éhontée d’adoration et d’attention. Leurs langues se caressaient lentement tandis qu’il tenait le visage de Shane dans ses mains et qu’il effleurait ses cheveux du bout des doigts.

Son cœur s’emballait et chavirait, impuissant, dans sa poitrine. Il n’y aurait pas de retour en arrière possible. Rien.

— Je n’arrête pas de penser à la logistique, dit Shane lorsqu’ils se séparèrent, comme si Ilya n’avait pas mis tout son cœur dans ce baiser. Le plus tôt que tu puisses venir à Ottawa, c’est la saison suivante, quand ton contrat avec Boston sera terminé, n’est-ce pas ?

Ilya ne voulait pas parler de tout cela maintenant.

— Oui. Probablement.

Il mordilla l’oreille de Shane, espérant le distraire.

— Alors, dans un peu plus d’un an, tu seras à Ottawa et nous attendrons, quoi, une autre saison entière avant d’annoncer l’œuvre de charité ? Il faudrait que ce soit aussi long, non ?

— Mmm, dit Ilya.

Il s’en moquait éperdument.

— Cela fait donc un an et demi ou plus avant que nous puissions annoncer l’organisation caritative. Ce qui revient à annoncer notre amitié, dit Shane alors qu’Ilya glissait ses mains dans l’arrière de son short et le rapprochait de lui. Et ensuite ? poursuivit Shane. Combien d’années penses-tu encore jouer ?

— Bon sang, Hollander, gémit Ilya. Je ne sais pas.

— J’essaie juste de me faire une idée du temps que nous allons passer… Qu’est-ce que tu fais ?

Ilya s’était mis à genoux, et il estimait que ce qu’il faisait était assez évident.

— Je fais la fête, dit-il.

Il tira le short de Shane vers le bas jusqu’à ce qu’il touche le bois du pont.

— Tu devrais te joindre à moi.

— Maintenant ? J’ai la tête qui tourne ! Comment peux-tu penser au sexe maintenant ?

— Parce que c’est une belle journée. Et nous sommes seuls. Et j’ai rencontré tes parents. Et je veux que tu te calmes. Et je t’aime.

— Oh.

Ilya se pencha et le prit entièrement dans sa bouche, appréciant la sensation nouvelle de la chair douce reposant sur sa langue.

— Oh, putain, Ilya, souffla Shane.

C’est plutôt ça.

Il voulait le prendre. Ici même, sur le pont. Mais pour cela, il fallait qu’il s’arrête pour aller chercher du lubrifiant et un préservatif à l’intérieur. S’arrêter n’avait rien d’attrayant.

Pour l’instant, il mettait tous ses efforts à faire jouir Shane.

— Tu es bien trop doué pour ça, soupira Shane.

Ilya fredonna son accord.

Il se dit alors que c’était le moment ou jamais. Sa vie sexuelle allait désormais se résumer à cela. Fini les coups d’un soir insignifiants, mais indéniablement chauds. Plus de plans cul quand il était sur la route. Il allait tout abandonner pour avoir la chance de vivre quelque chose de durable. Pour la chance de tenir le cœur du bel homme qui exhalait son nom comme s’il s’agissait du mot le plus important au monde.

Ilya n’avait aucun problème à renoncer à tout cela. Il renoncerait à bien plus encore, s’il le fallait.

— Ilya. Mon Dieu, Ilya. C’est si bon. Ne t’arrête pas. Je t’aime.

En réponse, Ilya lui tendit la main et emmêla leurs doigts.

Je t’aime tellement. Ne me quitte pas.

— Oh. Oui. Putain, oui. Je vais, oh, Ilya. Putain, putain…

Il serra sa main tandis que Shane pulsait et giclait dans sa bouche. Il avala et le lécha avec de longs coups de langue paresseux.

— Remonte ici, haleta Shane.

Ilya se leva, tirant le short de Shane avec lui, et Shane l’attira pour un baiser très mou.

Lorsqu’ils se séparèrent, Shane le regarda avec des yeux ivres de sexe.

Il dit :

— Ouah. Nous allons vraiment le faire, n’est-ce pas ?

La déclaration était vague, mais Ilya comprit.

— Oui. Si tu veux essayer, je ferai ce qu’il faut.

— Je le ferai aussi. N’importe quoi. Je le veux. Je veux que nous soyons ensemble.

Ilya écarta les cheveux de Shane de ses yeux.

— Alors je déménage à Ottawa, je crois.

— Et nous lançons une association caritative.

— Et nous deviendrons amis.

— Et nous nous verrons tout le temps. Autant que possible. Et on passera les étés ensemble. Ici.

— Oui.

Ils s’embrassèrent à nouveau. Ilya n’arrivait pas à croire qu’ils avaient résolu ce problème impossible. Peut-être que cela ne se passerait pas aussi bien qu’ils l’avaient imaginé, mais c’était un plan.

— Et quand je prendrai ma retraite, dit Ilya, après avoir gagné douze coupes Stanley et treize prix MVP…

— Bien sûr que oui.

— Et que tu seras à la retraite depuis huit ans déjà parce que tu seras devenu très mauvais au hockey…

Shane rit.

— D’accord.

— Alors je t’emmènerai sur ce quai. J’y mettrai des centaines de bougies…

— Cela ressemble à un risque d’incendie.

— C’est sur l’eau, Hollander. Détends-toi. Ce sera magnifique, tu vas adorer. Les bougies. Le lac. La pleine lune.

— Oh, la nuit sera claire ?

— Oui, bien sûr. Et je me mettrai à genoux…

— Ilya.

— Et je dirai : « Shane Hollander, veux-tu m’épouser pour que je devienne citoyen canadien plus rapidement ?

Shane éclata de rire et le bouscula.

— T’es vraiment un connard.

— Et tu diras oui, parce que tu es un homme gentil et serviable.

— Non, dit Shane en lui prenant les mains. Je dirai oui parce que je serai toujours follement amoureux de toi. Et je voudrais passer le reste de ma vie avec toi.

Et, oh, mon Dieu, Ilya ne le méritait pas, mais il s’en fichait. Il était égoïste comme ça.

— Je suis sincère, dit Shane doucement. Je veux vivre une vie avec toi. Je sais que ce sera gênant, et que ça impliquera encore beaucoup de cachotteries pendant un certain temps, mais je joue le jeu à long terme. Donc, oui. Quoi qu’il en coûte, je suis partant.

Ilya porta leurs mains jointes à ses lèvres et embrassa les jointures de Shane.

— Cela signifie-t-il que je vais voir ton appartement à Montréal ? Ton vrai appartement ?

— On peut même y mettre une brosse à dents. Je vais vendre l’autre. J’étais paranoïaque quand je l’ai acheté. Je suis désolé.

Ilya sourit.

— Acheter un immeuble entier parce que tu es nerveux, c’est très toi.

Shane secoua la tête.

— Je suis vraiment désolé. Je voulais juste protéger ce que nous avions. J’aurais dû t’inviter dans mon véritable appartement plus tôt. Je veux que tu y sois. Je te veux dans ma vie. Toute ma vie.

Mon Dieu, allaient-ils vraiment pouvoir garder le secret jusqu’à leur retraite ? Maintenant qu’ils étaient tous les deux honnêtes sur ce qu’ils étaient l’un pour l’autre, Ilya craignait qu’il soit impossible de cacher leur relation au monde.

Surtout quand Shane le regardait comme il le faisait en ce moment – comme si Ilya valait tous ces problèmes. Comme s’il valait la peine d’être aimé.

— Je veux le dire à tout le monde, dit Ilya. Tout de suite.

Les yeux de Shane s’écarquillèrent sous la panique.

— Non ! Ne fais pas ça. Nous devons nous en tenir au plan.

Ilya soupira dramatiquement.

— Toi et tes projets. Et si je t’embrassais sur la bouche au prochain All-Star Game ?

— Je vais te frapper. Je le jure devant Dieu.

— Tu ne le ferais pas. Pas si je t’embrasse comme ça.

Ilya prit le visage de Shane dans une main, son pouce effleurant sa pommette, et l’embrassa. Il prit son temps et termina par des petits coups sur la lèvre inférieure de Shane. Shane, déjà ramolli par la fellation, tomba lourdement contre sa poitrine.

— Si tu m’embrasses comme ça, je te pousse sur la glace et je commence à arracher ton équipement, murmura Shane d’un air rêveur.

— Ce serait intéressant.

Le sexe d’Ilya fut soudain très intéressé par ce scénario imaginaire.

— Et si nous le disions à nos amis ? suggéra Shane. Ma famille est déjà au courant. Nous pourrions juste… tâtonner avec le reste.

— Mmm, dit Ilya. Et que dirait ton meilleur ami Hayden Pike ?

— Il penserait probablement que je plaisante.

— Tu es connu pour tes farces.

Shane rit.

— Je veux lui dire. Je veux qu’il te connaisse comme moi.

— Vraiment ?

Ilya rendit le mot aussi suggestif que possible.

— Tu crois qu’il aimerait se joindre à nous ? Une nuit loin des enfants, peut-être ?

Shane enfouit son visage contre l’épaule d’Ilya, probablement pour cacher son rougissement.

— Arrête.

— Ou peut-être que si Rose Landry veut une expérience sexuelle avec toi qui ne sera pas un désastre…

— Pas de ménage à trois ! dit Shane. C’est ma règle absolue.

— Tu n’as jamais essayé, se moqua Ilya. Tu pourrais aimer ça.

— Quand ai-je déjà aimé quelque chose que je pensais détester ? dit Shane sèchement.

Ilya gloussa et lui embrassa le sommet du crâne.

— Allons nous coucher.

— Il est quatre heures de l’après-midi.

— Oui, mais quand j’en aurai fini avec toi, ce sera l’heure d’aller au lit.

— Toujours des promesses.

Ilya lui prit la main et l’entraîna vers la maison. De l’autre, il ramassa le verre de vodka de Shane. Inutile de gaspiller.

— Et demain, je vais te garder au lit toute la journée.

— Toute la journée, hein ?

— Oui, apporte la bouteille, oui… et peut-être le jour suivant aussi.

— Pour deux semaines ?

Ilya haussa les épaules.

— Je pourrais prolonger mon séjour.

Shane posa la bouteille de vodka sur le comptoir de la cuisine.

— Tu peux ?

— Un peu. Oui. Si tu veux bien de moi.

— J’ai d’autres Russes sexy qui viendront chez moi dans quelques semaines…

Ilya sursauta.

— Shane Hollander ! Tu ne m’as jamais dit que j’étais sexy avant.

Shane fronça les sourcils.

— Je ne l’ai pas fait ?

— Non. Je m’en souviendrais.

— Eh bien, je veux dire… il est évident que tu es sexy. Genre, je ne peux pas croire que j’arrive à te baiser.

— Viens à l’étage. Tu pourras m’embrasser et me parler d’Ottawa. Et peut-être me faire jouir parce que je suis en train de mourir.

Shane le dépassa et se dirigea vers les escaliers.

— Seulement si tu me bats.

Ilya rit.

— C’est parti, Hollander.

Épilogue

Seize mois plus tard, Montréal

— Il m’a fait trébucher ! Hé, c’est quoi ce bordel, l’arbitre ! C’était un croche-pied !

Shane lança un regard à l’arbitre, puis à Ilya, qui le dominait avec son maillot d’Ottawa.

— Tu es tombé, dit Ilya.

— Je ne suis pas tombé. J’ai trébuché.

— Oui. C’est toi qui as trébuché sur tes propres patins.

— Va te faire foutre, Rozanov.

Les lèvres d’Ilya se retroussèrent.

— J’en avais l’intention.

Et maintenant, Shane devait se retenir de sourire. Il se releva à genoux, puis se mit debout, toujours aussi furieux. Ilya l’avait carrément fait trébucher.

La foule huait, maudissait le nom d’Ilya, et Shane se leva face à lui.

— Arrête de faire le con.

— Arrête de tomber.

Shane le frappa à la poitrine d’un doigt ganté. Il entendit la foule rugir son approbation.

— Tu ne peux pas me battre sans tricher ?

Ilya haussa un sourcil.

— Tu crois ?

Quelqu’un attrapa le bras de Shane et l’éloigna.

— Très bien, gardez-les dans vos pantalons, vous deux. Seigneur.

— Salut, Hayden, dit Ilya en souriant.

— Je ne t’aime toujours pas, Rozanov, dit Hayden.

— Oh, non ! se moqua Ilya. Comment puis-je impressionner le quinzième meilleur joueur de Montréal ?

— Shane, je vais le frapper.

— Non.

— Je vais le frapper.

— Non, aboya l’arbitre. Retournez à vos bancs, tous les trois. C’est une pause publicitaire. Allez vous rafraîchir.

Ilya fit un clin d’œil à Shane, puis patina jusqu’à son banc. Shane sentit ses joues brûler.

— Je n’arrive toujours pas à croire qu’il est ton… tu sais, grommela Hayden alors qu’ils se dirigeaient vers leur propre banc.

— Silence.

— Je sais. Je sais. C’est juste que… ça me fout en l’air d’y penser.

— Alors, ne le fais pas !

— Je veux dire, j’aurais pu te trouver un mec sympa, si tu avais juste…

— Tais-toi.

Ils avaient atteint le banc, et bien que Shane ait fait son coming-out à ses coéquipiers au début de la saison, il n’avait parlé à aucun d’entre eux d’Ilya. Hayden avait fait le calcul et l’avait compris environ un mois après que Shane lui eut dit qu’il était gay.

— Hé, je peux te demander quelque chose ? avait-il dit alors qu’ils se dirigeaient vers leurs voitures après être rentrés d’un voyage. Tu sais que tu avais l’habitude de rencontrer ton homme mystérieux chaque fois que nous jouions à Boston ? Mais maintenant, tu ne le fais plus ?

— Euh. Nous, euh… avons rompu, avait dit Shane rapidement.

Et sans conviction.

— Euh… euh… Mais tu as beaucoup conduit jusqu’à Ottawa cette saison.

— Oui, mes parents vivent là-bas. Je leur ai rendu visite.

— Tes parents ont toujours vécu là-bas, et ils vont à Montréal en voiture encore plus souvent que tu ne vas à Ottawa. J’ai donc une autre théorie. Je pense que ton homme mystère est Ilya Rozanov.

Shane avait été envahi par un mélange de peur et de honte, mais aussi de soulagement. Il n’avait rien dit jusqu’à ce qu’ils atteignent la voiture de Hayden, puis il avait expiré et hoché la tête.

Hayden avait blanchi.

— Putain de merde. Je plaisantais en quelque sorte. Tu es vraiment en couple avec Rozanov ?

— Oui.

— Attends, sérieusement ? Il a signé avec Ottawa pour être plus près de toi ? Qu’est-ce qui se passe ?

— C’est une des raisons, oui.

Hayden s’était retourné et avait posé ses deux mains sur le toit de sa voiture, penché en avant comme s’il essayait de respirer pour faire passer une crampe.

— Shane, ce n’est pas bon, mon pote.

— Ce n’est pas l’idéal, non. Mais… je l’aime.

Hayden l’avait regardé comme si Shane s’était vu pousser des ailes et une queue, et Shane avait été sûr qu’il venait de perdre son meilleur ami. Mais, au lieu de lui crier dessus ou de monter dans sa voiture et de partir à toute vitesse, Hayden avait juste hoché la tête et dit :

— Je pense que je dois le rencontrer correctement, alors.

Depuis, ils s’étaient vus plusieurs fois, mais aucune de ces rencontres ne s’était particulièrement bien passée. Hayden ne pouvait pas considérer Ilya autrement que comme un ennemi, et Ilya avait répondu par un sarcasme implacable. Ils n’étaient donc pas vraiment amis.

— Tu es sûr de vouloir faire cette conférence de presse demain ? demanda Hayden. Je veux dire, personne ne sait que vous êtes amis pour l’instant. Tu pourrais continuer comme ça.

— J’en suis sûr.

Shane était vraiment sûr. Cela faisait plus d’un an qu’Ilya et lui préparaient la journée de demain.

Il avait vendu le bâtiment et Ilya avait vendu (en grande partie) sa collection de voitures. Avec les gains combinés, ils avaient créé la Fondation Irina. Demain, dans une salle de conférence d’un hôtel du centre-ville, ils annonceraient et, surtout, expliqueraient la fondation qu’ils avaient créée ensemble.

— C’est une bonne cause, je suppose, soupira Hayden. Je m’excuse à l’avance si Rozanov a un œil au beurre noir pour la conférence de presse.

— S’il te plaît, ne le frappe pas.

— Je propose un marché : s’il arrête d’être un connard, je ne le frapperai pas.

Shane fit la grimace. Ilya allait certainement avoir un œil au beurre noir demain.

Ilya trouva Shane dans les toilettes, au bout du couloir de la salle de conférence. Il s’agrippait au bord et regardait fixement l’un des lavabos.

— Détends-toi, Hollander, dit Ilya.

Il était probablement aussi nerveux que lui, mais il était bien plus doué pour le cacher. Il posa ses mains sur les épaules de Shane et les frotta doucement, en prenant soin de ne pas froisser sa veste de costume gris clair.

— Je suis nerveux, dit Shane inutilement.

— Je sais.

— Nous préparons ce jour depuis plus d’un an et maintenant il est là et j’ai peur. Je ne sais même pas pourquoi !

— Notre plan a parfaitement fonctionné jusqu’à maintenant, déclara Ilya.

— Trop parfaitement. J’attends toujours que quelque chose se passe mal.

Jusqu’à présent, cela avait semblé trop facile. Lorsque le contrat d’Ilya s’était terminé avec Boston, Ottawa avait été trop heureux de le signer. Il avait acheté une grande maison privée au bord de la rivière des Outaouais, avec un garage pour quatre voitures. Il contenait actuellement deux voitures de sport et un SUV Mercedes très raisonnable. (« Il marche bien dans la neige », avait expliqué Ilya, penaud, lorsqu’il l’avait montré pour la première fois à Shane. « Pour rouler entre Ottawa et Montréal »).

Ils avaient convenu qu’il serait plus facile de continuer en secret s’ils ne vivaient pas tous les deux dans des immeubles. Shane avait donc acheté une maison à Brossard qui était encore proche du centre d’entraînement de l’équipe.

Ilya entoura son petit ami de ses bras pour le ramener contre sa poitrine. Shane croisa son regard dans le miroir.

— Ta joue est plus belle que je ne le pensais.

— Mais encore douloureuse.

— C’est bien fait pour toi. Tu as été un trou du cul avec Hayden.

— Hayden est un trou du cul pour moi.

Shane soupira.

— J’ai un goût terrible pour les hommes. Pour les amis et les petits amis.

Il ferma les yeux et pencha la tête contre son épaule.

— Tout ira bien, dit Ilya.

Il embrassa la tempe de Shane et lui caressa les cheveux.

— Ne me décoiffe pas, murmura Shane, mais il souriait.

— Bon sang.

Ilya tourna la tête pour voir Hayden qui se tenait juste derrière la porte, la main sur les yeux.

— Je ne suis toujours pas habitué à ça. Vous savez que ce sont des toilettes publiques, n’est-ce pas ?

Ilya baissa les bras et Shane s’éloigna. Hayden avait raison. Shane et Ilya ne s’étaient même pas affichés publiquement en tant que gays et bisexuels, et encore moins en tant que couple. Ils s’étaient mis d’accord sur le fait qu’ils voulaient que leur vie privée soit la leur, et qu’ils n’en parleraient qu’aux personnes qu’ils voulaient inclure dans cette vie. Jusqu’à présent, il s’agissait d’un cercle très restreint. Un petit cercle qui, au grand dam d’Ilya, incluait Hayden.

— Quoi qu’il en soit, dit Hayden en regardant le mur et non eux, Shane, ta mère m’a demandé de te chercher. Ils ont réglé le problème audio, donc vous pouvez commencer à tout moment.

— D’accord, merci. On arrive tout de suite.

Hayden acquiesça.

— Je me tiendrai devant la porte, mais vous avez deux minutes maximum, d’accord ? Ne commencez pas, vous savez, à faire quoi que ce soit.

Ilya savait que Shane roulait des yeux.

— Nous ne le ferons pas. Bon sang, Hayd.

Une fois la porte refermée, Ilya éclata de rire.

— Il pense que tu ne peux pas venir en deux minutes ?

— Oh, tais-toi.

Ilya lui saisit la main et le rapprocha.

— Je veux te dire, avant que nous le fassions, que je suis… très heureux aujourd’hui. Ma mère aurait vraiment aimé cela. Et je pense qu’elle est avec moi aujourd’hui. Et fière.

Oh, oups. Les yeux de Shane brillaient maintenant.

— Elle a tant de raisons d’être fière de toi, Ilya.

Ilya lui sourit.

— J’ai besoin de t’embrasser ici, sinon je le ferai dehors.

— D’accord.

Il prit le visage de Shane dans ses mains et le regarda pendant quelques secondes avant de se pencher vers lui et de l’embrasser à pleine bouche.

— Je t’aime, dit Ilya.

— Je t’aime aussi.

Ilya acquiesça.

— Souviens-toi de ça quand je serai un con avec toi là-bas.

Shane sourit et l’embrassa à nouveau.

— Ne t’inquiète pas, j’ai l’habitude.

La salle était remplie de gens qui mouraient d’envie de voir quelle annonce Shane Hollander et Ilya Rozanov allaient faire ensemble. Shane n’était pas sûr des rumeurs que cette conférence de presse avait fait naître, mais il était temps de mettre fin au suspense.

Ils s’étaient mis d’accord pour que ce soit Shane qui parle le plus. Ilya n’était pas du tout timide, mais Shane savait qu’il n’était pas à l’aise pour faire de longs discours en anglais. De plus, Shane voulait s’assurer que tout serait dit en anglais et en français, puisque Montréal et Ottawa étaient des villes bilingues.

— Ilya et moi sommes en compétition l’un contre l’autre depuis plus de huit saisons. Beaucoup de choses ont été dites et écrites sur notre rivalité. Sur ce qui nous différencie en tant que joueurs et en tant que personnes. Mais je ne dirai jamais assez à quel point je respecte Ilya, non seulement en tant que l’un des meilleurs joueurs de la NHL, mais aussi en tant que personne. C’est un grand leader, un compétiteur acharné et un buteur hors pair. Mais au fil des ans, j’ai aussi appris à le connaître en dehors de la glace et je le considère comme un ami.

Cette seule déclaration suscita une vague de murmures dans la salle.

Shane relit les mots, en français cette fois, puis poursuivit.

— Lorsqu’Ilya a signé avec Ottawa, nous avons commencé à parler de créer une œuvre de bienfaisance ensemble. Aujourd’hui, ce rêve est devenu réalité. La Fondation Irina recueillera des fonds et sensibilisera les gens aux organisations qui offrent du soutien, des conseils et de l’aide aux personnes souffrant de dépression et d’autres maladies mentales pouvant mener au suicide. C’est une cause qui nous tient à cœur à tous les deux, et je suis très heureux et fier de travailler avec Ilya pour créer quelque chose qui, je l’espère, pourra aider beaucoup de gens.

Il traduisit en français et, alors qu’il terminait, il entendit Ilya s’éclaircir la gorge.

— Ah, je ne peux parler qu’en anglais.

Il sourit, ce qui fit rire le public.

— Ce n’est pas dans les notes, mais je voudrais dire que la Fondation Irina porte le nom de ma mère. Elle a lutté contre la dépression sans aide pendant de nombreuses années. Elle n’avait aucun soutien, aucun traitement médical. Lorsqu’elle…

Shane ne réfléchit pas. Il tendit simplement la main et la posa sur l’avant-bras d’Ilya, qui reposait sur la table. Il ne s’attendait pas à ce qu’il dise tout cela, mais en le regardant maintenant, Shane savait qu’il devait le dire.

— Ma mère est morte quand j’avais douze ans. Elle a perdu sa bataille. Cette fondation est pour elle. Elle a pour but d’aider les gens comme elle, afin qu’ils n’aient pas à se battre seuls.

Ilya regarda la table et renifla. Shane lui tapota le bras, souhaitant pouvoir lui tenir la main ou embrasser ses cheveux. Sa poitrine était oppressée et ses yeux brûlaient.

Après un long moment où l’on aurait pu entendre une mouche volée dans la salle bondée, Shane prit la parole.

— Merci, Ilya.

Il expliqua ensuite les camps de hockey qu’ils allaient organiser à Montréal et à Ottawa cet été-là, et dont tous les bénéfices iraient directement à la fondation. Il cita quelques-unes des organisations sur lesquelles ils prévoyaient de se concentrer lorsqu’ils feraient leurs premiers dons, et il annonça que sa mère, Yuna, serait la directrice et la trésorière de la fondation. Ni lui ni Ilya ne pouvaient imaginer une meilleure personne pour ce poste.

Il termina en parlant de leur site web, où les gens pouvaient faire des dons en ligne, et ouvrit ensuite la salle aux questions.

Quand ce fut fini, Shane fit sortir Ilya de la pièce. Il envoya un message à Hayden.

J’ai besoin que tu gardes la porte à nouveau.

Shane fit entrer Ilya dans les toilettes et le repoussa contre la porte dès qu’elle se referma. Il s’assura que la pièce était vide, puis dit :

— Oh mon Dieu. Viens ici.

Il se mit sur la pointe des pieds et l’embrassa.

— Je ne pensais pas que tu dirais ça.

— Moi non plus.

Ils s’embrassèrent à nouveau, sans se presser, et Shane espérait vraiment que Hayden avait reçu son message.

— J’ai voulu t’embrasser là-bas, dit Ilya.

— Je voulais grimper sur tes genoux là-bas. Je suis tellement fier de toi, Ilya. Je suis fier d’être avec toi. Je veux que tu saches que, même si nous gardons le secret, je suis fier d’être avec toi.

— Je sais. Moi aussi. Quand le moment sera venu, nous cesserons d’être un secret.

Shane ne savait toujours pas quand cela se produirait. Ils avaient parlé d’attendre que l’un d’entre eux ou les deux prennent leur retraite, mais cela semblait beaucoup trop long.

Shane pensait qu’il pourrait facilement jouer pendant encore dix ans au moins.

— Es-tu sûr de devoir retourner à Ottawa aujourd’hui ?

— Oui. Et tu prends l’avion pour Chicago ce soir.

— Je sais, soupira Shane.

— C’est la raison pour laquelle je veux obtenir mon brevet de pilote. Ce serait plus rapide.

Shane gémit.

— S’il te plaît, ne passe pas ton brevet de pilote. Je serai très en colère si tu percutes une montagne et que tu meurs.

— Oh. C’est gentil.

On frappa à la porte, puis la voix de Hayden se fit entendre.

— Hé, euh, vous pourriez conclure ? J’ai un peu besoin d’entrer là-dedans pour des raisons légitimes de toilettes.

Ilya soupira, s’écarta et Shane ouvrit la porte.

— Bonne conférence de presse, les gars, dit Hayden en passant devant eux et en se dirigeant vers les urinoirs. Désolé pour ta mère, Ilya. Ça craint.

Ilya lança à Shane un regard qui disait : C’est ton meilleur ami ?

Shane l’ignora.

— Tu penses que ça s’est bien passé ? demanda Shane à Hayden.

— C’est sûr. C’est puissant, non ? Des rivaux qui s’unissent pour une plus grande cause. Je veux dire, personne dans cette pièce ne sait que vous êtes amoureux.

Il termina à l’urinoir et alla se laver les mains.

— Mais à la façon dont tu regardais Ilya, Shane, j’ai cru que les gens allaient s’en rendre compte. J’ai cru que tu allais commencer à lui lécher les amygdales devant le monde entier. Comme Hunter.

— Pas question, dit Shane.

— Nous avons un meilleur contrôle que Scott Hunter.

Hayden essuya l’eau de ses mains, puis les frotta sur son pantalon.

— Ça aurait été mémorable, quand même.

— Ce n’est pas vraiment ce que nous voulions aujourd’hui, déclara Shane.

— D’accord, mais je dois emmener les jumeaux à une fête d’anniversaire, alors je dois y aller.

Hayden s’avança et serra Shane dans ses bras. Puis, avec un peu d’hésitation, il tendit la main à Ilya.

Ilya la serra, puis lui donna une tape dans le dos.

— Merci, Hayden.

— Oui, eh bien… désolé pour ton visage, je suppose. Non pas que tu ne l’aies pas mérité.

— C’est bon. Mon visage peut guérir. Ton visage, en revanche…

— D’accord, interrompit Shane. Ça suffit. Au revoir, Hayden.

Il le poussa vers la porte et se tourna vers Ilya.

— Je vais chercher maman. Viens me voir dans un instant, d’accord ?

— Oui. Je le ferai.

Ilya se retrouva dans la même position que Shane un peu plus tôt : agrippé au bord, le regard fixé sur le lavabo, plongé dans ses pensées.

Sa vie était si proche de la perfection maintenant, même avec les secrets qu’il gardait. Des secrets qu’il lâchait, comme des ballons, un à la fois. Maintenant, le monde savait que Shane et lui étaient amis. Maintenant, le monde savait la vérité sur la mort de sa mère. Il imaginait qu’il aurait des nouvelles d’Andreï à ce sujet, mais il s’en fichait un peu. Son frère ne l’avait appelé que deux fois depuis l’enterrement de leur père, et seulement pour lui demander de l’argent, ce qu’Ilya avait refusé.

Il se fichait d’Andreï. Ilya avait une meilleure famille maintenant.

Les parents de Shane étaient venus dîner la veille au soir dans la maison de leur fils, et il y avait eu un moment – quand Ilya avait renversé du vin de cuisine et que Shane lui avait tendu un torchon sans mot dire – où Ilya avait été frappé par le sentiment de justesse que cela lui procurait. Être à la maison, avec cet homme qu’il aimait, en train de préparer de la nourriture pour la famille de Shane. La famille qui avait été si chaleureuse et accueillante pour Ilya, une fois le choc initial passé.

Ilya ne plaisantait pas en disant qu’il voulait l’épouser. Et pas pour la citoyenneté, bien sûr. Il voulait être le mari de Shane, vivre avec lui et peut-être même élever des enfants ensemble. Pas autant d’enfants que Hayden, mais un nombre raisonnable.

Ilya avait été sarcastique à propos du manque de maîtrise de soi de Scott Hunter, mais parfois il mourait d’envie de faire la même chose. Il rêvait d’attraper Shane à la fin d’un match et de l’embrasser, là, sur la glace, devant tout le monde. Qu’on en finisse et qu’on sorte, et que ceux qui ont un problème avec ça aillent se faire voir.

À petits pas, se rappela Ilya.

Mais le All-Star Game approchait, et Shane et lui seraient à nouveau dans la même équipe. Ilya n’était sûr qu’à soixante pour cent qu’il n’embrasserait pas Shane contre les planches s’il marquait un but sur une passe de lui.

Ilya sourit à son reflet dans le miroir et lissa sa cravate. Il faudrait qu’il prévienne Shane de la possibilité d’être embrassé au All-Star Game, juste pour le stresser.

Il sortit son téléphone pour vérifier l’heure, et un message s’afficha.

Ne pars pas sans dire au revoir.

Ilya répondit immédiatement.

Jamais.

En fait, il avait une surprise pour Shane. Il avait réservé une chambre dans cet hôtel. Il leur restait moins de deux heures avant qu’Ilya prenne la route, mais après des années de pratique, ils savaient tirer le meilleur parti d’une heure ou deux d’intimité.

1126, écrit-il, et il attendit la réponse de Shane.

Shane : Sérieusement ?! La meilleure des nouvelles. À bientôt.

Ilya gloussa, programma une alarme sur son téléphone et alla rejoindre son petit ami.

À propos de l’Auteur

Rachel Reid est le nom de plume de Rachelle Goguen. Elle l’a choisi car c’est beaucoup plus facile à dire, à épeler et à retenir que Rachelle Goguen !

Rachel écrit de la jolie romance érotique, principalement sur les joueurs de hockey.

Rachelle co-anime un podcast de bande dessinée intitulé Living Between Wednesday.

Rachel/Rachelle vit en Nouvelle-Écosse, Canada. Elle a toujours vécu là-bas, et il semble qu’elle le fera probablement toujours. Elle a deux diplômes ennuyeux et deux enfants intéressants.

Site : https://www.rachelreidwrites.com/

Instagram : https://www.instagram.com/rachelreidwrites/

Twitter : https://twitter.com/akaRachelReid

Email : rachelreidauthor@gmail.com

Résumé

Rien ne peut perturber le jeu de Shane Hollander, star du hockey professionnel.

Maintenant qu’il est capitaine des Voyageurs de Montréal, il ne laissera rien ni personne compromettre sa place, surtout pas le rival sexy qu’il adore détester.

Le capitaine des Boston Bears, Ilya Rozanov, est tout ce que Shane n’est pas. Roi de la glace autoproclamé, il est aussi arrogant que talentueux. Personne ne peut le battre, sauf Shane. En public, ils sont ennemis. En privé, ils ne peuvent s’empêcher de se toucher.

La chose la plus intelligente à faire ? S’éloigner l’un de l’autre, maintenant que leurs quelques rencontres secrètes se transforment en une bataille médiatique pour garder leur relation à l’abri de la presse. La vérité pourrait les ruiner tous les deux. Mais pour Shane et Ilya, garder cela secret n’est bientôt plus une option…

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Notes

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Les mains écartées à la largeur des épaules, les coudes complètement étendus et le corps (de la tête aux pieds) le plus droit possible, fléchissez les coudes afin que vos bras forment un angle de 90 degrés, et remontez.